Dona Guidinha do Poço - Unama

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— Onde dormiu Vossa Mercê esta noite, seu... como é?
— Secundino, um seu criado.
— Criado seja de Maria Santíssima. Dormiu no Timbó?
— Não. Aqui cerca de meia légua. Onde tem uma cega...
— Ah, então foi na Goiabeira. Por lá é tudo gente agregada desta casa. Mais
não lhe disseram que aqui era a fazenda do meu compadre?
— Eles por lá me falaram em Sinhá Guidinha... Eu não podia adivinhar, já
mais quando supunha que as terras de um tio ficassem para o rio Quixeramobim.
— Está bom, perfeitamente, ele tem também terra na ribeira do
Quixeramobim, mas só pra solta. De vacas, tem lá umas vaquinha numa fazendola.
O rapaz corria o olho pela fazenda, na qual já lhe ia parecendo ter parte.
Muito gado, em vista da falada crise. Os matos, é verdade, ainda ressentidos da
sequidão. Devia fazer ali um calorzão de rachar. Um cercado imenso a perder de
vista, com uma verdadeira mata de pau-branco e sabiá, naturalmente para boiadas.
Rio perto. Um numeroso lote de bestas atravessando uma vargem distante.
Atmosfera agradabilíssima, um vago encantamento naquela natureza silenciosa e
iluminada.
E, dando corda ao pessimismo conformado do matuto cearense
escarmentado, ele, pernambucano, sentia-se confuso pisando em aquelas regiões
sertanejas, que pareciam palpitar d um sentimento e de uma alma.
O matuto respondia-lhe que, ele visse, tudo ainda estava uma lástima. Estava
vendo naquela baixa aquele tijuco preto? Pois era uma lagoa que em 25 não secou.
— Mas podia ter sido, daí, aterrada a pouco e pouco, no correr do tempo,
objetava o outro.
— Qual, meu branco honrado! Quando Deus Nosso Sinhô não qué... Isso é
como a morte, que sempre tem uma desculpa pra roubar um pobre pai de família.
Secundino olhava pela janela para o interior da casa, tendo ouvido a fala da
senhora que encontrara na porteira do curral.
Com pouco a escrava Luísa, atravessando a sala, conduzia em uma bandeja
um serviço de café para uma pessoa, desceu para o alpendre e parou diante dele.
— Senhora disse que não reparasse.
Que ele não reparasse? Ora esta! Dissesse à sua tia que ela é que não devia
reparar na gula com que ele ia meter-se naquela opíparo café com pão-de-ló.
Pegava na xícara de porcelana, e no bule de prata. Vinha leite fervido em um
boião. Não eram peças de um aparelho, e sim desencontradas, cada qual mais
valiosa e rara, desses objetos que são como certas quadras de pé de viola,
pequeninas preciosidades, que no sertão passam de avós a netos, ficando fora do
uso mundano.
O Secundino serviu-se à farta como quem vinha negro por um decomerzinho
delicado, com o paladar cansado dos fervidos de comboieiro.
Lambeu os beiços. Depositou a xícara na bandeja com uma pilhéria para a
escrava, que via logo ser de estimação; e, puxando por charutos, oferecia ao
vaqueiro. Este, aceitando, esmagou o seu na palma da mão e embuchou no
cachimbo.
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