Dona Guidinha do Poço - Unama

— Então lhe merece muito apreço, não é?
— Muito, D. Guidinha! Não há dinheiro que pague!
— É como se fosse um brilhante?
— Mais!
— É...
A ingênua donzela, em filial confidência:
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— É como se fosse um coração de carne, vivo, cheinho de amor!
— Tolice! replicou a Margarida, sufocando um sentimento inconfessável.
O Major esforçou-se para fazer ao sobrinho uma festazinha regular. Matou-se
matutagem, convidou-se, dançou-se ao som de rabeca e viola. A Margarida com seu
exagero, despejou um copo de vinho na cabeça de um convidado que não queria
beber mais. Compareceu um velho ferreiro, dizendo de décimas e brejeirices, que
fez boa súcia. Caçoando, caçoando, o brinquedo foi até o dia seguinte, ao quebrar
das barras. Então foram-se retirando os matutos, em corridas e gritarias por aqueles
matagais.
O Secundino, afeito a exacerbações semelhantes na vida da praça, estava
cada vez mais lesto ao declinar do pagode, à medida que aqueles sertanejos
hercúleos, nascidos e criados no rigoroso trabalho, se desmoralizavam como os
bebês e as aves à hora do berço e do poleiro. Uma agradável palidez clareou-lhe a
fisionomia encandeada pelos grandes olhos castanhos.
Os últimos, que ficaram, foram ao banho, de troça. A Guidinha, com as outra
mulheres, um pouco mais para baixo, onde o rio era mais ensombrado.
Nada mais, nada menos, o Secundino passou três dias no Poço da Moita.
Num deles, à hora em que os pássaros recolhem às grandes árvores com os cantos
de que usam alegrar-se nas menores insignificâncias da vida, soou na catinga um
grito de acauã, um piado grosso, angustiado, aflitivo como o de uma rã no dente da
cobra. A Lalinha, menina da praça, abominava aquele canto horrível da ave de
rapina. Tapou os ouvidos e correu às gargalhadas dos circunstantes para esconderse
no interior da vivenda. Sucedia um grito a outro, por uns minutos, eternos, na
mesma intensidade, num duro cadenciado, até que se foram desdobrando em outros
mais agudos, ã, ã, ã, cauã, ã... Lalinha sentia com aquilo um arrepio íntimo, um
vexame, uma gastura como ao conhecido Jesus! Jesus! que é costume lamuriar ao
ouvido dos moribundos. Ao soturno pôr-do-sol, o interminável piado enlutava a
paisagem toda, comunicante, contagioso como o assobio da cigarra quando retine
pela fulva incandescência estival da catinga, impertinente, atordoante, fresta de sol a
queimar o rosto do cansado viandante que está ferrado no sono ao pouso do meiodia.
O Secundino não sabia bem o que aquilo era, apesar de o ter ouvido, e, a
caçoar, os outros responderam:
— É um passo que tem polo sertão, a acauã. Lá na praça não há disso,
heim?
— Ah! Então aquilo é que é o canto da acauã? Tenho lido, tenho lido. É
realmente medonha assim de perto. Que agouro! a acauã cantar quando vim festejar
os meus anos, heim? — disse ele, rindo para a Margarida. Heim, tia Guidinha?
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