Dona Guidinha do Poço - Unama

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se levar o homem pra onde haja casa de cristão, que ele ficou cos outros, que estão
lá fazendo meizinha por modo de ver se ele escapa, mais porém que eu não
acredito que sirvam... Estão debaixo d’uma moita, sem água, nem socorro...
— Eu bem que digo os meus filhos — comentava um velho, a vazar choro:
Meninos não corram de travessa! Meninos, não corram de travessa...
— Quando uma coisa tem de acontece não há juízo que sirva, meu tio.
— Agora isso... lá isso é mesmo.
— A morte sempre traz desculpa consigo.
E agora eis o Quinquim, taciturno, especado entre dois desgostos, no
desempenho do mais tocante sentimento do homem do campo, a solidariedade da
espécie. Ele todo agora era ordens e providências para salvar o coitado do Machico.
Assim, como se fora fato previsto, papéis distribuídos, drama estudado, viu-se
aquela vaqueirama a postos, de rede, paus, remédios lá deles, água em borrachas,
toda a inata previdência e apegada rotina do sertanejo em funcionamento.
O lugar do sinistro ficava a uma légua dos Tabuleiros do Padre, duas do Poço
da Moita, no Pocinho.
Também foram quase todos, e quase tudo, até a bulhenta canzoada. Ficaram
apenas as escravas, um preto velho, a criação, o gado e a Guida, bem como o
Secundino, que, passado cerca de um quarto de hora, se largou para a sua fazenda,
escanchado no seu cavalo de sela, esquipador até ali.
Correu o tempo naquela morbidez do sertão.
Margarida, na rede do alpendre, pregava os olhos na boca da vereda onde
devia apontar o primeiro mensageiro. No despedir-se, o Secundino parecia não dar
pela presença do... amante (vá lá o termo com os diabos!) atenta como estava para
o doloroso caso do Machico. Pobrezinho do Machico, o braço direito do pai, o
vaqueiro destemido, o herdeiro, não da fortuna, que isso nunca virá à família dele,
mas dos encargos e pensões!
Naquele momento, do coração pútrido da adúltera, nascia, pelo nenúfar do
pântano, o sublime, que, louvado seja Deus, de todo não desaparece nunca da alma
feminina. Ressurgia a antiga protetora dos retirantes.
Mandou ao preto velho, o Samangolé, assim mesmo de pés inchados, ir para
a vereda tocaiar passantes e perguntar pelo Machico...
Esquecera de dizer ao Quinquim, mas nem o vira quando partira, que
trouxesse o desgraçado vaqueiro para o Poço da Moita. Ela tinha fé que o salvaria.
Por uma inexplicada associação de pensamentos, lembrava-se — ali, na
angustiosa expectativa de mulher sacudida pela violência de um sentimento forte, —
da Lalinha!
A Guida tinha isto consigo: toda a vez que a possuía o patético, o trágico, o
irremediável, um pranto oculto lhe trazia a nadar nas lágrimas sufocadas do íntimo a
imagem da santa menina, mas dentro, no ser, no sangue, no pulso, quer dormindo,
já acordada, ou nos trabalhos de casa, ou nas diversões do campo, ou nos ócios da
vida rica.
Deus a não castigaria? E por que Nosso Senhor não mudava os corações? E
punha-se a rezar. Era mui devota dos seus santos de pau.
Em conseqüência, daqui, dali, a culpa de tantas naturezas em abalroamento
era do Quinquim. E o tédio, o rancor surdo, caía sobre o marido que ela recebeu
com o seu voluntário sim, nos pés do altar sagrado.
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