Poemas Malditos - Unama

Foi-te a imaginação rápida nuvem
Que arrasta o vento no rugir medonho —
Foi-te a alma uma caudal a despenhar-se
Das rochas negras em mugido imenso.
Leste no seio, ao coração, o inferno,
Como teu Manfred desfraldando à noite
O escurecido véu. — E riste, Byron,
Que do mundo o fingir merece apenas
Negro sarcasmo em lábios de poeta.
Foste poeta, Byron!
IV
A ti meu canto pois — cantor das mágoas
De profunda agonia! — a ti meus hinos,
Poeta da tormenta — alma dormida
Ao som do uivar das feras do oceano,
Bardo sublime das Britânias brumas!
1
Foi-te férreo o viver — enigma a todos
Foi o teu coração!
Da fronte no palor fervente em lavas
Um gênio ardente e fundo:
O mundo não te amou e riste dele
— Poeta — o que era-te o mundo?
Foste, Manfred, sonhar nas serras ermas
Entre os tufões da noite —
E em teu Jungfrau — a mão da realidade
As ilusões quebrou-te!
Como um gênio perdido — em rochas negras
Paraste à beira-mar.
Do escuro céu falando às nuvens — solto
O negro manto ao ar!
O mar bramiu-te o hino da borrasca
E em pé — no peito os braços —
O riso irônico — vinha o azul relâmpago
T'esclarecer a espaços.
A fonte nua o rorejar da noite
Frio — te umedecia
E acima o céu — e além o mar te olhava
C'os olhos da ardentia!
2
As volúpias da noite descoraram-te
A fronte enfebrecida
Em vinho e beijos — afogaste em gozo
Os teus sonhos da vida.
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