Revista Dr. Plinio 230

carinho sério, um tema elevado –,
a voz dela ficava muito comunicativa.
Isso fazia com que ela, quando
queria comunicar a confiança, tivesse
inflexões de voz que transmitiam
uma espécie de persuasão, a qual, à
primeira vista, poderia parecer gratuita,
mas analisando bem, via-se
não ser assim.
A mim mesmo, como filho dela,
em circunstâncias da vida de menino
– porque o homem precisa ter confiança
desde quando é pequeno –,
como depois em situações da vida de
moço e de adulto, várias vezes ela recomendou
essa virtude, comunicando-a
de modo a persuadir-me de que
realmente era o caso de confiar e de
manter-me tranquilo.
O menino Plinio é
atingido pela caxumba
Lembro-me, por exemplo, de uma
coisinha que é uma bagatela: o modo
de ela tratar-me de uma caxumba.
Essa doença, se bem cuidada –
evitando-se que a criança saia correndo
pelo jardim, etc. –, não tem
gravidade, mas é um pouquinho prolongada,
e constitui para a criança
uma eternidade ficar na cama. Não
há criança que não tenha horror de
permanecer na cama.
Ora, eu não sabia que a caxumba
podia passar de um lado para outro
do pescoço. Tive de um lado, e depois
foi diminuindo. Mamãe – que
conhecia esse predicado da enfermidade,
mas não me dizia para eu não
ficar apreensivo – me tranquilizava:
“Olha, já está melhorando a sua caxumba!”
Eu ia apalpando, sentindo que diminuía,
e já fazendo planos de sair
correndo para o jardim, e de mil outras
coisas de criança que não aguenta
mais a cama.
Um belo dia eu disse a ela:
– Mamãe, uma coisa engraçada,
estou com algo aqui.
– Meu filho, é que a caxumba passou
para o outro lado.
Comecei a chorar, porque para
um menino de seis anos isso pode
significar uma catástrofe cósmica,
universal...
– Não, mas você tenha paciência,
isso passa como já passou desse outro
lado – consolava-me ela.
Se uma outra pessoa dissesse isso
eu urraria: “Isso não passa, isso não
está acabando, não vês? Troca esse
médico!” Eu não entendia bem o
que ocorria. Como era possível aparecer
a mesma doença do outro lado?
Esse médico é um incompetente,
não serve para nada!
Mas ela dizendo “isso passa” dava-me
a persuasão de que passava
mesmo, o tempo não seria tão longo,
era suportável e, afinal de contas,
durante a doença eu teria carinhos
excepcionais dela, que compensariam
a provação de ficar na cama.
“Tenha confiança!”
Podem imaginar o desfecho do
caso: quando a caxumba estava quase
curada, amanheci com uma indisposição
de estômago violentíssima.
Meu quarto ficava ao lado do dela.
Chamei:
– Mamãe, faz favor.
Ela veio e eu lhe disse:
– Amanheci com isso.
– Filhão, a caxumba passou para o
estômago...
– Mas isso se transmite para o estômago?!
Passa para onde mais, para
os olhos, para a língua...?!
– Esteja calmo, porque só dá
nos dois lados do pescoço e no estômago;
não em outro lugar. Agora
é mesmo a última vez. Você esteja
consolado. Veja bem, vou lhe
arranjar um brinquedo. Tenha confiança!
Esse “tenha confiança” era dito
de tal modo que eu começava a confiar
e sossegava. Era o efeito comunicativo
do timbre de voz dela, próprio
ao de uma mãe, mas ao mesmo
tempo com algo que eu seria levado
a julgar como sendo sobrenatural,
e que atuava profundamente sobre
mim.
Embora eu tenha sido, em toda a
minha vida, muito categórico, sossegava,
deitava, recostava minha cabeça
no meu travesseiro e começava a
minha triste manhã de doente. Mas,
com ela ao lado, não tinha problema,
estava tudo resolvido: “Mamãe
está lá, eu confio nela, porque ela leva
consigo qualquer coisa de Deus
que faz com que dê tudo certo.”
Intercâmbio de moções
que aumentará nas mais
difíceis circunstâncias
A grande quantidade de flores depositadas
na sepultura de Dona Lucilia
mostra como são tratados como
filhos os que a ela recorrem. Aquilo
tudo corresponde a graças recebidas,
esperanças de novos favores, afeto e
gratidão pelos benefícios obtidos. É
uma coisa muito justa, muito razoável.
Além das flores, aquele tufo de
gente que fica ali indefinidamente,
sem programa de ir embora. Tanto
podem sair de repente se chover, por
exemplo, quanto não se incomodarem
muito e permanecerem embaixo
da chuva mesmo.
Por quê? Por estarem sentindo
algo interior, uma graça que leva a
pessoa, mais ou menos confusamente,
a pensar: “Aqui está bom e daqui
eu não saio.” Vê-se que há uma espécie
de diálogo mudo entre a alma
dela no Céu e as pessoas que estão
rezando ali.
Esse intercâmbio de moções dever-se-á
dar intensissimamente em
circunstâncias difíceis como, por
exemplo, durante os castigos previstos
por Nossa Senhora, em Fátima. ❖
(Extraído de conferência de
28/2/1993)
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