JULHO-agosto-2017

CRÓNICA
Julho/Agosto 2017
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Pôr-do-Sol e crepúsculo
Parecem sinónimos mas o segundo é consequência do primeiro. E é mais, em sentido
lato. Pode significar o afundamento na irrelevância, o costume de repetir o habitual e não
sair da vulgaridade, esperando que um milagre de uma entidade disponível transforme o
chumbo em ouro. Mas essa é uma actividade iniciática complicada onde só entra o conhecimento
e a confiança alquímica.
ANTÓNIO M. RIBEIRO (UHF)
DEPOIS DE
ENCONTRADOS OS
TRÊS QUE OCUPARAM
NO PÓDIO, APESAR
DA ESPREITADELA
TEIMOSA DO
BRAGA, A MALTA
ENTRETÉM-SE COM
A ENORMIDADE
DOS MILHÕES
QUE VENDEM
OS MELHORES
JOGADORES QUE
BRILHARAM O ÚLTIMO
CAMPEONATO DE
FUTEBOL
1. Língua.
O que li sobre a picardia entre o grupo DAMA e uma fã que escreve português correcto
não me fez sorrir, mas fez-me pensar. Quão banal é ouvir os políticos profissionais alegarem
que as novas gerações são as mais bem preparadas de que há registo – também não seria
difícil com os 50% de analfabetos que cruzaram a fronteira do 25/04 de 1974. A escola tem
servido sobretudo para arma de arremesso e agilidade política de governos sem escrúpulo
– é o crepúsculo.
A ligeireza do vocábulo (tasse) que o grupo assumiu quer significar (‘tá-se), contracção da
forma verbal ‘está-se’, por isso usei o apóstrofo (‘). Neste caso a correcção foi mesmo pior
que o soneto porque o tempo verbal não é o pretérito imperfeito, como vi escrito, mas o
presente do indicativo na forma reflexa.
É grave? Muito, mas para quem ignora não faz diferença. Mas faz mossa. E tem sido assim
no linguarejar de algumas das mais recentes canções que os portugueses vão construindo:
nem português, bem brasilês, nem africanês – rimar é preciso a qualquer preço. É feitio?
Não, é defeito ignorante.
2. Tradição.
A parangona de hoje do Correio da Manhã fala em nove mortos às garras do Verão, ou da
estupidez que chega com o tempo quente. A culpa não é do matutino, apenas potencia a
normalidade lusitana para a desgraça. Entre a estrada e as ondas (rios incluídos) vamos morrendo
sem atingir a praia. É assim todos os anos. E todos os anos as primeiras páginas são
repetições sem génio. Crepúsculo da normalidade festiva.
3. No sul da Europa.
É uma espécie de consagração do nosso campeonato de futebol. Depois de encontrados
os três que ocuparam no pódio, apesar da espreitadela teimosa do Braga, a malta entretém-se
com a enormidade dos milhões que vendem os melhores jogadores que brilharam
o último campeonato de futebol. A glória já não é marcar golos, ser maravilhado por fintas
improváveis e defesas do outro mundo. A diatribe que anima as hostes futeboleiras deste
resto da Europa mede-se pelos milhões que entram nos cofres sem fundo dos nossos principais
clubes de futebol. Triste sina vê-los partir e fingir delícias pelo encaixe financeiro para
depois tudo recomeçar: a equipa que é preciso refazer, o entrosamento (esta aprendi nos
meus tempos de Record), a adaptação e as apostas falhadas, lugares-comuns crepusculares.
Este campeonato pequenote das transferências faz-me lembrar aquela anedota do empreiteiro
que vai a uma festa com a mulher, esta olha para as mulheres dos outros empreiteiros
presentes, vigia as amantes dos ditos, que tiveram entrada na festa, e diz para o marido: “A
nossa é melhor que a deles, não é querido?”
Crepúsculo. Prefiro um pôr-do-sol sem fim.