VE-30 FEBRERO 2017

Número 30 - Febrero 2017

© Todos y cada uno de los derechos de las obras literarias, fotografías o
ilustraciones publicadas en esta revista pertenecen en exclusiva a sus
respectivos autores (aunque en algunos casos no se citen los nombres)
Portada: Arthur Getz, 1913-1996 (EUA) http://www.getzart.com/
Diseño y edición: Rafa Sastre
Colaboraciones: revistave@hotmail.com
«Escribe una historia corta cada semana. Es totalmente imposible
escribir 52 malas historias seguidas»
Ray Bradbury (1920-2012)
Descarga de este número de la revista (formato PDF, 4.85 MB):
http://www.mediafire.com/file/tbfw5diwb4in1ed/VE-30_FEBRERO.pdf

Podéis encontrar las bases de este concurso en la revista de
Enero-2017, en nuestro blog o en Facebook

Índice
Citas ineludibles Pág. 1
Cuerpo/Palabra (María Luisa Pérez) Pág. 3
El ritmo de la vida (Carmen Fabiá) Pág. 5
Endrina espera (Luis Miguel Martín) Pág. 7
Haikus (Enrique Mochón) Pág. 11
Deber de madre (Rafael Blasco) Pág. 13
Decadencia (Conxa Gausí) Pág. 15
La fama (Nicolás Jarque) Pág. 17
La llamada (Alfredo Cot) Pág. 19
Canción infantil (Manuel Serrano) Pág. 21
Love Story (Concha García) Pág. 23
Frágil tiempo de deseo (Belén Mateos) Pág. 25
Reloj... (Vivian Rodríguez) Pág. 27
El último beso (Pernando Gaztelu) Pág. 29
La granota (Verónica García) Pág. 31
Rendirse a la tormenta (Aurora Losa) Pág. 33
Ausencia (Mirta Calabrese) Pág. 35
Enajenada (Eva Franco y Luis Molina) Pág. 37
La vestal del lotus (Toni Mascarell) Pág. 43
Mi eternidad (Aldana Giménez) Pág. 45
Siempre blancos (Carlos M. López) Pág. 47
Sísifo (Alejandro Ramos) Pág. 49
Cenizas (Marta Navarro) Pág. 51
Sensaciones (Liliana Ebner) Pág. 53
Cantaviú (María José Martí) Pág. 55

Transición de identidades (Esther Moreno) Pág. 57
Patchwork (Rafa Sastre) Pág. 59
El escritor sin miedo (Pepe Sanchis) Pág. 61
Libros de nuestras/os colaboradores Pág. 62
Palabras en la basura Pág. 63
Nuestros libros Pág. 64
Números anteriores de Valencia Escribe Pág. 65
Valencia Escribe en las redes Pág. 66
La foto de Miguel Pág. 68

Matthew Laznicka (EUA)
http://www.mlaznicka.com/

Citas ineludibles
Merece la pena recordar que la mañana del próximo sábado día
18 nos reuniremos en Massalfassar para celebrar el II Maratón de
Microrrelatos Valencia Escribe. Ni que decir tiene que esperamos
vuestra asistencia, nos lo pasaremos muy bien y quien quiera, y avise
con anticipación, podrá quedarse a comer con nosotros.
También, mientras finaliza el próximo día 14 el concurso
(interno) para seleccionar los cuentos que formarán parte del cuarto
libro de VE, «Relatos con banda sonora» -difundiremos la lista de los
elegidos por el jurado a principios de marzo-, animamos a todos los
que residís en la Comunidad Valenciana a que participéis en el IV
Certamen de Cuentos Valencia Escribe. Hasta el 1 de marzo podéis
enviar vuestros textos, de acuerdo con las bases que dimos a conocer
en el anterior número de la revista. Entre otros obsequios, un premio
de 500 euros (dotado por la Galería Paz y Comedias) está aguardando
a alguien.
Y nada más por el momento. Seguid leyendo, escribiendo y
soñando que entre todos podemos conseguir un mundo mejor. Sed
felices y no tengáis escrúpulos en contagiar de alegría a vuestros
semejantes.
Rafa Sastre
1

Dibujo de la autora, María Luisa Pérez
2

Cuerpo/Palabra
Mi cuerpo es mi palabra.
Acoge infinidad de promesas.
Esconde cantidad de recuerdos.
Entiende de vientos y soles.
Percibe la hermosura del todo.
Enjuga llantos cercanos.
Presagia el final del camino.
Escucha rumores y cantos.
Permite el roce amoroso.
Enhebra piedras y adornos.
Sueña con lo no vivido.
Abarca inmensos espacios.
Enseña el tiempo pasado.
Engendra la vida misma.
Resume todo… en palabras.
María Luisa Pérez Rodríguez (Valencia)
http://marialuisaperezr.blogspot.com.es/
3

Joy in the sunset – Catalin Grigoriu (Rumanía)
https://500px.com/catalingrigoriu
4

El ritmo de la vida
La vida es una línea continua, una recta formada por infinitos
puntos: punto y seguido, punto y aparte, punto final, puntos
suspensivos... y por qué no, dos puntos.
Lo importante en la línea vital es el trazado, fino o grueso da
igual, pero debe ser firme y rectilíneo, sin vacilaciones, sobre todo en
esta recta final que supone la edad madura.
La vida también es un cúmulo de coincidencias, de algunos
encuentros y desencuentros en el lugar y en el momento adecuado.
Sin embargo, aunque muchos piensen que no es posible, creo en el
poder de la atracción de que aquello en lo que pensamos y deseamos
con fuerza, antes o después llegará a nosotros. Nada está escrito. Lo
que tenga que pasar, pasará. Es cuestión de esperar pacientemente,
pero sin perder el ritmo de la vida.
¡Que el ritmo no pare, no!
Carmen Fabiá Mir (Valencia)
5

Waiting for the dawn – Giangix70 (Italia)
https://www.flickr.com/photos/103216224@N02/
6

Endrina espera
Cuando no estás conmigo
surge el ciclón marino,
la vehemencia del deseo
abre una brecha añil en mi escudo,
dejo de ser hierro
y me expongo al tiempo,
simplemente dejo de ser …
entra en mí la espera.
El futuro bordea mi cuello
y acechan sus garras,
el figurado azur de tus ojos sube por las paredes
formando espirales que giran sobre sí;
surgen nuevos colores roncos y rugosos
ocultando, ensordeciendo la paz celeste.
Imagino el olor de tu piel,
veo cómo suena al chocar contra la luz,
cómo su sombra se retuerce azul
y construye flores que suben
y recorren el techo soltando pétalos,
uno por cada poro.
7

Luego caen suaves multicolores sobre mi cama
y pausado huelo el turquesa mientras espero …
Pero se acerca el tacto del sabor de tu boca
pintando de pizarra elipses templadas
en la blanca escayola,
círculos concéntricos hipnotizan el aire,
la imagen de tus cabellos forma ríos salados
y montañas agridulces nevadas
de fresas con nata
y de cerúleas tardes rosadas
con nudos corredizos que todo atrapan
mientras juncos océano de río ensayan
la danza eterna que nunca acaba ...
Anticipo el calor de tu tersa piel
y se agrieta el suelo
mientras hierven las venas,
mientras emborrono rimas prohibidas
encima del cabecero
y se derriten formando pompas
de cielos anhelos tercos.
No quepo en la habitación,
necesito más ventanas,
tirar las paredes,
juntar las nubes,
8

detener al viento,
empujar al sol,
alinearme con tu presencia
y cargar de tinta índigo mi lengua
para escribir medio verso
en cada uno de tus labios.
Espero, zafiro, espero…
de cobalto imagino abrazos
y me atormenta el segundero.
Luis Miguel Martín Antón (Burgos)
9

Wet face - Gil R. Photographies (Francia)
https://500px.com/gil_r_photographies
10

Haikus
Mira el niño
la lluvia tras el cristal,
empañándolo
Amarillea
la planta en el salón
por falta de luz
Zapatos nuevos;
en el suelo encerado
crujen mis pasos
Asoma el sol
después de la tormenta,
resplandeciente
Tiemblan las sombras
en tu pecho desnudo
junto al fuego
Enrique Mochón Romera (Puerto de Sagunto, Valencia)
11

Bunny canibalism - Randy Rocket (Alemania)
https://500px.com/randyrocket
12

Deber de madre
—¡Cómete el trozo de muslo o no crecerás! —le gritó su madre.
Temeroso de la chancla que ya se agitaba en el aire, el niño
engulló el pedazo de carne cortado, no sin volver a protestar con la
boca llena.
—¡Uno más y ya!
La enojada mamá negó con su dedo índice frente a la cara de su
hijo. Usando un cuchillo, extrajo el hígado del interior de la
gigantesca olla. Los gritos desgarradores, los llantos y las súplicas por
la vida, cesaron con la última extirpación. Había muerto.
hijo.
Era una obligación de la madre caníbal, velar por la salud de su
Rafael Blasco (Valencia)
13

Foto aportada por la autora
14

Decadencia
Hasta al más indiferente
le duelen las estancias
con los inviernos enterrados,
y las íntimas tertulias
de las noches, en el centro,
donde luce el jarrón
con ramos de silencios.
Las paredes, desnudas,
rezuman impúdicas
la efusión oculta,
y la araña,
con el polvo de la abulia
presume en el techo
bombillas apagadas.
Estático en el clavo
que lo pende en el llar,
el antepasado
contempla oblicuamente
el letargo sin revés
y la insidiosa luz
del rayo que se filtra
por un resquicio del postigo
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ompiendo
el equilibrio y la desgana.
Afuera,
la piedra de rodeno
ha sucumbido entre la hierba,
la hiedra se ha hecho mar
y con la sutileza del minuto
está ahogando la casa.
Conxa Gausí Caballero (Valencia), 1986
16

La fama
Imagen tomada de internet
Martin, mi exvecino del quinto, guardaba un gran parecido con
Seinfeld, el actor, y durante una temporada larga, allá donde nos lo
encontrásemos, todo el barrio le saludaba con un alegre «Hola, ¿qué
tal, Jerry?». Él se dejaba querer y atendía nuestras súplicas de
admiradores desaforados. Las mujeres le sonreían pícaramente, le
abrazaban y alguna hasta lo ató a la cama más de una noche.
Mientras que los hombres organizábamos timbas de póquer solo para
dejarlo ganar. Pero un día la serie de televisión dejó de emitirse y
empezamos a olvidarnos de Martin. Hoy desconocemos si vive o ya
falleció.
Nicolás Jarque Alegre (Albuixech, Valencia)
http://escribenicolasjarque.blogspot.com
17

Please, call me now – Daniel Brzozowski (Polonia)
https://500px.com/danielbrzozowski
18

La llamada
Entre el teléfono y yo apenas hay un suspiro. El justo para
atenderlo con sólo alargar la mano. Mientras espero, toda mi
subconsciencia pasa por recordar cómo había sido aquel primer y
único encuentro. Entre sombras adivinaba el color de la noche, el
calor del lugar y, especialmente sus ojos verdes. Ella estaba en la
barra, mientras en el exterior la lluvia añadía agua al mar que tenía
delante.
Me aproximo disimuladamente un poco más al teléfono, como
si esa acción fuera determinante para que se produjese la llamada. Sé
que no. Sin embargo, me recreo entre ensoñaciones para recuperar del
pasado aquellas pinceladas que ahora me queman por dentro.
Por encima de diez brazos intentaba recuperar mi copa, sin
conseguirlo. Ella me miró y adivinó mi dificultad y mi deseo. En los
minutos siguientes resolví mi dificultad, pero no mi deseo. Perdido en
aquella turbulenta noche de «me gustas» mudos, e indirectas sonoras,
recordaba un intercambio de números y una mirada cómplice
acompañando un… ¡Te llamaré!
Qué eterno puede ser un suspiro.
Alfredo Cot (Valencia)
http://alfredo-laplazadeldiamante.blogspot.com.es/
19

Recortable años 80
20

Canción infantil
Los ojos, en pareja.
La nariz, solita.
Boca para comer,
orejas con pendientes.
El cuello con collares.
Los hombros morenos.
Los brazos para abrazar,
los codos para doblar.
Las muñecas con pulseras,
los dedos con anillos,
las manos para acariciar.
Las piernas que sujetan,
las rodillas para rezar,
los tobillos para unir.
Los pies con zapatos y
los dedos con calcetines.
El pecho respira,
la espalda soporta
y… el culo
Manuel Serrano (Valencia)
21

Love story with shadows – Sappho et amicae (Serbia)
https://www.flickr.com/photos/sappho_et_amicae/
22

Love story
Papá es un amante del cine. Le gustan todos los géneros, desde
las pelis románticas hasta las de acción. Disfruta analizando los
planos, diseccionando los diálogos, descubriendo los detalles que a un
ojo menos experto le pasan inadvertidos.
Siente debilidad por las películas de los 70, debe ser porque le
recuerdan esa etapa dorada en la que éramos pequeños. Cuando
mamá y él nos contaban historias sobre cómo se conocieron, sobre su
resistencia a la oposición de nuestro abuelo paterno. Y sobre el modo
en que mamá consiguió sobrevivir a aquella enfermedad tan grave,
antes de que naciéramos.
Me gusta pensar que la vida quiso darles una segunda
oportunidad.
Concha García Ros (Cartagena, Murcia)
http://nosvemosenkairos.blogspot.com.es/
23

Antique french clock face – Barefootliam Stock (Canadá)
http://barefootliam-stock.deviantart.com/
24

Frágil tiempo de deseo
Quizá decirte te quiero
es lengua que no entiendes.
Quizá acariciar tu palabra
es verbo que no precisas.
La frágil tela que separa mi falda de tus manos
es luz en la espera de una sombra,
en la burbuja inexistente de una idea.
Libertad de umbría en la penumbra
de un presente que yace
en la estación del deseo;
el sueño de habitar en la parada
del tiempo,
donde el minuto se hace agua
y el segundo ahoga el anhelo de un secreto.
Mª Belén Mateos Galán (Zaragoza)
25

Monochrome glass – Alexander Hurman (Ucrania)
https://500px.com/alexander_hurman
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Reloj…
Estoy brindando con tu silla vacía. Brindo por vos.
Miro sin ver, en el vacío que me rodea cuando no estás.
Aparecen desde la sombras iluminando esta penumbra, tus ojos
azules.
Sé que no has podido llegar. De qué de otro modo explicar esta
demora, que todavía no es ausencia. Después de todos los paraísos
vividos, es seguro que vendrás, a renovar nuestro abrazo, a desgajar
trozo a trozo, los gestos de nuestra pasión, casi mística, casi absurda.
El hueco del sillón de mi cuarto, me mira de reojo. Amontona
los momentos compartidos, robados con encanto seductor, queriendo
sí, diciendo no.
No puedo impacientarme, tu retraso tiene que tener una
explicación. El reloj murmura tratando de sembrar dudas y
resquemores, los minutos que gotean sin piedad y sin pausa.
Sé que vas a llegar, hoy, mañana, el día que sea. Nuevamente
entre sábanas revueltas, el amanecer nos encontrará despiertos
haciendo planes. El futuro será nuestro; él nos promete todo a costa
de este presente que no nos pertenece.
Las calles deben estar intransitables, con esta lluvia que inunda
las esquinas. El caos que provocan los transeúntes tratando de
esquivar charcos, seguro que es lo que te atrasa. Debes estar echando
chispas y palabrotas por la boca, esa boca que quiero besar cuanto
antes, que quiere brindar conmigo, y que yo cerraré con mi mano,
cuando quieras explicar lo que no hace falta justificar. Yo solo quiero
verte llegar y envolverme en tus alas para que me lleves a volar.
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Creo en la certeza de tu amor, en la locura de tu entrega, en el
arrebato que nos une, apenas cruzamos nuestras miradas, cuando los
ángeles vuelan desde las copas llenas de un torrontés frizante, rubio
como mi pelo, que tanto te gusta acariciar, hacia nuestros pecados,
para bendecirlos.
Tic Tac. Tic Tac. Late mi corazón acelerado, al ritmo de ese
reloj impertinente, que no se quiere callar. Me niego a pensar, a
suponer siquiera, que te ha pasado algo trágico, que nos niegue la
fantástica aventura de amarnos. ¿Qué hacer? ¿Dónde llamar? ¿A
quién recurrir?
Escucho la puerta del ascensor. Los vecinos deambulan y
engañan mis expectativas. Pero esta vez, seguro que sos vos.
Lleno dos copas. En un momento escucharé tu llave
ronroneando en la puerta. Tiene que ser.
Me adelanto, corro a abrir. Quiero abrazarte. Es que te amo
tanto…
Vivian Rodríguez Dorgia (Montevideo,Uruguay)
http://bibilaurugualla.blogspot.com.uy/
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El último beso
Foto aportada por el autor
Ese último beso quedó hundido en sus labios, aún sensibles,
delicados. Lo guardó muy adentro porque sólo él sabía que era el
último. La gente en la calle borraba poco a poco su rostro, el ruido de
la gran vía silenció ese «adiós cariño» y al llegar aquella noche, se
apagó por fin la luz de sus ojos. Todo parecía tan real, tan lejano, tan
sencillo, tan... Falso.
La presión y el latir de su feminidad daban fuerza a esos labios
para fundirse con los suyos mientras el cabello le cubría la cara a
medias. El viento, si, era el viento el que destapaba su cara y mostraba
esa dulzura contenida en sus mejillas sonrojadas por la fuerza de la
pasión, de la despedida hasta no sé cuándo, hasta no sé dónde.
Agitada dijo «adiós cariño» sin pensar, nunca se despedían así, era
ella la que no lo quería, pero aquella vez fue diferente, y no sabía por
29

qué. Era de moche, pero sus ojos brillaban, los de los dos, ¿sería eso
amor?
La decisión estaba tomada desde antes del encuentro, o eso
parecía. Para ella no había sido más que un beso, para él, una
incógnita, una mentira a sí mismo, un engaño estúpido. Pasaron los
días, las noches en vela, los desencuentros programados. El último
beso se quedó en Mayo, y ya era Junio, sería un dulce recuerdo
cuando lo curara el tiempo, la gente, la gran vía, la noche. «Basta ya,
inútil sentimiento, déjame hacer lo que no quiero» gritó su alma
revuelta entre sábanas y esos labios tiernos, entre almohadas y
mejillas sonrojadas, ¿Sería eso amor?
Dejó entonces las sábanas, la gente, la gran vía, la noche, lo dejó
todo. Dejó todo y fue a perderse, fue a perderse y se perdió, porque ya
no había Mayo, ni brillo, ni mejillas, ni labios; estaba ella llorando y
la sorprendió su abrazo, sus caricias, su «te he extrañado». Ese último
beso, fue el último beso de Mayo.
Pernando Gaztelu (Iruña, Navarra)
http://lokos-a-disfrutar.blogspot.com.es/
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La granota
Frog – Natasha (Macedonia) http://natasas.deviantart.com/
A l´estany viu una granota
que bota com una pilota,
tots els dies amunt i avall
recorre tota la vall.
Bota i bota a tota hora
com si volguera eixir volant,
l´agradaria ser pardal
i amb ales pel cel anar
i creuar tot el món
per vore la mar.
Verónica García Sastre (13 anys, Valéncia)
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The strangers - Stavríanna Tríantafíllou (Grecia)
https://500px.com/stavriannatr
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Rendirse a la tormenta
Hubiera sido la tormenta de nuestras vidas si hubiéramos
llegado a tiempo a la estación de tren. Los semáforos en rojo que
frenaban mi camino, los charcos llenos de peces de colores que
acaparaban tu atención por las aceras; no fueron sino señales de un
futuro aún por escribir.
Se prometía un final de película, de esos en que la chica entra en
el bar y se encuentra con él; empapada hasta los huesos, con su
paraguas dibujando corazones invisibles en el suelo de madera. El
diluvio universal contra los cristales distorsionando el mundo
exterior, todo convertido en una maraña de luces difusas que se
escurren hacia el abismo; el olor a café recién molido y periódico
atrasado. Y ¿por qué no? La ilusión de bandeja de desayuno en la
cama, con zumo de naranja y cruasanes con mermelada. Tu pañuelo
de solapa y mi libro de Benedetti abandonados en un rincón, viviendo
su propio romance a nuestras espaldas.
Al fin una historia de domingo por la tarde para acurrucarnos en
el sofá. Pero el tic-tac no cesa, ni siquiera cuando llueve.
Yo corría, olvidando pasos de cebra, enterrando mis katiuskas
en mares insondables. Tú esquivabas ancianas tocadas con bolsas de
supermercado, apoyadas en bastones incapaces de abrir las aguas.
Si yo no hubiera prestado atención a la luz de las farolas
reflejada en las estelas que dejaban los coches al pasar, el libro de
poemas jamás habría resbalado de mis manos para hundirse, cual
Titanic, en el peor de los fracasos.
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Si hubieras tenido el valor de inmolar el paraguas de aire inglés,
tu pañuelo no habría volado en la esquina con un cambio de viento,
emulando a un paracaidista en su gran salto final.
Pero ¿cómo reponerse ante un islote de papel mojado? ¿Cómo
recuperar la dignidad sin mortaja donde guardarla?
Si no nos hubiéramos rendido, habría sido la tormenta de
nuestras vidas.
Y el caso es que nos rendimos.
Nos rendimos a dos manzanas de la estación de tren.
Aurora Losa (La Palma del Condado, Huelva)
https://ladesdichadesersalmon.com/
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Ausencia
Fotografía aportada por la autora
Las gotas frías de la lluvia
resbalan en el cristal de mi ventana,
azota el viento para robarme tu recuerdo,
extraño los pasos de tu ausencia,
murmura el agua el sonido de tu voz,
te busco en las calles del invierno
y te aguardo para encender el fuego..
Mirta Calabrese De Luca (Sant Celoni, Barcelona)
http://deshojandoversos.blogspot.com.es/
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Tormented soul – Salvo Giuffrida (Italia) https://500px.com/salvogiuffrida
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Enajenada
—Que bella estás, mamá…
Lo dijo con una sonrisa, pero su corazón sucumbía al dolor.
¿Cuánto tiempo llevaba así? Su juventud se marchitó con los años,
mientras que mamá muy coqueta reía.
No pasó mucho tiempo desde que nació, cuando ella comenzó
con sus visiones, producto de la bebida. Agustín, su padre, trató de
ayudarla, Aurelia no aceptaba, para ella su belleza era imperecedera.
Disfrutaba que los hombres la colmasen de halagos, se sentía una
diosa; el pobre Agustín debió soportar ver a su esposa coquetear con
extraños, algunos notaron que no estaba bien de la cabeza. Otros no
se preocuparon y se aprovecharon de la situación, mientras Carlisa
crecía viendo a su madre vilipendiada y mal vista por todos.
Carlisa cumplió 15 años, ese es un recuerdo triste. Toda la
familia estaba reunida, sólo faltó su madre. Agustín no lo pudo
soportar y puso distancia entre ellos, por varios años no volvió a saber
de su padre. Aurelia no se dio por enterada, continuó con sus
desvaríos, aunque ya los hombres no se acercaban a ella. «La loca» se
hizo muy conocida; atormentada por las arrugas, que cada vez se
hacían más notorias en su rostro, cayó en una fuerte depresión
mientras Carlisa hacía lo imposible por salvarla.
El médico diagnosticó demencia. Tras una larga internación y
muy medicada, volvió al hogar. Carlisa vio como los años se
acumulaban en su soledad, alternaba entre su trabajo y el cuidado de
su madre. Dos mujeres solas en la casona gris.
Alguien llamó para decirle que Agustín ya no estaba más, su
cuerpo no resistió la dura enfermedad, quien vivió con él sus últimos
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años creyó conveniente que su única hija lo supiera, Carlisa estaba
por cumplir 28 años. Aurelia había mejorado, pero su mente ya no
razonaba; cual una criatura disfrutaba los pequeños halagos de su
hija, que envejecida continuaba a su lado.
— ¿Cómo estoy, hija? —la pregunta es obvia…
—Estás muy bella, mamá… —sin embargo, la mujer se quedó
con su mirada perdida, tal vez buscando el significado de esa palabra.
Al no encontrarlo, se levantó y buscó sus recuerdos en el reflejo de un
espejo, y al ver las huellas del tiempo aparecidas en su rostro Aurelia
se enfureció, no aceptaba que aquella mujer que la veía con un rostro
envejecido le cuestionara su olvido, su apariencia, y hasta sus
lágrimas. Su enojo la llevó a romper el cristal de aquel espejo, que
pedazo a pedazo se llevaba lo que quedaba de ella.
El médico confirmó lo que tanto temía, ya no solamente era la
demencia causada por su alcoholismo, ahora por su edad, el
alzhéimer se hacía presente, complicando su cuadro mental, y en
consecuencia la vida con la hija que ya no podía reconocer; Carlisa.
Una mañana, en medio de su confusión, miró fijamente a su
hija, expresándole su rencor por quitarle el amor de su esposo
Agustín. Fue justo en ese momento que Carlisa comenzó a
comprender lo que podría haber sido el detonante de su enfermedad;
tomar para olvidar.
Carlisa dejó a su madre en el jardín para buscar libremente en su
habitación alguna pista de la posible traición del que fue su padre.
Mas jamás pensó encontrar un retazo de su propia vida escondida
entre papeles viejos y amarillentos, ocultos en lo alto del closet. Allí
aparecía una foto de una mujer igual a ella, abrazada a su padre.
Asimismo, se encontraba un pedazo de periódico, donde aparecía un
reportaje de prensa que hablaba de los restos de una mujer desnuda
que había sido mutilada y encontrada en el bosque del condado.
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También se encontraban recortes de noticias de farándula, donde
aparecía su madre, presentándose en grandes escenarios. En una de
ellas hablaban del declive de una gran diva del teatro: Aurelia Pernía,
una estrella atrapada en el alcohol.
La joven tomó los papeles, y desde la ventana veía a su madre,
congelada en el tiempo o perdida de alguno de sus desvaríos. De
pronto observó como caminaba hacia uno de sus rosales preferidos,
era el único lugar que la tranquilizaba. Carlisa se aproximó a ella y le
pasó la manguera para motivarla a regar las flores. Aurelia tomó la
manguera con dificultad, pero luego de rociar las flores, comenzó a
reírse sin control, provocando que se orinara; ya eso se había hecho
frecuente en el estado de su demencia. Carlisa se la llevó con mucha
dificultad adentro de la casa para asearla y vestirla nuevamente con
sus mejores trajes; eso la hacía sentir bien. No sin antes que ella le
dijera:
— Mañana despertará la rosa…
Carlisa, no comprendió las palabras de su madre, pero era obvio
que necesitaba ayuda o nuevos sedantes, por lo que decidió llamar al
médico. El doctor se había enamorado de ella, pero sus dudas, de las
posibilidades de heredar la enfermedad de su madre, a pesar que tenía
presente las palabras de su papá, la atormentaban, lo que hicieron de
ella una mujer solitaria. Ella también se negaba internarla, vivía
buscando una justificación de la autodestrucción de su madre, que
también llevó a la muerte de su padre. Comprender que fue una gran
y hermosa actriz que había sido engañada por su esposo, era lo único
que tenía, por lo que necesitaba más para justificar su sacrificio. Fue
cuando el médico, al ver cómo se marchitaba prematuramente,
atrapada en la vida de su madre, la medicó nuevamente para buscar
sedarla en esas noches de intranquilidad, propias de su estado.
Esa noche Carlisa la vistió con sus mejores galas, le preparó una
gran cena con música de su época, y le hizo sentir que la recibió como
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una gran estrella. Ya ella no la reconocía, solo la confundía por
instantes con aquella mujer. Aurelia se paró frente a ella e interpretó
algo que parecía un monólogo, pero invadida por su emoción,
comenzó a destruir cosas y rasgarse su hermoso vestido, al sentir que
había perdido el control de las necesidades de su cuerpo. Su
desesperación la hizo sentirse sucia, y con sus manos ensució todo lo
que podía tocar, incluyendo a Carlisa, que la sujetaba con fuerza.
Como pudo, logró suministrarle el medicamento, y ya calmada, la
logró llevar a la habitación, donde la cambió con lágrimas en sus ojos,
que con su mirada fija imploraban piedad. Allí la dejó, durmiendo,
luego de acariciar su cabello cubierto de las cenizas del tiempo.
Colocó los medicamentos en la cómoda, y se marchó. Después de
todo, a pesar del mal momento, esa noche dormiría.
Al amanecer, Aurelia dormía en paz, con una hermosa sonrisa
dibujada en su rostro, y junto a ella, algunas pastillas regadas sobre su
pijama, pero con sus manos llenas de barro. Era obvio lo que había
ocurrido, por lo que no quedaba más que cubrir su cuerpo cansado y
suspendido por siempre en algún recuerdo.
Fue un acto sencillo, pocas personas acompañaron a Carlisa, el
médico estaba junto a ella, y a partir de ese día, se escribía una nueva
historia, aún ensombrecida por un pasado lleno de dudas. Sólo le
quedaban aquellas fotos, los recortes de prensa, y algunas palabras
dichas por su padre y su madre. Fue cuando recordó el jardín de ella,
por lo que sintió la necesidad de regarlo en su memoria. Sin embargo,
todo se develó.
La tierra estaba movida, se encontraban rasgos de que habían
escarbado en el lugar. Ella siguió buscando entre la tierra, y logró
encontrar algunas prendas de mujer, lo que provocó que su cuerpo se
estremeciera. A las horas llegó la policía, y localizaron restos de un
cuerpo, y el arma que causó la muerte de la mujer encontrada años
atrás en el bosque. En definitiva, aquella mujer de la foto era su
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madre, desaparecida desde aquella noche que Aurelia los encontró
juntos, y también había descubierto que tenían una hija.
Al desaparecer ella, Augusto se la trajo a Aurelia, quien terminó
criando a la hija que era fruto de aquella traición, y el ser que más la
amó...
Eva C. Franco (Isla Margarita, Venezuela) y
Luis Alberto Molina (Rosario, Argentina)
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La vestal del lotus – Rafa Climent (Llocnou de Sant Jeroni, Valencia)
http://rafavicent.blogspot.com.es/
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La vestal del lotus
Sóc una dona vestal,
guardiana del foc sagrat i de la llavor ancestral del lotus,
font de saviesa immaterial i testimoni silent de longeva puresa;
que, algun dia, en despertar-me de la letargia en la que romanc,
em convertiré en flor d’inusitada bellesa.
I mentre espere i el neguit em recorre ben endins,
els meus llavis han sigut engolits, per movedissos plecs que m’han
eixit a la pell;
noves cicatrius que, com que no em deixen sortir l'angoixa,
m'arremolinen els intestins i no em deixen saber-me viva.
I mentre romanc en aquesta espera d’incerteses que em fan presonera,
com que no puc emprar ni un sol fil de veu, tot i que m’alimente
d’eloqüents paraules,
dels meus ulls, reflex de tristor a coloraines, que parlen sense
pronunciar mot algun,
em surten escletxes per tot el rostre, que m’obrin fins el pit,
deixant vessar-se el ferum que em manté closos el llavis, i que, en
sortir, no m’allibera.
Toni Mascarell (Oliva, Valencia)
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Fotografía de Anastasia Cazabon (EUA)
http://anastasiacazabon.com/home.html
(aportada por la autora)
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Mi eternidad
Hablando conmigo misma
me encontré muy convencida
de que ésta tendencia nostálgica
contigo se vuelve mágica.
Incluso cuando no quieres darme una vista
yo absorbo de tus aristas.
Vuelvo a ser tuya, ¿Es la realidad?
Tus segundos son mi eternidad.
Quiero ser tu opción favorita
cuando decidas apostar por la vida.
Es que la luna está más cerca
cuando tu mano toca mi pierna.
Mi otra yo también insiste
en aprender de tus matices
y me enfrento a mil fantasmas
buscando espacio entre tus sábanas.
Aldana Michelle Giménez (Mendoza, Argentina)
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Doctor with stethoscope – Sean Gladwell (Reino Unido)
https://500px.com/the_focal_hub
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Siempre blancos
Seguí ordenando mi placar. Los vi y se humedecieron los ojos.
Todos, como esperándome. Listos para salir, a su trabajo. Limpios,
ordenados. Distintos modelos. Distintos usos. No eran los mismos.
Cuarenta y cinco años habían hecho mella en muchos, y
debieron ser reemplazados. Vinieron otros. Tal vez más modernos,
más elegantes. Pero siempre el mismo color.
Algunos solo iban a cumplir su misión, con camisa y corbata
abajo. Los guardapolvos.
Verano: Venía ella a presentarse. Sola, bastaba un elegante
pantalón. Era la chaquetilla.
Rutina y trabajo arduo. El ambo, en dos piezas. Se ensuciaba.
Aguante, es lo único hasta mañana. Ese sí que trabajaba. Invierno y
verano. Fresco en verano. En invierno camiseta y pullover tejido en
casa. Todo del mismo color.
Pero Carlitos, nos engañas. ¿Y acaso los años de Facultad, no
los tienes en cuenta?, parece recordarme un viejo y único
guardapolvo. Te decían El Pituquito, porque hasta un chaleco, camisa
y corbata, debían cubrir.
Los miré por última vez. Un día de setiembre, no sirvieron más.
Hoy los encontré. Sentí que decían:¿ Adónde vamos?
Perdón, compas. Solo a un baúl.
Chau Guardapolvo, chau Chaqueta, chau Ambo.
A ellos los despedía.
Ellos. Siempre del mismo color: BLANCOS.
Carlos María López (Buenos Aires, Argentina)
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Sisifo – Proactividade (Portugal)
https://www.flickr.com/photos/danielafricano/
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Sísifo
Suerte de encontrarte con la vista alta
alta y firme contra mis ojos
ojos que se derriten tras el fuego de tu piel
piel hipnótica que me impulsa al beso
beso que se zafa por una larga zancada
zancada en dirección contrariada al cielo
cielo del cual estoy privado tras mi pasado
pasado que no se puede ocultar bajo el sombrero
sombrero que tira la ventisca que mueve tu cabello
cabello afilado que corta mi cuello en tu despedida
despedida temprana que atormenta mi día
día de lluvia, de viento y de fuego, día gris
gris como la masa encefálica que haces fallar
fallar como mis pasos sigilosos al retornar
retornar del mar de donde ahogo las penas
penas que valen, que duran y emergen
emergen del agua, del fuego, del viento y la tierra
tierra fértil, madre sabia, termina de una vez con mi vida
vida que te servirá de abono para otro nuevo ser,
ser lo que no fui, lo que no pude, lo que intenté
intenté no quedar atrapado de nuevo por mi suerte
Suerte de encontrarte con la vista alta…
Manuel Alejandro Ramos Ayala (Naica, México)
http://chatomusik.blogspot.mx
49

The dream man – Crusaders drawings (Alemania)
https://www.flickr.com/photos/crusaders-drawings/
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Cenizas
Sonríes y por un momento el mundo se ilumina. Sueño contigo.
Siempre estás ahí. Escondida en algún rincón de mi cabeza. Una
sombra del pasado, un fantasma que ya no duele, un duendecito
burlón que se ríe de mí y no se deja atrapar. Pero a veces, de repente,
tu recuerdo me asalta y por un momento casi creo poder tocarte.
Luego te desvaneces. Es mejor así. No me reconocerías en este viejo
cansado y solitario que ahora soy, que sonríe a pesar de todo para
evitar que sus ojos traicionen su dolor.
Es difícil hacerse viejo, mi amor. Asumir incrédulo el reflejo de
un espejo, luchar contra la inseguridad y el miedo, contra el
desconsuelo, contra este desamparo...
Hoy estoy triste. Tal vez, aunque me niegue a reconocerlo, me
siento solo. Por eso, como siempre, recurro a ti. Al recuerdo de tu
sonrisa, de tus palabras, de tus miradas, de tus silencios. A la magia
del hada que un día traspasó mi vida y me hechizó para siempre.
Gotitas de alegría que curan el dolor del alma.
Marta Navarro (Valencia)
https://cuentosvagabundos.blogspot.com.es/
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Passion – José Manchado (Madrid) http://josemanchado.deviantart.com/
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Sensaciones
En mi piel han quedado adheridas tus caricias,
y la maravillosa sensación de hundirme en el hueco de tu boca.
Tus manos suaves despiertan en mí incontenibles suspiros
y, plena de goce, me aprieto a tu cuerpo,
mientras el volcán interno arroja su lava hirviendo
y desaparece el Universo.
Déjame un rincón en tu almohada
donde pueda velar tu sueño,
deja que mis manos te acaricien y hagan vibrar tu cuerpo.
Deja que mis labios de fuego te envuelvan en ardientes besos.
Caminemos juntos, aunque sea en sueños hacia esa hoguera del amor
eterno.
Liliana Ebner (Buenos Aires, Argentina)
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Waterfall in Tivoli (1818) – Johann Martin von Rohden (Alemania, 1778-1868)
Imagen aportada por la autora
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Cantaviú
Sobre una loma en la sierra de Cantavive se alzaba un pueblo de
casas encaladas, calles zigzagueantes y grandes desniveles.
En una clara mañana, cuando tocaban las campanas y los
feligreses salían de la iglesia, un motorista loco frenó para evitar un
atropello, derrapando junto a las carcasas de la mascletá.
––¡Oigan! ¿Dónde está...?
Un anciano desdentado que bajaba las escaleras le señaló el
«Vivitos y coleando», turbia cantina al otro lado de la plaza.
––Pregunte usted allí ––le interrumpió, sonriendo.
El forastero se quitó el casco y entró en la cantina con sus
pesadas y enormes botas.
––Busco el pueblo fantástico...
––¿Otra vez? ––El camarero no daba crédito a la pesadez de este
tipo. ¡Era el decimoquinto intento en una semana!
Incomprendido. Así se sentía después de recorrer medio mundo
con su moto, el pobre escritor que buscaba un pueblo fantástico. Sin
él, no tendría historia que contar, aunque a nadie parecía preocuparle
la gravedad de su asunto.
Salió del bar y... sorpresa: su moto no estaba donde la dejó
aparcada.
Se propuso denunciar el robo con hermosas metáforas: cantaría
su pérdida paseando por las calles del pueblo. La maullarían los gatos
callejeros, la portarían las ancianitas en sus jofainas, las fachadas
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lancas y los balcones en sus oscuras maderas, el rústico ambiente de
la leña ungido con deliciosos aromas culinarios.
Venteadas por una brisa de romeros, las estrechas callejuelas
abrirían sus bocas al verde pinar de la montaña de Cantavive para
denunciar su pérdida; las golondrinas, sobrevolando el pueblo, le
evocarían las palabras precisas con una vena poética que…
Pero, ¡qué demonios! ¿Quién tiraba de su chaqueta?
––Aquí no nos comemos a nadie, forastero; venga a por su
moto, que está en mi garaje... Joder, ¿es que no vio la prohibición de
aparcar en la plaza por la mascletá de las dos?
Y sucedió que así como los viejos y resistentes muros se alzan
las nobles acciones humanas de los pueblos, el primer cohete salió
silbando derechito a las nubes y el escritor, en un arrebato de
inspiración incontrolable saltó de alegría, pues ya tenía el comienzo
del relato:
«Sobre una loma en la sierra de Cantavive se alzaba un pueblo
de casas encaladas, calles zigzagueantes y grandes desniveles»…
Hombre, por algo se empieza.
María José Martí (Valencia)
https://conelcuentoenlostalones.blogspot.com.es/
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Transición de identidades
Autoportrait (1928) - Claude Cahun (Francia, 1894-1954)
Foto aportada por la autora
Cuando me hablas no solo te comunicas conmigo, conversas con
todos los que viven dentro de mí. Cada día somos más. Está Jack, con
su síndrome de Estocolmo —un día Laurence le raptó y este se
enamoró de él— y Anna, que sufre de trastorno obsesivo compulsivo.
Somos seres complejos que habitan un mismo cuerpo. Lo sabemos.
Es difícil convivir todas juntas, pero lo intentamos. Ha habido
muchos conflictos entre nosotras. Una vez Bob, bellaco misántropo,
tatuó nuestro cuello con unas espantosas golondrinas y el enfermo de
Richie solo hace que inundar nuestro hígado con whiskey. Por esa
razón les he mandado callar a todas. Necesito poder tener un
momento para ser yo, la primera voz que siempre existió en este
abarrotado cuerpo. Pero es más complicado de lo que parece. Su
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fuerza se está incrementando y esto que intento explicarte me está
costando la vida. Cada palabra que escribo en esta roída libreta, la
siento como mi mensaje sanador, el mantra que narro para poder
silenciar sus voces y escucharme. Parece que ya no soy importante, y
sé que están planeando algo. No solo son estúpidas bromas las que
este cuerpo debe de sufrir. Escuché el otro día a Johanna que no
debemos comer más, que nuestro organismo está enfermo, que damos
asco. Ha empezado a esconder la comida y a cortarse las muñecas.
Tengo los brazos llenos de heridas y el rostro demacrado de no
dormir. No puedo ver mi reflejo desnudo en el espejo, ya no
reconozco quien soy ni quien fui. Todas ellas quieren hacer algo
distinto, pero ciertos líderes están tomando la iniciativa y dejando
menos espacios a otras identidades. Por eso necesito escribirme esto,
quiero creer que no estoy sola y que quizás, alguna de vosotras aún
sienta que podemos tratar de existir juntas. Por favor, no me
abandonéis. Tengo miedo de perderos.
Esther Moreno Morillas (Valencia)
http://elcascabelalgato.blogspot.com.es/
http://invisiblevoyeur.blogspot.com.es/
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Patchwork
Broken – Mustafa Nazif Duran (Turquía) https://500px.com/mustafanazif
Mi vida
como la de todos
está confeccionada
con retales de sueños
y esquirlas de utopías
Rafa Sastre (Valencia)
http://rafasastre.blogspot.com
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Terror Tales (Cubierta Febrero 1940) – Siren in the night (EUA)
https://www.flickr.com/photos/8772787@N02/
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El escritor sin miedo
El editor de una revista literaria digital me había pedido que
escribiera un cuento de terror.
En busca de inspiración, me acerqué esa noche de luna llena al
cementerio. Al final de la avenida bordeada de cipreses llegué a un
gran mausoleo que me resultó desconocido. Una escalera de mármol
lo circundaba. Bajé hasta una cancela que se encontraba abierta.
Penetré en una estancia amplia, iluminada por una lámpara de gas
situada sobre un escritorio. En la pared lateral, una silla. Encontré
dispuestas hojas de papel, un tintero y una pluma. Ocupé varias horas
escribiendo la historia más terrorífica jamás contada. El protagonista
sería un cruel asesino que descuartizaba a sus víctimas en las noches
de luna llena. Mientras escribía, una sombra amenazadora se reflejaba
a mi espalda.
Los que me conocen saben que yo nunca he tenido miedo.
A la mañana siguiente, con el cuento terminado, volví a mi
casa. En esos mismos momentos, el vigilante del camposanto
encontraba entre dos tumbas, flotando en un charco de sangre, los
despojos de quien más tarde sería reconocido por la Policía como el
tristemente célebre Descuartizador de la Luna Llena, con evidentes
signos de haber sido, él también, descuartizado.
Pepe Sanchis (Massalfassar, Valencia)
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Libros de nuestras/os colaboradores
«De mis nubes» ofrece una galería de personajes amplia, a veces
inquietante: el hombre que tapa su chimenea con troncos por miedo a
una invasión que sólo él ve, o el vecino que antes asustaba a los niños
y ahora está callado. Otras veces será una mujer que se funde con su
piano, o aquella que encuentra su propio doble viviendo en el mismo
edificio, tan solo unos pisos más arriba.
«De mis nubes» quiere jugar, también, con el lector. Muchos de
los textos de Concha García ofrecen una ambigüedad que busca un
lector cómplice y activo, un lector que se atreve a hacer su propia
interpretación de la historia. Lo encontraréis en AMAZON.
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Palabras en la basura
Alberto Basterrechea, «Neorrabioso»
http://neorrabioso.blogspot.com.es/
63

Nuestros libros
«Buffet Libre» (2015) y «El tiempo y la vida» (2016)
disponibles en AMAZON, en versiones papel y digital
Dos libros de relatos y microrrelatos
con la participación de escritores habituales
de la revista VALENCIA ESCRIBE
¡Hemos tirado los precios!
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Números anteriores de Valencia Escribe
Número 22 (Marzo 2016)
http://www.yumpu.com/es/document/view/55255629/ve-22-marzo
Número 23 (Abril 2016)
https://www.yumpu.com/es/document/view/55357609/ve-23-abril
Número 24 (Mayo 20165)
https://www.yumpu.com/es/document/view/55463300/ve-24-mayo
Número 25 (Junio 2016)
https://www.yumpu.com/es/document/view/55598725/ve-25-junio
Número 26 (Octubre 2016)
https://www.yumpu.com/es/document/view/55984583/ve-26-octubre
Número 27 (Noviembre 2016)
https://www.yumpu.com/es/document/view/56195419/ve-27-noviembre
Número 28 (Diciembre 2016)
https://www.yumpu.com/es/document/view/56449121/ve-28-diciembre
Número 29 (Enero 2017)
http://www.yumpu.com/es/document/view/56611987/ve-29-enero
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para ser originales nos dio por bautizar como Valencia Escribe Haiku.
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La foto de Miguel
Miguel García Rodríguez (Valencia)
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