Heft 1 (2013) - Interessengemeinschaft deutschsprachiger Autoren eV

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PROSA aufs flache Land. Genauso fühlte ich mich. Und der Dienstalltag begann wieder in mir zu fressen, besonders das innerdienstliche Hick-Hack. Mit dem Geld, das Fritz mir zugesteckt hatte, fuhr ich vier Wochen später samt Familie nach Cannes, genau gesagt in den chemin de l’Olivet, wo wir im vierten Stock eines Hochhauses die Zweitwohnung einerBekannten angemietet hatten. In mir brodelte es. Kaum zu Hause setzte ich mich an die Schreibmaschine und begann sie zu traktieren. Meine Arbeit in Frankreich stellte ich meinem Dienstalltag gegenüber, mein Ferienpatron meinem Dienststellenleiter. Geh‘ und komme, was da mag! Drei Monate später war mein Werk abgeschlossen, ein dreiviertel Jahr später veröffentlicht. Es war literarisch gesehen kein großes Werk, aber plötzlich genoss ich eine besondere Art Narrenfreiheit. Finanziell hatte sich der Aufwand nicht gelohnt. Aber es hatte mir den Druck genommen und anderen seelisch-moralischen Auftrieb vermittelt. Und Jean-Marie? Sommer 1996. Zehn Jahre waren vergangen, seit wir letztmalig zusammengearbeitet hatten. Wir hatten damals in Straßburg Fußgängerüberwege markiert. Er überraschte mich zu Hause, als ich mit der Innenausstattung eines Anbaus beschäftigt war. „Ich hab‘ nur fünf Minuten Zeit.“ Dann erfuhr ich, dass er jetzt auf Martinique lebt, und dass es ihm sehr gut gehe. Er sah auch gut aus. Minuten später war er verschwunden. Den Regenschirm ließ er zurück... Ein halbes Jahr später läutete um Drei in der Nacht das Telefon. Meine Frau nahm den Hörer ab, lauschte erste Worte und reichte mir dann den Hörer: „Nimm du. Ein Besoffener.“ „Hallo Peter! Geht’s dir gut?“ Es war Jean- Marie. Er lachte und schien leicht beschwipst. „Wo steckst du denn?“ „An der Bar… Willst du nicht mitsaufen?“ „Dann sag‘ mir endlich, wo du steckst!“ Er lachte. „Du kennst Fort-de-France?“ „Bist du denn wahnsinnig. Weißt du überhaupt wie spät es ist?“ Er wusste es. Er wusste auch, dass ich mich freute, nochmals seine Stimme zu hören. Sogar um diese Zeit. Zwei Jahre später. Einen Roten Tropfen im Glas saß ich vor „Chez Alex“ in der rue Louis Pasteur. Der Kellner begann Sonnenschirme einzuholen und Stühle zusammenzustellen. Dunkle Wolken zogen über Sarreguemines zusammen und kündigten einen Gewitterregen an. Aufmerksam folgte ich dem Treiben. Wind blies vom Himmelsberg und fegte Staub über den Trottoirs. Plötzlich sah ich ihn. Den Rucksack auf dem Rücken, das lichte Haar leicht ergraut, von einem Jungen und einer Frau begleitet. Das konnte nicht wahr sein! Während er sprach fiel sein Blick auf mich. Ein freudiges Grinsen überzog sein Gesicht. Ich sprang von meinem Stuhl ihm entgegen. Wir umarmten uns, musterten uns von Kopf bis Fuß und lachten. Graue Hunde waren wir geworden. „Quelle surprise!?! Er fand die ersten Worte. Danach ging es schnell. Die Frau sei seine Schwester, der Junge deren Sohn. Er lebe immer noch auf Martinique. Es gehe ihm gut und morgen fliege er ab Paris zurück. Gleich seien die Geschäfte zu, und er müsse noch einkaufen. „Au revoir!“ Sekunden später schluckte ihn die Fußgängerzone. „Schade!“ dachte ich. Wenig später fuhr ich nach Hause. Es regnete, blitzte und donnerte. Ich goss mir einen Chiroubles ins Glas! Und an der Garderobe hing immer noch Jean-Maries Regenschirm… Wolfgang Seekamp, Achim Postkarte aus dem Paradies - eine Frühlingsgeschichte Draußen ist der Schnee fast weggeschmolzen, es ist milder geworden und mir kommt es mit einem Mal tatsächlich schon ein wenig frühlingshaft vor. Und zumindest denke ich wohl nicht alleine so, sicherlich empfinden es andere so wohl auch, wie z.B. die putzigen und niedlichen Singvögel hinter meinem Fenster, ihr Singen und Piepen hört sich mit einem Mal wesentlich intensiver und nicht mehr so zaghaft an wie vorher. Es sind die ersten vorsichtigen Versuche unseres norddeutschen Frühlingszauderers, sich ein wenig in Erinnerung zu bringen. Manchmal habe ich aber schon oft gedacht, warum der Frühling nur bei uns am Anfang des Jahres immer so seltsam schüchtern ist, soll er sich doch mal Verstärkung holen, z.B. bei Herrn ‚Printemps’ aus Frankreich oder bei dem altehrwürdigen ‚Sir IGDA aktuell, Heft 1 (2013) Seite 10
PROSA Spring’ aus dem lieblichen englischen Cornwall, diese beiden Herren sind für solch einen Spaß vielleicht ja immer zu haben. Zu Dritt wäre es auch bestimmt sehr viel leichter, den inzwischen schon sehr behäbigen kalten ‚Alt-Winter-Herren’ von seinem Sitzfleisch empor zu jagen und ihm für diese Saison den wohlverdienten Laufpass zu geben. Na gut, warten wir es ab, vermutlich ist unser Herr Lenz wohl einfach nur zu stolz, sich aus anderen Nachbarländern Hilfe zu holen, dafür muss man vielleicht ja auch ein wenig Verständnis haben. Ich bin am Aufräumen und ganz plötzlich halte ich eine alte Ansichtskarte in der Hand! Ach ja, damals vor langer Zeit, im Mai 1964 hatte ich diese Karte geschrieben. Der Frühling war schon fast zu Ende und es war ein sehr warmer Frühling gewesen, aber eben nicht nur bei uns in Norddeutschland, sondern auch dort, wo ich damals als knapp Achtzehnjähriger mit meinem gleichaltrigen Freund Urlaub gemacht hatte. Ja, dieser Mai ´64 hatte es ohnehin in sich, denn die Postkarte, die ich in der Hand halte, wurde von mir irgendwo am ‚Lago di garda’ in einen Briefkasten gesteckt, in einen italienischen Briefkasten wohlgemerkt und eben keinen österreichischen. Und ich war damals so erfüllt von meinen Eindrücken, dass meine Familie an diesen Hochgefühlen unbedingt teilhaben sollte, wähnten sie uns Urlauber ja in einem anderen Land, nämlich im Nachbarland Österreich, also in dem Land, in dem wir damals ausschließlich unseren Urlaub machen wollten. Ja, der Mai ´64, mein Freund und ich waren gerade erst einem anstrengenden Prüfungsstress während unserer Ausbildung entronnen und bis zu diesem Zeitpunkt hatten wir den wunderschönen Frühling ‚draußen’ noch gar nicht zur Kenntnis genommen. Nun aber war eine Phase eingetreten, in der wir uns erholen und dabei etwas anderes sehen wollten und dazu kam ein Urlaub gera-de recht, das erforderliche Geld hatten wir schon vorher an die Seite gelegt. So kam es, dass wir uns immerhin einen 14-tägigen Wanderurlaub in den österreichischen Bergen leisten konnten. Mitte Mai würden wir mit dem Zug von Bremen losfahren und dann in dem bis dahin noch gar nicht so sehr bekannten kleinen Urlaubsort Sölden wohnen, gelegen im südlichen Teil des Ötztales. Umgeben von hohen Bergen und Gletschern, so träumten wir, würden wir die österreichische Bergwelt erkunden, grüne Almen durchqueren und in einer abgelegenen Almhütte Buttermilch und Kaiserschmarren zu uns nehmen. So ähnlich wie damals bin ich auch jetzt am Träumen, die alte Ansichtskarte habe ich inzwischen auf den Tisch gelegt und daneben liegt jetzt außerdem eine ältere auseinandergefaltete Wanderkarte aus dem Ötztal vor mir. Und um wieder bei den jugendlichen Träumen im Mai ´64 anzuknüpfen, ja, unsere Vorstellungen und Wünsche wurden wirklich mehr als erfüllt, und das kam damals so: Zwar war es schon Mitte Mai, die Sommersaison in den Bergen begann aber gerade erst und es war manchmal während unserer Touren noch ein wenig frisch und einige Schneereste säumten sogar noch unsere Wege, aber das machte uns seinerzeit nichts aus, wir waren jung und nur beschäftigt mit der herrlichen Bergwelt um uns herum, denn jeder Tag war ausgefüllt mit immer neuen Wandertouren. Mit der Seilbahn ging es z.B. hinauf auf die schmalen Pfade des Gebietes am Gaislachkogl oder mit dem Linienbus zur Rettenbachalm und weiter in Richtung Rotkogl, es war alles dabei, was das Wanderherz begehrte. Vieles hatten wir staunend und ehrfürchtig zur Kenntnis genommen, bis dato kannten wir lediglich die Bergwelt um Mittenwald herum, die wir ein Jahr vorher zum allerersten Mal erkundet hatten, aber dieses hochalpine Wandergebiet im Süden Österreichs war natürlich noch eine ganze Nummer größer. Unser Blick ging nur nach oben hinauf zu den Dreitausendern am Horizont, zum Granatenkogl und zum Seelenkogl, zum Hohe Wilde und zur Marzellspitze. Manch Berghütte sahen wir kleben am Felsen, das elektrische Licht war abends im Dunkeln als klitzekleines Glitzern in der schwarzen Nacht auszumachen und später lüfteten wir das Geheimnis dieser fernen Hütte, indem wir selber völlig verschwitzt durch die niedrige Eingangstür in das Dunkle der Hütte hineintraten. Dort saßen wir häufig noch ganz alleine, die Touristen waren zu diesem Zeitpunkt sehr selten dort oben und der Hüttenwirt freute sich über jeden Gast und fragte uns meistens ganz neugierig, wie es denn im fernen Norddeutschland wohl aussehen und sich IGDA aktuell, Heft 1 (2013) Seite 11
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