Heft 1 (2013) - Interessengemeinschaft deutschsprachiger Autoren eV

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PROSA munter war, und begrüßte ihn munter: „Sascha? Sie sind es?“ „Ja, guten Morgen, Sergej Anatoljewitsch!“ Der Mann schluckte auf, holte den Atem und setzte fort, indem er leicht röchelte: ( Fortsetzung folgt) Übersetzung aus dem Russischen ins Deutsche von Nika Demtschenko, St. Petersburg Thomas Schiffer, Plittersdorf Am Flughafen April 2012 Mal wieder am Flughafen. Ich setze mich auf den einzigen freien Platz in der Wartehalle zwischen zwei klappernde Laptops und nehme mir meine Zeitung vor. Über das Feuilleton komme ich nicht hinaus. Mir gegenüber entfaltet sich ein Triptychon von erlesener schwarzer Eleganz. In der Mitte die thronende Mater et Magistra, eine nicht mehr junge, dafür umso üppigere Dame, ganz umhüllt von wallenden schwarzen Tüchern und silberner Mähne. Dazu reich dekoriert mit Silberschmuck aller Art und passend pastellig geschminkt. Sie wird von einem älteren Herrn im Arm gehalten. Auch er in schwarz und silber, ohne Haar, dafür mit Rauschebart. Der Faltenwurf der Gewänder deutet auf frühe sechziger Jahre im Alter hin. Sein völlig gelöster, ja verklärter Blick verliert sich sinnend in der Weite der Wartehalle. Er lauscht. Seine Frau führt ein klassisches Lehrgespräch mit dem jungen Mann zu ihrer Rechten. Ebenfalls in Schwarz-silber scheint er etwas tiefer zu sitzen, ihr zugewandt und an den grau-schwarzen Lippen hängend, wagt er den ein- oder anderen Einwurf. Das Ganze ergäbe ein nettes Bild – wenn sie nur schwiegen. Es geht um Kunst. Ihre Kunst genauer gesagt. Neo Rauch sei überteuert, Beuys lange perdu. Sie habe das alles neulich abgehängt, nach der Neugestaltung ihrer Räumlichkeiten. Nach Durchbruch der neuen Fenster waren die Farben einfach zu kalt. An die Stelle muss etwas Warmes, Freundliches, ja Frauliches. Sie wisse noch nicht was, Turner vielleicht. So wie sie da sitzt und spricht gibt sie etwas Animalisches ab. Zu umfangreich, im noch als Fledermaus durchzugehen, zu elegant für einen Drachen. Vielleicht gibt sie heute den diabetischen Racheengel. Der junge Mann spielt mit. Dieses Unbestimmte in der Turner-Kunst, diese Weichheit in der Farbe, solch kaum gekannte Empfindung für Licht. Ich frage mich, woher die Leute das Geld und die feinsinnigen Gedanken nehmen. Der Mäzen – schwarze Erscheinung, Silberbart, kein Haar – sitzt stumm nebendran. Er kennt die Reden seiner Frau wohl auswendig. Solcherart entrückt kann man das aushalten. Der junge Mann empfindet noch ‚dieses‘ und auch ‚jenes‘. Ich empfinde ein subtiles Verlangen nach dieser erlösenden Stimme des Kranichs, die uns in die entrückte Schwebe jenes Silbervogels ruft und uns dann ins höchst diesseitige Berlin schickt. Helmfried Protsch, München Begegnung oder die Flucht in den Norden Endlich war er angekommen. Am Rand der Endlosigkeit. Müde war er vom endlosen Laufen. Hierher fuhr nichts mehr. Noch nicht einmal ein Taxi wollte ihn hierher bringen. „Da verdien ich nichts dran“, hatte der Fahrer gesagt. „Ich muss ja wieder zurückfahren. Leer. Verstehen Sie?“ Zwölf Stunden war er gelaufen. Hatte gerade mal zehn Minuten Pause gemacht. Etwas gegessen. Hier suchte ihn niemand. Selbst der Teufel nicht. Hier gab es zwei Höfe und ein Gasthaus. Und hoffentlich ein Zimmer. Er brauchte jetzt was zwischen die Zähne und dann Schlafen. Morgen sieht alles anders aus. Morgen. Endlich frei. Endlich er selbst. Endlich Ruhe. Endlich leben. Keine Pflichten mehr. Pflichten, die keine waren. Pflichten, die ihm abverlangt wurden. Aufgaben, die unsinnig waren. Die er erfüllen musste. Versteckspiel vor den Nachbarn. Die IGDA aktuell, Heft 1 (2013) Seite 24
PROSA auf keinen Fall wissen sollten – ja durften, wenn er – beziehungsweise seine Frau oder sie beide – weggingen. Nur weil die sich anders verhielten als es erwünscht war. Umständliche Verhaltensweisen. Briefe, die drei Stunden brauchten. Weil die Korrektur von der Korrektur von der Korrektur. Beschuldigungen, wenn er anders arbeitete. Beschimpfungen, wenn er etwas anders machte, als erwartet oder verlangt. Nicht das Ergebnis zählte, sondern der Weg. Manchmal Drohungen. Sogar Schläge. Wenn er wiederholt von der „Vorschrift“ abgewichen war. Wenn das und das, dann Tür offen. Wenn das und das, dann Tür zu. Wehe, es klappte nicht. Keine Mutter mehr im Genick. Eine Mutter, die seine Frau war. Die sich über alles aufregte. Die Nachbarn. Den Hausmeister. Die Hausverwaltung. Die Mitbewohner. Die Außenanlagen. Die Pflege, die Reinigung. Den Briefträger. Die Lampen. Genug jetzt. Er musste Listen führen. Über Defekte. Aufgetreten, repariert, wer, wann, wo. Genug jetzt. Endlich frei. Endlich leben. Endlich. Immer das Misstrauen. Hast du die Heizung abgedreht. Kontrollgang gemacht. Ist die Türe verschlossen. Sätze wie: Das ist wieder eine deiner ungeprüften Behauptungen. Bist du dir sicher. Stimmt das wirklich. Weißt du das genau. Dazwischen Beschuldigungen. Beschimpfungen. Unflätige. Misthund. Dreckstück. Fauler Hund. Endlich vorbei. Unabhängig. Frei. Das hatte er mal gezeichnet. Eine Hand, die mit einem Hammer die umgebenden Wände einschlägt. Frei sein ist mühsam. Aber er hatte es geschafft. Hier war er frei. Weg von aller Last. Am Ende der Welt. Aber frei. Endgültig. Irgendwann wird er sein Leben wieder aufnehmen. In der Mitte der Zivilisation. Irgendwann. Das Meer kochte. Die Wetterfrösche hatten Sturm gemeldet. Stärke zehn bis zwölf. Jetzt war er da. Der Sturm. Stärke zwölf. Und Flut. Das Meer kochte. Er liebte extreme Wetterlagen. Immer dann ging er hinaus. Mit der Kamera. Fotografiert hatte er schon lange nicht mehr. Heute gab es nichts zu fotografieren. Alles nur grau. Das Meer, der Himmel, das Land. Die Farben mit dem Sturm verweht. Die Wolken. So, wie er. Heute. Mann, hatte er einen Kater. Gestern Abend. Erst gegessen und dann – Er hatte sich den Frust von der Seele geredet. Hatte ein Bier nach dem anderen getrunken. Und Korn dazwischen. Zwölf hatte er gezählt. Dann war alles vorbei. Wie er auf sein Zimmer gekommen, wie er ins Bett gekommen – nein, er konnte sich nicht erinnern. Wer hatte ihn ausgezogen, den Pyjama angezogen, ihn ins Bett gelegt – Peinlich. Er wusste es nicht. Heute beim Frühstück hatte niemand ein Wort verloren. Herb und freundlich wie immer. Und das Frühstück. Wie immer hervorragend. Mit allem Drum und Dran. Kein Wort über gestern Abend. Nach dem Frühstück hinaus. Der Sturm peitschte das Meer von Nordwest. Über den Strand, über das Land. Fast bis zu den drei Häusern. Der Regen fiel waagrecht. Er pickte auf die Haut. Das war sein Wetter. Extrem. Das war das Richtige. Passte zu ihm. Passte zu seiner Stimmung. Theodor Storm. Er musste so gewesen sein wie er. Musste das Meer geliebt haben. Erlebt haben. So wie heute. Seestück. Caspar David Friedrich. Das zerschellte Schiff am Felsen. Heute könnte es auch sein. Heute sind die Schiffe nicht wetterabhängig. Keine Segel am Horizont. Kein Ausguck im Mastkorb. Radar. Für alles Radar. Die Düne hinauf. Das Reedgras war vom Sturm flach gebürstet. Fallenlassen. Wie in der Jever- Werbung. Rücklings in den Sand. Er hatte sich den Südwester geliehen. Bis jetzt war er trocken geblieben. Der Hut rollte ins Gras, blieb hängen. „Komm her, ich brauch dich noch.“ Das Gespann kam näher. Zwei Pferde zogen einen Leiterwagen. Der Wagen schaukelte gefährlich hin und her. Er knirschte und quietschte in allen Verbindungen. Die Pferde liefen ungleichmäßig und zogen das Gefährt ruckartig den Feldweg voran. Der Bauer auf dem Bock fluchte, wenn ein Rad mal wieder in ein Loch gefahren war und ihn fast herunter warf. Es war inzwischen Frühling und das Gras der endlosen Weiten duftete so satt grüngelb wie noch nie - . Das Gespann war am Gasthaus angekommen. Fiete, der alte Bauer aus dem Nachbardorf stieg umständlich vom Bock. Von der Ladefläche stand eine Frau auf und stieg über die Leiter auf das Vorderrad. Fiete half ihr herunter. Er ging voraus. Der Schaft seiner Gummistiefel schlappte an der IGDA aktuell, Heft 1 (2013) Seite 25
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