Saisonvorschau 2010/11 - Schauspielhaus Zürich

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„Sind die Tore verriegelt?“*
Der Autor Thomas Jonigk über Deutschsein und In-der-Schweiz-Sein
Als die Berliner Mauer fiel, war ich in den USA. Vor
mir der Bildschirm eines alten Miniaturfernsehers.
Darauf zu sehen: jubelnde Menschen. Man sank
(Fussballfans nicht unähnlich) in fremde Arme, Tränen
der Freude und der Erleichterung wurden geweint und
Begrüssungsbananen kistenweise verteilt. Die
Gesichter der Menschen waren grell gefärbt und ihre
Stimmen schrill (historisch nicht verbürgt, eher auf die
schlechte Qualität des Fernsehers zurückzuführen):
Das Volk vereinigte und feierte sich.
Ich war versteinert. Nein: panisch. Vor meinem
inneren Auge erstand ein vereinigtes
Grossdeutschland, das ich mit Machtmissbrauch,
Weltherrschaft, Ausgrenzung, Vernichtung und
Konzentrationslagern in Verbindung brachte. Das
Deutschland der Gegenwart war für mich die BRD, die
DDR hatte mit mir nichts zu tun. Die Zusammenführung
dieser beiden Länder konnte nur die Wiederkehr des
Immergleichen bedeuten: der Nazi-Zeit. Das war es,
was bis dahin meine Identität als Deutscher
ausgemacht hatte: Kam ich nach Israel, war ich
schuldig am gewaltsamen Todvon sechs Millionen
Juden. Was man mir auch immer wieder zu verstehen
gab (und ich selbst genauso sah). Kam ich nach
Ägypten, gratulierte man mir zu genau diesen sechs
Millionen Toten („Das habt ihr Deutschen gut
gemacht!“) oder bat mich flehentlich um Fotografien
von Adolf Hitler, die ich (hoffentlich unnötig zu
erwähnen) nicht dabei hatte (und sah mich
verständnislos bis gelangweilt an, wenn ich zu einem
empörten Aufklärungsmonolog anhub). Kam ich in die
USA, dachte man entweder, Berlin sei eine Insel und
Bertolt Brecht ein Gegenwartsautor (was ein anderes
Thema ist) oder aber man provozierte mich mit der
Unterstellung, ich hätte doch als Deutscher sicher ein
Exemplar von „Mein Kampf“ auf dem Nachttisch
liegen (weil ich gewagt hatte, etwas Kritisches in
Bezug auf die USA zusagen). Nicht alle Amerikaner
waren so: Manchmal wurde man aufgrund der
Tatsache, Deutscher zu sein, besonders freundlich
behandelt (so geschehen bei einer Freundin, die als
Austauschschülerin nach Texas kam und von ihrer
Gastfamilie am Flughafen mit dem Hitlergruss
empfangen wurde. Man hatte sich extra informiert,
dass das bei uns so Sitte sei.). Kam ich nach Holland
und setzte mich in ein Café, konnte es passieren,
dass die freundliche ältere Dame mit praktischer
Kurzhaarfrisur und regenabweisendem Rucksack
angewidert aufstand und Abstand von mir nahm, weil
ich unvorsichtigerweise meine Nationalität geäussert
hatte.
Ausnahmen. Natürlich. Aber Ausnahmen bestätigen
die Regel. Deutscher zu sein war für mich nicht
einfach. Ich wäre für deutschsprachige Kleinstaaten
(nach dem Vorbild der Fürstentümer) gewesen, um
eine gefährliche Wiedererstarkung Deutschlands von
vornherein zu unterbinden, aber die Geschichte hat
mich nicht unterstützt: Gegen meinen Willen wuchs
zusammen, was angeblich zusammen gehört.
Ich begann zu schreiben, meine als persönlich
empfundene Schuld zu verarbeiten und als
historisches Erbe zu begreifen, für das es kollektiv
Verantwortung zu übernehmen gilt. Eine Befreiung.
Ich zog nach Österreich und musste lernen, dass Hitler
deutsch und die deutsche Wehrmacht 1938 gegen den
Willen der widerständischen, österreichischen
Bevölkerung einmarschiert war. Die auf Photos und
Filmen dokumentierten jubelnden österreichischen
Massen entsprachen nicht den historischen
Tatsachen, die man in Wien auch um das Jahr 2000
herum in Richtung Deutschland verdrehte. Und obwohl
die Parteienlage inÖsterreich (Haider), Frankreich (Le
Pen) oder Italien (Berlusconi) extrem problematisch
(weil rechtsextrem) war und der Demokratiebegriff
gedehnt wurde, galt Deutschland als zeitübergreifende
Gefahr: abonniert auf Rechtsradikalismus.
Faschismus. Ich wurde wütend. Auf alle. Aber vor
allem auf mich. Ich begann, mitfühlender auf mein
Geburtsland zu blicken, in dem man sich immerhin um
Aufarbeitung bemühte, anders als beispielsweise in
Österreich, wo man den Deutschen aus all den
falschen Gründen skeptisch gegenüber steht: weil sie
grösser, einflussreicher und mächtiger waren. Und
mehr Schlagzeilen gemacht hatten.
Erkenntnisse. Einsichten. Dennoch fühlte ich mich
fortwährend schuldig und verantwortlich. Ich fragte
mich, weshalb Deutsche die einzigen waren, die sich
bei einer Fussball-Weltmeisterschaft wünschten, ihr
eigenes Team möge nur ja nicht gewinnen. Weshalb
bekam ich Angstzustände, wenn Deutsche ihre Flagge
schwenkten oder in den Vorgarten hängten? Damit
keine Missverständnisse aufkommen: Ich plädiere
nicht für Nationalgefühl. Ich plädiere für eine
Selbstverständlichkeit und grundsätzliche Möglichkeit
des individuellen Seins. Und verordnete Schuld oder
Scham für die eigene Herkunft (national, sozial oder
familiär) macht unglücklich und ist gefährlich. Ich
beschloss, mich nicht mehr schuldig zu fühlen. Statt
als Deutscher bezeichnete ich mich als Schriftsteller,
Homosexueller, Aussenseiter oder was auch immer.
Deutsch zu sein verlor seine Bedeutung, nachdem ich
mir selbst gestattet hatte, es zu sein.
Bis ich in die Schweiz kam. Viele wunderbare
Schweizer, die ich im letzten Jahr kennengelernt habe,
bekräftigten mir gleich beim ersten Treffen
(unmittelbar nach dem ersten Händeschütteln), sie
hätten kein Problem mit Deutschen und bestätigten
damit vor allem eines: „deutsch“ ist inder Schweiz
ein Reizwort. Plötzlich finde ich mich wieder
identifiziert mit einer Zuordnung, die ich glaubte,
hinter mir gelassen zu haben: deutsch. Was auch
immer das heisst. „Schweizer sein, heisst nicht
Deutscher zu sein.“, erfahre ich beispielsweise in einer
Talkrunde des Schweizer Fernsehens, auf Plakaten
lese ich von „ausländischer Arroganz“ (wobei
ausländisch mit deutsch gleichzusetzen ist) und
„deutschem Filz“ (und bin auf fatale, verkehrte Weise
wieder an die Nazi-Zeit gemahnt bzw. anVokabeln,
die damals üblich waren). Und selbst aufgeklärte,
liberale Köpfe bitten mich vorsichtig, Verständnis für
hiesige Ängste und Stigmatisierungen zu haben, denn
immerhin „sei Deutschland doch sehr gross.“ Dazu
kann ich nur eins sagen: Gross ist keine Kategorie.
Man fühlt sich nämlich trotzdem klein. Und noch eins:
Ich bleibe erstmal hier (und zwar nicht nur, weil man
mir von Amtsseite aus eine fünfjährige Arbeits- und
Aufenthaltserlaubnis erteilt hat). Ich bleibe als
Schriftsteller, Dramaturg, Regisseur, Privatmensch,
Tramfahrer, Cumulus-Karteninhaber, Steuerzahler
(nicht Hinterzieher!), als Hochdeutsch sprechender
und Schwitzerdütsch immer besser verstehender
Ausländer. Und damit lässt essich (als Deutscher und
als Schweizer) schampar guet leben.
*aus: Euripides, „Die Phönizierinnen“
„Stiller“ —abNovember im Schiffbau/Box
„Geri“ —abDezember im Pfauen
„Biokraphia“ —abJanuar im Pfauen/Kammer
„Täter“ —abMai im Schiffbau/Box