Saisonvorschau 2010/11 - Schauspielhaus Zürich

10 11
„Was heisst hier Heimat?“*
„Wie soll ich mich in diesem Falle fassen?“*
Der Autor Lukas Bärfuss in Betrachtung der Schweizer Natur
Der Theatermacher René Pollesch über Sprache und Berührung
Erinnerte mich neulich an eine Begegnung in Maroua,
einer Wüstenstadt im Norden Kameruns, an der
Grenze zum Tschad. In der Mittagszeit, im Zedernhain
am Rande der Hauptstrasse, wohin sich die halbe
Stadt vor der Hitze geflüchtet hatte, traf ich einen
jungen Mann, einen Grundschullehrer, den ich zuerst
für einen fliegenden Händler hielt und abzuwimmeln
versuchte. Er aber wollte mir nichts verkaufen,
sondern wissen, woher ich komme. Und ich erklärte
in wenigen Worten die Schweiz, die Staatsform, das
Klima, die Jahreszeiten, die vier Landessprachen, die
Geschichte, den Reichtum –und obwohl ich meine
Ausführungen knapp hielt, schien der Mann ungeduldig
zu werden, und als ich mit meinem Abriss schliesslich
zu Ende war, stellte er mir die Frage, um die sich
seiner Ansicht nach alles drehte: Et alors, vous étiez
colonisés par qui?
Natürlich lachte ich über seine Einfältigkeit, wandte
mich ab und beeilte mich, die knappe Zeit zu nutzen
und die Hossère zu besteigen, den Hügel am Rande
der Stadt. Und wie ich hinanstieg, beäugt von
Kindern, die nicht verstanden, weshalb man freiwillig
auf Berge klettert, da ging mir auf, wie berechtigt
seine Frage war. Wer hat mir beigebracht, von Bergen
sei mehr zu erfahren als von Menschen? Vielleicht
waren mein Misstrauen und die Bevorzugung der
Natur die Übernahme eines kolonialen Denkens?
Der Urtourist Johann Wolfgang von Goethe beschreibt
in den Briefen seiner Schweizreise aus dem Jahre
1779 akribisch die geologischen, botanischen
Gegebenheiten der Alpen. Über viele Seiten hinweg
gibt er die Wege wieder, die Felsenschlünde, die
Bewaldung, das Wetter, eine höchst detaillierte
Beschreibung jener Gegend –und dann, am neunten
November 1779, in Leukerbad, ganz unvermittelt dies:
„Ich bemerke, dass ich in meinem Schreiben der
Menschen wenig erwähne, sie sind auch unter diesen
grossen Gegenständen der Natur, besonders im
Vorbeigehen, minder merkwürdig.“ Einen Tagspäter,
in Leuk, betritt er dann doch ein Haus. Aber: „Wie
man auch nur hereintritt, so ekelts einem, denn es ist
überall unsauber; Mangel und ängstlicher Erwerb
dieser privilegierten und freien Bewohner kommt
überall zum Vorschein.“
Knapp vierzig Jahre später folgt ihm die junge Mary
Shelley. Die Idee zu Frankenstein soll ihr bekanntlich
in Genf zugefallen sein und man müsste einmal
untersuchen, wie stark die autochthone Bevölkerung
als Vorbild für ihr Monster diente. Aber das ist eine
andere Geschichte. Wie Goethe ergeht sich Mary
Shelley inden Naturbeschreibungen und wie bei
Goethe fehlen die Menschen. „Die Schweizer
erschienen uns damals, und die Erfahrung hat uns in
dieser Meinung bestärkt, als ein Volk von langsamer
Auffassungsgabe und Schwerfälligkeit.“ Mehr erwähnt
sie nicht. Wenn einmal Menschen auftauchen, dann
nur als Bedrohung. Über die Passagiere auf einer
Diligence, einem Postboot, schreibt sie: „Für Gott
wärs einfacher, den Menschen neu zu erschaffen, als
diese Monster sauber zu bekommen.“
Es waren nicht nur die Literaten und Touristen, die
dieses spezifische Bild der Schweizer zeichneten. Das
helvetische Direktorium, von Napoleon (unbestreitbar
auch unser Kolonialisator) nach der Abschaffung der
alten Eidgenossenschaft eingesetzt, schreibt an den
französischen Oberkommandierenden, man solle von
Vergeltungen an den aufständischen Innerschweizern
absehen, denn: „Es sind Wilde, die aufzuklären und
der gesellschaftlichen Vervollkommnung näher zu
bringen wir uns zur Aufgabe gemacht haben.“
Vielleicht liegt darin ein Grund für die schweizerische
Verschwindungssucht, die ihren Niederschlag unter
anderem bei Robert Walser findet. Zu Carl Seelig
meinte er einmal, vor der Natur seien wir alle
Stümper. Das Bankgeheimnis, überhaupt die
sprichwörtliche Diskretion der Schweizer, ist vielleicht
nichts anderes als die Einsicht, vor dem Hintergrund
der Naturschönheiten unweigerlich als Wilde
dazustehen. Und vor dieser Tatsache ist esbesser, so
wenig wie möglich aufzufallen. In der Landschaft zu
verschwinden. Vielleicht ist Scham der Grund, der
Europäischen Union nicht beizutreten. Vielleicht aber
auch eine Folge der fortdauernden touristischen
Kränkung. Auch nach Goethe und Shelley hat kein
Tourist jeunser Land besucht, um die Kultur
kennenzulernen. Niemand interessiert sich für
Schweizer Geschichte (am wenigsten wir selber),
Schweizer Küche oder Schweizer Musik. Nein, dieses
Land besucht man auch heute ausschliesslich der
Natur wegen. Sie ist unsere wahre Kultur. Den
Menschen aber, dessen Kultur die Natur ist, nennt
man einen Wilden. Dessen schämen wir uns, wie sich
jeder Knecht für das Bild schämt, das der Herr von
ihm zeichnet. Und wie jeder Knecht fürchten wir, das
Bild könnte die Wahrheit über uns enthalten.
Eine andere Frage wäre –umdie gewöhnliche
wegzukriegen: warum etwas nicht mehr funktioniert
–eine richtige Frage wäre: „Warum hat es jemals
funktioniert?“ Wir können nicht nach einem verloren
gegangenen Rezept oder nach einem verloren
gegangenen Sinn suchen, das Rad muss immer
wieder neu erforscht werden. Wir können uns auf das
Rad nicht verlassen.
Alles, was man uns hinterlassen hat, ist für uns völlig
unverständlich. Jede Quelle. Jeder Text. Das denke ich
gerade bei diesem Dreissiger-Jahre-Farbfilm, bei dem
die Leute sich gegenseitig berühren, als wären sie in
unverständliche Klassiker verwickelt.
Ich muss sehen, dass deine Hände nicht in Gesten
verwickelt sind, sondern in die Erfindung von
Berührungen, in die Erforschung dieser Werkzeuge.
Ich hätte sehen müssen, dass es da nichts zu lesen
gab in deinen Blicken, dass die Augen etwas ganz
anderes machten als irgendwas zu signalisieren. Das
war vielleicht der Schock, weisst dunoch, dieses eine
Mal, als ich das in deinen Augen gesehen habe.
Diesen Blick, der weder Sehen noch eine Geste war.
Und es gab da keinen bekannten Grund mehr, warum
die Augen existieren, als dieses Rätsel an Intensität.
Sie wollen nichts signalisieren, sie wollen nichts
sehen. Aus ihnen sprudelt nur der Verlust oder das
Rätsel an Intensität.
Meine Sprache stirbt jetzt schon aus. Das, was ich
rede, wurde mir klar, kann schon in zwei Stunden
nicht mehr verstanden werden. Die Sprache, die
Sprache, war schon, in äh, einer Zehntel-Sekunde,
ich, er und wir, meine Sprache, ich, er, meine Sprache
weiss schon, die Sprache weiss schon in der
nächsten Zehntel-Sekunde nichts mehr von mir. Sie
wird, sie wird, und ich werde ineine ganz andere
Richtung. Wir müssen das, leider leider leider, alles
neu erfinden. Wir müssen ein, zwei Semester
einschieben an einer unkreativen Universität. In denen
es nur darum geht, schon bereits Erfundenes, bereits
Erforschtes, noch ein Mal zu erforschen. Und so zu
tun, als gäbe es das alles noch nicht. Das Problem
auf einer Bühne ist, man soll sich da als Schauspieler
mit etwas beschäftigen, mit dem man sich gerade
nicht beschäftigt. Don Carlos, zum Beispiel. Wir
brauchen das Abenteuer, sozutun, als gäbe es das
alles noch gar nicht. Die Werkzeuge, wie Arme und
Beine, und wie man die berührt, wie man ihnen
begegnet. Es reicht leider leider leider nicht, dass wir
unsere Knochen ausgraben. Und die Faustkeile und
die Speere, um das hier zum Arm zu machen, das
hier zum Bein. Das liegt leider nicht auf, in, auf der
Hand.
Wir können uns nicht auf den Flirt verlassen, der in
der Luft liegt, als Grundlage einer gelungenen
Kommunikation. Wie viele fette Komiker denken, dass
sie Verführer sind, sie könnten sich auf den Flirt
verlassen, der in der Luft liegt. (Besonders, wenn
sie mit Frauen arbeiten.) Dieses widerliche Zeug,
das dazu taugt, dass nichts gehört werden kann.
Wissen Sie denn, wovon ich rede? Ich rede von dem
diffusen Funkeln in der Luft, das eine Sphäre blinden
Verstehens sein soll, das aber nur blind ist.
*aus: Max Frisch, „Stiller“
„Die Panne“ —abOktober im Pfauen
„Stiller“ —abNovember im Schiffbau/Box
„Weisse Flecken“ —abOktober im Pfauen/Kammer
„Wer hat das Sagen?“ —abOktober im Pfauen
*aus: Heinrich von Kleist, „Das Käthchen von
Heilbronn“
„Fahrende Frauen“ (Arbeitstitel) —abMai im Pfauen