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Leben
will, dass sich schleimige Moderatoren
und fette Polizisten gegen jugendliche
Helden durchsetzen. „Slumdog
Millionär“ hat in Indien zu heftigen
Auseinandersetzungen geführt, und
erst am vergangenen Wochenende hat
der Schriftsteller Salman Rushdie in
einem langen, etwas unbeholfenen
Text in der FAZ sein Missfallen über
diesen Film bekundet. Es gibt aber
gute Gründe, sich auch in einem
Land wie Deutschland über „Slumdog
Millionär“ zu ärgern. Denn gerade das
westliche Publikum wird hier doch
recht unverhohlen für blöd verkauft
(wie auch im Film die Touristen am Taj
Mahal): Ganz so, als wäre die indische
Kultur und zumal deren großartiges
Kino eine eigene Beschäftigung nicht
wert, setzt sich hier ein synthetisches
Produkt, das in jeder Sekunde nach
Effizienz und Effekt kalkuliert ist, an
eine wichtige Nahtstelle im globalen
Bildertausch.
„Slumdog Millionär“ ist keine
interessante kulturelle Mischform,
kein „Hybrid“, sondern klassische
Rohstoffwirtschaft - das arme Indien
ist der Rohstoff, der bei uns als Ware
ankommt, und zwar nicht gerade
veredelt, ja nicht einmal verarbeitet,
sondern atomisiert.
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Die Selbstfindung läuft
Wiederaufführung nach zwanzig Jahren: „Hans im Glück“ von Pankow
Ulrich Seidler
Die Hemdknöpfe spannen über dem
Bauch, die Haare sind immer noch
wuschelig, aber licht; am Anzug aus
dem Volksbühnenfundus hängt ein
Orden: André Herzberg, der Sänger
von Pankow, ruft „ich bin authentisch“
und lässt sich ins Sofa plumpsen,
das junge, lustig kostümierte
Volksbühnenschauspieler auf die Bühne
geschleppt haben. Vor gut zwanzig
Jahren ist das Rockmärchen „Hans
im Glück“ entstanden. Damals, in der
späten DDR, war Pankow nicht nur
der Stadtbezirk, wo die politische und
intellektuelle Elite residierte, sondern
auch eine berühmte Band, die Platten
aufnehmen und in den Westen reisen
durfte - auch weil Jürgen Ehle, der
Gitarrist und IM der Band, gut Wetter
bei den Zuständigen machte. Auch er
ist an diesem Abend im Babylon, der
Exilspielstätte der Volksbühne.
Am Schlagzeug sitzt, wie damals,
Stefan Dohanetz. Hinzugekommen sind
ein paar spielerisch-nostalgische Texte,
die zwischen die Titel gebrüllt werden.
Für die szenische Einrichtung zeichnet
Andreas Merz verantwortlich, und der
Intendant Frank Castorf lässt sich als
Supervisor auf dem Programmzettel
führen. Was in Dreivatersnamen ist
das für eine Veranstaltung? Also
wessen? Wo sind wir überhaupt? Und
vor allem wann? Das Adoleszenten-
Rockmärchen - eine realsozialistische
Variante der Grimmschen Geschichte
- handelt von Orientierungsproblemen
eines Schulabgängers, der ins Leben
hinaustritt und keine Alternative
findet: Er stresst sich in seine Karriere
hinein, bis er in der Psychiatrie
landet. Der zweite Anlaufversuch als
Geschäftsmann endet im Gefängnis.
Dann will er so spießig wie möglich
als Familienpapa sein Dasein fristen -
was ihn bald langweilt. Er geht fremd,
lässt sich scheiden und säuft sich in
die Trinkerheilanstalt. Mit diesen
Erfahrungen kommt er zu dem Schluss:
„Alles Scheiße! Ob in Nord, Ost, Süd
oder West! Überall nur Terror! Und
geistige Pest!“ Nun bleibt ihm nichts
Eigenes mehr außer seinem Ego: „Ich
bin die totale Alternative!“
Die Zensur mäkelte an dem Werk herum
und hatte im Großen und Ganzen recht:
„Wir halten diese Texte für durchaus
nicht geeignet, unsere Jugend im Sinne
der sozialistischen ethisch-moralischen
Wertvorstellungen zu beeinflussen.“ Es
kam, wie es kommen musste: Ethischmoralisch
desorientierte DDR-Bürger
gingen auf die Straße, und das Land
wurde der BRD angeschlossen.
Das ist jetzt bekanntermaßen
zwanzig Jahre her, die
Selbstverwirklichungsprobleme von
Schulabgängern aber blieben sich
irgendwie ähnlich: Anpassen oder
verweigern. Sie sind im Fall von André
Herzberg offenbar noch dringlicher
geworden. Als Rockstar jedenfalls
funktioniert er schon lange nicht mehr.
An diesem Abend versucht er sich als
alternder Narr, der mit seiner Eitelkeit
kokettiert - eine Rolle, die man auch
nicht ewig spielen kann: „Es gibt nur
Zweifel“, sagt er, „du kannst schreiben,
auf der Bühne stehen, es ist wie Zähne
putzen, Haare kämmen, wie Aufstehen,
essen, vögeln, scheißen, du kannst es
tun oder lassen, ich habe es mir nicht
ausgesucht, ja, es quält mich, warum
gerade ich?“
Er hat den Mut und die
Selbstgerechtigkeit, sich als ein von
den Zeitläufen zurückgelassener,
gekränkter Märtyrer, als gefallener
Rockstar hinzustellen - und dies
gleichzeitig ironisch zu reflektieren.
Kein Wunder, dass Frank Castorf das
gefällt. Auf dieses Gefühl kann man
sich für die nächsten zwanzig Jahre
eingrooven. „Als ich mal wieder auf
die Fresse flog, als ich mich wieder mal
selbst belog, stand ich wieder auf wie
‚n Stehaufmann und fing wieder zu
suchen an.“
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BL&A Wirtschaft 13