Untitled - munda

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„Matossi war gar nicht Linkshänder!“ Mit geschwellter
Brust stand Peter Pfister von seinem Schreibtisch auf und
ging zur Tafel, an der alle Fotos und Zeichnungen zum
laufenden Fall hingen. „Er hat in den letzten Monaten
gelernt, mit der linken Hand zu unterschreiben, weil
seine Rechte ihm nicht mehr gehorchte.“ Er machte eine
Pause und hielt triumphierend den Fax in die Höhe, den
er vor ein paar Minuten erhalten hatte. „Wollt ihr wissen
warum?“
Angela und Nick wechselten einen Blick. „Du wirst es
uns sicher gleich sagen, du Geheimniskrämer“, witzelte
Angela, aber insgeheim ärgerte sie sich über die Spielchen
ihres Kollegen.
„Sein Hausarzt sagt, er habe entweder einen kleinen
Schlaganfall erlitten oder sei an Parkinson erkrankt; sie
seien im Begriff gewesen, die Sache abzuklären. Verschiedene
Tests waren für die nächsten Wochen geplant, um
die Ursache seiner zeitweisen Lähmungserscheinungen
zu eruieren; am kommenden Freitag hätte er sich in die
Röhre legen müssen für ein CT oder ein MRI, was weiss
ich. Jedenfalls war es nicht so, liebe Angela, dass jedermann
seit ewigen Zeiten wusste, mit welcher Hand unser Opfer
bevorzugt arbeitete.“
Mit einem farbigen Magnetknopf befestigte er das
Papier an der Wand. „Das ist die Terminbestätigung der
Klinik im Schachen. Der Hausarzt sagt, Matossi habe sich
lange gegen die Diagnoseverfahren gesträubt, er hätte am
liebsten einfach so weitergemacht, aber schliesslich habe er
nachgegeben und sich zum Neurologen überweisen lassen.
Es handelt sich dabei übrigens um diesen Dr. Hivatal, seine
Praxis ist im gleichen Haus wie der Kosmetikladen deiner
Freundin, Nick. Mit ihm habe ich noch nicht gesprochen,
er ist den ganzen Tag im Operationssaal.“
„Das ist ja interessant, Peter, gut gemacht.“ Nick liess
sich in seinem Stuhl nach hinten fallen und verschränkte
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