E_1930_Zeitung_Nr.105

Bern, Dienstag, 16, Dezember 1930 III. Blatt der „Automobil-Revue" No. 105
Skiweihnachten
in den Bergen
Von Winfried Fricke.
langsam arbeiteten wir uns bergauf. Ein
böser Anstieg. Aber es wäre eine noch bösere
Abfahrt. Braunes Moorwasser rieselt
unter Schnee und Eis zu Tal. Es taut. Die
gefrorene Erde ist lebendig geworden. Sprudelnd
und glucksend rinnt das Wasser in
einzelnen Löchern. Dunkel, unheimlich fast
schimmert es da und dort durch die Weisse
des Schnees. An manchen Stellen spritzt
dunkler Torfbrei über die Bretter. Wir fahren
über das Hochmoor. Schweigend Sahren
wir.
Da tauchen vor uns Gestalten auf. Eins,
zwei, drei. In scharfer Fahrt sausen sie zu
Tal. Zünftige Fahrer. Der erste Blick zeiit
es. Nur sie dürften heute solche Abfahrt auf
den vereisten Hängen und der durchbrochenen
Schneedecke wagen.
Skiheil! Ihr Ruf kommt von oben wie eine
'Fantare. Beim Telemark fliegt der Dritte uns
vor die Füsse. Im Augenblick ist er wieder
auf den Brettern. Ein etwas verlegenes
Lachen geht über das frische Gesicht: n-Bei
dem Schnee!» Ein kurzes Anspringen. Er
gleitet talabwärts, den anderen nach.
Skiheil! Unser Ruf schallt hinter ihm her.
Den Bruchteil einer Minute haben wir sie
gesehen. Aber ein seltsam freundschaftliches
Fühlen über die Unbekannten springt in uns
auf in dieser Einsamkeit.
Schon hören wir das gleitende Scharren
Ihrer Bretter weit unter uns. Zünftige Fahrer
und Männer. Ihnen nur gehört heute
abend der Berg.
Schritt um Schritt geht es weiter. Seit
langem wandern wir in immer dichterem
Vebd.
Plötzlich erschallt lautes, sorgloses Singen
über uns. Staunend hören wir es. Welcher
Skitäufer singt bei solcher Abfahrt? —
Zwei Fassgänger! Junge Menschen. Frohgemut
ziehen sie Fuss auf Fuss aus dem
Schnee. Oft sinken sie bis an die Knie und
'darüber ein. Sie wolten zum Torfhans wandern
und haben im Nebel den gefährlichen
Weg über das Moor genommen. Ich ver-
Kuche vergeblich, sie zur Umkehr zu be-
Die Jagd
nach der roten Rose
Weihnachtsskizze von Anna Bure.
(1. Fortsetzung)
Und nun gab es eine seltsame Fahrt.
Das Automobil glitt in gleichmässigem
Tempo durch die verschiedensten Strassen,
nahm in schön berechnetem Bogen
alle Ecken, wich mit eleganter Schwenkung
aus, wenn Unvorhergesehenes ihm
entgegenkam, schien wie von unbeirrbar
gesundem Pulsschlag bewegt. Hastig, aufgeregt,
ungeduldig, drängend folgte ihm
das kleine Auto manchmal Abstand behaltend,
dann plötzlich wieder dicht auf
seinen Fersen. Die rote Böse leuchtete
durch den dichter fallenden Schnee dem
Verfolger voran, es war als leuchte sie
immer röter. Wenigstens kam es Armand
so vor, der sie nicht aus den Augen verlor.
Auf einmal war sie verschwunden. Wie
•war das zugegangen? Man hatte gerade
einen Platz überquert, auf dem sich die
verschiedensten Fahrzeuge stauten. Man
Weihnachthch leuchten am Baum die Kerzen,
Jubel tönt laut aus kindlichen Herzen.
Alte Lieder und uralte Mären
wegen. Sie haben den Abstieg erst:, begonnen
und der moorige Teil des Weges liegt
noch vor ihnen.
Am späten Abend bringt ein Skiläufer
Nachricht von ihnen auf den Gipfel. Fast
völlig erschöpft schleppen sie sich zu Tal.
Wir steigen höher und höher. Der Boden
unter der Schneedecke wird fester. Jetzt
nur noch Schnee und wieder Schnee. Und
Eis an sich steilenden Hängen.
Wieder und wieder rutschen wir auf dem
Glitsch eines eben eroberten Stückes in
schnellster Fahrt zurück. Von neuem setzen
wir an und haben es hinter uns. Mit Brettern
und Stöcken arbeiten wir uns zäh nach
oben.
Meine Begleiterin schüttelt die Bretter von
den Fassen und kordelt sie an. Lieber gehen
auf dem Eis als das ewige Zurückrutschen
war durch einen wild daherschiessenden
Motorfahrer zum Stoppen gezwungen
worden; der Taxiführer hatte sich genötigt
gesehen, seine ganze Aufmerksamkeit
für einige Atemzüge lang von der Limousine
abzulenken, um den um ihn drängenden
Verkehr zu überblicken — und als er
wieder aufsah, war sie verschwunden. Er
fuhr langsamer, blickte sich rund um —
umsonst Er hielt, Armand sprang aus
dem Wagen.
«Haben Sie das Automobil verloren?»
rief er wütend.
Der Chauffeur zuckte die Schultern.
«Er ist wie vom Erdboden weggewischt,»
sagte er. «Ich kan mir nicht denken, wohin
er geraten ist.»
«Suchen Sie,» rief Armand, «es muss
hier in der Nähe eine Einfahrt sein, denn
wenn er dort in die Fehlerstrasse eingebogen
wäre, so hätte ich es gesehen.»
«Suchen Sie!»
Der Chauffeur nahm seinen Sitz ein,
machte Kehrt, fuhr die ganze Rundung
des Platzes ab, schaute in alle Strassen,
die darauf mündeten, und fand endlich
eine grosse Toreinfahrt zu einem Hotel.
«Es muss hier sein», sagte er.
Armand befahl ihm, hineinzugehen, und
Mi
\*s\
£ f.' tf
Weihnachten
Photo Steiner, St. Moritz.
Bringen die Weihe des Tages zu Ehren.
Ewige Wiederkunft heiliger Zeit
Glauben an Leben und Seligkeit. Ko.
auf den Schneeschuhen. Bis über die Knie
sinkt sie an den Schneestellen ein. Wir müssen
bald oben sein.
Immer dichter wird der Nebel. Weisse, im
Schneesturm zu den sonderbarsten Gestaltungen
erstarrte Bäume tauchen gespensterhaft
auf und tauchen zurück in das Nichts.
So unwirklich ist das alles. Standen wir tatsächlich
noch gestern in der niedrigen Enge
der Asphaltwüsten? In Patsch und Matsch?
Und sind heute hier oben an den Steilen des
Brockens, weit ab von den Menschen, in
weisser Oede? Allein auf der Welt.
Dunkelheit bricht herein. Es ist etwas
Rätselhaftes darum, in der brodelnden Grauheit
dichten Wolkennebels zu wandern. Nur
wenige Schritte weit in der Runde kann man
sehen. Manchmal schreitet man wie durch
eine Mauer, *So wandeln die meisten Men-
sich nach der Limousine zu erkundigen.
Der Chauffeur kam zurück mit der Meldung,
dass kein solcher Wagen hier stationiert
sei. Man suchte nochmals den
Platz ab. Eine düstere, schmale Einfahrt
zu einem Miethäuserkomplex wurde besichtigt.
Sie endete in einem Hof, in dem
kaum ein Wagen Raum gefunden hätte.
Es stand auch keiner dort. Armand war
sehen durch die Nebel ihres Lebens?» wiu
ich zu denken anfangen. Aber «es ist keine
Zeit zu philosophieren. Dunkelheit und Nebel
auf dem Wege. All die alten Geschichten
fallen mir ein von den Besuchern dieses Berges,
die in dichtem Nebel stundenlang das
Berghaus gesucht haben, ohne es zu finden.
Ein eisiger Wind hat sich aufgemacht. Wir
tappen spurensuchend voran. Nur Dunkelheit
und Nebel sind um uns. Eine unendliche
Dunkelheit und ein unendlicher Nebel ist es.
Und eine unendliche, kalte Einsamkeit.
Aber in diese Nebelstimmung blitzt plötzlich
das Hochgefühl hinein: wie wunderbar
schön und gross ist dieses alles hier oben.
Ein Erlebnis.
Wir werden das einsame Haus finden.
Und wieder suche ich verwehten Spuren
nach. Wir dürfen vom Skiweg nicht abkommen.
Ich taste mich weiter.
Wie lange dauert es eigentlich noch? Wir
müssten doch längst oben sein.
Da plötzlich, so nah, dass ich es fast mit
der Hand greifen kann, taucht etwas aus
dem Dunkel auf. Eine Hauswand. Dann
blitzt für einen kurzen Augenblick ein Licht
auf, um sofort wieder im Nebel zu vertauchen.
Wir sind oben! Und die Letzten
fast, die am Abend des ersten Weihnachtstages
oben ankamen.
Weihnachtsfeier in den Voralpen! Ein
Harzbaum, edel gewachsen, brennende
Wachslichter in allen Zweigen. Lichter auch
auf jedem Tisch. Ein altes Weihnachtslied
klingt leise von irgendwo her. Es ist Stimmung
in dieser Feier. Auf eigenen Fassen
hat sich fast jeder Teilnehmer zur Spitze
kämpfen müssen. Das bindet. Nichts von
dem Rummel der Sommersonntage. Wenige
Gäste nur sind versammelt. Die meisten
sind vor Wetter und Nebel umgekehrt.
' Das ist das Köstliche. Dass man eben noch
in Dunkelheit und Nebel, in Schnee und
Sturmwind stand. Einsam und wegsuchend.
Jeder Muskel gespannt in zähem Kampf mit
Naturgewalten. Und dass man nun entsvannt
und träumend in den brennenden Weihnachtsbaum
blickt, auf dem höchsten Berge weit
umher, in Wärme und Helligkeit. Nur der
kann das nachfühlen, der selbst auf den Brettern,
den wackeren Freunden, gewandert ist.
in Verzweiflung. Er liess sich von dem
Chauffeur nach Hause fahren und bestellte
ihn für den nächsten Tag um dieselbe
Zeit zu seinem Cafe.
Dabei hatte er aber die feste Ueberzeugung,
dass die rote Rose morgen nicht
mehr kommen würde. Es wiederholte sich,
was damals geschehen war: Eine Woche
lang war sie wie ein Traum in seiner
Nähe gewesen, die Frau, die zu ihm gehörte,
deren Symbol die rote Rose war;
er hatte in unbegreiflicher Träumersucht
die Zeit verstreichen lassen — gestern
hatte sie ihm wie damals zum Abschied
zugelächelt, und nun war sie verschwunden.
— Vielleicht, dass sie ihm nach weiteren
zehn Jahren wieder erscheinen
würde. Er sagte sich das mit höhnischer
Bitterkeit.
Und es war so. Am folgenden Tag erschien
die Limousine nicht. Armand bestieg
dennoch den Fiat und liess sich in
der Stadt herumfahren mit der Weisung
an den Chauffeur, auf den gestern verfolgten
Wagen zu achten. Man fuhr alle
Strassen ab, die etwa in Betracht kommen
konnten. Verschiedene Wagentypen,
verschiedene Limousinen in dunkler Farbe
machten Armands Herz vorübergehend
erschauern in Hoffnung. Aber keine Rose
schmückte ihre Scheiben.
Und Armands Warten verwandelte sich
jetzt in eine Jagd. Aus dem Traum war
rasende Wirklichkeit geworden. Jeden
Tag fuhr er eine Stunde lang in der Stadt
umher. Der Chauffeur begann über ihn
den Kopf zu schütteln, weil er nicht von
einer Person, die er polizeilich verfolgen,
deren Aufenthalt er erkunden musste,
sondern nur von einer roten Rose sprach.
Nach einer Woche gab er es auf. Er
setzte sich wie vorher in sein Caf6 und
versuchte dieses Intermezzo zu vergessen.
Wenn er allabendlich grosse Stadtteile
zu Fuss durchwanderte, so tat er das nur,
um sich Bewegung zu geben. So wenigstens
erklärte er sich seine unruhigen
Spaziergänge. Es war inzwischen ganz
Winter geworden. Täglich füllten sich