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66 Buch VIII - Literatur Nr. <strong>26</strong>/2010 Postdramatische Narration Narration über die Konkurrenz am Arbeitsplatz 1. DER POPOet Ich esse Kresse auf der auf der hört her auf der frankenfurter huuch!Messe eine Messe für mich eine Messe für dich eine für alle und eine für die Galle. Mit der Leber mein Lieber spiel dich nicht sonst verlierst du am Ende dein Gesicht auf der huuch!messe zu frankenbein und furt schnurrt. Für den Früstückstee nicht schlecht. Später an der Soundmaschine testen. Die Digitaluhr zeigt 20:34. FRANKFURTER BUCH- MESSE. Was kann man da viel reimen? Besser wäre die ARS ELECTRONICA, auf der er voriges Jahr geladen war, ja richtig, voll geladen. Dort hatte er das beste Gras seit Tagen geraucht. Und da war ihm ein Reim nach dem andern abgegangen, rein innerlich, versteht sich, man drängt den Leuten doch nicht den eigenen Mist auf. Selbstverständlich alles beste teutsche Zunge, mit Anglizismen gewürzt. Aber FRANKFUR- TER BUCHMESSE? Wenn da die MESSE nicht drinstecken würde, könnte man das Ganze in den Auf..äh..Ausguss lehren. Der geile Buchesser mit dem Buschmesser auf der huuch!messe (wie krieg ich da FRANKFURT rein? Überlege drei Sekunden und mach dir dann einen Toast und rauch einen Joint, triff dann deinen Verleger und den Tiefenringringteufelsfuzzi auf ein Gspusi. Rauch zuerst den Joint und mach dir dann den Toast. Prost.) gurrt ich bin in Frankenfurrt. (Wirf die Zettel weg du Depp denn du brauchst keinen Buchesserrap) Jaaaaaaa, was soll ich euch sagen: ich bin der wie hieß der doch gleich Scheich. Ab in die Dusche (vorher den Joint ausdämpfen! Dann ab ins Cafehaus) 2. DER KONKURRENT, DIE METAPHYSIK Westsahara..... In einem Feldlager sah man ausgemergelte Frauen, wie sie auf Mehl warten; Eine davon hatte zuvor einem weißen Arzt den Leib ihres toten Babys übergeben. Es war an Hunger gestorben. Das Kind war nicht viel mehr als ein kleines Skelett, das friedlich die Augen geschlossen hatte. Nachdem er den Fernseher ausgeschaltet hatte und ins Bett gegangen war, stellte er fest, dass er weinte. Er versuchte ruhig zu atmen. Nichtsahnend lag Lisa, seine Frau, neben ihm. Sie schlief schon längst. Das erstaunliche an ihrem Schlaf war, dass man sie absolut nicht hören konnte. Sie bewegte sich die ganze Nacht keinen Millimeter. Genausogut hätte sie tot sein können. Das Baby lag in seinem Bettchen, gleich neben dem seiner Eltern. Auch von ihm hörte man keinen Laut. Er sah zu den hellen Fensterquadraten hinüber – sie strahlten in die Dunkelheit. Die Fernsehbilder ließen ihn nicht los. Dieses Kind hätte sein Kind sein können – die Vorstellung war grauenhaft. Er verspürte unmittelbar das Bedürfnis, etwas dagegen zu unternehmen. Es gab die Möglichkeit – ein gutaussehender Weißer hatte einen verzweifelten Appell an die Zuseher gerichtet - durch eine kleine monatliche Summe die Patenschaft für ein Kind zu übernehmen, das von dem Geld ausreichend mit Nahrung, Kleidern und sogar Bildung versorgt werden konnte. Er beschloss, das auch sofort zu tun. Jetzt war ihm wohler zu Mute. Schließlich lief ein anderer Dokumentarfilm vor ihm ab: Er hatte also die Patenschaft für ein Baby übernommen. (Gleich morgen würde er alles in die Wege leiten) Jahrelang wurde das Geld pünktlich von ihm überwiesen, bis sich plötzlich die Gelegenheit ergab, sein Patenkind, ein Mädchen, persönlich kennenzulernen. Als er sie das erste Mal traf, fing sie zu weinen an. Zur Beruhigung zeigte er ihr die Spielsachen, die er für sie mitgebracht hatte. Darauf lief sie fröhlich umher und zeigte allen ihren Geschwistern die tollen Sachen, die sie bekommen hatte. Anschließend feierte das ganze Dorf seine Ankunft und sie schlürften afrikanische Getränke, hörten afrikanische Lieder und lauschten ihren Geschichten. Weiter kam er nicht. Befriedigt schlief er ein. Möglicherweise, ich kann es nicht mit Sicherheit sagen, lächelte er die ganze Nacht. Es versteht sich von selbst, dass er weder gespendet noch eine Patenschaft übernommen hat. Zunächst einmal wachte er am nächsten Morgen sehr erfrischt auf. Wieder einmal machte er die Erfahrung, dass tiefe Gefühlsbewegungen verjüngend wirken. Er fühlte sich stark und innerlich wie ausgeräumt. Ein tiefer, hellrosiger, leerer Tunnel führte in ihn hinein. Tiefer als in andere, wie er an diesem herrlichen Morgen nicht zum ersten Mal dachte. Wenn er sich umsah, dann war in seiner Umgebung er der einzige, der das Leid und den Schmerz Anderer in sich aufnahm. Was waren diese gleichgültigen und oberflächlichen Leute, die ihn umgaben? Flachgeister waren sie. In der Küche hörte er Lisa mit dem Geschirr scheppern – sie war immer mit irgendetwas beschäftigt, immer mit sich selbst, im Grunde. Er ging, noch etwas schläfrig, zu ihr hinaus. Sie war bereits angezogen und zum Ausgehen fertig. Robert, das Baby, saß plaudernd im Kinderwagen und zeigte fröhlich mit seinem Fingerchen auf ihn. Er küsste ihn auf die Stirn. Lisa redete gleichzeitig mit beiden, aß noch schnell ein paar Bissen Brot und rauschte samt Kinderwagen zur Tür hinaus. Nicht ohne zu sagen, dass er nicht vergessen sollte, das Geschirr abzuwaschen. Etwas an ihrem Verhalten ärgerte ihn und er hätte ihr am liebsten von dem toten Kind erzählt. Er unterließ es. Als sie sich zwei Jahre später von ihm scheiden ließ, war er vollkommen davon überzeugt, dass sie nichts weiter als eine Schlampe war, die unglücklicherweise in einem wunderschönen Körper steckte. Ein Flachgeist, wie die Meisten. Kaum war er aus ihrer Wohnung ausgezogen, fing sie bereits eine neue Beziehung an und, wie ihm ein gemeinsamer Freund erzählte, es ging ihr ausgezeichnet. Da war er wieder, zwei Jahre später, der Tunnel, die Röhre, die, das sah er so deutlich wie seine Hand, tiefer in ihn hineinreichte, als in andere. Diesmal nicht leer und hellrosa, sondern gestopft voll, wie die Kehle einer Martinigans. Er kroch jeden Morgen als kranker Mann aus dem Bett. Durch die neue, leere Wohnung hörte er helles Kinderlachen klingen. Lisa erschien ihm in den schönsten Farben. Die überfallsartig hereinbrechende Vision ihres Lachens brannte in seiner Magengegend. Die Schlampe hatte zwar ohne viel Aufhebens ein neues Leben begonnen, aber in seinem Inneren lebte sie ihr altes weiter, bis in alle Ewigkeit. Die letzten Monate ihrer Beziehung waren ziemlich gewalttätig verlaufen. Sie brüllten aus Leibeskräften die hundsordinärsten Schimpfwörter der Welt. Sie begründete die Scheidung mit der Sorge um Robert. Das einzig positive für ihn war, dass er kurz nach der Trennung einen gewissen Erfolg hatte. Es war das erste Mal und er war jetzt zweiundvierzig. Seine Novelle „Die Bekehrung des Teufels“ war in einem Kleinverlag erschienen (er kannte den Verleger sehr gut) und hatte wider Erwarten große Wellen geschlagen. Genüsslich stellte er sich Lisa vor, wie sie eines Morgens die Zeitung aufschlägt und die große Besprechung seiner Erzählung darin findet. Inbrünstig hoffte er, dass sie vor Wut in tausende einzelne, kleine, blutige Stücke zerfetzt würde. Nach fünf Jahren Ehe hatte sie das Beste verpasst – „wie immer“ sagte er sich, eine gewisse Schadenfreude genießend. Das war eine Genugtuung – aber sie wirkte nicht lange. Alles hat seine Vor- und Nachteile. Er schrieb in sein neuestes Notizheft, es war in schwarzes Plastik gebunden: „Tiefe Gefühle können verjüngen, stärken, aber sie können auch verzehren. Das Besondere kann schmeichelhaft sein, aber es kann einen auch ins Out katapultieren.“ Ihre Trennung lag nun, wie er mühsam errechnete, ein knappes Jahr zurück. Ein Jahr, das ihm wie ein Tag vorkam. Er notierte: „Dreihundertfündsechzig Mal der gleiche, beschissene Tag hintereinander. Die Zeit ist vergangen, aber ich habe es kaum fertig gebracht, ihr zu folgen.“ Die Digitaluhr zeigt 09:03. Heute sollte er seinen Verleger treffen, um die letzten Einzelheiten für die Lesetour zu besprechen. Er rappelte sich mühsam aus dem Bett und suchte sein Notizheft. 3. DER VERLEGER Wenn er heute wieder nicht kommt, dann....... der Typ kann mich so kräftig am Arsch lecken, dass ....(?). Die Digitaluhr zeigte 10: 05. Um Zehn war ausgemacht. Ein späterer Termin war sich unmöglich ausgegangen, die Verlagspräsentation auf der Frankfurter Buchmesse stand bevor, er musste die Leute treffen, mit denen gemeinsam er einen Stand auf der Messe gemietet hatte. Einer allein konnte das unmöglich berappen, insbesondere so ein Einmannverlag, wie der seine. Dabeisein musste man aber, damit man sich als VERLAG, als RICH- TIGER VERLAG zeigen konnte. Wenn du den Leuten nicht mit hundert RICHTIGEN Leuten kommen kannst, die alle sagen, du bist ein RICHTI- GER VERLAG, dann glaubt dir das keiner. Und ein RICH- TIGER VERLAG machte alles richtig. Da funktionierten die Lesungen, alle kamen pünktlich, niemand war besoffen, niemand tot, alle spielten ihr Ständchen zur richtigen Zeit und hielten dann wieder die Goschn. Ich hau ihm eine auf die Goschn, wenn er nicht daherkommt. Ich steck ihm einen Besenstiel in den Arsch.....ding dong – er wieselte zur Tür und sah erleichtert das bleiche, unrasierte, faltige, eingefallene Gesicht seines halben ZUGPFERDES. Der Kaffee war heiß und stark und süß. Durch die großen Fenster war so viel Licht im Raum, dass es weh tat. Nur bescheiden bleiben. Keine übermäßige Freude. Nicht stolz sein, sich aufplustern, wichtig machen. Nur nicht herzlich, triumphierend lachen. Am besten ganz sachlich sein. Punkt für Punkt die Termine aufschreiben, die Addresse des Hotels, die Abfahrtszeit. Er würde mit seinem Freund, dem Verleger fahren. Dieser fuhr mit einem silbermettalicegrauen BMW durch die Stadt, dieser geschmacksverwirrte Idiot. Scheußliches Auto. Schrecklich und bequem. Er tröstete sich mit dem Gedanken, dass er ja IM Auto saß, musste also nicht ständig während der Fahrt dieses unsäglich hässliche Gefährt von außen sehen. Du könntest dir ein neues Auto kaufen. Wirf den BMW in die Mülltonne. Ich sag dir, mit so einem Auto bist du als Verleger schneller unten durch als wenn du dein Programm noch ein Jahr lang so weiter machst. Du tickst wohl nicht richtig, dieser BMW ist das einzige, was ich besitze. Außerdem fährt er gut. Und mein Programm geht dich einen Scheiß an. Ich hol dich also um sieben ab. Nüchtern. Ich muss jetzt weiter. Trink deinen Kaffee und rauch nicht alle meine Zigaretten. Bis dann. Weg war er. 4. DAS TREFFEN Natürlich in einem Cafehaus. Ruhig, still. Das rascheln von Zeitungsblättern. Meditierende ernste Gesichter, alle angestrengt, als würden sie gleich ein Meisterwerk herausscheißen. Einen wichtigen Eindruck macht da ein jeder. Der dort drüben besitzt die Frechheit und schreibt vor allen Leuten mit ernster Miene etwas auf ein Blatt Papier. Diese zur Schau gestellte intellektuelle Arbeit sollte ihm jemand in den Hintern stopfen. Aber der Popoet bleibt ruhig. Die zwei andern sind noch nicht da. Eine Flasche Bier steht vor ihm. Sie kostet in diesem Laden ungefähr zehn Mal so viel wie im Supermarkt, schmeckt aber genauso, sieht genau so aus, riecht auch so. Na ja, was solls. Er hatte jetzt zum ersten Mal Erfolg in seinem Leben, und er war immerhin schon dreiunddreißig. Dreiunddreißig noch immer nicht fleißig. Hoffentlich werd ich irgendwann den Reimzwang los! Aah, da kommt ja der Teufelsfuzzi Hoheliedgänger Vergangenheitssänger. Hallo du schaust aber gaar nicht gut aus!? Du red was. Ich fühl mich, als wäre ein Auto über mich rübergefahren, hätte kehrt gemacht und noch einmal, ratsch, hats mir die Eingeweide bei den Augen rausgezwängt, siehst du sie denn gar nicht du blinde Nuss, wie geht’s dir und mach dich nicht wichtig, vergiss das nicht. Deine kleinen Liedchen spielen morgen nur ferner liefen, wenn du überhaupt weißt, was ich meine. Naa das überlass mal den schönen Mädchen. Der Teufelsfuzzi bestellte sich sehr schnell, sich nervös schon nach dem Herrn Franzl umschauend, ein Bier. Prost allseits. Und da kam im Eiltempo auch schon DER VERLEGER. Jetzt saßen sie zu dritt um den Marmortisch und besprachen „DIE LETZTEN EIN- ZELHEITEN“.
Nr. <strong>26</strong>/2010 Buch VIII - Literatur 67 Brunnenmarkt Fotografiert von E v i t a Brunnenmarkt Elvira Faltermeier 5. REINIGUNGS- RITUAL Über die Buchmesse selbst gibt es nichts, aber auch gar nichts zu sagen. Aber der Teufelsbekehrer hatte ein Rätsel zu lösen: wie können so viele Leute so viel Langeweile verursachen? War die Langeweile ein Sekret, von dem jeder einzelne Flachgeist ein bestimmtes Quantum absonderte, so dass sich bei Häufung von Flachgeistern die Quantität dieses farb und geruchlosen Stoffes erhöhte? So muss es sein. Ihm war in seinem Leben nur einmal so langweilig gewesen, als er an einem Kunstprojekt teilgenommen hatte. Millionen von Bücher, dazwischen Hunderttausende Leute, wie im vorkam, alle so schrecklich BMWhaft gekleidet, lackiert, gestylt, wichtig, teuer, gehetzt, uninteressant. Man wurde sich dort selbst als der neue Goethe fad, Man hing sich zum Hals heraus und wollte sofort Strichjunge werden, Junkie, Straßenkehrer, aber bitte, um Himmels willen, kein ‚Dichter‘. Wieso eigentlich? Weiß nicht, muss nachdenken. Jetzt brauchte er dringend den Rausch seines Lebens: also hurtig den Rapdepp anrufen und ihn notfalls einladen. DER VERLEGER hatte Familientag. Neun Kinder und zwei Frauen. Bei der befreundeten Konkurrenz sahs auch nicht viel besser aus. „Nie wieder“ war hier die einfache Rätsellosung. Ein bild popeln. Popelismus. Naseninhalt auf die Leinwand geschleimt. Popelismus pur. Popel um Popel, alles aus eigenen Beständen freilich, kein Fremder soll da die Nase reinstecken. Er saß auf der bequemen Couch, als das Telefon leutete, der Puddingteufel war am Parat. Also gut, gehen wir wieder mal ins ASYL. Schon länger her. Jetzt wo wir so viel Geld zu zweit haben, wie diese Müllmänner da unten alle miteinander. Der Popoet hatte einen Gedichtband mit gerapten Bibelzitaten veröffentlicht, woraufhin der Skandal losgegangen war. „Eines von diesen katholischen Scheißgesichtern in Wien mal an einen Baum nageln, damit ihnen die Tauben in die Schnauze brunzn“ war sein Kommentar, abgedruckt in einem Lifestyle- Magazin. Morddrohungen. Auftritt in der ZIB 3. Er entblösst seinen Oberkörper und schreit, man solle ihn ans K r e u z binden, damit er ihnen mal ordentlich auf den Kopf scheißen könne, diesen katholischen Schlappschwänzen, so von oben, wie ihre alberne kleine Scheißfigur, dieser Heilige, den sie zu einem Dumpfbackensabbergreis haben gemacht, diese Kinderschändenden Wichser und holt seinen Schwanz raus und brunzt vor laufender Kamera den Geistlichen Hochwürden an. Noch mehr Skandal, zweite Auflage, dritte und sogar eine Vierte ist sich noch ausgegangen. Seither war er überall bekannt. Im Gefängnis interviewte ich, der hiesige Erzähler hier, ihn dann: Na ja, wurde auch schon Zeit, meinte er. Muss ja auch meine Miete zahlen, nicht? Während der andere, der Teufelsbekehrer, eine Erzählung gemacht hatte, die so ganz brav daherkam, aber eben vom Teufel handelt, der beim Einmarsch Hitlers dabei ist und sich nach einigen Versuchen, mit denen Nazis ins Gespräch zu kommen, wieder reuig dem Himmel zuwendet, weil er denkt, dass solche Idioten es nie zum wirklich Bösen bringen werden, und wenn nicht sie, wer sonst, so eine Mühe, wie er sich mit ihnen gegeben hat, weil sie innerlich, so bei sich, im stillen Kämmerlein, an das auch noch glauben, was sie tun und es mit all diesem Triefsinn begründen müssen, diese Flachwichser. Das schlug Wellen. Die einen erkannten darin eine Verharmlosung der Hitlerzeit, die andern eine tiefe Geschichte über die Bedingung der Möglichkeit des wirklich Bösen, das sich mit biederfeiger Unaufrichtigkeit so wenig verträgt, wie die Heiligkeit. Sagten die einen: was, und Hitler war nicht wirklich böse? Die Nazis waren nicht böse? Antworten sie Herr Teufelsbekehrer! Und er ließ ihnen über eine Literaturzeitschrift sagen, dass Hitler so wenig böse war, wie sie gut seien. Damit hatte man den Knochen um den man sich hündisch knurrend stritt. Aber alles redete von der neuen, wütenden Dichtergeneration, die wieder frischen Wind in die angestaubten Gemäuer der Altstadt bringt. Andere winkten nur ab: kennen wir schon alles, war alles schon da, nichts Neues auf diesem Planeten. Und so spazierte er eines Tages bei einem der Kritiker in die Redaktion und forderte ihn zu einem Schreiduell heraus. Bis dieser die Polizei rief. Und so kam alles in die immerfeuchten Klatschspalten. Der Verleger legte sich auf die Knie vor den Beiden und cashte ab, soviel er konnte. Und ließ ihnen auch ein paar Krümel übrig. Genug, um die Miete zu bezahlen. Aber sie alle wussten noch nichts von all dem, was noch auf sie zukam. Weil, hätten sies gewusst, hätten sie sich zu Hause auf die Betten gelegt und hätten lieber geschlafen, bis alles gar nicht stattgefunden hätte. Ja, ja, die Katastrophen kommen immer klammheimlich im Gefolge unserer größten Triumphe. Und je größer der Triumph, desto größer die Katastrophe. Das meine Herren und Damen können wir hier lernen. 6. ENDLICH IM ASYL UND DAS LETZTE BESÄUFNIS Der Dichter war zuerst vor Ort. Das Asyl war ein Keller in dem laute Musik gespielt und Bier getrunken wurde. Doch roch es nach Moder und Haschisch. Das Gefühl eines Alkoholikers, wenn er knapp vor der Erlösung steht, ist ein kribbelndes Ziehen vom Bauch in die Kehle herauf beim Mund heraus und in Richtung Tränke. Ein Wärmestrom, in dem Lichtfunken tanzen, beginnt im Magen langsam zu kreisen. Er ist innerlich so leer wie ein Zenmönch vor dem Satori. Der Dichter geht mit verhaltenem Schritt zur Theke, obwohl er am liebsten hinüberspringen möchte, damit es schneller geht. Ein wunderschöner Jüngling, ganz schwarz gekleidet, steht mit wissenden Augen am Zapfhahn. Das erste Dunkle, das Fohrenburger, für das man weiß der Teufel wem zu danken hat, steht jetzt vor ihm und er macht den ersten, tiefen Schluck. Seine Freude war auch noch auf anderes gerichtet: alle lieben Freunde waren da, mit denen er schon so viele schöne, tiefe Dinge erlebt hatte. Aber da huscht ein Schatten über seine Seele. Sie tun alle so, als hätten sie ihn nicht gesehen. Niemand lässt ein Lächeln in seine Richtung schwappen. Nichts anmerken lassen. Er war schon lange nicht hier. Ob der Rapdepp wohl kommen wird? Er weiß natürlich, dass der hier jetzt einen größeren Stein im Brett hat, als er. Diese Bibelstrophen waren so flott und gewagt, wie die Leute gerne sein möchten. Also mochten sie lieber den Popoet, als ihn. Seine eigene Schreibe war sauber, klinisch fast. Auf die genaue Beschreibung des Objekts gezielt. Auch ein wenig kompliziert im Satzbau. Man musste langsam sein, Geduld haben. Erkenntnis suchen. Dann fand man sie bei ihm natürlich auch. Seine Sprache war der großen Tradition entlehnt und etwas umgebaut, an die heutigen Verhältnisse etwas angepasst. Aber natürlich nicht an IHRE Bedürfnisse. Sie wollten ständig das gleiche Gemauschel lesen, das sie den Tag über selbst von sich gaben, nur etwas einfallsreicher sollte es schon sein. Sie wollten sich selbst, aber etwas besser, in den Texten wiedererkennen, spiegeln. Sie wollten sensibel, aber flott sein, dynamisch, aber mit Tiefgang, unlogisch, aber tierlieb. Sie wollten verrucht sein, die schlimmsten Dinger gedreht, aber keine Vorstrafen haben. Sie fanden die Schwere, die Dunkelheit, das Komplizierte, das Philosophische, das Großmäulige, Ehrgeizige, das Großtuerische Große einfach widerlich. Sie wollten sich gut unterhalten, aber das Gefühl haben, dass sie dabei der Welt einen Gefallen machen. Warum begrüßte ihn keiner? Sie wollten gegen den Krieg ihre eigene Zunge rausstrecken: ätsch, ich mach nicht mit! Ich mag keine Sätze, die einen Anfang und ein Ende haben. Die sich logisch wie der Katechismus entwickeln, nachvollziehbar, bis ins kleinste Detail. Bitte nichts Verständliches, lieber was Persönliches, von Dir, so wie du bist Mann, und du bist so wie alle: ein kleiner Schas, hilflos am Meeresgrund. Nein, bin ich nicht. Ich bin Nietzsche, Heidegger und Sartre mit Foucault und Derrida und Franz von Assisi zusammen. Jeden Morgen erwache ich als Heiliger. Ich hätte nicht sollen hierher kommen. Na, Killiman, wie geht’s dir alte Schlachtenmutter. Aah, der schon wieder. An diesem Punkt angelangt, kam der Popoet. Nach außen hin kühl, ungerührt. Zwei Meter groß. Ein in diesem Augenblick des gesellschaftlich induzierten Selbstzweifels besonders ungünstiger Umstand. Er stellte sich neben den Dichter, der sofort zur Kirchenmaus schrumpfte, und dabei innerlich rot wurde. Sag musst du so lang sein? Was soll die blöde Frage, glaubst du, ich kann mich wegen dir runtermachen? Naa, das besorg schon ich. Ein großes Bier bitte, und einen neuen Gast. Ha, Schwester Silvia, was treibt dich in diese Einöde? Einöde sagst du dazu? Ich bin für Zweiöde, ha, ha, ha. Also hier hatten sie sich gefunden und der kleine Dichter stand im toten Winkel. Aber es gab da was bei ihm, das manche Leute Aufdringlichkeit nennen. Denn er brauchte dringend intelligente Betätigung und Freundlichkeit, also knallte er sich bewußt schwungvoll an einen der vollgesetzten Tische und begann mit allen Leuten zu reden. Bier floss in Strömen, Joints wurden Kiloweise geraucht und schließlich wars allen wurscht, wer wen mochte und wer wen nicht. Nur der nach außen hin coole Popoet hatte in seinem grauen Mantel das Verschwinden bewahrt. Und weg war er, mit, natürlich, Caroline. Der Dichter hatte ein Stadium erreicht, das die meisten Leute bei ihm kannten. Er beschimpfte jeden, der ihm in die Zick- Zack-Kurve lief. Na ja, halt noch einer, der glaubte, dass Dichter sowas machen, dachten sich die einen. Andere fühlten ein gewisses Mitleid. Aber einer fühlte sich langsam aber sicher böse werden. Und er hatte ein Messer in der Hand. Der Dichter stand genau vor seiner Nase und sagte gerade: hast du auch so eine Drüse im Nacken, die dauernd Gestank absondert, du Müllmann? Und rein in den Bauch mit dem Feitl und schneller Abgang. Mich kennt hier sowieso keiner. Der Dichter war am Boden, bevor er noch wußte, was geschehen war. Er war in einer Höhle, ganz allein und der Widerhall von Stimmen war zu hören und alles bewegte sich sehr langsam, schwebend. Ein bekanntes Gesicht in dem sich der Mund bewegte wackelte vor ihm auf und ab, aber er konnte nichts hören. Er spürte jetzt aber schon die Wunde und zugleich damit kriegte er sich wieder ein und stand auf. Noch ein Bier bitte und die Rettung. So war das. Man sagte später: hätte er sich nicht so blöd aufgeführt, recht geschieht ihm, einmal musste das ja passieren. Im Krankenhaus beutelte ihn die Wut. Er würde sich den Kerl holen. So viel stand fest. Und er stellte sich alles in den kleinsten Einzelheiten vor. Es muss nicht erwähnt werden, dass er mit einem befriedigten Lächeln entschlummerte und dass er sich den Kerl nicht holte. 7. BEI DER BEFREUNDE- TEN KONKURRENZ Erste Szene: du legst dich auf den Bauch und ich fick dich in den Anus. Zweite Szene: ich lieg am Bauch und du zertrümmerst eine Bierflasche auf meinem Kopf. Dritte Szene: wir gehen zusammen zu Mc Donalds und essen Wienerschnitzel. Das ganze lassen wir mit ein paar Geräuschen immer wiederholen. Vierte Szene: wir legen uns gemeinsam in die Gehirnwaschmaschine und heraus kommt ein kleiner Spatz. Schließlich bezahlen wir die Ärzte und verschwinden in der Kanalisation, was hältst du davon? Zuerst will ich aber einen Kaffee. Ohne Kaffee geht um die Zeit gar nichts. 8. DER VERLEGER SO. Das hätten wir. Und jetzt rein in den Flieger, kommt ihr Kinderlein kommet, Marlies hast du den schwarzen Geldkoffer dabei, ja, sehr gut. Und all diese Literaturaffen können durch die Finger gaffen. Wiedersehen, oder vielmehr Nimmerwiedersehen, ihr Tiefflieger. 9. DAS GROSSE FINALE Der Dichter schrieb an der nächsten Erzählung mit dem Titel: „Die Rückkehr des Satans“. Der POPOet wurde in Amerika ein großer Star und machte dort in Biofeedback. Der Verleger zeugte ein zehntes Kind mit einer dritten Frau. Die Sau.
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Printmedium Wien - Berlin ST/A/R Ho
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OFROOM @LEOPOLD MUSEUM Nr. 26/2010
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6 Buch I - Rudlof Nr. 26/2010 Europ
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Andreas Harrer | “Machs gut, Sakk
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Städteplanung / Architektur / Reli
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