RNC 337 - Casa Nacional de las Letras Andrés Bello

verdadero, lo que posee, de nacimiento, sustancia, resulta peligroso
y acusador por contraste: tanto papel pasa, a diario, desde
el ocio arrogante que lo emborrona hasta el pluteo donde el tiempo,
inexorable, justiciero, extiende su capa definitiva. De ésta,
naturalmente, no tiene que defenderse el libro de Insausti: comprometido,
bajo fe de belleza con el destino de la ciudad, el valle en
que ésta reposa y el monte que la vigila corresponderán en eternidad,
suave y firmemente, a la que de aquellas páginas los tres han
merecido para las letras.
El valle, la ciudad y el monte no es, no puede ser, una simple
colección de prosas evocativas; ni una serie de estampas históricas
de Caracas; ni una reconstrucción más o menos fina, amable,
ágil, del desarrollo de la urbe; ni un conjunto de remembranzas
poéticas, arrancadas a la evolución capitalina. El valle, la ciudad y
el monte es algo mucho más transcendente: es el mayor poema
lírico que ha inspirado este lugar venezolano. Y como obra lírica
no le resta unidad estética su distribución en diecisiete cantos; ni
el que la inspiración creadora salte —se trata, nada más, de saltos
aparentes— de motivos de raíz histórica a concretas realidades
toponímicas ni el que, a ratos, se disputen el primer plano poético
el regazo físico en que se detuvo la voluntad edificadora, la
fundación, enmarañada o serpeante, y el granito imponente, ebrio
de color y de luz u hosco de nieblas. «Caracas allí está» parece gritar
conmovido y solidario, al fondo de la poesía, Pérez Bonalde:
entera, orgánica, crecedora; arquitectura, hondonada y cima; tres
personalidades líricas diferentes; un solo, acabado poema: El valle,
la ciudad y el monte.
Metidos ya en el ámbito de este poema, el autor, con certera
agudeza creadora, nos pregunta a propósito de la ciudad: «¿Qué
se hicieron las azules colinas, la ciudad de techos rojos, la blanca
torre, las palomas que volaban por su cielo como en una postal?».
El acento es, sin duda, desgarrado, de honda melancolía manriqueña;
pero, cuando el poeta responde que «nadie las desnuda, nadie
las profana y nadie las abate» porque son «intocables y perfectas»,
la gracia lírica nos abruma de lumbre: la ciudad y el tiempo que
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