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nes de horario. Eso sí, siempre a costa de la tarjeta de crédito de
sus ocupados maridos, por supuesto.
Un cartel anunciaba que por el lado derecho se ubicaban los
vestuarios, con lo que él, tal y como le habían indicado, tomó la
dirección contraria. Tras dejar atrás un gran salón plagado de
bicicletas estáticas y demás máquinas de musculación, se asomó a
una sala con cristaleras repleta de colchonetas, balones hinchables
de colores y hembras contoneándose en figuras acrobáticas. Las
dirigía un monitor de piel curtida en rayos uva que él conocía
bien. Dio dos pasos al frente y le saludó con la mano abierta,
sintiéndose por un momento el centro de atención de un montón
de miradas femeninas.
¡Míchel, viejo truhán! —gritó para que el fondo musical
no difuminara su voz—. ¿Cómo va todo?
La cara de su oponente era un poema. No tardó en reaccionar
y de manera algo áspera:
¡Santo Dios, lo que me faltaba! ¿Se puede saber qué hace
aquí, señor inspector de policía?
El detective, sin perder la sonrisa que lucía para su público,
se acercó hasta casi respirar el aliento del otro, y le musitó:
Vamos a algún sitio tranquilo. Tú y yo tenemos que
hablar.
Se trasladaron a una habitación reservada para personal del
gimnasio, y sin rodeos, el inspector le habló al joven de un modo
claro y preciso.
Escucha, amiguito y escúchame bien. Ni yo te soy simpático
a ti, ni tú eres la niña de mis ojos, pero para tu desgracia, yo
tengo esta chapita —le enseñó la placa de policía—, así que
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