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cabeza le debe estar trastornando. La muerte en “El Corte Inglés”
fue la gota que colmó el vaso. Tardó dos días en desahogarse y
decirnos que también la había visualizado en otra de sus predicciones
y que por eso estaba tan deprimido. Vive atormentado, con
la convicción de creerse un profeta diabólico o algo así, y come
muy poco, encerrado en su habitación todo el día.
El inspector consideró suficiente el interrogatorio como
primera toma de contacto. Le había costado, dado lo introvertido
de su carácter, pero el joven al final se había soltado la lengua y
había dicho cosas muy interesantes. Mientras volvían al salón,
una duda le asaltó y le hizo una última pregunta a su escuálido
acompañante:
Por cierto, ¿estabas al corriente de que Toño escribía sus
sueños en un diario?
Esta vez, con mucha más cautela que en su anterior intervención,
el joven contestó secamente:
No tenía ni idea —y volvió a atusarse sus gafas.
Invitó al último de los chicos a ir a su habitación. Interrogarlo
no era plato de buen gusto. Quizás era demasiado intransigente
en según qué aspectos, porque en realidad no había cruzado ni dos
palabras con él, pero era ya viejo para cambiar. Se encontraba
cara a cara ante el joven tostado y definido en gimnasio que le
había recibido aquella tarde. Estaba claro que ninguno de los dos
congeniaba con el otro, con lo que le sorprendería mucho recibir
una colaboración activa por parte del muchacho.
Bien, te llamas Míchel, ¿no? —empezó—. Lo que presupongo
viene de Miguel.
Sí, muy listo. No se le pasa una, ¿eh, jefe?
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