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Ya... ¿Y de apellido?
San Martín. Miguel San Martín —el joven puso labios de
pitiminí al pronunciarlo.
Vale ¿y tú qué estudias? —mientras le preguntaba, pensó
que sus presentimientos acerca de la nula cooperación por parte
del joven se confirmaban.
Mi época de estudiante ya pasó. Hice una licenciatura de
Educación Física en el INEF. Ahora trabajo en el gimnasio “Top
Definition”, en la calle Costa —se hinchó como un pavo y con
marcado acento americano, dijo—: Soy “body trainer”.
¿Eres qué? —se extrañó el inspector.
¡Preparador físico! —rió el otro con ganas.
De acuerdo —el inspector no quiso entrar al trapo y decidió
sosegarse un instante, antes de ir al grano—. Tengo entendido
que el domingo que se produjo el asesinato, estuvisteis los tres en
“El Corte Inglés” del Paseo Sagasta comprando unas raquetas de
tenis. ¿Te importaría contarme lo que recuerdes de ese incidente?
Supongo que será mera rutina —contestó el joven con
presunción—. Porque, como comprenderá, yo no tengo ni la más
mínima idea al respecto. Ni presencié el hecho, ni conocía a la
víctima, ni, con todos los respetos, me importa un bledo el tema.
En ese momento, el inspector Lázaro estuvo a punto de no
aguantar más. Con mucho gusto, le hubiera hecho tragar un par de
mancuernas que asomaban entre una pila de ropa sucia, la cual
por cierto, no era sino la punta del iceberg de una marabunta de
bártulos, cajas y demás enseres. En lugar de eso, contó lentamente
hasta tres, lo que le sirvió también para hacer una rápida inspección
visual de la habitación. Era absolutamente antagónica a la
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