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Sí, así es —respondió secamente el muchacho.
Bien, ¿y esta noche has soñado algo de interés?
—continuó el inspector, intentando romper el hielo.
Esta noche no he tenido ningún sueño, al menos ninguno
que recuerde, pero la anterior…, fue espeluznante… —el joven
tenía ganas de hacerle partícipe de sus más recónditos secretos
aunque aún no se atrevía.
Te escucho —el inspector forzó un pequeño silencio y se
puso serio—. Vamos, puedes confiar en mí.
El chico pareció debatirse interiormente. Frunció el ceño y
lentamente, dijo:
Bueno, verá —por fin, se decidió—. Llevo poco más de
un mes teniendo sueños premonitorios de pequeñas escenas que
después tienen lugar al día siguiente en mi vida real. No sueño
siempre, es de manera discontinua, pero cuando lo hago, la
coincidencia es asombrosa. Al principio, eran aspectos cotidianos
pero hace una semana, comencé a soñar desastres. Primero, el
asesinato de Marat y luego el incendio de Roma…
¡Para, para! —intervino el inspector con celeridad—. Más
despacio. El asesinato de ¿quién?
De Marat. Era un activista de la revolución francesa. Murió
asesinado en su bañera.
Aquello le resultó familiar de sus tiempos de estudiante en
la escuela de arte. Recordaba un cuadro de un pintor neoclásico
que describía esa situación. Nunca le había gustado, le parecía
demasiado grotesco.
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