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El inspector de policía Javier Lázaro era un hombre de
contrastada experiencia y eficacia, aunque sus modales distaban
mucho de poder considerarse elegantes. Pasaba de los cuarenta
años y su aspecto general era desaliñado, pero con un indudable
toque moderno, lo cual le hacía parecer más joven, contrastando
en gran medida con sus colegas de puesto, más remilgados y
envejecidos por su propia seriedad. En sus ratos libres se divertía
tocando la guitarra eléctrica y pintando cuadros. La vida le había
llevado por el camino de la ley —¡quién se lo iba a decir!— pero
muy bien podría haberle orientado por el contrario, sobre todo
recordando las locuras de su juventud. Nacido en un pueblo
turolense, residía en la capital del Ebro desde hacía más de
veinticinco años, cuando se trasladó a cursar sus estudios a la
Escuela de Arte. Le hubiera gustado dedicarse a ello en cuerpo y
alma pero, lamentablemente, los lienzos y esculturas no dan para
comer salvo que seas un Picasso o un Chillida, por lo que sin
saber por qué, se hizo policía y poco a poco fue prosperando en el
Cuerpo. Soltero y calavera, se desenvolvía en todo tipo de
ambientes, y sus amistades abarcaban desde el Consejero
municipal, mano derecha del alcalde, hasta el traficante jefe del
barrio del Arrabal, mano izquierda de la mafia rumana.
Aquel domingo de julio era especialmente pegajoso y tener
que estar de guardia le repateaba como si un millón de caballos al
trote le pisotearan sin piedad. Pensó en aprovechar el tiempo
pasando a limpio los informes atrasados que se le acumulaban en
la mesa como una pila de platos, pero las gotas de sudor que caían
en el teclado del ordenador no le dejaban concentrarse con
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