Maga pag 1-40.indd - Universidad Tecnológica de Panamá

Y la tensión sería
inútil sin la pasión,
siendo el cuento
rezumo de ambos.
No se puede hablar
de la sangre sin
provocarla, es
imposible convocar
al espíritu sin tocar
sus filamentos
gnósticos; quién
puede hablar del
hombre sin aludir a
su vulnerabilidad.
26 Maga REVISTA PANAMEÑA DE CULTURA
de solución. Esa obligatoriedad de acontecimien-
to trasciende cualquier expectativa pues ellas son
fuerzas propietarias de su inmanencia, figuras de
su controlada o descontrolada tensión, entidades
en un escenario que no podemos vaticinar. Saber
que allí, en el reducido espacio de la página final
nos espera lo inesperado es la magia maravillosa
de la literatura.
Para esa tensión carece de importancia la circunstancialidad
(¿abrirá ella la puerta del león o de
la dama?), el tiempo (¿disfrutará físicamente Cloe
de Dafnis al final?), el espacio (¿el desbrujulado
Moisés hallará la tierra místicamente prometida?),
la heroicidad (¿sobrevivirá alguno de los complotados
para exterminar al lúbrico chivo Trujillo...?).
No importa, honestamente puede señalarse que al
relator no le interesa si el héroe o heroína, aunque
se lo merecen, gozarán de la siesta recomponedora
de fuerzas tras haber triunfado en los retos del
odio y del amor. Su propósito es más bien revelar
el tránsito, la epopeya o miseria allí narradas. El
devaneo del espíritu, el conflicto del ánima decidiendo
entre bien y mal (no como categorías
éticas sino vivenciales), la duda entre avanzar a
un estrato superior (de cambio) o retroceder, es
decir entre la luz y la sombra. Cuando se escribe
el cuento lo que se quiere es reflejar precisamente
la tensión producida entre el espacio voluminoso,
violentísimo de la claridad de sol que vivifica la
experiencia humana, o bien su contrario, la numinosidad
nocturna y su rara afición para concertar
viciosos apetitos.
Y la tensión sería inútil sin la pasión, siendo el
cuento rezumo de ambos. No se puede hablar de
la sangre sin provocarla, es imposible convocar al
espíritu sin tocar sus filamentos gnósticos; quién
puede hablar del hombre sin aludir a su vulne-
rabilidad. Peces de estanque constricto, flores de
jardín bifurcado, aves de vuelo largamente imaginado
pero de aire corto, retratar al ser humano
en el cuento es en verdad precisar sus debilidades.
Hasta donde quiero llegar y no puedo: cuán largo
es mi horizonte y tan breve mi potencial de volar,
mi imaginación sin límites que encuentra en lo
terráqueo fronteras: el narrador desborda verosímilmente
tales obstáculos sin parecer obviamente
fantástico (excepto desde luego en Las mil y una
noches).
De allí que en el panorama de la tensión humana
se introduzca forzosamente ese otro elemento
ígneo y vaporoso a la vez, aglutinante, que se llama
la pasión, sin ella no hay literatura, llama sin
fuego, fuego sin humo, humo sin aire. De nada
sirve la tensión sin pasión por contrariarla, pues
la pasión es exactamente motor, cláusula primera,
causa fundamental. El personaje (entidad universal
o local) debe estar imbuido de tal pasión (que
es decir energía) por variar la circunstancia de su
situación, que no se pueda contener. Pavorido por
los hados, incluso así se arriesga a provocarlos.
Frente a lo inmedible y lo incontrolable, lo que
lo salva es un gesto de su propia voluntad. Presente
ante el enigma, debe ser incapaz de ignorarlo,
sino de conciliar con él. Lo cual es precisamente
la razón de la experiencia humana: asumir un desafío,
salvar un obstáculo, redimir la paciencia (de
la muerte), apacentar la velocidad. El personaje
choca y se estrella contra las cuatro paredes de la
narración, se desboca, golpea y hace daño, sangra
de tanta imposibilidad de sobrevolar la palabra,
lo atenaza su savia íntima de pasión propia, que
es decir de tensión literaria. Aguantado allí, constreñido
al escaque de nuestro ajedrez regulado, no
permitirle escapar o bien dejarlo fugar sabiendo de