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Al extender su mano tocó un poste de luz cuya ampolleta
en lo alto apenas se distinguía de una estrella en el cielo.
Se fue guiando por lo que transcurría bajo sus pies, se dio
cuenta de que no estaba en la carretera sino que aún seguía
en una especie de vereda. El viento recrudeció y le hizo perder
el equilibrio. Extendió las manos para tocar la pared.
No había nada. Se puso de pie otra vez. Siguió tanteando,
luchando contra el viento y hallando sólo más nieve. Ya no
estaba seguro de haber avanzado; quizás aún estaba dando
vueltas a pocas cuadras del hotel o dando pasos en falso en
medio de una avenida muy amplia, o quizás ya estaba en las
afueras de la ciudad y le quedaban pocos pasos para llegar a
la carretera; todo era posible.
Se quitó la nieve de los hombros. Sintió que su espalda
se congelaba. Inevitablemente se cansó y tuvo que desplomarse
en el suelo. Botó todo el aire de los pulmones y se
dejó adormecer por el viento y la borrachera. Notó un incipiente
y agradable ardor en su abdomen, un ardor que no
sentía hace años, como cuando recién dejaba de ser niño y
se moría por hacerle el amor a cualquiera; a las modelos en
bikini de las revistas, a sus amigas del barrio, a su hermana
aún convirtiéndose en mujer, a las amigas cuarentonas de
su madre y a todo lo que fuese lo opuesto de un hombre. No
quiso seguir oponiendo resistencia contra el frío. Y la nieve,
cambiando de dirección a cada instante, le pareció cómoda
como un sueño.
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