VE-03 JUNIO 2014

VALENCIA ESCRIBE
La revista
Número 3 – Junio 2014

© Eulalia Rubio
©de los textos: Asun Ferri, Jorge Martínez, Lu Hoyos, Aldana Giménez, Elena
Casero, Alejandro Ramos, María Olariaga, Alberto Casado, Noelia Baviera, Nicolás
Jarque, Lucho Bruce, Luis A. Molina, David Rubio, Germán Repetto, Eva C. Franco,
Concha García, Adrián García, Lucía Ouzumi, Rafa Sastre, Lidia Castro, Malén
Carrillo, Amparo Hoyos, Meryross, Marisol Santiso, Caridad Blázquez, Eric Grants,
Carmen Ferrer, Ricardo Mazzoccone, José Luis Sandin, Pilar Descalza
Fotografía de la portada: My love for books – Stephanie Wein
(http://500px.com/rabenkraehe)
Colaboradoras (fotografías e imágenes):
Eulalia Rubio (http://jardinesrioturia.blogspot.com.es/)
Fuensanta Niñirola (http://lamiradadeariodante.blogspot.com.es/ y
http://fninirola.blogspot.com.es/)
Diseño y edición: Rafa Sastre - Envío de colaboraciones: revistave@hotmail.com
Para ver y descargar esta revista en formato pdf (5.59 mb):
http://www.mediafire.com/view/3ej5g7c9tb5sqt9/VE-JUNIO.pdf

Índice
Regalos (Rafa Sastre) Pág. 1
La tormenta (Asun Ferri) Pág. 3
Mi querida hermana (Jorge Martínez) Pág. 5
Un plan de pensiones sorprendente (Lu Hoyos) Pág. 9
Voluntarios (Aldana Giménez) Pág. 13
Lo terrible de las mañanas (Elena Casero) Pág. 15
La pregunta (Alejandro Ramos) Pág. 17
Volver por primavera (María Olariaga) Pág. 19
El amor secreto de Francisco de Orellana (A. Casado) Pág. 23
Doce (Noelia Baviera) Pág. 27
Invitación a comer (Nicolás Jarque) Pág. 29
Arrecifes (Lucho Bruce) Pág. 31
La carta (Luis A. Molina) Pág. 33
El regalo (David Rubio) Pág. 35
Mi rubia (Germán Repetto) Pág. 39
Un encuentro fugaz (Eva Franco) Pág. 41
Adiós a lo auténtico (Concha García) Pág. 43
El alma escindida – Parte II (Adrián García) Pág. 45
Coraje y valentía (Lucía Ouzumi) Pág. 49
El tío Ceba (Rafa Sastre) Pág. 51
Amor de verano (Lidia Castro) Pág. 55
Sueño reparador (Malén Carrillo) Pág. 57
La modistilla (Amparo Hoyos) Pág. 59
La cita (Meryross) Pág. 63
El emigrante (Marisol Santiso) Pág. 65
Zeta (Caridad Blázquez) Pág. 69
¿Cómo estás hoy, princesa? (Eric Grants) Pág. 71
Esperándote (Carmen Ferrer) Pág. 75
Hombres sin rostro (Ricardo Mazzoccone) Pág. 77
El espejo electrónico (José Luis Sandin) Pág. 83
A tortas con la vida (Pilar Descalza) Pág. 85

El Asilo del Libro, Calle San Fernando (Valencia) - © Eulalia Rubio

Regalos
“El regalo más grande es dar una parte de ti mismo”, dicen que
dijo el filósofo y escritor Ralph Waldo Emerson (1803-1882). Si es así,
estoy convencido de que tenía razón.
Cualquiera que quiera acercarse y leernos, podrá encontrar aquí 30
partes de otros tantos seres humanos dispersos por tres continentes, 30
grandes regalos -en forma de cuento o poesía- brotados directamente
de sus generosos corazones. Regalos sin marca, etiqueta, precinto,
garantía ni fecha de caducidad. Regalos irrepetibles, imposibles de
encontrar en ningún hipermercado o centro comercial. Regalos
sorprendentes que invitan a imaginar, transportarse, enardecer, reír,
reflexionar, amar, temer, estremecerse, llorar. Regalos que solo precisan
la energía de la mente para funcionar durante minutos, horas, días,
meses o años, tal vez durante vidas enteras… quién sabe. Regalos con
alma surgidos de la amistad, un valioso sentimiento que gracias a este
humilde medio sigue creciendo entre todos nosotros.
Disfrutad de estos obsequios y sed felices. Volvemos en Julio.
Rafa Sastre
1

Carl Shamburger on Allis-Chalmers Tractor – Robert Yarnall (1938)
2

La tormenta
El frío se desvanecía, agotado por el vigoroso sol que relucía en lo
alto, parecía como si una gruesa cortina hubiera sido descorrida en el
firmamento, dejando filtrar de un día a otro, toda su energía. Los
campos habían reverdecido, las abejas laboraban impertinentes, las
mariposas trazaban piruetas, los pájaros afinaban sus trinos, las ranas
croaban intermitentes, pequeñas píldoras de colores salpicaban la tierra
seca y las hojas mustias se hundían entre nuevas marañas que brotaban
punzantes. Aquel hombre dejó sus guantes, se quitó la gorra empapada,
se secó el sudor con sus manos ásperas y miró alrededor. La sangre
sentía que le hervía, en su corazón se había instalado un potente
acelerador de partículas, caminaba receptivo, atento, los dientes
apretados, los puños cerrados, oteando alrededor hacia las sombras de
los árboles, donde estaban los compañeros.
Era la hora del almuerzo, estaban todos sentados, algunos en el
suelo, otros en los ribazos. En los campos lindantes los jornaleros
seguían trabajando, el ruido de las máquinas de faenar invadía las pocas
conversaciones, el estruendo de los tractores resonaba en su cráneo,
como en una caja acústica; su rostro congestionado, rojo, los ojos
entrecerrados, y la vena de su cuello, presagiaban la tormenta, el
estallido seco de la violencia. El otro jornalero permanecía impávido
mientras aquel se acercaba hacia él desafiante, paró en seco a su lado,
recriminándole una afrenta pasada; se veían sus bocas abrirse como en
una película muda, cuando… empezaron a empujarse, primero el que
permanecía de pie propinó un fuerte empellón en el pecho al otro,
luego, el que estaba sentado se levantó, incrédulo, y se irguió en actitud
de defensa, esgrimiendo el bocadillo como única arma; intercambiaron
más frases entrecortadas, lanzadas al aire entre una fina lluvia
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atomizada de saliva, les envolvía una capa transparente de energía
incombustible, ni buena ni mala, simplemente habían formado un halo
de rayos que estallaban, generados por la electricidad acumulada en las
nubes de tormenta, que se presiente, se huele, se espera y se desea que
explote en torrencial lluvia, con ímpetu ruidoso para dejar paso a la
calma, anhelando aspirar el olor a tierra mojada, pequeños instantes de
paz que nos hacen pensar que merece la pena estar aquí, aunque no
sepamos muy bien, para qué, ni por qué.
Se enzarzaron, en una desigual pelea, pues no había ánimo de ella
en aquel que no soltaba su almuerzo por nada del mundo; todo fue muy
rápido, los compañeros tardaron en reaccionar, sorprendidos,
aletargados por el calor, una mujer clamó a gritos, pidiendo que los
separaran, y a la vez, el remolino de sus cuerpos y sus brazos, trazaba
círculos concéntricos en el aire, estrellas radiantes y líneas discontinúas,
serpientes y lagartos con lenguas viperinas que salían por su boca.
Finalmente, los separaron, atónitos, sin saber muy bien qué había
pasado, ni qué lo había originado, formándose dos grupos, tan sólo por
la precaución de que no volvieran a tocarse, cada hombre dio su
explicación de lo ocurrido, alegando sus razones, volvieron poco a poco
al trabajo, deshaciéndose los corrillos y al final de la jornada, cada uno
en su casa se reía al contar lo acontecido, sobre todo recordando cómo
uno de ellos no soltaba el bocadillo. Aquella noche llovió con furia, había
llegado la primavera.
Autora: Asun Ferri (Valencia)
http://patadeelefanta.wordpress.com/
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Mi querida hermana
© Fuensanta Niñirola
Querida hermana: te fuiste muy lejos con tu esposo, no te veo
desde hace muchos años. Yo me quedé en nuestra tierra, me casé y
tengo dos hijos, pero no dejo de extrañarte, por eso te escribo, dejando
a un lado la libreta de apuntes de mi actividad laboral, que, como sabes,
es muy ardua y demandante; tengo que trabajar mucho, pues necesito
un montón de dinero dado que no me deja en paz una horrible
depresión que me tiene postrado y una dolencia que no han descifrado
los médicos.
La noche ha puesto sus reales en nuestra ciudad, hermanita, y para
escribirte me he acercado mucho la vela, pues la oscuridad es profunda.
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Desde mi ventana veo la tormenta que estremece los árboles y los rayos
que chicotean en los techos; pero, espera, han tocado a la puerta.
Bueno, querida, ya se fue la visita, se trataba de un sujeto que me
pidió un extraño trabajo. No quiso pasar, se quedó parado en la puerta,
y desde allí me ordenó lo que ya te he contado, que tuve que aceptar a
pesar de mi enfermedad, pues me anticipó una buena cantidad de
dinero, que tanto necesito ahora para pagar mis deudas y para los
médicos que me atienden, que no son más que unos ignorantes; ni
siquiera escuchan lo que les digo, que mis males se deben a las pulgas y
a las chinches. Ellos insisten en que mis males se derivan de las
disfunciones de mis órganos internos. Pendejos, una y otra vez les digo
que desde que tú y yo éramos niños, de sol a sol, día con día, con
nuestro padre Leopoldo viajábamos a las principales ciudades de
Europa. Que en las noches nos quedábamos en los mesones,
¿recuerdas? Esos grandes corrales con pequeños e incómodos cuartitos
alrededor, llenos de paja para darles de comer a las bestias. No se me
olvida cómo te quejabas, o nos quejábamos, y las incomodidades que
sufríamos recostados en aquellos montones de paja, hechos bolita y
tiritando de frío; las pulgas y las chinches se daban gusto chupándonos la
sangre.
mía.
En mis largas noches de insomnio evoco aquellos viajes, querida
Cuanto antes tengo que empezar lo que me encargó el extraño
individuo… ¡Qué inoportuno trabajo! Estoy enfermo y casi con un pie en
un pozo del panteón, según me aseguran estos matasanos que se hacen
llamar profesionistas de la medicina, ¿qué inspiración puede llegar a mi
pluma para emprender la tarea que me han encomendado y pagado?
Pero, espera… hago una pausa en la carta; escucho unos pasos en la
escalera, te seguiré escribiendo después de que se larguen los
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desgraciados que seguramente vienen a sangrarme, como lo hacen
desde hace meses. Lo que logran es debilitarme. No me dejan fuerzas ni
para doblar las rodillas y ponerme a escribir cómodamente.
Por fortuna ya se fueron los galenos, y puedo seguir con tu cartita,
contándote que ya terminé la primera parte del encargo.
Pero, espera, ahí está nuevamente el extraño sujeto que me pagó
por anticipado el trabajo.
Sigo escribiéndote porque ya lo atendí y se largó. Te diré que me
cayó mal, pues me ordenó que me apresurara.
-Es que estoy enfermo
-Por eso mismo se necesita que usted se ponga a trabajar más
deprisa.
-No tengo fuerzas ni para tomar la pluma…
-¿Qué le falta?
-No he retocado la segunda parte. No he pulido el estilo, esto
necesita tiempo.
-Entrégueme lo que ha escrito… Con esas pachorras que se carga
usted no terminaría ni en un año y el tiempo apremia.
-Está bien
El viento ha entrado a mi cuarto y debo hacer gran esfuerzo para
cerrar la ventana. No puedo seguirte escribiendo porque tengo que
aprovechar este momento en el que no me cuidan para ir a ver a mi niño
que no deja de llorar pues también está enfermo también, y aunque me
es difícil pararme, usaré las manos y los codos para arrastrarme hasta
llegar a su cuarto; debe de sufrir intensamente y ha de estar asustado.
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Atentamente y con inmenso cariño, tu hermano que no te olvida,
mi amada Anna Walbua Ignatia, o como me gustaba decirte: mi querida
Nannerl.
Posdata: Espero que a pesar de la distancia, te acuerdes de tu
carnal, Joannes Crhistostomos Wolfgang Gottlich Mozart, o más corto,
como ahora me llaman: Wolfgang Amadeus Mozart.
Aprovecho que el viento no ha apagado la vela para informarte que
escucho los pasos de mi esposa Constanze, que sube la escalera
acompañada con los médicos; desgraciados, dicen que vienen a
curarme, y lo único que hacen es desangrarme, matándome lentamente,
y hoy, seguramente logran su objetivo cuando me saquen la última gota.
Se dicen doctores en medicina, afirman que su método es excelente
para curar a la gente, pero ni siquiera lavan las herramientas con las que
me atormentan.
Sé que no quedaré vivo después de que hoy se hayan ido. Por
fortuna en la misa de Réquiem que le entregué al sujeto dejé trunca la
“Lacrimosa”, y así será imposible que la orquesta sinfónica de mi querida
Viena pueda ensayarla, siempre y cuando Xaver Süssmayr, mi alumno
más aventajado, no se le ocurra terminar lo que he dejado inconcluso;
porque si lo hace, la estrenarán en la misa de cuerpo presente que
seguramente van a celebrarme antes de llevarme a enterrar en la fosa
común del panteón.
Autor: Jorge Martínez (Sahuayo de Morelos, México)
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Un plan de pensiones sorprendente
© Fuensanta Niñirola
Agustín Santacruz me sorprendió hondamente días después del
entierro de la que durante treinta y cinco años fue su mujer. Se llamaba
Crescencia González y era una mujer de fuerte carácter, ni guapa ni fea,
ni alta ni baja, lo que más llamaba la atención en ella era su mirada. Su
mirada era recelosa y penetrante, te sentías como pillado en falta
cuando te atravesaba con sus grandes ojos oscuros de color incierto o
quizá la incertidumbre venía de la dificultad por mi parte de sostener su
mirada inquisitiva. Aunque ciertamente fueron contadas las ocasiones
en que la vi.
Agustín fue durante toda su vida de casado, más unos cinco años
de noviazgo, representante de productos de hostelería. Su tenacidad y
buen hacer le había hecho ir, poco a poco, aumentando el número de
clientes, de manera que se sacaba un buen sueldo todos los meses.
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Nuestra amistad se fue fraguando con el tiempo en los ratos que
compartíamos entre visita y visita comercial.
Me lo encontré por la calle, como decía, unos días después del
sepelio. Volví a darle mi más sincero pésame, a lo que él respondió con
unos ojillos alegres dejándome un tanto perplejo. Le invité a tomar un
café, sentí la necesidad de hallar una explicación a esa mirada suya,
aunque él era un hombre de gran sentido del humor, siempre al tanto
de los últimos chistes dispuesto a alegrarte el día, pero en esta ocasión
me sorprendió su actitud.
Una vez sentados a la mesa del casino y con una taza humeante en
nuestras manos empezó su relato:
-¡Maldita hija de la gran puta! –me dijo- aunque su madre fuera
una santa. ¿Sabes lo que me ha hecho?
-No, si no me lo cuentas –le conteste sin disimular mi gran
curiosidad.
-Tú sabes que mi mujer era rica.
-Sí, sabía que había heredado varias propiedades de sus padres –le
contesté.
-Pues todo el tiempo que estuvimos casados me hacía entregarle
todo el sueldo y ella me daba una pequeña cantidad a la semana para
mis gastos, siempre he ido con estrecheces, mirando cada peseta, cada
euro. Si te digo la verdad, sentí una gran liberación con esta muerte suya
tan repentina, me ahogaba la vida con ella, así que no voy a hacer el
papel de viudo compungido.
-Es comprensible –afirmé- solo se habla de viudas alegres muy
injustamente pero hay mujeres que deben dejar un buen descanso
cuando se van.
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-Cierto, este es mi caso pero hay algo más.
-Soy todo oídos –dije impacientándome.
-Verás, a los pocos días de su muerte, decidí hacer limpieza en mi
casa y dar a la parroquia todas sus pertenencias. Me agencié unas
grandes cajas de cartón y procedí a empacarlo todo. Y ¿a que no sabes lo
que me encontré?
-No, desde luego, si no me lo dices.
-En un cajón de su armario cerrado con llave, no te lo vas a creer.
-Dímelo y te diré si me lo creo o no.
-¡Qué fuerte tío! Me encontré 420 sobres, todos los salarios de mi
vida de casado en sobres cerrados e intactos. Todo el dinero que había
ganado en mi vida con ella. No daba crédito a lo que estaba viendo.
-¡Joder, tío! No sé si compadecerte o alegrarme por ti.
-Alégrate, alégrate porque lo peor ya ha pasado y ahora me
encuentro todavía joven y con una pequeña fortuna a mi disposición
además de su herencia. Soy rico y voy a disfrutar de la vida por todos los
años de miseria que he vivido con ella.
Me dejó asombrado el bueno de Agustín con semejante historia.
Vivir para ver, me dije. Nos despedimos con un abrazo y seguí viéndolo
cada vez más feliz y rejuvenecido. Volvió a encontrar el amor en una
mujer madura y llena de dulzura y ahora, ya jubilado, creo que anda
recorriendo el mundo con ella.
Autora: Lu Hoyos (Valencia)
http://inventariodelucrecia.blogspot.com.es/
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Shadow walk – Kiberu (http://500px.com/kiberu)
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Voluntarios
Mira cómo pasa el tiempo,
destiñendo los lamentos,
que decidimos olvidar,
para bien o para mal.
Mira cómo hemos crecido,
ya no usamos adhesivos,
las lastimaduras de hoy,
están en nuestro corazón.
¿Viste cómo somos valientes?
cumplimos metas a contracorriente,
vamos perdiendo ingenuidad,
sabiendo toda la verdad.
Mira cómo cambia el cielo,
mientras vamos aprendiendo,
que damos giros inesperados,
por pensamientos involuntarios.
¡Mira cómo hemos cambiado!
a pesar de que juramos no alterarnos,
aquí estamos, andando el camino,
aunque a veces nos sentimos perdidos.
Autora: Aldana Giménez (Mendoza, Argentina)
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Óleo de Evelyn Carell (http://evelyncarell.artelista.com/)
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Lo terrible de las mañanas
Cada mañana cuando me miro al espejo, antes de ponerme las
gafas de lentes progresivos me veo como siempre, con cara de sueño y
lleno de bostezos. Soy la misma persona que cada día se cepilla los
dientes, se afeita y últimamente se unta la cara con crema anti arrugas,
anti choque, anti estrés y anti bolsas. Todo por hacerle caso a mi mujer.
Soy el mismo que hace filigranas con el pelo, con las entradas que
se nos hacen a los hombres y que parecen moscódromos, eso dicen mis
hijos. Sí, en efecto soy el mismo de todas las mañanas, el que estoy
acostumbrado a ver y a quién nada pregunto para evitarme el
desconcierto. Y sin decirle nada al que me mira desde el otro lado del
espejo, salgo del cuarto de baño. Pero cuando después de desayunar
entro al baño con las gafas puestas ¿qué me encuentro? Pues veo otra
persona, seguramente la que realmente soy. Veo un rostro con las
arrugas del escepticismo endurecidas bajo los ojos, el repliegue de la ira
cotidiana sobre las cejas y los frunces de la piel bordeando la boca y el
labio inferior con la amenaza de la desgana de callar tantas y tantas
palabras a lo largo del día. Y siempre llego a la conclusión de que la
persona que después de desayunar entra al baño y se mira al espejo es
el otro que llevo dentro y que no quiero ver. Antes salía cabreado
conmigo mismo preguntándome quién era en realidad, si el de delante o
el de detrás del espejo. Sin embargo, después de meditarlo, llegué a la
conclusión de que esta actitud no servía de nada. Así pues, hace unos
meses hice un pacto con el otro y antes de marchar al trabajo nos
saludamos, nos damos la mano, sonreímos con incierta confianza y hasta
el día siguiente. La felicidad no es tan difícil de conseguir, ¿o sí?
Autora: Elena Casero (Valencia)
http://elenacasero.blogspot.com.es/
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© Eulalia Rubio
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La pregunta
-¿Qué harías? -Me dijo desafiante.
-Le diría que me encantas –Respondí.
Por mi mente pasaban más de mil cosas, mi cerebro se aceleró y
dejó de pensar en todo, no sentí mi respiración, ni el frío que se
derramaba sobre mi espalda como balde de agua, tampoco sentí la
noche que nos cobijaba, ni a las personas que nos rodeaban, las luces se
extinguieron y comencé a ver en mi interior todo lo que ella me
provocaba.
En un acto de reacción, clavé la mirada en ella, lo que se me ocurría
era atreverme a besarla frente a su padre cuando tuviera oportunidad y
ver lo que en realidad pasaría, decirle lo que me dictaban las imágenes
de alegría que mi cerebro acomodaba. Cosa que le dije cortamente
cuando respondí, en realidad ella me encanta, pero eso no termina ahí,
me gusta el juego de complicidad que tenemos frente a los demás, me
gusta su risa, la forma en la que cierra los ojos al escuchar Don’t cry
sintiendo la música, su forma risueña de ver todo cuando está feliz.
Pero no sólo eso, me gusta incluso lo que ella desaprueba de sí
misma, sus cortos pies que me parecen tan tiernos, su falta de tiempo
para hacer todo lo que desea, la forma en la que la gente piensa
erróneamente de ella, me gusta que desapruebe la responsabilidad que
cae en sus hombros, y más que nada eso me gusta porque me dice que
es auténtica, real y no busca ser perfecta, es ella misma.
Me encanta cómo vuelve día mis noches, me gusta cómo -al igual
que el café- me mantiene despierto a pesar del cansancio, cómo acalora
mi frialdad y derrama ideas en mi cerebro, incluso sin saberlo. Me
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embriaga hasta sentir mariposas en la cabeza, alguna que otra vez,
dependiendo del beso me hace sentir abejas asesinas.
Después de todo lo que cavilé en ese instante me decidí que decirle
a su padre: Señor su hija me encanta, me gusta tanto que yo, sujeto que
no sabía de palabras, me he adentrado en el mar inmenso de sus ojos,
me dediqué a sacar por la boca algunas prosas, en un ahogo de razón.
Desde que la conozco, sufro de una metamorfosis, me estoy
convirtiendo en poeta, y no soy el único que la sufro, pues ella se ha
convertido en mi poesía.
Autor: Manuel Alejandro Ramos Ayala (Naica, México)
http://chatomusik.blogspot.mx
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Volver en primavera
“…como las hojas, que se mueren en otoño y regresan sin memoria…”
Best buds - Krista Pegg (http://500px.com/kpeggphotography)
Cuando la vi, me quedé sorprendido y dudé que fuera ella. Hacía
muchos años que no la veía y la imagen que yo retenía distaba mucho de
la que tenía ahora frente a mí, no la conocía con esa juventud radiante y
arrolladora. Pero sin duda era ella. La observaba cada día y pude
descubrir su sonrisa, sus gestos y algunas mañas que tuvo desde
siempre, como la de acomodarse el aro en la oreja constantemente.
Cada vez que la tenía enfrente me preguntaba si podía ser verdad, y
como dándole esperanzas a mi corazón atormentado, me decía que sí.
Nunca pensé que esto pasara, si alguien lo hubiera contado me
habría reído, por eso no se lo dije a nadie. Con que yo supiera quién era,
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astaba. Fue tan terrible cuando la perdí, que no podía creer que ahora
estuviera tan cerca de mí. Jamás me recuperé realmente, creo que nadie
en esta situación lo logra. Aunque tenía mis dudas, no creía que esto
pudiera suceder. Hay muchos que sí lo creen, es más, lo pregonan y lo
enseñan. Yo prefiero no decir nada para que no me llamen loco, con
disfrutar su presencia me basta.
Pero ahora me tengo que ir. Hace poco más de un mes me llegó la
notificación de mi jubilación. Y aquí todo se acaba. Voy a disfrutar de los
últimos años de mi vida, quién sabe si yo volveré en primavera. Me voy a
ocupar de dejar señales para mi vuelta, marcas imborrables, como el
amor, para que le dé una pista a mi regreso. Tal vez pueda volver pronto,
o quizás lo haga en un lugar distante, tanto que las marcas que haya
dejado no sirvan para nada, tal vez me quede suspendido en el tiempo y
mi primavera florezca demasiado tarde.
Recuerdo que cuando se fue me preguntaba si esta situación podía
darse, si sería factible que estuviera en algún lugar, ya sea cerca o
distante y le aseguré que si lo supiera la buscaría hasta donde fuera
necesario, pero ¿cómo saberlo? La muerte es siempre un gran misterio.
¡Qué hermoso sería que volviera a la familia de alguna forma! Tan
sólo para tenerla cerca, aunque no le confesara la verdad, lo que había
descubierto, sería bueno que estuviese otra vez entre nosotros. Pero es
inútil, las hojas en primavera regresan sin memoria.
Me miraba con curiosidad porque sabía que yo la estudiaba y logré
que nuestra fría relación de trabajo fuera más amena y afectiva, pero
ella no recordaba y yo no me atrevía a decirle lo que creía, me hubiera
tildado de loco.
Recogí mis cosas de a poco, fui llevándolas a casa día a día y hasta
creo que se consternó con esta inminente partida.
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Hoy es el último día, tengo en el pecho un nudo muy grande que
me ahoga; otra vez separarnos, ahora que la recuperé debo
abandonarla, a mí me bastaba con verla, tanto la había amado, tanto
sufrí cuando la perdí que no podía resignarme.
Me dirigí hacia ella y le tendí la mano, que tomó levantándose de
la silla, la puse frente a mí, le tomé el rostro con las manos y la besé en
la frente con ternura.
—Te amo, —le susurré— toda la vida te voy a amar…— y la dejé.
Definitivamente. No le dije “mamá “, porque no lo hubiera entendido.
María Olariaga (Río Cuarto, Argentina)
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Wild – Danny Goiri - http://500px.com/dannygoiri
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El amor secreto de Francisco de Orellana
Pariente de Francisco Pizarro y, al igual que este, natural de Trujillo,
Francisco de Orellana fue quien descubrió para occidente el río más
caudaloso de la Tierra, llamado Amazonas, en honor a las legendarias
guerreras.
Un 24 de junio, día de San Juan, Orellana y los suyos fueron atacados
por un grupo de amerindios encabezado por las míticas amazonas. Los
españoles quedaron paralizados ante la belleza de aquellas altas y
espigadas mujeres que disparaban sus arcos con destreza. Vestían una
túnica corta que dejaba uno de sus pechos al descubierto, al objeto de
facilitar el manejo del arma, y llevaban a la espalda una especie de carcaj
donde guardaban las flechas.
Ante la manifiesta superioridad de los indígenas, Francisco de
Orellana hubo de rendirse, no sin antes haber presentado dura batalla,
en la cual perdió a la mitad de sus hombres. Los sobrevivientes fueron
maniatados y conducidos al reino de las amazonas, cuya reina, Conori,
poseía una belleza cautivadora; tanto así, que el descubridor español se
quedó mudo y paralizado al verla por primera vez. De metro ochenta de
estatura, la mujer le sacaba una cabeza al aguerrido trujillano y, al
parecer, carecía del pudor de que hacían gala las mujeres europeas,
porque se presentó desnuda de cintura para arriba.
A los barbudos colonizadores se les salían los ojos de sus órbitas al ver
la perfección del cuerpo femenino, secundado perfectamente por los de
las súbditas guerreras. El entorno era idílico, con casas de madera sobre
las ramas de frondosos árboles y adornos de oro y piedras preciosas por
doquier; era como si para los habitantes de aquel lugar aquella riqueza
fuera algo usual. Y al parecer así era, puesto que en seguida se
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percataron de que las joyas que adornaban las orejas y cuellos de las
amazonas estaban elaboradas con metales preciosos y estaban
decoradas con espléndidas gemas.
Más adelante supieron que la reina gobernaba con mano dura y que
en aquel lugar perdido de la selva peruana no existía la democracia.
Conori imponía su autoridad de forma absoluta y totalitaria, es más, el
régimen instaurado era un claro matriarcado, donde los hombres eran
meros sirvientes al servicio de las mujeres. Conori era soltera, y según
puso de manifiesto en más de una ocasión, no necesitaba hombre
alguno a su lado para gobernar a su pueblo. Las amazonas no tenían
relaciones íntimas con los amerindios ni con los varones de otras tribus,
eran de su preferencia los extranjeros, a quienes con frecuencia
secuestraban.
Los historiadores no se han hecho eco del romance vivido entre
Conori y Francisco de Orellana, pero lo cierto es que surgió el amor a
primera vista. Y no solo eso, sino que a partir del fortuito encuentro
entre las amazonas y los soldados españoles se formaron varias parejas.
El conquistador español se caracterizaba por la facilidad para los
idiomas. Hablaba algunas de las lenguas nativas de la América
colonizada y su talante conciliador lo hacían, a diferencia de los rudos e
incultos Almagro y Pizarro, querido por los dominados. Tardó poco en
aprender el dialecto hablado por las mujeres selváticas y los amerindios
que las acompañaban, lo cual le permitió un rápido conocimiento de sus
costumbres e inquietudes.
Pasó largas jornadas en compañía de la reina, de quien quedó
profundamente enamorado. Conori se valió de sus mejores armas:
carácter desinhibido, poder de seducción y cierta picardía, para atrapar
en sus redes al descubridor. Cosa parecida ocurrió con los hombres al
mando de Orellana, quienes acabaron idiotizados por la belleza y
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artimañas de las amazonas. Pero ese amor espontáneo en realidad no
era tal, sino que las mujeres utilizaban a los hombres para satisfacer sus
necesidades y, si así lo decidían, procrear en aras al mantenimiento de la
raza. Los hijos varones eran asesinados o convertidos en sirvientes, en
tanto que las hembras eran educadas como guerreras.
Los españoles se enteraron del interés desmesurado de las amazonas
por ellos demasiado tarde, puesto que fueron muriendo
progresivamente. Ellas, que eran muy hábiles a la hora de fingir, se
inventaban mil y una excusas para justificar las muertes de los soldados:
el ataque de un jaguar, la picadura de una serpiente, ahogamiento en la
corriente traicionera del río, envenenamiento por comer frutas tóxicas…
La mayoría de las veces las mujeres provocaban el encuentro del
europeo con la fiera o serpiente en cuestión, lo inducían a que tomase
un baño en el río mientras ellas se desnudaban en la orilla o le incitaban
a probar frutas tóxicas para los europeos.
Francisco de Orellana, ciego por el amor que sentía por la reina, no se
enteró del fallecimiento de sus hombres, uno tras otro, hasta que ya
estaban enterrados. Por supuesto Conari lo sedujo de tal manera que
estuviese ocupado con ella y no se preocupase de los demás. Cuando el
conquistador supo del engaño ―por mediación de unos de los
amerindios con quien había trabado buena amistad―, ya era demasiado
tarde para hacer algo por sus subordinados, mas aún estaba a tiempo de
salvar su propia vida.
La mayoría de los historiadores dicen que Orellana murió de
enfermedad en la selva; otros aluden a que consiguió embarcar y
recorrió el Amazonas hasta su desembocadura, continuando
posteriormente su labor descubridora; mientras que unos pocos cuentan
que, tras huir de las garras de Conari, se escondió en la selva durante un
25

tiempo hasta que vio pasar un grupo de nativos y se unió a ellos, quienes
lo condujeron a un lugar más seguro.
Algunos mencionan que fruto de la relación habida entre Conari y el
conquistador español nació una niña, la cual se convirtió años más tarde
en la reina de todas las amazonas. Si es cierto o no, nunca lo sabremos,
pero lo que sí es real es el paso de aquellos hombres por esas tierras
consideradas salvajes, puesto que años más tarde comenzaron a arribar
los misioneros para evangelizar a los pueblos aborígenes a quienes,
mediante la fuerza de las armas y de la cruz, se impuso una religión y
unas costumbres que no eran las suyas. Los misioneros no mencionan la
presencia de las mujeres guerreras, quienes posiblemente abandonaron
su reino y se refugiaron en tierras brasileñas; aunque la llegada de los
portugueses produjo, casi seguro, su extinción definitiva.
Es el lector quien libremente ha de decidir si Conari y sus amazonas
son una leyenda o si existieron realmente. Sea como fuere, aún no sé de
dónde sacó mi pariente del siglo XVI un extraño arco que fue pasando de
generación a generación. Ahora lo tengo yo, flexible como recién
fabricado y rodeado por un indudable halo de misterio.
Autor: Alberto Casado Alonso (Trujillo, Perú)
26

Doce
Estudia el firmamento por si acaso en él encuentra las pistas que
necesita. Las evidencias son escasas y bajo la única y tenue luz de la luna,
se siente insignificante e idiota. El inspector Manzano le llamará en tres
horas. Apura su cigarro, pese que aún le queda todo el paquete por
fumar. Bebe un sorbo de su whisky, aunque los dos hielos ya han
desaparecido. Las oscuras ojeras decoran un rostro amargado y su cara
define la desesperación mejor que el diccionario de la R.A.E.
Necesita resolver los doce casos abiertos que tiene sobre su mesa
de despacho, doce asesinatos, que paradójicamente le están matando.
Autora: Noelia Baviera (Valencia)
50’s Man Window – Marsrox (http://500px.com/marsrox)
27

© Fuensanta Niñirola
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Invitación a comer
Un contacto de una conocida del pueblo las unió en una
publicación de Internet. Dos comentarios después, Sara y Vanesa eran
amigas del Facebook. Durante seis semanas compartieron fotos, vídeos,
poesías, experiencias, secretos… Hasta que un fin de semana se les
presentó la ocasión de encontrarse cara a cara. Fue en el piso de soltera
de Vanesa a la que Sara acudió mintiendo a su marido por esa desgana
de descubrir su intimidad. La primera impresión fue mágica. El azul de
los ojos de Vanesa se clavaron en la sonrisa de Sara, las palabras del
abecedario común aparecieron y la química hizo el resto. Sentadas en el
sofá, recordaron sus conversaciones interminables, las madrugadas sin
sueño, sus confidencias… y, a los pocos minutos, sus bocas ya no
hablaban sino que saboreaban besos en la cama. Desnudas de
vergüenza, ambas confesaron que era su primera vez, pero también que
habían fantaseado nueve mil veces con experimentarlo. Sara entonces
se dejó lamer sus orejas, sus labios, sus pezones… y en ese último puerto
no permitió zarpar a esa lengua húmeda hasta que la excitación los
endureció hasta doler. Después la humedad siguió recorriendo cada
milímetro de Sara, cada rincón hasta perder el sentido cuando los dedos
de Vanesa se introdujeron en su manantial de pasión y con maestría la
condujo a placeres desconocidos. Recobrando el conocimiento, Sara se
sorprendió al encontrarse atada de manos y pies, y con una mordaza en
su boca. Quiso gritar, desatarse, volar, desaparecer… pero Vanesa ya
lucía el traje de vampiresa y sus ojos azules se habían posado con ansia
sobre su yugular.
Autor: Nicolás Jarque (Albuixech, Valencia)
http://escribenicolasjarque.blogspot.com/
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Untitled – Dwinhoffi (http://500px.com/dwinhoffi)
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Arrecifes
Arrecifes, acantilados severos,
ramalazos de borrascas y de sales,
cielos moteados, atigrados,
en furiosos tonos de sepia.
¿Dónde quedan los puertos y los faros...?
que te guíen con sus brazos de luces giratorias,
que te marquen los bordes de las olas,
que te lleven por fin a tierra firme;
Al borde de taludes conocidos, amables, angelados...
las sirenas ya no cantan sobre los pútridos navíos,
que sostienen las almas de los olvidados,
que los mecen, los sacuden, los espantan;
Las olas implacables del turbión,
los vientos acerados del olvido, que,
montados sobre corceles de tormenta,
se relamen arrancándole gemidos.
La costa se divisa tan lejana,
los faros se recuestan apagados,
el sol se esconde tímido entre cirros,
la nave va llevando condenados,
zamarreados por pérfidos esbirros,
que descreen de los Dioses, del Destino,
que no saben que en la manga de algún puerto,
seguro y por justicia, serán... si quieren los demonios,
ser juzgados por ángeles caídos...
Autor: Lucho Bruce (Mar del Plata – Argentina)
31

© Eulalia Rubio
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La carta
Tras la ventana, a lo lejos, el movimiento de las olas lo transportan,
la suave melodía de un piano hace el resto. Hugo observa el mar a través
del cristal. Sobre la mesa, una copa casi vacía y una carta que acaba de
leer. Esta le trajo recuerdos, aquella mirada que siempre lo sometía, ella
y su espíritu indomable. Nunca pudo sustraerse al hechizo de esos ojos
penetrantes, que lo obligaban a bajar la mirada.
Un día decidió decir “no”, fue lapidario, ella no lo podía creer, al
rebelarse todo cambió. Ya no lo podía dominar, el fuego de su mirada la
desarmó, se sintió desvalida, él ya no era un juguete para sus caprichos,
tenía vida y decisiones propias
En cada párrafo de esa carta notaba que ella trataba de intimidarlo
con su soberbia, para ello se valía de su seducción, le recordaba
momentos en que él íntimamente se postraba a sus pies, aceptaba que
ella era “la reina” y el su más diligente esclavo.
¿Cuánto tiempo vivió así? Ahora lo piensa y no lo puede creer, el
piano ha cesado, en su lugar un saxo lo envuelve en una letanía. Añora
su juventud, cuando era libre sin ataduras, deambulando por la vida sin
rumbo ni prisa.
Hasta el día en que la conoció, ella tenía un raro encanto, y mucha
más experiencia, no tardó en dominarlo, le llevaba algunos años, pero
eso a él no le importaba, bebía de su mano cual cachorro fiel. A causa de
esa relación, fue perdiendo amigos que no la soportaban, ella no los
compartía y evitaba que él lo hiciera. Así se fue quedando sólo.
Volvió a releer la carta mientras se servía otra copa, aquel vino
regalo de un compañero de la facultad, tenía un bouquet que le
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encantaba, dado que el proceso de maduración en la cuba de roble
había sido largo; admiraba su color mientras mecía suavemente la copa,
además lo paladeaba con unción.
Entre líneas pudo advertir que ella se sentía sola, aunque no lo
reconociera, a pesar de los reproches había un dejo de tristeza en sus
palabras. Todavía habitaba aquella casona frente al Mediterráneo,
donde la suave brisa los encontraba abrazados en las tardes de verano.
Caminar por la playa era su mayor deleite, por eso al volver se instaló en
una pequeña casa frente al mar, desde donde el amanecer lo despertaba
con sus primeros rayos de sol.
Dejó la carta sobre la mesa, acabó su copa y se recostó sobre la
pana atigrada de su sillón favorito entrecerrando los ojos. Así estuvo un
tiempo prolongado, la música había cesado, voces del exterior lo
distrajeron, volvió a mirar a través del ventanal. El mar estaba calmo, el
rojo crepuscular teñía las aguas.
Se levantó del sillón y giró su cabeza hacia el espejo de la sala,
observó su mirada y apreció la firmeza de la misma, ya nadie lo
dominaría, el nunca más lo permitiría.
Autor: Luis Alberto Molina (Rosario, Argentina)
http://www.luismolin.blogspot.com.es/
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El regalo
© Fuensanta Niñirola
Termino de apañar las flores del centro de mesa y doy un paso atrás
para contemplar la decoración. Estoy satisfecho. El mantel, en perfecta
combinación con las velas y los pétalos de rosa; los cubiertos de plata, bien
alineados junto a los platos de porcelana y las copas. Todo está en su sitio.
Sin duda, ella se sorprenderá al ver hasta qué punto he cambiado.
Miro el reloj de pared. Ya debe haber recibido mi regalo.
Y pronto volverá a cenar en casa, otra vez.
Me dirijo a la cocina. Compruebo que el secreto ibérico ya está en su
punto y apago el horno. De primero, cenaremos mousse de foie y una
ensalada de vieiras con frutas. Pero antes de sentarnos a la mesa,
brindaremos con champán y fresas rellenas de gelatina de menta. Será mi
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manera de decirle que estoy dispuesto a darle, a partir de ahora, todos los
matices con los que ella quiere pintar su vida.
No, no puedo recriminarle que me dejara. Me lo merecía. Permití
que la rutina y la apatía apagaran nuestro amor. Poco a poco, me convertí
en un mero compañero de sofá. Ella me lo había avisado desde hacía
tiempo, con sus enfados y reprimendas, con esas discusiones en las que yo
agachaba la cabeza y callaba. Tuvo que pedirme el divorcio para que me
diera cuenta de que no eran numeritos de una histérica, si no lamentos de
desamor.
Me pongo el delantal y comienzo a quitar el corazón de las fresas
para rellenarlas con la gelatina. Después las caramelizaré con azúcar
moreno.
Lo último que me dijo, con esa forma de hablar tan literaria y tan
suya, fue: “Eres un hombre de sustantivos y yo quiero adjetivos en mi
vida”. Y ella los buscó en los brazos de otro hombre. Jamás me lo contó.
Tuve que enterarme de mala manera hace apenas una semana, pero ni
eso puedo recriminarle. Tendría que haberlo sospechado desde que sus
reproches dieron paso a silencios condescendientes. Más o menos, cuando
volvió a fumar. Al principio, eran un par de cigarrillos diarios a escondidas.
Pero los últimos meses, hasta su mismo perfume olía a nicotina. Sé que
debí preguntarle: “¿por qué has vuelto a fumar?” Pero nunca me atreví.
Temía más el circo que pudiera montar, que saber de su inquietud o
ansiedad.
Termino de preparar las fresas y dejo el mandil sobre el espaldar de
una silla. No puedo negar que, cuando me enteré de que tenía un amante,
me dolió. Me dolió hasta darme cuenta de que no podía vivir sin ella.
Pero todo eso ya es pasado. Junto con el regalo que le he enviado
hoy, iba una carta de amor. Al leerla, habrá comprobado cuanto deseo
comenzar de nuevo, desde esta misma noche.
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Salgo al comedor. Vierto un poco de perfume en mi mano y lo
esparzo por la estancia con los dedos, después cojo el bote que contiene
los pétalos de rosa y me dirijo al dormitorio.
Mientras compongo un corazón con los pétalos, imagino el momento
en el que ella se vuelva a acostar en esta cama. Será después de la cena.
Primero, bailaremos despacito, muy pegados, al son de su canción
favorita. Después recorreré su cuello con mis labios y arremangaré, poco a
poco, su vestido. Notará mi miembro tan duro como la primera vez. La
llevaré por el pasillo entre besos y chupetones. No esperaré a llegar a la
cama para penetrarla. Jadeará, como nunca la haya hecho jadear su
amante.
De vuelta al salón, me sirvo un whisky y me siento en el sofá, a
esperar su llegada. Cuando abra la puerta iré a su encuentro, en silencio, y
le daré un beso en los labios. Después le pediré su abrigo y le ofreceré las
fresas. Y jamás volveremos a mencionar a su amante.
Eso es lo que pasará.
Porque cuando haya quitado el envoltorio de mi regalo, y abierto la
caja de cartón, habrá visto el corazón todavía sangrante del hombre por el
que me dejó. Habrá sentido asco, es posible que hasta haya vomitado, y
seguro que habrá llorado.
Pero después de todo eso, tras leer mi carta, habrá comprendido por
qué lo hice y la llama del amor que sintió por mí, habrá prendido de nuevo.
Vendrá a la cena feliz, porque el hombre con el que se casó, aquel
que estaba dispuesto a matar por ella, ha vuelto.
Para siempre.
Autor: David Rubio (Sant Adrià de Besòs, Barcelona)
http://elreinorobado.blogspot.com.es/
37

Untitled – mvb modelfotografie http://500px.com/mvb-modelfotografie
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Mi rubia
Era una hija de perra, pero prendó mi corazón. La conocí hará dos
años. Ella estaba en la entrada del salón, de pie frente a mí, desafiante,
enseñando impúdicamente la mayor parte de unos bronceados senos
que dejaba entrever tras una estudiada abertura en su ceñida chaqueta
de piel que utilizaba como señuelo de mujer cara y especial. Sus
húmedos labios los hacía acariciar con los bordes de un vaso de bourbon
que parecía sorber de vez en vez, poco a poco, lenta y metódicamente,
haciéndose sabedora de su dominio, dejando esperar al tiempo antes
que rendir sus encantos. Mis voluptuosas miradas que recaían ansiosas
en ese acto de sutil exhibicionismo eran sus ahijadas, sus mejores
soldados en una hipotética guerra de crudas pasiones que recorrieran la
figura escultural de un cuerpo ardiente de placer eternamente
congelado. Dejaba caer en cascada una rubia cabellera por su negra
vestimenta de cuero, haciéndola acompasar como ríos de oro surcando
caudalosos por entre los pliegues formados alrededor de sus pechos. Ese
día y los seis siguientes se mostró conmigo inquietante, silenciosa y,
aunque intenté luchar contra aquella sinrazón mía, sus fijos ojos habían
vencido mi resistencia y me di cuenta que habían tomado a traición mis
oscuros deseos para siempre. Ahora sé que me escogió como víctima y
no puedo vivir sin ella. Desde entonces paso todos los días por el
minicine y busco inútilmente a mi chica “James Bond” de la entrada, hoy
reemplazada por un feo y enorme póster que dobla mi altura y en pie
consigue imitar al jurásico “Rex” del excelso Spielberg. ¡Malditos
estrenos!
Autor: Germán Repetto (Albalate de Zorita, Guadalajara)
http://grepettoblog1949.wordpress.com
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Vase of flowers – Preston Dickinson (1889-1930)
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Un encuentro fugaz
María observaba su cuerpo mutilado por la enfermedad. Esa
noche cubrió con un paño el espejo de su cuarto, recogió la ropa del que
un día fue su amado, cerró su cuarto y decidió no llorar más por lo que
pasó. Él se había cansado de su larga lucha y con un frágil amor, fue más
fácil partir que luchar con ella.
Con su autoestima baja y su cabello recién comenzando a salir;
rellenó su pecho y decidió aceptar la invitación de sus amigas de siempre
que la esperaban en pequeño bar de la localidad. Allí, entre risas
simuladas, un hombre desconocido le envió una hermosa flor. Sus
amigas sonreían con picardía, por lo que ella pensó, era un detalle
preparado para ayudarla a superar tanto dolor. Pensando que era mejor
seguirles la corriente, no sólo aceptó la flor, también una seductora
invitación que a las pocas horas llegó.
Fue en una habitación de una posada ubicada por el malecón. Con
las luces apagadas y las copas en sus manos, brindaron por la vida, por
el encuentro, por el despertar de la pasión. Las manos dulces de aquel
amante, acariciaron su cuerpo sin recelo, haciéndola sentir la diosa que
un día fue. Sin palabras, entre el llanto silente que recorrió su alma,
agradeció a la vida por ese presente que parecía amor. La noche
cómplice se convirtió en eterna para dar tiempo a los amantes en
fundirse en un solo ser. Al despertar y verlo dormido tan profundo, no se
atrevió a preguntar lo acordado con sus amigas; así que decidió dejar
algo de dinero junto a la cama y en silencio se marchó.
A partir de ese día, algo cambió en ella; tal vez sus ganas de vivir y
luchar por la reconstrucción de lo que un día fue su cuerpo. Sus amigas
la observaban reluciente, cada día más hermosa; nunca imaginaron que
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aquella noche un desconocido la regresaría a la vida, por lo que muy
animadas sin comentar lo sucedido, salieron una noche más. Habían
pasado tres meses y aun así, buscaron el mismo bar. Se tomaron unos
tragos, al rato llegó un mesonero con una nueva flor y un sobre cerrado.
María miró a sus amigas, diciéndoles que ya no hacía falta otro presente
igual; las amigas confundidas negaron su autoría, por lo que la mujer
nerviosa abrió el sobre. Allí se encontraba el dinero que le había
entregado al hombre desconocido y una nota que decía:
-¡No te he podido olvidar!
Según le contaron, aquel hombre cada viernes frecuentaba el bar,
donde tantas veces había compartido con su amada esposa. Pero un día
el cáncer le ganó la batalla, y sólo le quedó llorar y vivir de sus
recuerdos; hasta esa noche, de un encuentro fugaz, donde conoció a una
extraordinaria mujer llamada María.
María, con sus ojos nublados escuchó el relato de sus amigas.
Cerró la carta, volteó su rostro; y sus miradas se encontraron para
siempre.
Autora: Eva C. Franco (Isla de Margarita – Venezuela)
NOTA: Relato galardonado con el Turpial de Oro en el Concurso
Literario “Relatos de amor – 2014” (Portal Literario SVAI)
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Adictos a lo auténtico
Tanto visitante inesperado hace que el bar presente hoy un
aspecto inusual. Acodado en la barra, el machote, sin poder contener
las lágrimas, saca un pañuelo con disimulo. Allí, en un rincón, la chica
guapa por fin disfruta de un baile a solas. La ejecutiva que hoy se ha
dejado el pelo suelto, lleva falda larga y fuma marihuana. Y el aburrido
solterón está rodeado de mujeres que no paran de reír sus ocurrencias.
Mi elixir funciona, haré una fortuna. A la primera siempre invito yo.
Autora: Concha García Ros (Cartagena, Murcia)
http://nosvemosenkairos.blogspot.com.es/
Jack’s Love – Maria QB (http://500px.com/MariaQB)
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Mai due esseri umani furono così fratelli e si vollero così bene – Adrian Florea
(https://www.flickr.com/photos/addrien/)
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El alma escindida
PARTE II
Cuando le dijeron por qué estaba allí, no podía entenderlo. El vio
como otra persona que era exactamente igual a él había cometido los
asesinatos. Pero le dijeron que formaba parte de su mente, que eso no
ocurrió. Que estaba enfermo y por eso lo tenían que recluir en la celda,
porque era un peligro para la sociedad, que era un monstruo. No lo
describieron así, pero fue lo primero que pensó, que sería más seguro
para todos que estuviera aislado. Él se sentía así, no quería ver a nadie,
porque tenía miedo de sí mismo, no sabía cómo reaccionaría, no podía
controlarlo. Los primeros días no se levantó de la cama. Pero al cabo de
una semana hizo un gran esfuerzo y miró por la ventana. Otra vez no, ahí
estaba él, sentado en un banco, disfrutando de su libertad. Levantó la
cabeza y le sonrió.
-¡Socorro! ¡Es él otra vez, mi hermano gemelo se ríe de mí! -gritó
con todas sus fuerzas.
Oyó ruido por el pasillo y acto seguido entró uno de los doctores,
junto con un guardia por estar considerado un paciente peligroso.
-¿Qué te ocurre? ¿Qué has visto? -preguntó el médico.
Mira por la ventana y lo verás, no estoy loco, es la persona de la
que os hable, la que cometió los asesinatos –aseguró el adolescente.
-No hay nadie, solo un viejo dando de comer a las palomas. Es tu
mente, que te ha jugado una mala pasada. Te pondré un tranquilizante
-convino el doctor.
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Esto se repitió en varias ocasiones, tantas que el doctor, al final, no
se acercaba ni a la ventana; se limitaba a entrar, ponerle una inyección e
irse. Pero llegó un día en el que dejó de verle. Los médicos le dijeron que
seguramente era por el efecto de la medicación que estaba recibiendo.
Esta le dejaba un poco mareado, con la boca seca y algo estreñido. Era
un fastidio la verdad, pero si eso servía para evitar volverle a ver,
merecía la pena.
Pasó el tiempo, llevaba varios años sin aquellas visiones y le habían
retirado los medicamentos para cerciorarse que realmente no era por lo
que se estaba tomando. Todo había cambiado con la llegada del nuevo
psiquiatra, tras el diagnóstico que hizo, ordenó que no se le dieran más
pastillas, pues pensaba que su esquizofrenia era residual y no
indiferenciada, como todos creían, y no presentaba síntomas de la
enfermedad en aquel momento. Le anunciaron que le darían el alta si se
mantenía así durante al menos medio año más.
Tan solo le quedaba un mes y podría salir a la calle.
Pasado el mes, se levantó como todas las mañanas, hoy era el día
en que dejaría todo para siempre, se asomó a la ventanuca. En unas
horas estaré allí con todos vosotros, pensó para sí mismo con el ánimo
por las nubes, menos contigo. Pero… Otra vez no, allí estaba él, en su
banco, a la hora que acostumbraba.
-¡Otra vez no! ¡Tú no existes más! ¡Fuera de mi cabeza! ¡Sal
inmediatamente! -gritó desesperado con toda la fuerza de sus
pulmones.
Escuchó varias pisadas en el pasillo y se abrió la puerta, entrando el
médico y varios estudiantes que le acompañaban.
-¿Qué te ocurre? Cuéntamelo -le pregunto afectuosamente el
nuevo psiquiatra.
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-He vuelto a verle, en el banco de siempre, pensé que ya se había
ido de mi cabeza, pero me equivoqué –contestó con lágrimas en los ojos.
-¿Puedo asomarme a la ventana para ver si yo también estoy loco y
lo veo? –dijo entre risas uno de los estudiantes.
-No me gusta que te lo tomes a broma, es una persona como tú y
como yo y merece un respeto, pero adelante, puedes –contestó el
doctor.
-Un momento, no puede ser. ¿Puede acercarse, doctor?- dijo el
futuro médico asustado.
Autor: Adrián García Raga (Valencia)
http://unaestrellaenelcosmos.blogspot.com.es/
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My power is the danger – J. Jesús Cervantes (http://500px.com/JesusCervantes)
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Coraje y valentía
Admiro la valentía y el coraje
de aquel que ante nada se amilana,
con todo lucha y por vencido nunca se declara,
agotando todas las posibilidades.
Todos los días lo intenta,
aunque el mundo en su contra se ponga,
y su razón lógica le diga: «No lo hagas»
El que al amor
y experiencias nuevas su corazón abre,
y en su interior, la sonrisa clara mantiene,
al pesimismo y tristeza, la puerta cierra.
Conserva su alma de niño,
no engaña ni miente,
vulnerable se muestra.
Sin resentimientos, alegre vive.
Aunque mil tropiezos y golpes reciba,
transparente, limpia y pura su alma ofrece.
Sin temor ni prevención, sin dudas,
con alegría y tesón, cada día comienza.
Autora: Lucía Uozumi (Miyazaki, Japón)
http://www.mishumildesopiniones.com/
http://luciauozumi.com/
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© Fuensanta Niñirola
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El Tío Ceba
Enjuto, alto y calvo, con un amable rostro, su piel está más que
tostada por el sol mediterráneo. Sigue vistiendo a la vieja costumbre de
la huerta, con blusón, faja y alpargatas de careta. Sus amigos dicen que
hace las mejores paellas a leña de los alrededores y alaban sus
habilidades en el truc y el dominó, que gusta jugar a diario en el Bar de
la Sociedad Musical. Su nombre es Ramón Casanova, pero casi todos le
llaman Ramonet o Tío Ceba. Tiene setenta y cinco años y es de los
últimos labradores de Benimaclet, un popular y entrañable barrio al
norte de Valencia, arrabal de origen musulmán y municipio
independiente hasta finales del siglo XIX, cuando la capital lo engulló con
sus administrativas fauces.
El sobrenombre de Ceba (pronunciado seba, cebolla en lengua
valenciana) es por el que siempre se ha conocido a la familia Casanova
en el pueblo. De pequeño era Cebateta, hijo de Cebeta y nieto del Tío
Ceba. A fuerza y medida de los inevitables mutis generacionales,
Ramonet fue ascendiendo en la escala onomástica. Hace muchos años a
su abuelo, que en algún momento llegó a ser teniente-alcalde pedáneo,
el cura de Benimaclet le aseguró que en los libros parroquiales más
antiguos, datados en los años 1600, ya había anotaciones de bodas,
bautizos y entierros de sus antepasados.
La historia familiar cuenta que, como él, todos sus ascendientes
por línea paterna nacieron y vivieron en la misma alquería que hasta
ahora sigue habitando y cuidando: una barraca humilde, a cuyo lado
continúa creciendo un monumental olivo milenario, rodeada por una
amplia huerta que es también de su propiedad.
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Ramonet Casanova contrajo nupcias a principio de los sesenta con
Amparito Forment Pollereta (pollerita), apodada así por ser hija de un
criador de aves local. En los primeros años de matrimonio Amparito
sufrió una grave afección que la condenó a una esterilidad permanente.
Desde que la Pollereta muriese, hace ya diez años, el perrillo Miliki es la
única compañía de Ramón Casanova, último eslabón de la dinastía Ceba
de Benimaclet.
Ramonet, además de con las paellas, el truc y el dominó, siempre
ha disfrutado dedicándose en cuerpo y alma a sus fértiles tierras,
admiración de los agricultores vecinos. Pero también ha sufrido la
creciente amenaza del urbanismo devorador, que acerca cada vez más
los descomunales edificios y las amplias avenidas a su paraíso particular.
En plena burbuja inmobiliaria declinó reiteradas y sensacionales ofertas
por su propiedad. Presumidos y prepotentes constructores, adictos a los
habanos y los descapotables, más que bien relacionados con el
consistorio público, le presionaron durante meses hasta acabar todos
convencidos de que el viejo Ceba está completamente majareta.
Aquellos mercaderes del ladrillo, convencidos de que todo en esta vida,
incluso los principios, se puede comprar o vender, por más empeño que
pongan jamás comprenderán que para ese hombre sin
responsabilidades familiares, su patrimonio, lo único que le hace feliz y
da sentido a su vida, tiene el máximo valor pero ningún precio.
Pero hace unas semanas Don Ramón Casanova Seguí recibió una
notificación oficial a tenor de la cual su parcela y el contenido de la
misma quedaban expropiados con la finalidad de construir otro Centro
Comercial, uno más. Se le advertía también que la acequia que
suministra el agua a sus campos quedará cegada hoy viernes a las ocho
de la mañana y que en determinada fecha del mes próximo habrá de
franquear la entrada a las primeras máquinas excavadoras.
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Son las siete y empieza a clarear. Portando un fardo en una mano y
una caja de fruta en la otra, el Tío Ceba sale de la barraca y se dirige al
olivo, a cuyos pies hay excavado un pequeño foso. En él deposita el
bulto, o lo que es lo mismo, los restos de Miliki, al que acaba de degollar
sin poder contener las lágrimas. Cubre y alisa la superficie de la pequeña
tumba con unos puñados de tierra y del cajón extrae una soga que lanza
al aire y hace pasar a través de una gruesa rama. Se sube al improvisado
pedestal y anuda firmemente la cuerda en su cuello. Después, al tiempo
que deja caer la base le propina una patada, alejándola unos metros. El
cuerpo se balancea durante unos instantes y luego ya solo se oyen los
cantos de los pájaros.
----------------------------------
P.S. Lo que ya nunca sabrá el bueno de Ramonet es que el pueblo
se movilizará en masa tras su muerte para detener aquellas obras. Los
tribunales reconocerán que el olivo milenario no se debe cortar,
arrancar ni trasplantar, sino antes bien conservarlo siempre cuidado, en
el mismo emplazamiento. En los terrenos de la antigua alquería se
levantará el Parque del Tío Ceba, con una estatua del hombre y su perro
a la sombra del viejo árbol.
Autor: Rafa Sastre (Valencia)
http://rafasastre.blogspot.com.es
53

Dignified – Blue Muse Fine Art (http://500px.com/BlueMuseFineArt)
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Amor de verano
Está atardeciendo… dejó flotar en el aire las palabras junto al
humo dulce del tabaco de pipa que fumaba, primerizo. Se acurrucó más
junto a ella sobre ese madero rústico donde tantos pescadores habían
disfrutado de largos silencios de espera.
Ella no contestó. Su mirada aceptó el acercamiento de los
cuerpos. Tomó la mano del joven que ya amaba y la apoyó sobre su
vientre virgen. Se besaron sin vergüenza mientras la sinfonía de las aves
propietarias del río iba apagándose. Sus sexos iluminaron, encendidos, la
noche joven.
Todo pasó como el viento. La sedujo la primera semana, la tuvo
en la siguiente y la dejó sin misericordia, sin himen y repleta, un mes
después. Ella nunca volvió al muelle en el Tigre. Él se convirtió, de
adulto, en un consumado fumador de pipa.
Autora: Lidia Castro Hernando (Mar del Plata – Argentina)
http://escritosdemiuniverso.blogspot.com
55

Ocean - Moki (http://www.mioke.de/)
56

Sueño reparador
Se estremeció. No era consciente de que la madrugada entraba por
la ventana abierta, y se arrebujó entre las sábanas de hilo con puntillas
que su madre le había bordado. Se las llevó hasta la nariz. Le encantaba
su tacto y su aroma, fresco y suave. La devolvía a las orillas de ese mar
del que tan poco podía disfrutar. La espuma le curaba las heridas
invisibles. Se sentía sirena y náufraga, pirata y aventurera capaz de
cualquier hazaña. Sus sueños se poblaban de lances y grandes barcos de
vela, mientras la ingravidez se adueñaba sin permiso de su cuerpo y las
olas la acunaban. Todo era de color azul turquesa. Se iniciaba el verano.
Autora: Malén Carrillo, “Maga” (Sóller, Mallorca)
http://enredadaenlaspalabras.blogspot.com.es
57

Portrait of two children – Public Record Office of Nothern Ireland
58

La modistilla
Sus padres la llamaban Amparín, aunque a ella no le gustaba ese
nombre, prefería que la llamaran Amparo. Su juego preferido era el
sambori 1 , siempre era la ganadora ya que, había perfeccionado el arte
de pulir las piedras y hacerlas rodar hasta que se detuvieran siempre
donde ella quería. Eran otros tiempos, apenas circulaban coches y los
chiquillos se pasaban el día en la calle.
Fue una lástima que la guerra truncara su infancia; el tenebroso
sonido de los aviones hacía que viviera aterrorizada y en continua
tensión. Las bombas caían, a veces, cerca de su casa, en el popular barrio
de Ruzafa. Ella escuchaba el zumbido de los motores antes de que las
sirenas emitiesen su aullido. Con su sobrino Vicentín en brazos, que
apenas contaba dos años, salía disparada hacia el refugio, allí esperaban
los dos en silencio hasta que terminara la macabra lluvia de proyectiles.
La guerra duró tres largos años. Amparo tuvo que olvidar su deseo
de seguir estudiando; su familia soportaba la falta de necesidades tan
básicas como lo era el sustento diario. Tampoco sus vecinas y amigas
pudieron asistir a la escuela. Sus padres, las mandaban a formarse en
corte y confección, era la única forma de recibir una ayuda económica;
con el tiempo, si algún hombre se fijaba en ellas, terminarían casándose.
Era el único modo de conseguir independizarse del hogar. También
existía la alternativa de ingresar en un convento o, si la vocación no era
suficiente, se quedaban a vestir santos, se les aplicaba entonces el
calificativo de solteronas, quedando al cuidado de sus padres durante el
resto de sus vidas.
1
Sambori: en lengua valenciana., rayuela.
59

Amparín fue una alumna disciplinada. Era ágil con la aguja y precisa
con el pespunte. También adquirió gran soltura con la máquina de coser.
Sus largos y delgados dedos se deslizaban por los tejidos más finos y
blancos que su maestra sólo reservaba para ella: -“El traje de novia de
Maruchi Prieto, que lo cosa Amparín. Nadie más lo debe tocar”-.
En el tranvía, de vuelta a su casa, conoció a Paco. Procedía de un
pueblo de Albacete y, por si fuera poco, trabajaba en una mercería
cercana al mercado Central. Alto, moreno y guapo, era el tercero de
siete hermanos. Venía de cumplir el Servicio Militar en Palma de
Mallorca y la chispa del amor estalló. Su noviazgo duró tres años,
transcurridos los cuales, él no quiso que Amparín continuara en el taller.
La quería en casa, formando una familia, como debía de ser. Ella,
enamorada, le obedeció y su deleite por la costura lo conservó cosiendo
para los dos hijos que tuvieron. A ella le gustaba pasear por los
escaparates donde se exhibía ropa infantil que jamás podría comprar
con el sueldo de su marido y, al volver a casa, con cualquier retal de tela
adquirido después de regatear un buen rato, confeccionaba pantalones
para su hijo y preciosos vestidos para su niña. Las vecinas siempre
giraban la cabeza al verlos salir de casa, tan limpios y tan guapos, con sus
trajes nuevos:
-Caray Amparín… ¿cómo lo haces?
-Con las manos y mucha paciencia, doña Chari.
Barrio de Ruzafa, Valencia 2012
***********
Ana teclea en su portátil. Está terminando el último trabajo que le
queda para finalizar su máster. Se levanta para relajar la espalda y los
brazos, prepara un café y se acerca a la mesilla de mármol que tiene
60

junto a la ventana abierta. Las patas son de hierro fundido negras,
forman volutas. Las une un travesaño del mismo material en el que se
puede leer “SINGER”. Acaricia con sus dedos largos y delgados la foto
enmarcada de su abuela, se sienta y reposa los pies en el pedal, los
balancea arriba y abajo mientras recuerda el sonido que escuchaba de
pequeña: “Tac-tac-taca-tac…” 2
Autora: Amparo Hoyos (Valencia)
Anuncio de Singer Manufacturing Company (Miami University Libraries)
2
Al quedar inutilizadas las antiguas máquinas de coser Singer, muchas
personas utilizaban las patas, -de gran belleza- para convertirlas en
mesas colocando encima un tablero de mármol.
61

The lovers – Romana Grünfelder (http://500px.com/RomanaG)
62

La cita
Quiso el destino que ese día se conectaran al chat, la oferta en
internet era mucho más amplia de lo que ellos se imaginaban, pero no
tenían otra intención que la de pasar un rato en compañía. Ella cambió
su nombre, no tenía importancia, quizás sólo hablarían un rato y nunca
más; él fue transparente desde el primer momento, le contó su realidad,
estaba sólo y se sentía sólo.
Un diálogo sincero y profundo los fue acercando un poco más, ella
descubrió que él no era un hombre como otros, la dulzura de sus
palabras, el trato respetuoso y su total sinceridad, le generó sensaciones
nuevas. Él se sintió atraído por tanta ternura y comprensión, sentían
como si se conociesen desde siempre, y sucedió que durante meses se
acariciaron el alma hasta casi el amanecer.
Se necesitaban, ya no bastaba con verse a través del monitor o
escuchar sus voces en el teléfono, entonces decidieron conocerse
personalmente.
La ilusión los mantuvo despiertos, ninguno de los dos pudo dormir,
la ansiedad y las expectativas los superaban.
Era una noche de marzo, pronto comenzaría el otoño, se habían
citado en una esquina céntrica y aunque el mundo se oponga, ella
rompió con sus ataduras y fue a su encuentro, a nadie le contaría esa
locura.
Los dos llegaron a la hora pactada, se miraron con los ojos del alma
y simplemente se dijeron ¡hola! Pero sus corazones latían con
intensidad, por fin estaban juntos. ¡Lo habían deseado tanto!
63

Caminaron en silencio, buscando un sitio tranquilo y seguro. No sé
cuánto tiempo pasaron mirándose en silencio, hasta que un dulce y
cálido beso rompió el muro del pudor.
Autora: Meryross (Rosario, Argentina)
http://www.meryross-meryrosa.blogspot.com/
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El emigrante
Era una tarde fría, lluviosa y gris, cuando el ferry emitió un grito
ronco, anunciando así la llegada a su destino.
Primitivo dejaba atrás una travesía triste, en la que se le habían
mezclado en el rostro, las gotas del mar que había empujado el viento
con sus lágrimas y en las que no supo distinguir las unas de las otras.
Bajó por la pasarela indeciso. Nadie le esperaba, y sintió como le
envolvía el frío de la soledad que implacable y sin ruido acompañaba sus
pasos.
Buscó perdido entre el tumulto de la gente, bultos y equipajes, la
estación del tren. La vio de lejos. Un gran edificio marrón cuarteado por
la sal del mar. Se dirigió hacia ella con paso vacilante, aferrando su
maleta de cartón, en la que guardaba sus escasas pertenencias.
La lúgubre estación, estaba tan llena como el puerto. Tímidamente
se apostó delante de una ventanilla. Una cara pecosa se asomó por el
sucio cristal. Primitivo le enseñó un papel donde llevaba escrita su nueva
dirección. El hombre que escondía sus ojos azules tras unas gafas
redondas, le arrebató de malas maneras el papel, y su voz cavernosa
emitió un parloteo que Primitivo no entendió, se limitó a encogerse de
hombros y negar con la cabeza impotente. El pelirrojo, de peor humor,
le tendió un billete y le escribió el precio en un papel marrón, arrugado y
grasiento, y le señaló con un dedo el andén donde debía esperar.
Y esperó sin hacer nada, sin pensar en nada y del mismo modo
subió en uno de los vagones que una vieja locomotora acarreaba tras de
sí.
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A los cinco minutos el tren se puso en marcha con un chillido tan
agudo como grotesco. Poco a poco fue cogiendo velocidad, persiguiendo
los raíles que se perdían en la lejanía, y le arrastraba lejos del mar,
haciéndole perder el sabor de su niñez y arrojándole a un mundo
desconocido.
Miró disimuladamente a sus compañeros de viaje. Sus manos
encallecidas, sus miradas apáticas y sus cuerpos cansados les delataban
como a curtidos trabajadores. Algunos, apoyados en la sucia y dura
madera del vagón, dormitaban mecidos por el traqueteo. Una punzada
le oprimió el corazón, porque tuvo la sensación de verse así mismo, con
el paso del tiempo, reflejado en ellos.
Cuando bajó del tren, le recibió la frialdad de una ciudad que
empezaba a oscurecer, difuminando los edificios y dificultando su
búsqueda.
Vagaba perdido con su papel en la mano, enseñándoselo a la gente
con la que se cruzaba, algunos le ignoraron, otros amablemente le
señalaban con el dedo la dirección que debía seguir.
Se encendieron las farolas que le iluminaron el laberinto de calles
por las que andaba. Pasó primero por casas limpias y ordenadas, en las
que se respiraba el aroma a madera que se desprendían de los árboles, y
a medida que avanzaba a su destino, se fueron deteriorando,
convirtiéndose en edificios sucios y desconchados, con olor a verduras
cocidas que se escapaban de las cocinas del vecindario. Incluso se fijó en
que los gatos en esa parte de la ciudad, estaban famélicos.
Trabajó duro en una cantera, tragándose el polvo que se
desprendía de las piedras y mezclándose con la sangre de sus pulmones.
Y mientras pasaban los años, se le fue diluyendo en el viento, la imagen
de su casa de adobe que se resguardaba a la sombra de una higuera, no
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volvió a ver el sol cuando se abrazaba en el mar, ni al cielo haciendo
enrojecer de celos a las nubes.
Trabajó sin descanso para nadie, sólo para sobrevivir a la sombra
de una ciudad que no le vio nacer, pero si le vio padecer. Porque desde
el momento en que puso los pies en aquella tierra que no conocía, le
acompañó sin descanso una neblina grisácea que se le instaló en su
corazón y no pudo desprenderse de ella.
Autora: Marisol Santiso Soba (Madrid)
Monument to the Emigrant, Cangas de Onís– Anne
(https://www.flickr.com/photos/valeofglamorgan/)
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It comes from within – Kevin Eddy (https://www.flickr.com/photos/kevineddy/)
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Zeta
Crucé el pasillo, bajé al sótano y maté a la prisionera. Sabía que
después me arrepentiría, pero hay cosas que no podía tolerar, no,
definitivamente no se puede invadir el sótano de alguien y esperar que
no pase nada. Ya estaba harto de tanto discurso ecológico: -¡lo siento,
reina, así son las cosas! No te voy a dejar que vivas en mi sótano
fornicando sin parar. He intentado respetar tu forma de vida pero me
resultas invasiva y sobre todo me parece abusiva la forma en la que
explotas a la clase obrera, si ellos supieran la fuerza que tienen se
sublevarían de inmediato y se te acabarían todos los privilegios. Ojalá
hubiera podido hablar hormigo y explicárselo todo….
Autora: Caridad Blázquez (Cartagena, Murcia)
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La cajita de luz para las fotos – Anie
(https://www.flickr.com/photos/anieluthien/)
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¿Cómo estás hoy, princesa?
Es un recorrido largo, difícil... La vida se puede convertir en esa
clase de carrera que nunca quieres correr, ya sea porque no te gusta
competir o peor aún, porque no te guste perder... Y en la vida se
pierde... Y mucho...
Existen días señalados, personas anónimas que, sin ellas saberlo, te
lanzan un pequeño salvavidas al que te agarras con fuerza porque
quizás, unas simples palabras acompañadas de unos delicados gestos en
el momento oportuno, pueden relanzar tu simple y llana creencia de que
existe la magia, y algún día, te puede tocar a ti...
El jueves pasado, presencié una de las cosas más bonitas que
recuerdo en estos últimos años. Quizás, ahora mismo, no sea la persona
más indicada para hablar sobre algo así, pero me alegró tanto el corazón
y me pareció tan sumamente precioso que por hoy, intentaré esquivar el
mecanismo de defensa que se ha instaurado en todos y cada uno de mis
sentidos...
Una gran ventana abierta de par en par. El viento invadía la
habitación sin vigilancia, merodeando por ella en un bucle, esperando a
ser liberado en cuanto la puerta principal se abriera.
Eran aproximadamente las 12:00 de la mañana. Esa habitación, en
ese preciso instante, estaba ocupada por sus dos inquilinas. A mi
derecha se encontraba Elvi, una mujer mayor que parecía luchar contra
sí misma y a la vez, en mitad de la batalla, desear dormir
profundamente. Sus manos se movían repetidamente de arriba abajo, y
mientras generaba muecas con su boca, me miraba y se reía dulcemente
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cuando yo hacía deslizar la varilla contra el cristal para terminar de
limpiar la primera capa de la ventana. Yo le sonreía, y aunque ella me
hablaba finés y no la entendía, no paraba de sonreírle y ella parecía
agradecérmelo. Reconozco que un sentimiento intenso de tristeza me
invadía al mismo tiempo. Observarla tan indefensa, tan enferma,
postrada en su cama sin ni siquiera poder moverse me retorcía el alma...
Pero ella reía. Me saludaba feliz mientras me veía limpiar una ventana...
Significa mucho ver eso.
A mi izquierda se encontraba Mirkku. Otra señora mayor que,
aunque parecía estar menos grave que Elvi, también estaba postrada en
su cama, con sus dos manitas puestas en el pecho y sus dos preciosos
ojos azules abiertos de par en par, observando como un tío como yo
limpiaba su ventana, esa ventana que observa todos los días más tiempo
del que quisiera pero que seguro, le resulta una escapatoria
momentánea en ciertas ocasiones cuando su mente se vuelve lúcida...
Yo seguía limpiando entre mis dos mujeres. He de decir que sin
saber exactamente por qué, quise dejar aquella ventana más limpia que
ninguna. Cuando el proceso iba por la mitad y solo me faltaba la parte
superior (la más difícil) La puerta se abrió. El aire encontró su
escapatoria y me lo hizo saber con una pequeña ráfaga que me acarició
la cara y me hizo dar la vuelta para ver quién era. Resultó ser un
viejecito. Vestía una camisa y un pantalón, ambos grises, acompañado
por un cinturón blanco, y coronando el conjunto con un sombrero negro.
Después de saludar cordialmente, se acercó a la cama de Mirkku. Yo
estaba usando una silla como escalera para la parte de arriba, así que
me apresuré a limpiar la parte exterior y le ofrecí la silla, gesto que
agradeció muchísimo. Yo no había terminado de volver a la ventana para
continuar mi trabajo cuando escuché que le decía a su mujer...
- How are you today princess?
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Automáticamente me di la vuelta.
Pude observar cómo, a la vez que le había dicho eso, le acariciaba
la cara con una de sus manos mientras depositaba la otra en mitad de
las dos manos pegadas al pecho de Mirkku. Él la miraba como si se le
fuera la vida. Siguió hablándole durante unos minutos en los que, no sé
por qué, no pude seguir trabajando. Se le notaba la voz cansada, y en
uno de los momentos, esa voz pareció apagarse y pude escucharlo
sollozar...
Sinceramente, se me partió el alma. Pude ver lo solo que se podía
encontrar. Me invadió una tristeza enorme. A los pocos segundos,
mientras yo yacía de pie destrozado con el rulo de limpiar ventanas
colgando de mi mano, entraron las enfermeras, y hablando
alegremente, levantaron a Mirkku y la pusieron en una silla de ruedas, la
sacaron al pasillo y le dieron los mandos de la silla a él, al que más tarde,
limpiando otra ventana, vi por uno de los paseos de los alrededores
llevando a Mirkku.
Cuando terminé de limpiar aquella ventana, supe que había sido la
ventana más especial que seguramente limpié en toda mi vida. Recogí el
rulo, los trapos, la varilla y los dos cubos, el pequeño y el grande. Los
dejé a un lado y salí de la habitación. Bajé dos plantas, me presenté en el
jardín, busqué al jardinero y le dije...
- Can I ask you something?
- Sure.
- Can I take this flower?
- Of course, man.
- Thank you so much.
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Volví a subir las dos plantas, entré de nuevo en la habitación, saqué
mi equipo de limpieza de allí, lo dejé aparcado en una esquina donde no
molestara, busqué en el traductor de mi Iphone como se decía
aproximadamente "Esto es para ti" en finés... Cuando lo medio
encontré, me fui a la cocina del personal, pedí un vaso con agua y metí la
flor. Minutos más tarde, volví a entrar en la habitación, me acerqué a
Elvi, que seguía en su cama. Le cogí la mano, y señalándole el vaso le
dije...
- Tämä on sinulle
Y ella sonrió mucho. Se le iluminó la cara mientras me repetía
gracias en finés...
- Kiitos kiitos kiitos...
Y es que no sabemos cómo acabarán nuestras vidas, pero tanto
Mirkku como Elvi, compartían habitación en una residencia, y es curioso,
quién le iba a decir a ellas que algún día, seguramente abandonarían
este lugar en presencia de alguien que quizás no hubieran visto en toda
su vida... Mirkku paseaba con su marido por los alrededores, y no sé si
Elvi tiene o no familia que la visite... Pero ahora, al menos, tiene una flor,
y cuando la mire, no sé si se acordará de mí o no... Pero seguro que se
reirá.
Autor: Eric Grants (Málaga)
http://writtenrumors.com/inicio/
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Esperándote
“Espérame”, me dijiste. Y yo, ilusionada, me senté en aquella
terraza a esperarte. Con una sonrisa en los labios, impaciente por verte,
pedí un café y me acomodé a ver pasar a la gente.
Vi a quienes paseaban sin rumbo, sin prisa y pensé que qué gran
suerte la suya, poder pasar el tiempo al capricho o al antojo de ir
haciendo sobre la marcha.
Después, fijé mis ojos en alguien que miraba el reloj y apretaba el
paso en el instante en que en su cara se dibujaba una mueca de
preocupación.
Y entonces pensé que qué suerte la mía, por no tener en ese
momento nada más que hacer que esperarte.
Y así, viendo pasar rostros sin nombres e inventando historias
sobre sus vidas, la taza se fue quedando vacía. Y yo, seguí esperándote.
Se me ocurrió sacar el libro que llevaba en el bolso, pedir otro café
y leer un poco, para matar el tiempo y la impaciencia de verte llegar.
No recuerdo bien cuándo se marchó aquella pareja que estuvo
comiéndose a besos sentada en la mesa de al lado, ni en qué momento
empecé a escuchar el rumor de las persianas de los comercios al
cerrarse.
No recuerdo bien cuántos capítulos de aquella novela leí mientras
en mi pecho se apagaba el ansia de verte, ni tampoco a qué hora
empezaron a encenderse las farolas de la plaza.
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No recuerdo bien en qué momento me di cuenta de que el agua
empapaba mi pelo y las páginas de aquella novela que leía incapaz de
concentrarme.
Lo único que recuerdo es mi reflejo dibujado en agua y lágrimas,
como un puzzle, encima de la mesa de aquella terraza en la que me
senté a esperarte.
Autora: Carmen Ferrer (Barcelona)
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Hombres sin rostro
El servicio había finalizado. Le pedí a Juana permiso para lavarme
en su cuarto de baño. Sin mirarme siquiera susurró un sí, mientras se
vestía en forma cansina, pesada. Con mis ropas bajo el brazo me
encaminé hacia allí donde pude higienizarme un poco y vestirme.
Al salir la veo cerca de la ventana con la mirada perdida y un
cigarrillo consumiéndose entre sus dedos. Estaba a medio vestir.
Comencé a caminar hacia la puerta de salida. Al abrir la miré
nuevamente y seguía en la misma posición, parecía una estatua.
Quise comunicarme aunque fuera un instante con ella. Sentí que lo
necesitaba.
-¿Juana? -le dije desde la puerta.
No me respondió y me inquietó un poco, por lo que me acerqué a
ella y le toqué el hombro.
-¿Estás bien? -le pregunté.
Se sobresaltó sobremanera.
-¿Qué haces? no me toques más, el servicio está terminado,
pagaste por una hora y una hora has tenido, así que vete de una vez por
favor -me dijo sin mirarme a los ojos, como en toda la noche. Jamás
llegaron a cruzarse nuestras miradas.
-Discúlpame por favor, no quise asustarte, solo me preocupé por ti,
nada más que eso, estabas tan tiesa, inmóvil…
Y de pronto algo sucedió; me miró a los ojos; eran tristes,
transmitían mucho dolor y una enorme soledad.
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Me sonrió. Parecía que estaba viendo un rostro luego de mucho
tiempo, algo que resultó luego ser una verdad inexorable.
-Vete por favor, todos vienen, me cogen y se van. Eso es todo,
nadie se detiene a ver qué hago yo una vez terminado.
-Yo sí, Juana -le respondí.
-Pues no debes y espero no seas de esos boludos que se enamoran,
¿no? No soy una mujer de las que un hombre se pueda llegar a
enamorar.
-¿Y por qué piensas que es así?
-Está a la vista cariño, soy una puta, lo soy desde los dieciocho
años. Dime a ver; ¿qué edad tengo?
-Pienso que recién estás llegando a los treinta, Juana.
Más que una sonrisa fue una mueca ordinaria.
-Tengo veintidós y mi nombre es Carla… tú… ¿Ves? No sé tu
nombre, estuviste dentro mío y no sé tu nombre ni el del anterior, ni del
que vendrá después de ti y tampoco de todos los que estuvieron
viniendo a mi cama durante los últimos cuatro años.
-Augusto, mi nombre es Augusto -le dije y le extendí la mano.
Esta vez me pareció que su sonrisa era franca, su cara había
cambiado y su gesto agrio cedía a uno más cotidiano y común.
Mantuvimos nuestras manos estrechadas mientras nos mirábamos a los
ojos. Me di cuenta que había dejado de ser un hombre sin rostro para
Carla. Nos interrumpió el golpe en la puerta. Era su nuevo cliente.
-Ahora vete por favor que tengo que trabajar -me pidió con cierta
amabilidad.
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-¿Cuánto te pagará? -le pregunté.
-Lo mismo que me pagaste tú -me respondió.
-Pues aquí tienes el dinero, despídelo y quédate conmigo por favor
-le dije sacando los billetes de mi bolsillo.
Me miró como si estuviera loco.
A peering in a portrait – Alyssa L. Miller
https://www.flickr.com/photos/alyssafilmmaker/
-Es tu dinero, aguárdame un minuto -dijo mientras se dirigía a la
puerta para decirle al cliente que regresara en una hora.
79

Al volver, me invitó a tomar una copa en la cocina.
Tomamos asiento y continuamos con la conversación. Carla
comenzó a hablar.
-Tenía quince años allá en mi pueblo y le contaba a todos que sería
una importante abogada de la ciudad. La mejor. Estaba en tercer año de
la secundaria y mi vida era perfecta. Hasta que un maldito accidente en
la ruta mató a mis padres y arruinó mi vida y la de mis hermanos.
Quedamos a cargo del despreciable de mi tío, hermano de mi madre,
quien, a los pocos días, ya me había golpeado y violado. Lo hacía
sistemáticamente todas las semanas, mis hermanos más pequeños
también sufrían la violencia de esa escoria.
Aguardé a cumplir los dieciocho años para abandonar esa casa con
ellos. Al llegar a esta ciudad, vivimos en pensiones de mala muerte
mientras nos duró el dinero que teníamos ahorrado. Al acabarse
debíamos hacer algo; fue entonces que mis hermanos consiguieron
trabajo en una obra en construcción y yo, sin estudios, sin habilidades y
con un físico desarrollado e imponente, la palabra prostitución estaba
escrita en mi frente.
Comencé parando en una esquina, semidesnuda, ofreciendo mis
servicios a quien los buscara. Esto duró casi un año hasta que una noche
se detuvo un auto y bajó una mujer de unos sesenta años con muy
buenas formas. Se acercó y me preguntó si quería trabajar para ella en
un departamento. No lo dudé, con tal de alejarme de la calle y de sus
vilezas, aceptaba cualquier ofrecimiento. Y aquí estoy Augusto.
Recuerdo que la primera noche de trabajo me dijo algo que llevo
grabado en mi cabeza: “Los hombres no deben tener rostro para ti, no
tienen boca por lo que no pueden besarte ni hablarte, no tienen nariz
para olerte, no tienen oídos para escucharte y lo más importante, no
tienen ojos para mirarte por lo que nunca debes mirarlos a ellos. Y
80

estarás bien. El día que mires a alguien a los ojos, tu vida cambiará.” Y
en todo este tiempo todos los hombres que entraron aquí no tuvieron
rostro para mí.
-Hasta hoy -le dije.
-Hasta hoy -me respondió y una sonrisa franca se le dibujó en el
rostro.
dijo.
-Muchas gracias Augusto, le has dado algo de luz a mi vida -me
Asombrado por estas palabras, me animé a preguntarle:
-Pero tu vida cambiaría si mirabas a alguien a los ojos -le recordé.
-Es mi decisión, ahora no quiero que cambie nada, ni quiero me
pidas ni me ofrezcas nada. Pero gracias.
Me acompañó hasta la puerta. Allí me despidió con un beso. Le
dejé una tarjeta con mi número de celular.
-Cuando quieras puedes llamarme -le dije.
Me miró profundamente y noté humedad en sus ojos. Cerró la
puerta. Algo me decía que pronto sabría de ella.
Autor: Ricardo Mazzoccone (Buenos Aires, Argentina)
http://ricardomazzoccone.blogspot.com
81

Pixel Art – Matthew Benton (https://www.flickr.com/photos/z-two/)
82

El espejo electrónico
Tras ponerlo en funcionamiento, jugó algunos minutos con el
retraso de movimiento de su imagen reflejo. Milésimas de segundos,
pero lo notaba. Y así, hasta que vibró una de las esquinas de la pared
blanca del fondo y la alta definición de su cara se convirtió en
cuadraditos. "Pixelado", le puntualizó la persona de atención al cliente.
Le dijo que no se preocupara, porque esto se debía a la calibración del
dispositivo, y en poco tiempo dejaría de notarlo.
En efecto, a la semana vio que más personas habían comprado un
espejo como el suyo y todos iban muy contentos, por lo que dio por
zanjado el asunto de la reclamación. Más que nunca estuvo de acuerdo
en que, después de todo, el humano es un ser fragmentario.
Autor: José Luis Sandin (Valencia)
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¿Dónde están los anteriores números de VALENCIA ESCRIBE?
Número 0 (Marzo 2014):
http://www.yumpu.com/es/document/view/23959053/valencia-escribe
Número 1 (Abril 2014):
http://www.yumpu.com/es/document/view/24317623/valencia-escribe
Número 2 (Mayo 2014):
http://www.yumpu.com/es/document/view/25030771/valencia-escribe
En el interior de cada una de las revistas encontraréis el enlace para
poder descargarla en formato pdf
84

A tortas con la vida
© Fuensanta Niñirola
La vida está hecha de momentos buenos y malos y a ella le habían
tocado siempre los momentos malos. Tuvo una infancia desastrosa, con
un padre autoritario y una madre ausente. Luego, de mayor, se casó con
su novio de toda la vida y cambió el padre por el marido autoritario;
ahora ella era la ausente.
Estaba decidida a que todo cambiara. Se había dicho un montón de
veces a sí misma que no merecía la pena continuar así, que tenemos sólo
una vida y la iba a malgastar viviendo en un limbo. Porque era eso lo que
hacía. Para no darse cuenta de lo infeliz que era, se refugiaba en su
mundo de fantasía imaginándose protagonista de novelas donde la
heroína salvaba a los desvalidos y donde se enamoraba perdidamente
de un caballero que no hacía otra cosa que colmarla de atenciones.
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Amanecía un día lluvioso, pero eso no le impidió llevar a cabo sus
planes. Dejó su maleta en el recibidor de casa, preparó el desayuno y
esperó a que su marido se levantara para darle la noticia de que se iba.
Le vio aparecer por la puerta de la cocina, despeinado, bostezando
y sin ni siquiera decirle un “Buenos días”. Intuyó que algo iba mal pero
no pudo esquivar el primer guantazo. Todo giró de repente y ya no supo
por donde le venían los golpes. Él no hacía más que golpearla y gritar
diciéndole que nunca le dejaría marchar, que era suya, que era su mujer.
La cocina se volvió negra y silenciosa. Ya no había golpes ni gritos.
No sentía nada. Pensó que se había acabado todo, que estaba muerta
pero no era así.
Despertó en una habitación de hospital, magullada y con fractura
de dos costillas. No estaba sola; a los pies de la cama, sentado en un
sillón, estaba él. Debía haber pasado todo el tiempo con ella porque se
le veía desastrado y ojeroso.
Él se dio cuenta de que se había despertado y acercándose a la
cabecera de la cama le pidió perdón un millón de veces. Se le veía
arrepentido, pero ella sabía que eso duraría poco. Solo había sido
violento con ella una vez y fue lo suficientemente brutal para haberla
llevado directamente al hospital.
No, no se creía su arrepentimiento. Seguía decidida a cambiar su
vida y ahora con mucho más motivo.
El día que le dieron el alta pidió al médico que no se lo dijeran a su
marido y salió del hospital decidida a no volver con él. No iba a permitir
que le golpeara más, ahora sería ella la que fuera a tortas con la vida.
Autora: Pilar Descalza (Valencia)
http://micuartosecret.blogspot.com.es/
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© Eulalia Rubio
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