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parsimonioso vaivén! La medida de tu onda escapa a las
generaciones. ¡Oh figura de los castigos bíblicos, te hundes y te
barres! “Cien pueblos apedrearon este valle” dice tu poeta. 1
Pasen y compren: todo está envuelto cuidadosamente
en polvo. La catástrofe geológica se espera jugando: origen del
arte, que es un hacer burlas con la muerte. Nápoles y México:
suciedad y canción, decía Caruso. Tierras de disgregación
volcánica, hijas del fuego, madres de la ceniza. La pipa de lava es
el compendio. Un Odiseo terreno, surcado de cicatrices, fuma
en ella su filosofía disolvente. Stevenson se confiesa un día,
horrorizado, que toda materia produce contaminación
pulverulenta, que todo se liga por suciedad. ¿Cuál sería, oh
Ruskin, la verdadera “ética del polvo”? En el polvo se nace, en él
se muere. El polvo es el alfa y el omega. ¿Y si fuera el verdadero
dios? Acaso el polvo sea el tiempo mismo, sustentáculo de la
conciencia. Acaso el corpúsculo material se confunda con el
instante. De aquí las aporías de Zenón, que acaba negando el
movimiento, engaño del móvil montado en una trayectoria,
Aquiles de alígeras plantas que jadea en pos de la tortuga. De
aquí la exasperación de Fausto, entre cuyos dedos se escurre el
latido de felicidad: “Detente. ¡Eras tan bello!”. Polvo de
instantáneas que la mente teje en una ilusión de continuidad,
como la que urde el cinematógrafo. Por la ley del menor
esfuerzo —el ahorro de energía, de Fermat— el ser percibe por
unidades, creándose para sí aquella “aritmética biológica” de
que habla Charles Henry, aquella noción de los núcleos
1
Pellicer, Carlos, “Retórica del paisaje”, Hora de Junio, Ediciones Hipocampo,
México, 1937, p. 57.