VE-12 ABRIL 2015

Número 12 – Abril 2015

Velero en ocres – Evelyn Carell (Valencia)
http://evelyncarell.artelista.com
© Todos y cada uno de los derechos de las obras literarias, fotografías o
ilustraciones publicadas en esta revista pertenecen en exclusiva a sus
respectivos autores (aunque en algunos casos no se citen los nombres)
Portada: Remember you are dreaming - Autor desconocido
Imagen obtenida de http://rememberyouaredreaming.com/
Diseño y edición: Rafa Sastre
Colaboraciones: revistave@hotmail.com
La literatura no es otra cosa que un sueño dirigido.
Jorge Luis Borges (1899-1986)
Visita nuestro blog: http://valenciaescribe.blogspot.com.es/

Índice
Gracias (Rafa Sastre) Pág. 1
Los lirios del delfín (Eva Franco) Pág. 3
De flor en flor (Susana Gisbert) Pág. 5
Voy a morir esta noche (Pernando Gaztelu) Pág. 7
Amants (María Luisa Pérez) Pág. 11
Recuérdame (Macu Joan) Pág. 13
El Cazador y la Bruja (Christine Carcosa) Pág. 15
Nostalgias (Isabel Sifre) Pág. 19
Silencio (Alicia Muñoz) Pág. 21
El pelo (Matilde Lledó) Pág. 23
Prismáticos (Adrián García) Pág. 25
Fantasmas y siluetas (Héctor Vázquez) Pág. 27
Trazo de carbonilla (Jorge Richter) Pág. 29
Orden mundial (Lidia Castro) Pág. 31
El regalo de la vida (Santiago Herrero) Pág. 33
El columpio (Rosi Serrano) Pág. 35
Remanso (Marga Alcalá) Pág. 37
Tirso y Valeria (Isabel Muñoz) Pág. 39
Día de los muertos (Luciano Doti) Pág. 43
Errante (Concha García) Pág. 47
Hay unas voces ahí fuera (Lu Hoyos) Pág. 49
El gatillazo (Nicolás Jarque) Pág. 51
Daniela (Manuel Navarro) Pág. 53
Preludio a una historia (Marco Antonio Torres) Pág. 55
Adela (David Rubio) Pág. 57
Desde la libertad (Rafa Sastre) Pág. 61
La princesa de San Petersburgo (Vicente Carreño) Pág. 63
A punto de rendirme estoy (Marisol Santiso) Pág. 65
Madrugada de flamenco (Fran Rubio) Pág. 67
Al son de un vals (Pilar Descalza) Pág. 69

El lector (Luisa Berbel) Pág. 73
Cachito (Luis Alberto Molina) Pág. 77
Siete de la mañana (Pepe Sanchis) Pág. 81
Quiero tanto a los vampiros (Javier Vayá) Pág. 83
Diluvio (Aldana Michelle Giménez) Pág. 87
La fiesta del fuego (Esther Moreno) Pág. 89
Caos en la tierra (Amparo Andrés) Pág. 91
Las musas van de fiesta (Amparo Hoyos) Pág. 93
Impasible (José Luis Sandin) Pág. 97
Malabarista (Asun Ferri) Pág. 99
La cita (Marisa Martínez)
Pág.101

Gracias
Escribir la introducción de una revista en la cual unos amigos
prestamos a otros nuestras inquietudes literarias es tarea cuanto
menos baladí. Ahora mismo no se me ocurre decir otra cosa que no
sea gracias. Por vuestra fidelidad, por vuestro ánimo, por vuestra
confianza, por esos amables comentarios que a menudo instaláis en
mi corazón; pero gracias, sobre todo, por vuestra amistad. Nunca
habría imaginado que se pudieran forjar relaciones de afecto como
las que tengo el privilegio de disfrutar gracias a una publicación tan
sencilla como esta. Por eso, gracias a todos y cada uno de vosotros.
En la revista de este mes nos complace recibir por vez primera
los trabajos de Isabel Muñoz, Luciano Doti, Amparo Andrés, Marisa
Martínez y del fotógrafo Miguel García, que esperamos hayan venido
para quedarse.
Para concluir, una frase sobre amistad, literatura y felicidad:
«Deben buscarse los amigos como los buenos libros. No está la felicidad
en que sean muchos ni muy curiosos, sino pocos, buenos y bien
conocidos» (Mateo Alemán, 1547-1614)
Y como jamás me cansaré de repetir, sed muy felices.
Rafa Sastre
1

Paradise – Jan Staes (Holanda) https://500px.com/janstaes
2

Los lirios del delfín
Sumergido en las aguas, un viejo delfín quedó atrapado entre
redes ambulantes abandonadas en el mar. El cetáceo, al verse
atrapado, trató de liberarse con la fuerza de su experiencia, pero por
más que aleteaba, le fue imposible emerger.
Cansado se intentarlo, se dejó hundir hasta lo más profundo del
mismo mar que un día fue cómplice de su amada libertad. Allí, justo
donde el silencio se viste de paz, y el dolor se diluye con el frío de sus
profundidades, se dejó llevar por lo incierto, aceptando el lugar de su
muerte.
Sin embargo, un regalo de emociones matizaron con colores
cálidos sus últimos momentos, mostrándole tres lirios de mar,
desprendiéndose de entre las rocas.
El primer lirio llegó a él con la fuerza de sus aleteos, y estaba
formado por pétalos de querencias, de cada surco dibujado en la
marejada que vivió.
El segundo lirio, el que más parecía una estrella, pasó
forcejeando entre los orificios de la red, para quedar abrazado a él.
El tercer lirio, a diferencia de los otros, se desprendió hacia la
superficie, donde asumió entregaría su último suspiro.
Y así fue, porque emergió para renacer, dejando una red rota
esparcida entre las rocas vestidas de sepulcro. En su trompa llevaba
el lirio de sus querencias, y abrazado a una de sus aletas, el lirio que
jamás renunció a él.
Mientras, el tercer lirio terminó difuminándose con la luz del
sol, mostrándole que rendirse jamás será una opción, si necesario es
vivir.
Eva C. Franco (Isla de Margarita, Venezuela)
3

Tears of a flower – freaky208 http://freaky208.deviantart.com/
4

De flor en flor
La primera vez que vi a Julia pensé que jamás había visto una
cara tan radiante. Su sonrisa abierta y sus ojos brillantes asomaban
por detrás de la enorme y exquisita orquídea blanca que yo misma le
había entregado, y hasta me pareció ver deslizarse por su mejilla una
lágrima que no podía ser sino de alegría. Me dio las gracias con una
risa nerviosa y me entregó una propina desmesurada para lo que era
habitual. Era una mujer feliz.
El suyo era el primero de los encargos que tenía para aquella
mañana. Mi madre tenía un puesto de flores en el mercado, y yo la
ayudaba haciendo el reparto un día tras otro. No era un mal trabajo.
Aunque a veces era agobiante sortear el tráfico a bordo de una
cochambrosa furgoneta que hacía ya mucho que vivió tiempos
mejores, las caras de los destinatarios de mi mercancía,
mayoritariamente mujeres, cuando la recibían, solía compensarme. Y
a mí me gustaba imaginar las historias que se escondían detrás de
aquellos ramos y centros de flores.
Julia me llamó la atención desde el primer día. El brillo de sus
ojos al recibir aquella flor exquisita hubiera sido capaz de iluminar
una ciudad entera.
No tardé demasiado en volverla a ver. Apenas habían pasado un
par de meses desde aquel día volví a recibir el encargo de llevarle
algo. Se trataba de un ramo de rosas rojas, veinticinco exactamente,
tantas como años cumplía, según rezaba la tarjeta que ella misma
abrió nerviosa ante mis ojos. Me alegré de volverla a ver. De nuevo
sonreía, aunque me pareció advertir que sus ojos no brillaban de la
misma manera que la primera vez. Pero pensé que quizás el tiempo
transcurrido había deformado mi recuerdo.
5

Poco a poco, los encargos destinados a Julia pasaron a ser una
constante en mi trabajo. Con mucha más frecuencia que cualquier
otro cliente que nunca hubiéramos tenido, el hombre que enviaba
flores a Julia usaba nuestros servicios. Mi madre, que jamás
participaba en las entregas, decía que debía estar muy enamorado, y
así debía ser. Pero a mí había algo que no me encajaba. Nunca volví a
ver aquella cara de alegría que ella tenía el primer día, y a cada
entrega parecía apagarse más y más su mirada.
Pese a todo, no empecé a sospechar lo que pasaba hasta
transcurrido un tiempo. Al cabo de unos veinte días del día de su
cumpleaños, fui de nuevo a llevarle un ramo. Esta vez se trataba de
un bonito y alegre manojo primaveral, con lirios, claveles, margaritas
y pequeñas flores de todos los colores. Sólo con verlas entraban
ganas de reír. Pero Julia esa vez me abrió la puerta y sin apenas
despegar los labios, tomó el regalo y susurró un simple “gracias”. Ni
siquiera me dio propina alguna, ni creo que llegara a pensarlo. Sus
ojos habían perdido el brillo casi por completo, aunque sus labios se
esforzaban en esbozar una leve sonrisa.
A ese encargo le siguió otro, y otro, y otro más. Preciosos
tulipanes amarillos, centros de flores exóticas, primorosas violetas. Y
la mujer que los recibía parecía ganar años cada vez. Y tenía una
permanente mueca de asco que fingía ser una sonrisa sin lograrlo. En
un par de meses, apenas recordaba aquella Julia de mi primera
entrega.
No tardó en llegar el día en que se confirmaran mis sospechas.
Debía entregar un maravilloso ramo de rosas blancas de tallo largo a
su nombre, pero en vez de a su casa, a la dirección de un hospital. Me
maldije a mí misma. Sabía que ese día había de llegar, pero había
mirado hacia otro lado. Y ahora Julia yacía en una clínica,
seguramente con el cuerpo y el alma rotos.
6

Habían transcurrido unos días cuando el siguiente encargo me
dejó helada. El último pedido recibido a nombre de Julia era una
corona de flores. No volvería a ver la mirada de Julia. Había podido
hacer algo por ella, y no lo hice. Lloré de rabia y dolor y me maldije a
mí misma.
Nos dijeron que vendrían a recoger el pedido. Mi madre y yo nos
sentamos a esperar sin pronunciar palabra, y, de pronto, nos
quedamos boquiabiertas ante lo que vimos.
Julia, en persona, apareció allí y, tras pagar la corona ante
nuestra mirada atónita, dijo que iba a enterrar su vida anterior. Su
vida con él. Para eso quería la corona de flores.
No hemos vuelto a ver a Julia nunca más pero sé que ahora sus
ojos brillarán de nuevo.
(Relato ganador del Premio Literario Mujeres de Benetússer 2004)
Susana Gisbert Grifo (Valencia)
http://conmitogaymistacones.com/
7

Waiting for summer – Aris Kamarotos (Grecia)
http://ar-ka.deviantart.com/
8

Voy a morir esta noche
Voy a morir esta noche,
quizá resucite al alba.
Si hoy es un presente,
¿El mañana se acaba?
Voy a morir esta noche,
y me da igual si no vuelvo,
porque no es mi deseo,
ni vuestro, ni del cielo.
Voy a morir esta noche,
estoy tentando a la suerte.
Vos lloráis al oírme,
pues no entendéis perderme.
Me mata en silencio,
me lleva al averno y al edén.
Nadie sabe el oscuro secreto,
de este gran misterio.
Voy a morir esta noche,
iré a un lupanar y a las tinieblas,
soplaré sobre tus suspiros,
y volveré para contaros un cuento.
Voy a morir esta noche,
y, ¿sabéis qué?
Me muero por veros en sueños...
Pernando Gaztelu (Iruña, Navarra)
http://lokos-a-disfrutar.blogspot.com.es/
9

Lovers – Laura Makabresku (Polonia)
http://laura-makabresku.deviantart.com/
10

Amants
(sobre un poema de Vicent Andrés Estellés)
Cómo puede el amor ser un tornado.
Cómo añorar la tranquila armonía de dos cuerpos amándose.
Cómo sobrevivir al tiempo y a los besos.
Cómo ignorar las horas y los días y las eternidades
y hasta entonces haber sobrevivido,
sin amarte, sin sentirte, sin tenerte.
Cómo el huracán puede apaciguar al ansia.
Cómo estrecharte y no quererte.
Cómo los amantes perpetúan el instante.
Cómo el tenerte me asegura
una eternidad, un mundo, un paraíso
del que salir no quiero.
María Luisa Pérez Rodríguez (Valencia)
http://marialuisaperezr.blogspot.com.es/
11

Remember me – Miranda (EUA) http://x-xlithiumx-x.deviantart.com/
12

R3CUéRd4M3
Te dejaré impresa mi alma en papel.
Tatuaré cada palabra no pronunciada bajo tu piel.
Ahuyentaré tus miedos, romperé tus cadenas. Abrazaré tus
sueños, mutarán tus creencias.
Idearé pensamientos que abrasen tu timidez.
Enhebraré hilos que remienden tu vejez.
Sorberé tu veneno, acallaré tu ausencia. Delinearé tu cuerpo, se
quebrará tu firmeza.
A cambio, sólo una PROmeSA.
Mírame.
Escúchame.
Léeme.
Recuérdame.
Macu Joan (Carlet, Valencia)
http://macujoan.blogspot.com.es/
13

The Raven – Evelyn Murphy EUA)
http://www.fotoblur.com/people/emurphy
Imagen sugerida por la autora
14

El Cazador y la Bruja
La espera se estaba haciendo insoportable. Habían hablado
varias veces por Facebook, bajo nombres falsos, por supuesto, pero
Alana quería más. Se había cansado de jugar al escondite, como
llevaba haciendo varios meses. Deseaba que la atraparan. Pero no
cualquier poli de mierda, no. Tenía que ser él.
Había oído hablar del Cazador un tiempo después de empezar
su particular reinado del terror. A los periodistas les encantaban esas
terminologías tan estúpidas. Cuanto más estúpido era el titular,
mayor tirada. Borregos lanzándose a por el último ejemplar, señoras
abriendo sus enormes bocazas en forma de “O” al leer algo
mínimamente escandaloso, niños temblando de miedo al ver las
morbosas fotos que acompañaban al artículo.
Desde que empezó con los empollones universitarios, ella había
sido literalmente la reina de las portadas. Se había encargado de que
supieran que era obra de una mujer, oh sí. Las marcas de los
mordiscos con su sutil huella de pintalabios de Dior. El perfume
impregnado en sus ropas. Las perforaciones de sus tacones de aguja.
Y siempre, siempre, un ejemplar de la revista Vogue a los pies del
cadáver.
Pensaba que la atraparían enseguida, pero pronto descubrió que
los policías encargados del caso eran nefastos hasta un punto
verdaderamente preocupante. Toda la ciudad cagada de miedo y
ellos…Nadie entendía muy bien qué hacían exactamente. Alana
compraba la Vogue en el súper más cercano al campus donde iba a
efectuar el ataque minutos después. ¡Con sólo interrogar a la cajera
tendrían pistas (no demasiadas) sobre su aspecto! Pero los días
pasaban, y nadie llamaba a la puerta de Alana.
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Y entonces él estropeó su habitual portada en los periódicos
locales. Un intruso en su reinado del terror. Se hacía llamar El
Cazador de Brujas.
La ira golpeó a Alana la primera vez que se topó con una
portada robada. El Cazador había irrumpido en el periódico con una
carta al editor. Se presentaba como un justiciero en un “mundo
repleto de malas brujas”, y declaraba no tener piedad ninguna.
Adjuntaba fotos, que el nauseabundo editor ni siquiera se había
molestado en censurar. Se despedía con un rotundo “Te encontraré,
reina de pacotilla”.
Alana escribió una carta de respuesta minutos después de
arrancarse varios mechones de su preciosa cabellera. La batalla del
periódico duró unas dos semanas. Los ciudadanos, decididos a no
asomar las narices fuera de sus domicilios, seguían la lucha de titanes
desde la sombra. Las mujeres se posesionaban a favor de Alana,
“defensora del feminismo en un mundo de asesinatos donde
predominaba la masculinidad”. “Yo no justifico el asesinato”—
afirmaba una señora de mediana edad—“pero ya está bien de que
seamos nosotras las que tengamos miedo de salir a la calle. Ella ha
cambiado las cosas en ese sentido. Ahora son los hombres los que están
temblando en sus casas. Eso está bien, ¿sabe?”
Los hombres se sentían identificados con el Cazador. Enviaban
armas de diversa índole a los periódicos locales, para que éstos se los
reenviaran al “hombre que iba a acabar con la maldita bruja”. La
ciudad estaba atravesando una terrible crisis. En las casas no se
hablaba de otra cosa. El hashtag #cazaralabruja era Trending Topic
en Twitter. Todos los días había separaciones, eso en el mejor de los
casos. En el peor, uno de ellos desaparecía sin dejar mayor rastro que
diminutas gotas de sangre en el congelador. La creciente y adictiva
violencia golpeó cada rincón de los impolutos hogares.
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Mientras tanto, Alana y el Cazador hablaban por Facebook. El
tiempo corría en su contra. La víctima deseando ser atrapada, el
cazador deseando introducirse en la madriguera y atrapar al molesto
roedor.
Harta del juego sin fin, Alana dio el primer paso y le proporcionó
su dirección real. “Te estaré esperando”, escribió y se desconectó,
satisfecha de haber sido la última en tener la palabra.
Pasaron quince minutos. Alana estaba nerviosa, pensando en el
ansiado encuentro, mientras contemplaba por la ventana (sin poner
demasiado interés) las primeras peleas en las calles. La gente se había
cansado de observar desde las sombras. Todos querían participar.
Todos querían ser piezas de vital importancia en el enorme tablero.
Se escucharon varias explosiones seguidas por desgarradores gritos.
El Cazador estaba tardando demasiado.
Por fin sonó el timbre. Visiblemente emocionada, Alana abrió la
puerta sin más preámbulos. Él era demasiado alto y llevaba una
máscara de lobo. Blandía un cuchillo de cazador en la mano
izquierda. Se miraron durante varios segundos. Ella reaccionó
primero y salió corriendo en dirección al dormitorio, pero el Cazador
era más rápido y la atrapó, abalanzándose sobre ella y destrozando
todo cuanto había a su paso. Forcejearon un rato hasta que ella le
invitó tímidamente a un café, desde una nada ganadora posición de
abajo. Él aceptó, tras meditarlo unos segundos. Ya tendría tiempo de
matarla. Tan sólo unos metros más abajo, el mundo pareció haberse
olvidado de ellos.
Tomaron café hasta el amanecer, mientras la antaño pacífica y
aburrida ciudad se engullía a sí misma y mostraba su verdadera
naturaleza, convertida en caos.
Christine Carcosa (Murcia)
https://christinecarcosa.wordpress.com/
17

Petite Fille – Amedeo Modigliani (1884-1920)
Imagen sugerida por la autora
18

Nostalgias
Me hace falta tu olor, tu cercanía
porque me son extraños
el huerto y el aljibe,
la casa y las adelfas del camino
la luna que me acecha
tras el visillo lila
y el sol que entra a raudales por el patio.
Me hace falta tu aliento y que tus brazos
me agarren otra vez por la cintura
porque me duermo al filo de la madrugada
reviviendo
pero a medida que amanece
la luz se me hace turbia
y me voy con las horas marchitando.
(Del libro Boceto para una noche)
Isabel Sifre Puig (Valencia)
19

Silence – Michael McDevitt (EUA)
http://youngchristianartist.deviantart.com/
20

Silencio
Silencio. No hay más que silencio,
ni murmullos ni lamentos,
solo silencio.
Ni siquiera alaridos, titubeos,
ni proyectos de frases, ni tanteos.
Silencio muerto.
El silencio todo lo perfora, lo hace lento.
Quedas esperando la palabra dicha,
el encuentro, la oportunidad, el beso.
Nada se halla.
Te golpea el silencio en las sienes:
“no me dejes así, por favor, di algo”
y lo no dicho es mucho y duele,
más allá del reproche y los antiguos quereres.
El silencio pone un punto
y rara vez es seguido.
Si ya no se desparrama el verbo,
si no te sirve la explicación,
ni el desahogo, ni el duelo,
tan sólo habla el silencio.
Y el silencio sentencia,
acusa, mata inquietudes,
impide acercamientos,
destapa tristezas, cobardías,
acuna vuelos.
Alicia Muñoz Alabau (Valencia)
https://www.facebook.com/PonerseAlas
21

Mirror – Nikolaj Djatschenko (Alemania) http://nik159.deviantart.com/
22

El pelo
Aquel pelo rubio en la mitad de su pecho le tenía obsesionado.
Era de un tacto sedoso que le evocaba algo amable que no conseguía
recordar. Pero a la vez le producía una desazón que le aterraba. Él
siempre había sido barbilampiño y sin vello. Eso era, precisamente, lo
que le daba aquella expresión infantil. “Por ti no pasan los años
chaval”, se decía cada mañana al mirarse al espejo. Y ahora aquel
pelo, extraño y recalcitrante, estropeaba su inmaculada piel de
impúber.
Intentó arrancarlo de cuajo. Con la cuchilla, con pinzas, incluso
con la tortura de la cera caliente. Todo era inútil. Volvía a aparecer
de nuevo obstinado y provocador.
Cuanto más tiraba de él, más largo se hacía. Se había convertido
en un desafío acabar con aquel intruso. ¡Qué ridículo¡ pensaba, solo
tengo que agarrarlo con fuerza y sacarlo de raíz, no puede ser tan
largo. Pero, por algún motivo extraño, en cuanto aquel pelo
comenzaba a crecer paraba de inmediato, atemorizado.
Aquella mañana se despertó decidido. Iba a terminar de una vez
por todas con aquella chifladura. Aferró con fuerza a su adversario y
tiró de él dispuesto a llegar hasta el final.
En la maraña de hilos del suelo, los grandes botones negros
estaban humedecidos. En el último momento de conciencia recordó.
Aquella dulce viejecita de sus sueños tejía con lana amarilla.
Matilde Lledó Pérez (Madrid)
23

Binoculars – Edgards (Letonia) http://edgars.deviantart.com/
24

Prismáticos
Con prismáticos en los ojos
Solo puedo ver esbozos
Confundidos en la lejanía
Como pequeños trazos
De un futuro de plastilina
Cuando lo distante está a tu alcance
Lo cercano parece alejarse
Pues apenas te das cuenta
Que todo se mueve tan deprisa
Que cobra vida si no le miras
Con prismáticos en mis ojos
Siento que el momento se escapa
Son demasiados puntos ciegos
Para este mundo que te atrapa
Si no te paras a pensar en él
Quitarse los prismáticos de los ojos
Y enfrentarse a todo
Notar que la realidad te toca
Como si quisiera decirte
Ha llegado tu turno, toca decidirse
Adrián García Raga (Valencia)
http://unaestrellaenelcosmos.blogspot.com.es/
25

Juan Luis López Anaya (Castell de Ferro, Granada)
http://dididibujos.blogspot.com.es/
26

Fantasmas y siluetas
Foto de Danna Juárez Montemayor (aportada por el autor)
Quiero perderme en la noche
entre el calor de tus latidos,
recostarme sobre tiernas hojas
y hacerlas crujir con leves mordiscos.
Quiero comerme al mundo
empezando por tu boca,
desnudarte hasta las raíces
con mis labios mudos.
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Mirar por horas el espacio
en esos ojos nocturnos,
aferrado a tu carne fría
como si proviniéramos del cincel.
Rubén Vázquez Charolet (Puebla, México)
http://dependientedeltiempo.wordpress.com/
28

Trazo de carbonilla
Sometimes lost – Gabrielle (EUA) http://gabbyd70.deviantart.com/
La mano se desliza, sosteniendo entre los dedos un trozo de
carbonilla, surgen trazos sobre el papel.
Líneas curvas, líneas rectas que van perfilando un rostro. Aquel
rostro del sentimiento brotado, ya transformado en carbón y papel.
La copa de ron, junto al cuaderno de la vida, refleja la acción.
Entre sorbo y sorbo, detalles y más detalles, en el reflejo del
cristal se pierden.
Mientras transmutan en brasas el carbón, papel, ron y pasión.
Jorge Richter Vázquez (Valencia)
29

Foto de Costică Acsinte (Rumanía)
https://www.flickr.com/photos/costicaacsinte/
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Orden mundial
—Marcela… ¡no encuentro la agenda! Estaba acá sobre el
televisor y ahora no está. En esta casa debe haber un poltergeist…
¿Puede ser que cada vez que necesito algo no lo encuentro donde lo
dejé?
—¡Calmate un poco! Vení, tomate un café que ya despaché a los
chicos al colegio.
—Sí, para vos todo se arregla con un café… a ver… decime cómo
era el programa para hoy, si podés… y del fin de semana, hasta que
encuentre la agenda.
—Hoy los tuyos van con la mamá y yo me quedo con los míos y
los nuestros. El domingo nos quedamos con los míos y los tuyos, y
los nuestros se van con los abuelos…
—Vos sos una computadora y yo un tipo simple y normal… A
ver si entendí bien. ¿Los míos se van hoy? Me parece que yo tenía
otra cosa en la maldita agenda.
—Sí, lo arreglamos así con Elvira porque el sábado no podía.
Tiene que llevar a los hijos de su marido a un cumpleaños. Pero la
semana que viene me aseguró que todo vuelve a la rutina de siempre.
—¡Ché, te olvidaste que la semana que viene nos vamos al
campo los dos solos!… ¡Vos y yo!
—No me olvidé. Sencillamente no va a poder ser… El
benemérito padre de mis hijos planeó unas mini vacaciones de
Semana Santa antes que nosotros. Nos ganó de mano… y encima… ¡no
te pongas como loco, eh! tenemos que cuidarle los tres chicos.
—¿Qué?
—¿No soñaste siempre con una familia numerosa? El domingo
de Pascua seremos nosotros dos más los cuatro tuyos, más los tres
31

míos, más los dos nuestros, más los tres de Esteban. Sin contar que
seguro caen tus viejos y mis hermanas con sus chicos… Respirá
hondo y anotá todo para no hacer descalabros. ¿No estás contento, mi
amor?
—¡Muy contento! ¿No se me nota? Al menos tengo todo en la
agenda. Espero que no se peleen porque salvo los míos, todos son
unos lieros.
Marcela se viste para ir a la oficina, mientras Daniel toma su café
y lee los titulares del diario. Afuera, empieza el movimiento cotidiano
en el barrio: los comerciantes suben las persianas de los negocios.
Algunos vecinos se cruzan mientras pasean a los perros, su única
familia. Daniel lee: “Un bebé es abandonado en el baño del hospital.”
“Los Tribunales están atestados de parejas que esperan que se dicte
sentencia de divorcio y régimen de visitas.” “Las Damas de
Beneficencia dan el desayuno a decenas de huérfanos.” “En el país, la
deserción escolar aumenta un 5%: los padres prefieren mandar a sus
hijos menores a trabajar.” “La tasa de matrimonios disminuye un
40% por año.” “En el centro de la ciudad, los sin techo acomodan sus
pocas pertenencias en carritos de supermercado dejando paso a los
que entran por donde ellos se cobijaron durante la noche (foto)” “En
Europa, la familia tipo tiene sólo un hijo.” “En China, el gobierno
premia monetariamente a las parejas que deciden no tener hijos. “La
inflación mundial aumenta la brecha entre ricos con pocos hijos y
pobres con familia numerosa.” “La UNESCO alerta sobre la
disminución de alimentos en los países del tercer mundo. La
deficiencia nutricional ha bajado el índice promedio de cociente
intelectual en niños menores de diez años.” Daniel apoya el diario.
—Decime… Marcela: ¿en qué luna de Valencia estábamos
cuando decidimos casarnos y tener chicos?
Lidia Castro Hernando (Mar del Plata, Argentina)
http://escritosdemiuniverso.blogspot.com
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El regalo de la vida
Imagen del autor (Santiago Herrero)
La vida nos da vueltas,
ave de vertiginoso vuelo;
intentas ver qué forma tiene
-te cantaron su promesamanteniendo
tu mirada en ella,
o intentándolo;
girando a la vez que ella,
o intentándolo;
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ápido, más rápido,
girando tan deprisa
sobre ti mismo,
sin mover del sitio
-carrusel desquiciado-;
pero sólo consigues marearte
y caer al suelo.
Y al golpear con tus huesos
sobre el duro frío,
es entonces que viene el vómito
y percibes lo real:
que eres carne y que eres hueso,
acervo de mierda y sangre,
que la vida gira y gira
y te da vueltas,
pero tu culo
-tuyopuedes
sentirlo;
porque, joder,
debe haber algo más
que seguir al pájaro.
Santiago Herrero Gea (Valencia)
www.alasombradelparnaso.blogspot.com.es
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El columpio
Columpio – takemybones http://takemybones.deviantart.com/
He asomado por la ventana y te he visto venir despacio, con ese
andar de los que no tienen prisa por llegar, quizás porque tus ojos
cansados han estado en todas partes.
Apoyada en la ventana tuve la sensación de oír tu moto, girabas
la última curva de la calle de las rocas, y allí estabas tú, dejabas la
moto encendida y venías en mi rescate como el caballero que baja de
su caballo para salvar a la dama, olías a sudor, gasolina y arcilla de la
vieja cerámica, donde se cocían los azulejos y tus manos cada día y
alguna que otra noche.
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Pero llegaba el domingo y aquellos olores cambiaban a pino y
lavanda, cuando entre tú y mamá viajaba a Montserrat para pasar el
día de descanso.
Allí en un viejo pino estaba mi columpio, el que me habías
construido para mi alegría y disgusto de mamá, pero allí estabas tú
para que no me cayera, me fuiste dando empujones como en la vida
misma, poco a poco fuiste soltándome y cada vez llegaba más alto,
pero cuando estaba alcanzando las ramas, llegaron mis hermanos,
compartí mi columpio con ellos y empezó una época en la que
tratábamos a la felicidad de tú a tú.
Pero tus raíces te abrazaron con la nostalgia del pasado y el
columpio se giró hacia tierras castellanas, donde olí por primera vez
el vino y la paja trillada, aunque tú seguiste oliendo a sudor.
Por eso ahora, cierro los ojos y pienso que nos ha faltado tiempo
para darte las gracias por empujar el columpio de mi vida, por tu
sudor y abrazos, pues la vida en el fondo es como un columpio que va
y viene.
Ahora te toca subir a ti y empujar a mí.
El día que te bajes subiré a mi hijo y le daré a él todo lo bueno
que me diste, para que nuestros recuerdos se mezan en el viejo
columpio eternamente, y tu recuerdo me acompañe cuando la vida
me empuje demasiado fuerte, pues la vida es una puerta con muchos
topes en los que tropezar.
Por todo ello, “gracias papá, te quiero “
Rosi Serrano Romero (Móstoles, Madrid)
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Remanso
Estar ahí,
como rabión en cauce estrecho,
sorteando piedras del camino
en vertiginosa pendiente.
Deseando,
por una vez,
ser remanso,
reflejo callado de luna.
Y verte en la orilla,
apaciblemente sentado,
observar el agua
tropezar con las rocas,
las últimas hojas secas
del invierno,
y algún pájaro que distraído
bebe a tu lado.
Imagen aportada por la autora
Marga Alcalá (Valencia)
http://comolaspiedrasoelviento.blogspot.com.es/
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Passion – Ariel (EUA) http://arielroggow.deviantart.com/
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Tirso y Valeria
El crepitar de los troncos en la magnífica chimenea resonaba,
atrayente y casi hipnótico, inundando toda la estancia. Valeria
prefirió sentarse sobre la tupida alfombra de lana en la que, además,
se encontraban desperdigados algunos cómodos cojines. La visión del
fuego la envolvió de tal manera que se permitió ignorar cualquier
tipo de pensamiento. Sin embargo, apenas su mente comenzaba a
desconectar cuando el sonido del descorche de una botella desde la
cocina se encargaba de devolverla a la realidad. Aunque ésta tampoco
estaba tan mal. Suspiró y sonrió de manera pícara. Encogió sus
rodillas rodeándolas con los brazos y apoyó, cariñosa, su barbilla
sobre ellas. ¡Ah, Tirso! La sonrisa se amplió. Hacía muy poco tiempo
que salían juntos pero parecía que la relación estaba destinada a
cuajar. En medio de citas informales o de inesperados encuentros, les
había dado tiempo para susurrarse los secretos, para confesarse
pasadas tribulaciones y, por supuesto para comenzar a amarse. De
manera que, ambos, llevaban tiempo esperando lo que parecía que
iba a ocurrir aquella noche. Tenían alquilado aquel acogedor refugio
campestre por todo el fin de semana… Se dejarían llevar.
Tirso se acercó con una copa de champagne en cada mano. Iba
descalzo. La caldeada madera del piso invitaba a disfrutarla. Se había
subido el bajo de los vaqueros hasta los tobillos y desabrochado algo
la camisa que llevaba por fuera de los pantalones. Al tiempo que se
sentaba junto a ella le alargó una de las copas. Saborearon, en silencio
y frente al atrayente fuego, la elegante calidez del Moét Rosé
Impérial. Tirso la había adquirido a propósito para esta ocasión,
sabedor de que era la más apropiada para una noche especial. Y
ambos esperaban que lo fuera.
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Acercó su mano para juguetear con el tirante del vestido que
Valeria llevaba puesto. Con el dedo índice se lo dejaba caer y a
continuación lo volvía a subir. Ella lo miró y volvió a sonreír,
acercando su cara hasta el hombro para atrapar, de esa manera, la
mano de Tirso. Fue entonces cuando sus miradas quedaron
atrapadas. Los ojos azules de ella, grandes y ligeramente rasgados,
honestos y valientes. Los verde oscuro de él, sombreados por tupidas
pestañas, decididos y seguros. La mano de Tirso acarició el cuello
femenino mientras se acercaban, lentamente, el uno al otro. Y en
apenas un instante unos labios, perfilados y duros, se encontraron
con otros que los esperaban, rojos y entreabiertos. Se fundieron en
un beso suave al principio para, a medida que transcurrían los
segundos transformarse en algo más ávido, con más necesidad. Las
lenguas de ambos exploraron un terreno ya conocido aunque no por
eso menos apetecible.
Después del beso y mientras recuperaban el aliento, Tirso
aprovechó para mordisquearle la pequeña y apetecible barbilla. Le
hubiera gustado apretar el mordisco, el deseo lo consumía pero,
controlándose, bajó por el suave cuello recreándose con pequeños y
numerosos besitos.
De esta manera alcanzó el canalillo de Valeria. Adoraba aquella
unión de los generosos pechos de su chica. Estaba seguro que podría
pasar horas enteras perdido entre ellos, besuqueándolos; y seguro
también de que jamás se cansaría pero, en ese momento acuciaba
otra necesidad. Encontró la cremallera del vestido en la espalda y la
deslizó, suavemente, hacia abajo. Y, cuando la mano volvió a subir por
el suave dorso femenino desabrochó, de un solo toque, el molesto
sujetador.
Ella sonrió escondiendo su cara entre los anchos hombros
masculinos. Tirso parecía muy diestro en estos temas. Parecía que se
desenvolvía bastante bien. Sin nervios, sin premura. Seguro del paso
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a seguir tras haber concluido el anterior. Dejaría para más adelante el
preguntarle sobre el tema. No es que le molestara que hubiera estado
con algunas chicas, pero le picaba un poco la curiosidad.
Una mano rodeándole un pecho la devolvió al presente. Desde
abajo, subiéndoselo hacia arriba y atrapando entre el pulgar y el
índice el sensible pezón. Ella dejó escapar entonces tal ardiente
suspiro que abrasó el cuello de Tirso allí dónde había incidido.
Advirtiéndolo, se abalanzó sobre ella en un apasionado arrebato
cayendo, los dos, sobre los estratégicamente bien dispuestos cojines.
Besos, caricias y revolcones hacia ambos lados contribuyeron a
deshacerse de las incómodas prendas de ropa.
Durante un buen rato, en la penumbra de la estancia, dos
cuerpos desnudos se perfilaban ante el sugestivo rojo-amarillento de
la magnífica chimenea.
Aquella noche comenzaba siendo muy especial…
Isabel Muñoz Valenzuela (La Nucia – Alicante)
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Día de los muertos – Jon Robinson (EUA) http://jonc20.deviantart.com/
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Día de los muertos
Esa noche, Leo fue al pub “Saint Andrew” por una cerveza. Era
viernes, no buscaba una relación ocasional; pero tampoco la
rechazaría en el supuesto caso de que se presentara esa oportunidad.
Se sentó en un rincón de la barra y pidió su bebida. Sobre una
pequeña tarima dos músicos, munidos de gaita y guitarra acústica,
ambientaban el lugar impregnándolo con el dulce y melancólico
ritmo de la música celta. Comenzó a beber la cerveza y se dejó llevar
por la melodía. Entre trago y trago cayó en un sopor; así pasó casi
una hora. Cuando recobró el sentido, se hallaba sentado aún en la
barra de ese pub, obviamente; pero ahora una joven, de
aproximadamente unos treinta años, ocupaba el asiento contiguo al
suyo. Ambos estaban sentados acodados en la barra, de manera que
sus brazos se tocaban uno al otro. Leo se dio cuenta de ello y miró a la
joven, entonces hicieron contacto visual y ella lo saludó.
—¡Hola!, me llamo Sara —dijo ella, con un acento foráneo.
Luego Leo sabría que era mexicano.
—Yo soy Leo, ¿cómo estás?
Ahí fue que comenzaron la conversación en la cual se contaron
sus vidas, o el resumen de ellas, para hablar con propiedad. Viuda
ella, soltero él. Después él le propondría salir de allí, ella aceptaría,
irían a un hotel...
A la semana de eso, Sara tenía que regresar a México. Leo estaba
dispuesto a seguirla a donde hiciera falta; así que, cuando ella le
propuso acompañarla, él aceptó.
Dejaron Buenos Aires en un vuelo de Copa Airlines. Una vez que
el avión, tras el despegue, se estabilizó en el aire, Leo respiró
profundo, se apoltronó en su butaca y se puso a pensar en lo
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sorprendente que es la vida. En una semana su vida había cambiado.
Ya no era ese joven sin rumbo trajinando las calles de ”La Reina del
Plata”; era ahora un hombre, que había decidido tomar las riendas de
su vida en sus propias manos, y partía a México, con una mujer al
lado, en busca de su destino.
El otoño mexicano los recibió con un sol esplendido. El taxi, que
los acercaba desde el aeropuerto al departamento de Sara, pasó por
delante de un cementerio. Mucha gente se amuchaba en sus
inmediaciones; varios portaban la imagen de una parca.
—Es San La Muerte —le explicó Sara, cuando Leo quiso saber.
Después le contó que ese día, 2 de Noviembre, los mexicanos
celebran año tras año el “Día de los Muertos”, que suelen ir a comer
sobre la tumba de sus seres queridos, en una suerte de picnic, y que
ella había hecho eso mismo, sobre la última morada de su difunto
esposo, hasta el año pasado; por lo que era éste el primer año que le
fallaba.
Una vez que estuvieron en el departamento, Leo decidió tomar
una ducha. Ella le indicó dónde se encontraba el baño y le entregó
algunos elementos de aseo, tales como jabón, champú, etc. Después,
Leo comenzó a bañarse. Bajo la ducha, con el agua cayéndole encima,
oyó la voz de Sara:
—Voy hasta aquí cerca, a comprar unas pocas cosas que
necesitamos para la cena.
Luego escuchó el timbre. ¿Acaso Sara se había olvidado la llave?
¿Podía estar ella de regreso tan rápido? Se cubrió atándose un toallón
a la cintura y salió del baño para abrirle. Cuando abrió la puerta, la
vio. No a Sara, sino a La Parca. Fue un instante antes de sentir el filo
de la guadaña en su cuello.
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Sara regresó y encontró la puerta del departamento ligeramente
entornada. La empujó y sintió que algo la estaba trabando; alguna
cosa detrás de la puerta obstaculizaba la normal apertura de la
misma. Entró de refilón por la pequeña abertura que había entre el
marco y el borde de la puerta. Después miró en el piso para ver de
qué se trataba; entonces dejó caer la bolsa con las provisiones, se
llevó una de sus manos a la boca y comenzó a sollozar con un llanto
estertóreo. Su respiración era agitada; esos espasmos aumentaron
cuando creyó reconocer a San La Muerte dentro de su living.
—Sara... —la llamó este ser mitológico.
—¿Qué quieres de mí? —le preguntó ella, totalmente aturdida.
—Vine por ti para que te reencuentres con tu esposo.
—¿Por qué?
—Porque hoy no fuiste a su tumba, lo que no hiciste por las
buenas lo harás por las malas. Ahora morirás para unirte a él.
—Pero yo quería estar con Leo.
—Él ya no puede ayudarte, como verás, ya me ocupé de él.
—Él era inocente en esta historia
—Él te hizo olvidar a tu esposo, por lo tanto no era inocente.
Nadie en esta historia lo es.
Tras oír eso, Sara se arrodilló frente a San La Muerte y comenzó
a suplicar por su vida:
—Por favor, perdóname.
—Ahora pides por tu vida, luego de que olvidaste a tu esposo y
tu cultura, dejando de lado la tradición de tu pueblo, el legado de tu
sangre.
—Perdóname.
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—No, tu alma le pertenece al difunto que te desposó por vez
primera.
Sara escuchó esta última sentencia aún de rodillas y con la
cabeza gacha. Inmediatamente vio la sombra de la guadaña elevarse
justo frente a ella. Después, la misma sombra bajando con fuerza y un
dolor lacerante en su cuello.
Luciano Doti (Buenos Aires, Argentina)
http://letrasdehorror.blogspot.com/
46

Errante
Hace un año la encontré tumbada en la cuneta. No sé de dónde
viene, ni cómo se llama.
Me gusta verla despertar, despega los párpados y su luz verde
divaga incapaz de posarse un instante. Inocente me abraza, a veces
riendo, otras gritando. En ocasiones se muestra esquiva y desaparece,
hasta volver con la prueba de su victoria.
Hoy ha sido un mechón de pelo. Me lo muestra eufórica
mientras me cuenta que la ha vuelto a vencer. La nueva calva afea su
aspecto. Sin saber qué hacer la beso, esperando romper algún día el
encantamiento.
Concha García Ros (Cartagena, Murcia)
http://nosvemosenkairos.blogspot.com.es/
Eye am a green fairy – Irene Zeleskou (Grecia)
http://ftourini.deviantart.com/
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Eulalia Rubio (Valencia) http://jardinesrioturia.blogspot.com.es/
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Hay unas voces ahí fuera
Hay unas voces ahí fuera
Que cantan himnos de marzo
Mientras lustran los pasillos.
Yo estoy sola,
Entran azules de mar y cielo
Por la ventana.
Las tierras húmedas
Del arrozal cercano
Aún no verdean
Al otro lado;
Ese es regalo más tardío,
Del verano,
Cuando sus plantas
Se yerguen frescas.
Lu Hoyos (Valencia)
http://inventariodelucrecia.blogspot.com.es/
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It Ends with a Bang!- Eugenia Loli (EUA) http://eugenialoli.tictail.com/
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El gatillazo
Le chupa la oreja. Le manosea las tetas. Le encañona con su
polla. Todo al mismo tiempo. Diana le susurra: «Métemela». Toni
sonríe. Le introduce solo la punta, la saca. Repite proceso, alargando
el castigo. Diana intenta apresarlo, aunque con sus manos atadas a la
cama la cuestión se complica. De repente el llanto de Lucy se
interpone entre los dos. Se detienen. La pequeña grita con desgarro.
Toni pide perdón en nombre de su hija y se cubre. Sale al pasillo
oscuro y la niña, como si ya lo viese, le reclama con más vehemencia.
Toni, que preferiría perder un ojo al sufrimiento de su pequeña por
nimio que sea, corre. «Mi cielo, ya llega papá». Pero no es cierto: A
medida que avanza el pasillo se torna infinito, gélido, desapacible.
Aturdido, se desespera. Escucha los lamentos de Lucy y a su corazón
desbocado. Cae al suelo. Quiere levantarse, no puede. Gatea, se
arrastra. La niña aumenta sus llantos y él su impotencia. Continúa.
Por fin, después de superar una niebla plomiza, arriba a la habitación.
Se incorpora. Al verlo, Lucy se lanza a sus brazos y, entre gimoteos,
murmura: «Lo siento. Mamá me obligó». Sin tiempo para reaccionar,
Diana clama auxilio y calla.
Nicolás Jarque Alegre (Albuixech, Valencia)
http://escribenicolasjarque.blogspot.com
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Red Umbrella – Taylan Kiraly (Turquía) https://500px.com/taylankirali
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Daniela
Cuando llega Daniela ya estoy despierto. La oigo dejar las llaves
en el plato de la cómoda, caminar hasta el baño, encender la luz.
Tiene la piel oscura y los pechos grandes. Luego de cambiarse, abre la
puerta de mi habitación, pregunta si he dormido bien, levanta la
persiana con energía, enciende la radio y dice:
—¡Hace un día estupendo!
Lo dice siempre, aunque llueva o haga viento. Me besa, me
desnuda y me lleva en brazos al cuarto de baño. Menos mal que peso
poco. Me coloca con suavidad en la tina. Al principio sentía vergüenza
de que me viera desnudo. Ahora no. Ahora deseo que vea mi cuerpo,
incluso cuando se me pone dura, que es casi siempre, sobre todo,
cuando pasa la esponja por ahí abajo. No puedo evitarlo. Me encanta
que pase la esponja por todo mi cuerpo, pero cuando enjabona mis
partes, me vuelvo loco. Sé que ella sabe que disfruto con eso. A veces
lo hace mirándome a los ojos, como preguntando:
—¿Te gusta así, cariño?
Cuando termina, me seca con una toalla grande y pone
desodorante en mis axilas. Me gusta sentir mi cuerpo limpio y oler
bien. Después me viste, me coloca en la silla y ata mis pies con las
correas de cuero. Las manos no me las ata. Las manos las puedo
llevar sueltas, pero hago con ellas movimientos extraños, sin querer.
Después de darme el desayuno y las medicinas, me lleva a la parada
de la ruta. Cuando llega el autobús, Daniela me da un beso de
despedida. A las nueve y media estoy en el Centro. Paso el día
pensando en ella, pero soy incapaz de decirle que la quiero, que
desearía acostarme con ella. Podría marcharse y no volvería a verla
nunca.
Manuel Navarro Seva (Madrid)
http://manuelnavarroseva.blogspot.com.es/
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Knight Pray – Johnny Corcoran (Irlanda)
https://500px.com/JohnnyCorcoran
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Preludio a una historia
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.
Soy, de Jorge Luis Borges
La fortaleza que debe conquistar está situada justo al otro lado del
espeso bosque en el que han acampado. Sabedor de que al alba ya todo se
habrá iniciado, le es imposible conciliar el sueño. Los exploradores le
han suministrado la información necesaria: situación exacta, tipo y
materiales de construcción, el momento justo del cambio de guardia. Es
consciente de que su ejército supera en número de hombres, bestias y
armas al del enemigo, pero la experiencia le dice que atacar no es igual
que defender. Por eso pasea a la luz de la luna por el disperso
campamento, entre los soldados dormidos y los centinelas, que se
yerguen como torres cuando pasa a su lado como si fuese un espectro. En
su tienda ha dejado preparada su armadura, su espada, su escudo. Sobre
la mesa donde se despliega el mapa que marca el territorio a usurpar hay
dos cartas. Una de ellas es de su rey, su soberano, su hermano. En ella le
desea que los dioses le sean propicios para la dura batalla. La otra carta
es de su mujer, su compañera. A través de ella le llega la noticia de la
muerte de su hijo primogénito, fruto de unas fiebres que ningún
preparado de hierbas ha podido vencer. Y si la naturaleza entera, piensa
mientras llega a un claro del bosque, con sus miles de plantas, flores y
semillas no ha podido combatir y derrotar una fiebre en un pequeño
cuerpo, ¿por qué iba a poder mi poderoso ejército atravesar esas murallas
y ese castillo y mi espada cercenar la cabeza que porta esa corona? Como
si una fuerza lo atrajera hacia el mismo centro de la tierra, sus rodillas se
hincan en el suelo, sus manos se sellan y de sus labios comienza a salir
una plegaria. La luna, en lo alto, acaricia su figura.
Marco Antonio Torres Mazón (Torrevieja, Alicante)
http://itacadeshabitada.blogspot.com.es/
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Old days – Tracey Kackrix (Australia) http://tradan.deviantart.com/
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Adela
—¡Adela!, ¡Adela! —vociferó Don Pedro al irrumpir entre las
tiras de la cortina de boliches de la puerta.
La mujer, de rodillas sobre las baldosas, escurrió el trapo
húmedo en el cubo. Cualquier otra de aquel pueblo almeriense
hubiera renegado al Santísimo por ser importunada mientras
escuchaba “La intrusa” en ese nuevo ingenio que llamaban radio.
Pero ella no. Nadie la vio jamás fruncir el ceño. Y eso que Dios parecía
obsesionado en probar su fe, pues había enterrado a tres hijos y a su
marido, quedándole una hija afectada de una extraña enfermedad
que la postraba en la cama.
—Don Pedro, ¿qué son esas urgencias?
—¡Mira a quién traigo conmigo! —exclamó el anciano médico
del pueblo.
Tras él, apareció un hombre más joven, de atavío elegante, que
se quitó respetuosamente el sombrero. La anciana dejó caer el trapo
dentro del cubo, y secó sus manos en el delantal.
—Es el Doctor Méndez. Ejerce las artes de Galeno en la ciudad.
¡Una eminencia! Le conté lo de Pilar y quiere reconocerla.
—Bendito sea nuestro Señor, que lo ha enviado.
La habitación de Pilar permanecía en penumbra. Todo en ella
era verde: paredes, mobiliario y hasta las sábanas. Un verde
esmeralda, brillante, del que solo se libraba el crucifijo que presidía la
cama y la tez pálida de su hija, que dormitaba encogida.
Un fuerte olor agrio provocó un picor en la nariz de los médicos
que, al unísono, se sonaron en sus pañuelos.
—Pinté hace poco —se excusó Adela con apuro—. A Pilar
siempre le gustó pasear por los prados y como ya no puede…
57

—¡Lo ve doctor! ¡Un ejemplo de madre!
El Doctor Méndez se acercó a la cama y sacó un estetoscopio de
su maletín.
—Con su permiso —dijo mientras descubría el pecho de la
joven.
—Ya verá como él sabrá descubrir su mal.
—Dios le oiga, Don Pedro.
De fondo, seguía el serial radiofónico. La hija del difunto
terrateniente decía a su madre que marchaba a la ciudad, pero solo
unos meses.
—Pobre mujer, esa niña no respeta ni el luto —comentó Adela
que guardaba un oído para la retransmisión.
Cuando acabó de explorarla, el médico de la capital buscó una
jeringuilla.
—¿Qué va a hacer? —preguntó, alarmada, Adela.
—Solo tomaré un poco de sangre.
—Ay, eso no, que por una sangría murió mi abuelo.
—Ya no se hacen esas carnicerías —la tranquilizó Don Pedro—.
Ahora se puede analizar la sangre. ¡El progreso, querida mía!
Tras aplicar un poco de alcohol, penetró la aguja en la vena del
brazo.
—Ya he terminado —concluyó el Doctor Méndez cerrando su
maletín—. Le enviaré los resultados —dijo a Don Pedro.
Un mes después, Don Pedro se presentó en casa de Adela, que se
encontraba sacando el polvo a los muebles, mientras escuchaba como
la viuda del terrateniente leía una carta de su hija diciéndole que no
volvería al pueblo.
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—¡Ya tengo los análisis! ¡Sé qué consume a tu Pilar!
—¿Será eso posible?
—¡Arsénico! —dijo el médico mostrando el informe—. Ese es el
veneno que la tiene mala.
—¡Virgen santísima! ¿Cómo pudo…? —Adela se llevó la mano a
la boca—. Por nuestro Señor, le juro que yo…
—¿Qué tonterías dices? ¿Cómo va a ser culpa tuya? Anda,
acompáñame a su dormitorio.
Entraron en aquella habitación toda pintada de verde. Pilar
levantó débilmente el brazo. Don Pedro, estornudó.
—Todavía huele —dijo mientras tocaba la pared—. ¿Y de dónde
sacas esta pintura?
—El hijo del Arremangao. Trabaja en el puerto y la consigue
barata. Me dice que este verde es el que luce en las casas de los
nobles.
—¿Guardas los botes?
Bajaron al sótano. Una vez allí, el doctor se caló un monóculo y leyó
la etiqueta de una de las latas.
—¡Pintura del diablo! ¡Contiene arsénico!
—¡Ay, Señor! ¡Yo he sido la causa de su mal!
—¿Qué ibas a saber tú, alma de Dios? Vamos a sacarla de esa
habitación.
Después de acomodar a Pilar en el dormitorio de Adela, Don
Pedro consoló a la madre que lloraba desconsolada.
—¡Ánimo, Adela! Pronto sanará y todavía está en edad de
casarse. ¡Eso es lo importante!
El médico marchó. Adela cerró la puerta tras él y se apoyó
contra ella.
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—¿Es verdad eso, madre? ¿Me pondré buena? —oyó decir a su
hija—. ¡Podré ir a la ciudad como todos!
La anciana calló.
Pensó que le había parecido ver ratas en el sótano.
Y en azufre.
Y en que una buena cantidad bajo su cama, las alejaría de Pilar.
David Rubio (Sant Adrià de Besòs, Barcelona)
http://elreinorobado.blogspot.com.es/
60

Desde la libertad
Srta. Cecilia Garay Camino
Calle Mayor, 18
Santa Abulia
Villa Decepción, 6 de Febrero de 1925
Cecilia,
Es un placer comunicarte que he tenido la increíble fortuna de
encontrar en una librería de viejo el último vestigio material de
nuestro desdichado amor, aquella novela romántica que hace muchos
años te regalé y en la que, a través de una sincera dedicatoria, me
declaraba tu eterno y fiel esclavo. Al prenderle fuego en el hogar, me
he sentido completamente liberado de una promesa que solo tú
impediste que se cumpliera.
Mis mejores deseos, tanto para ti como para tu familia.
Respetuosamente,
Eulogio.
Rafa Sastre (Valencia)
http://rafasastre.blogspot.com
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Photomanipulations8 – Robert Jahns (aka Nois7) http://www.nois7.com/
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La princesa de San Petersburgo
Se sentó en la acera del Boulevard Clichy, frente al Moulin
Rouge, al pie de Montmartre. Dejó la cajita en el suelo y la abrió.
Empezó a sonar un fragmento del Lago de los Cisnes al tiempo que
una bailarina emergía de dentro girando como una peonza sobre sí
misma. Irina cerró los ojos y soñó:
Irina Polioskaya estaba más nerviosa que nunca aquel día. En el
palco imperial del Teatro Mariinsky de San Petersburgo presidían la
Gran Duquesa Olga Nicolaiedvna Romanov, la hija mayor del zar
Nicolás II, y a su lado el príncipe Félix Yusupov, la mayor fortuna de
Rusia, quien años después asesinaría en su palacio con la ayuda de
otros nobles al monje Rasputín, al que culpaban de los males del país
por tener hechizada a la zarina Alejandra. La Gran Duquesa, con un
abanico de plumas de águila blanca en la mano, lucía deslumbrante
un vestido en el que brillaban pequeños diamantes.
Cuando se alzó el telón y sonaron las primeras notas
compuestas por Tchaikovsky con coreografía de Marius Papite,
maestro de baile del Ballet Imperial, Irina supo que esa era la gran
noche de su vida. Anna Pavlova estuvo magnífica en el papel de
Odette, la reina de los cisnes, enamoró a Sigfrido, interpretado
magistralmente por Fedor Ramanikoff, y al público que abarrotaba el
teatro. Irina formó parte del ballet, un cisne blanco poseído por la
belleza de la música y seducida por el genio de la Pavlova. Se sintió en
el cielo al ejecutar con tres compañeras la Danza de los Pequeños
Cisnes en el segundo acto. Irina era hija de Dimitri Ostrov, un
poderoso terrateniente, heredero de una familia prominente de San
Petersburgo, y de la pianista Tamara Klaskina. Su madre le inculcó la
pasión por la música y la metió a los doce años en la Escuela de
Teatro Imperial, donde se forjó como bailarina al lado de Eugenia
Sokolova.
63

En el Mariinsky Irina sintió que se cumplían sus sueños. Agotada
y obnubilada, todavía con el corazón palpitándole en el pecho,
recogió la catarata de aplausos con la que premiaron la actuación
agarrada de la mano de sus compañeras y a unos pasos de la Pavlova
y de Ramanikoff. El príncipe Yusupov envió un emisario al camerino
con una misiva para que los componentes del ballet asistieran a la
recepción en su palacio, uno de los más lujos de San Petersburgo,
situado en el malecón del Moika. Allí Irina conoció al príncipe
Voronin, un noble ruso elegante y seductor, criado en Inglaterra. Se
enamoró como una loca de él y vivió una historia apasionada. Fueron
los mejores años de su vida.
De aquel pasado destruido por el tiempo le quedaban los
recuerdos y el regalo de la Gran Duquesa Olga, la cajita de música que
llevaba una plaquita de plata con su nombre grabado en la tapa. Al
abrirla emergía una bailarina y sonaba un fragmento del Lago de los
Cisnes.
El tintineo de unas monedas al caer en su platillo le hizo salir de
su ensoñación y abandonar los salones dorados del príncipe Yusupov
para volver a París. Irina cerró la cajita de música, la acarició y la
guardó en su bolso, recogió las monedas del platillo y se levantó con
dificultad.
—Dicen que se llama Irina Polioskaya —le dijo a su
acompañante el hombre que acababa de dejar caer unas monedas en
el platillo—. La llaman la princesa de San Petersburgo, cuentan que
fue una gran bailarina en la Rusia de los zares, después de la
Revolución cayó en desgracia y pasó veinte años en el campo de
concentración de Kolima en Siberia. Sobrevivió a aquel infierno, pero
le rompieron las dos piernas y nunca volvió a bailar.
—¡Pobre mujer!
Irina se alejaba renqueante apoyada en sus dos muletas.
Vicente Carreño (Leganés, Madrid)
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A punto de rendirme estoy
Escapo dolorido en medio de la locura, huyendo de los gritos, las
luces y el fuego. Vago a la luz de la media luna, que de vez en cuando
se libera de las nubes negras que la tienen prisionera. Y me guía.
Estoy aturdido, sediento, pero intuyo que no alcanzaré el río. No
avanzo mucho. Mis pasos son torpes, debido al golpe brutal del que
he sido objeto.
Presiento que una sombra transparente, lenta y silenciosa
planea por encima de mi cabeza, murmura sobre los árboles y a mi
espalda, cuchichea con las acículas de los pinos silvestres, que las
agita con tal virulencia que el viento me transmite el eco de sus
lamentos y, me causa miedo. Un miedo que me transforma y nubla mi
mente, me asfixia el pecho, repta bajo mi piel, me encoge el corazón y
me produce un escalofrío que me recorre el cuerpo entero, por eso
tiemblo.
Nunca antes mi soledad me había parecido tan triste, angustiosa
y desesperante.
Me oculto entre los pliegues negros de una roca. Sospecho que
esa sombra que me espía, anuncia el fin de mi agonía. Pero no quiero
acabar como mis hermanos, que en el ocaso de una tarde de verano,
cuando los últimos rayos del sol incendiaban el cielo sobre las copas
de los árboles, les colgaron de las ramas de un sauce. Les arrancaron
la piel y quedaron a merced del aire. Tampoco quiero el final que
tuvo mi madre, cuando en una triste mañana de fina lluvia, la ataron
con una cuerda y la inmovilizaron para que no escapara, la molieron
a palos, la quitaron el pellejo y la dejaron tirada.
Sólo quieren la piel y que no contenga ni gota de sangre.
65

Ya los oigo. Intento levantarme. Se acercan. No puedo moverme.
Me acechan. Debo enfrentarme a la muerte que ellos quieran darme.
Me ven. Lloro. Les miro con los ojos húmedos de tristeza, con
desconfianza, con timidez y hasta con cierto asombro. Parece como si
mis ojos quisieran disculparse y pedir perdón, por tan solo existir y
llamarme zorro.
Marisol Santiso Soba (Madrid)
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Madrugada de flamenco
Mural Cantaor Manuel Agujetas – Juan Carlos Toro (Jerez)
En el autocar había muchos asientos vacíos. A decir verdad,
solamente viajábamos en él cuatro personas. Pero el viejo que
acababa de subir se sentó junto a mí.
–Hola, me siento aquí y así vamos charlando durante el viaje –
dijo el hombre.
–Hola –dije yo.
Afuera, la oscuridad lo envolvía todo. La noche venía con prisa,
como un tren en viernes. Se escuchaba el viento arañando el lateral
del autobús que arrancaba sonidos mitad metálicos, mitad humanos.
67

El anciano me preguntó si me gustaba el flamenco. Le dije que
no, y a pesar de ello comenzó a hablar de un tal Lagartijo y de un
Nosequién de La Puebla. Yo intentaba no hacerle caso y miraba a
través de la ventanilla como si pudiera ver otra cosa que no fuese el
negro de la noche. Antes de diez minutos el viejo ya dormía.
Estuvimos mucho tiempo detenidos por un accidente. Al
parecer, un turismo y un camión se habían precipitado por un
barranco. El abuelo no se enteró de nada, dormía. Al llegar a Ciudad
Bruma lo moví para despertarle:
–Eh, señor, que hemos llegado.
Pero el viejo ya no despertó. El corazón, dijeron después.
Cuando abrieron las tiendas fui a comprarme un disco de
flamenco, de un tal Lagartijo. Esa mañana llovía sin ganas.
Fran Rubio (Tavernes de la Valldigna, Valencia)
68

Al son de un vals
Imagen aportada por la autora
Recomiendo su lectura mientras se está escuchando la música de un
vals, como por ejemplo el que me inspiró a mí:
La Belle et la Bête (Pierre Adenot)
http://www.goear.com/listen/86f5f28/la-belle-et-bte-pierre-adenot
Mientras él la guió hasta la pista de baile, ella notó un brillo en
sus ojos. Ambos llevaban puestas máscaras pero se reconocieron con
solo mirarse a los ojos.
Llegaron a la pista de baile y ella lo miró al tiempo que esbozaba
una sonrisa radiante.
La música empezó a sonar. Compases de vals: uno, dos, tres.
69

Mientras él la cogía una mano y deslizó la otra por su cintura,
ella intentó relajarse cogiendo su mano y posando la otra en su
hombro. Su contacto fue cálido pero a ella le recorrió un escalofrío.
Entonces empezaron a moverse al compás de la música.
Él la hacía girar y girar, moviéndose al unísono.
Todo a su alrededor se congeló, solo existían ellos dos en el
salón de baile.
El vals era un baile demasiado íntimo, bajo la romántica y tenue
luz que emanaban de las lámparas, el olor de las flores que formaban
la decoración del salón y la música de violines y arpa.
Uno, dos, tres, giros, vueltas, uno, dos, tres.
No dejaban de mirarse. No había más parejas bailando en el
salón, no había más ojos que los miraran. Solo existían ellos y la
música.
Acabó el baile y acabó la magia. Ella se soltó de sus brazos y se
apresuró a salir al jardín por los ventanales que estaban abiertos. Él
la siguió, pero no con la suficiente rapidez pues la perdió de vista.
No volverían a verse más pero ambos recordarían ese vals.
Pilar Descalza (Valencia)
http://micuartosecret.blogspot.com.es/
70

Miguel García Rodríguez (Valencia)
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The reader – Arca Devbil (Portugalete) https://500px.com/arkadevbil
72

El lector
Otra vez estaba él, delante de la cama encorvado como cada
tarde, con un libro en la mano.
Valentina se disponía a merendar en su cocina igual que todos
los días al volver del trabajo y se sentaba junto a su espectacular
mirador. Tenía una cocina amplia y luminosa. Era su lugar preferido
de la casa y aunque disfrutaba de un estudio estupendo donde leer,
escribir o hacer cualquier tipo de actividad, siempre acababa
ubicándose en la cocina. Allí tenía todo lo necesario, una bonita mesa
de madera de arce, espacio, luz y sobre todo un gran ventanal en
forma de mirador sin cortinas.
Debía ser su punto voager que le predisponía a estarse horas y
horas observando todo lo que a través de ella pasaba. Desde hacía
tiempo su ansiedad por llegar a las seis de la tarde y sentarse en ella a
mirar, se hacía cada vez más obsesiva ya que había una escena que la
tenía totalmente atrapada.
Un tipo moreno y alto entrado en canas, con un toque atractivo
pero dejado, entraba en la habitación del edificio de enfrente todas
las tardes a las seis, se inclinaba para besar a alguien postrado en una
cama que no alcanzaba a ver con claridad, luego parecía contarle
alguna historia con mucha expresividad y finalmente cogía un libro
de su mochila se sentaba junto a ella y se disponía a leerle. Y así
estaba entre una y dos horas sin parar todas las tardes de lunes a
viernes.
Los fines de semana no le veía. Solían venir otras personas que
se disponían alrededor de la cama y hablaban entre ellas y en
ocasiones comían y bebían como si estuvieran celebrando algo. Se
73

preguntaba qué poder tenía esa imagen para que ella no pudiera
parar de observar. Sería el tipo atractivo, la escena, la curiosidad por
saber quién estaba en la cama. Ninguno de esos motivos y todos a la
vez. Se daba cuenta que la imagen hipnótica de alguien leyendo
siempre le había transportado a otra dimensión.
¡Qué fastidio!, alguien llamaba a la puerta, no podía seguir la
escena.
-Hola, buenas tardes, venimos a revisar la instalación del gas.
-Sí, sí, disculpe, no lo recordaba. Pase, pase. Valentina le
acompañó por toda la casa hasta terminar la revisión y volvió con
desespero a la cocina. Cuál fue su sorpresa al ver que el tipo ya no
estaba en la habitación. Se puso algo nerviosa maldiciendo al revisor
del gas.
Hasta el lunes no volvería a poder seguir con su espectáculo
particular. Ella continuó con su rutina. Mientras, no paraba de pensar
el tipo de relación que aquel sujeto tendría con la enferma, ¿sería su
marido, su amante, tal vez una hija? No, esa mirada no era fraternal.
De cualquier manera le leía a una mujer, de eso estaba segura. La
enferma no podía leer. Probablemente había tenido algún trágico
accidente que la mantenía postrada en la cama, quizá en coma.
Esa noche Valentina por suerte tenía cosas que la ocuparían
bastante, porque el fin de semana iba a ir a un taller de narrativa
intensivo en el Rincón de Ademuz al que se había apuntado
recientemente, organizado por el club de escritores de “Valencia
Escribe”.
Se levantó muy temprano para llegar con tiempo suficiente al
albergue, los asistentes iban apareciendo y ella se iba haciendo su
composición de lugar sobre los alumnos que como ella iban
74

apareciendo. Le sorprendió que hubiera mayoría de hombres con una
media de edad parecida a la suya y también lo numeroso del taller.
-Hola, buenos días, me llamo Juan Madrid y voy a ser durante
este fin de semana vuestro profesor de narrativa.
-Espero que estemos todos cómodos y que este taller nos
resulte lo más provechoso y creativo posible. Ha sido todo un éxito de
convocatoria y vamos a trabajar con dinámica de grupos y a
participar de forma activa.
Valentina se quedó totalmente petrificada al ver a su profesor
de narrativa, ¡Era él, su vecino, el lector! Juan Madrid era el hombre
que todas las tardes leía de forma cariñosa frente a una mujer
postrada en una cama. ¿Cómo podía estar allí? ¡Claro pensó, es fin de
semana y su amada tiene otras visitas que la pueden atender
mientras él trabaja!
Juan inició el taller de manera afable y distendida, intentando
romper el fuego y preguntando a sus alumnos ¿qué era para ellos la
literatura? Los más atrevidos se lanzaron a hablar de la literatura
como si fuera un ser personificado con rostro, cuerpo y sentimientos,
otros daban definiciones de lo más académicas sobre lo que significa
la literatura como acto de creación. Después de una decena de
intervenciones, Valentina levantó la mano tímidamente y dio su
particular visión de la literatura.
-“Para mí, la literatura es imaginar que frente a la ventana de mi
cocina hay un tipo atractivo que cada tarde, de lunes a viernes le lee a
una mujer enferma postrada en una cama sospechando que
seguramente ella será el amor de su vida, que tras un brutal
accidente ha quedado en coma y él cada tarde le cuenta historias y le
informa de su día a día y le dice cuánto la quiere y le ruega que no se
marche, porque no puede vivir sin ella. Y se despide cada día,
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esperando que al siguiente se la encontrará despierta y recuperada
de su gran sueño y nunca más tendrá que volver a leerle porque
podrán hacerlo juntos, como tantas veces hacían cuando ella estaba
bien”.
Juan Madrid se sentó después de oír dicha definición y por un
momento no supo qué decir. Empezó a tartamudear, le brillaban los
ojos, se pasó la mano por su rizada cabellera, se volvió a levantar de
la silla y con un leve acercamiento hacia ella y voz tenue le preguntó
¿cómo ha dicho que se llamaba?
- ¡Valentina, me llamo Valentina!
Luisa Berbel Torrente (Valencia)
76

Cachito
Deambulaba sólo y triste por la calle, sus pocos años cargaban
ya una pena. Nunca supo porque lo abandonó, dicen que era muy
joven, que tuvo miedo. Lo trajo al mundo en secreto, soportó el dolor
de parir, como no tuvo valor, le permitió vivir, y apenas envuelto en
una toalla, lo abandonó en el portal del viejo templo.
En el hospicio creció, sin caricias, sin un pecho que lo apañe,
soportando sus miedos. Le pusieron un nombre, no sabe quien lo
eligió, aunque hoy todos lo llaman Cachito.
Ya la tarde noche va cubriendo de sombras la ciudad, desde que
el sol se ocultó el frío implacable penetra los huesos, el hambre roe
sus tripas, pero él no presta atención, busca, siempre busca.
Se acerca a la mujer que luce su caro visón. — ¿Una moneda
señora? Es para comer…
Ella lo mira con desdén, e impasible continua su camino, la ve
alejarse y masculla un insulto, tiene frío, busca refugio en un bar
acercándose a las mesas para pedir una moneda, al verlo el mozo se
acerca pidiéndole que se retire, que molesta a los clientes, quiere
protestar pero es muy chico.
Casi a los empujones lo lleva a la calle, entonces él se levanta,
llama al mozo, pidiéndole que lo deje, este trata de explicar que los
clientes se sienten incómodos, pero insiste, toma al niño y lo lleva a
su mesa. El mozo está nervioso, desde la barra el patrón hace señas
que lo deje.
En la mesa ambos se miran en silencio, Cachito agradece con un
encogimiento de hombros al extraño que le permitió quedarse, él
pide una taza de reconfortante chocolate y algunas masas, que el
muchacho devora con unción.
— Soy Aldo— se presenta.
— Me dicen Cachito, gracias por el chocolate.
— ¿Dónde vives? ¿tienes familia?
77

— No, estoy sólo, vivo por ahí…
— ¿Cuántos años tienes?
— Creo que siete, no sé.
— ¿Y tus padres?
— No sé.
Desde la barra patrón y mozo observan la escena, se preguntan:
¿Qué le pasa a este tipo? Para qué se complica con ese mocoso, vaya
uno a saber de dónde es. Algunos clientes observan con disimulo,
algunos avergonzados, otros indiferentes.
El par de ojos negros y penetrantes del muchachito les hace
desviar la mirada, sólo Aldo puede mantenerla, su rostro tranquilo y
sonriente tranquiliza al niño.
Carolina no sonríe, trabaja en esa casa hace ya mucho tiempo,
recuerda cuando la señora, la encontró llorando, se acercó a
preguntar que le ocurría, ella asustada no supo que decirle, sólo que
estaba sola, que no tenía dónde ir, que no sabía qué hacer.
Le ofreció trabajo y un lugar para dormir, aceptó, desde
entonces vive allí, trabaja en silencio, nunca sonríe, el dolor la
carcome por dentro, en sus veinticuatro años, no pudo conocer el
amor.
No puede olvidar aquella noche, estaba por cumplir sus diez y
siete años, tuvo que huir de su hogar, no la perdonaban, se sentían
humillados, la hija del pastor era una vulgar ramera, una pecadora
que había mancillado el buen nombre de su familia. Vagó por varias
ciudades buscando apoyo, alguien que la refugiara, pero sólo
consiguió alguna limosna, le negaban el trabajo, claro, en su
condición.
Con la ayuda de otra marginal tuvo a su bebé, aceptó la idea de
dejarlo en el templo, allí estaría más seguro. Volvió a huir, viviendo
de la mendicidad, hasta que aquella tarde en que esa alma caritativa
le ofreció un lugar decente, ya no recuerda cuanto tiempo pasó.
78

Aldo disfrutó la charla, pero ya era noche, hacía frío, decidió
volver a su hogar, Cachito lo miraba, sabía que volvería a quedar sólo.
Le preguntó dónde pasaría la noche, el niño se encogió de hombros.
— Hace mucho frío.
— Lo sé.
— ¿Dónde irás?
— No sé.
— Vamos —dijo tras pensarlo.
— ¿Dónde?
— Donde puedas dormir abrigado, allí tengo el auto.
Viajaron en silencio, Cachito lo miraba de soslayo, él iba
pensativo. Llegaron a una gran casa de frente cubierto de
enredaderas.
— Vamos —dijo Aldo, deteniendo el motor.
— ¿Dónde estamos?
— En mi casa, ven —el muchacho lo siguió temeroso, más aun
cuando apareció tremendo perro y comenzó a saltar de alegría al ver
a su amo.
Al entrar la madre los recibió, preguntando por ese niño que lo
acompañaba, Aldo le refirió que en una noche tan fría no podía
dejarlo en la calle, mañana verían que hacer.
La mujer saludó al muchacho acariciando su cabello, le llamó la
atención sus rasgos y quedó pensativa.
Carolina respondió al llamado de su patrona, le pedirían que
prepare un baño y una cama para el pequeño, tras asentir se dirigió a
donde se encontraba. Algo sucedió, ambos se miraron, ninguno
imaginó por qué, se quedaron mirando, brotaron lágrimas
silenciosas, Aldo y su madre quedaron atónitos, no cabía duda.
La mañana amaneció cálida, el sol salió más temprano, Carolina
y el muchacho sonreían…
Luis Alberto Molina (Rosario, Argentina)
http://www.luismolin.blogspot.com.es/
79

Juan Luis López Anaya (Castell de Ferro, Granada)
http://dididibujos.blogspot.com.es/
80

Siete de la mañana
No más desahucios – Selu Pérez (Sevilla)
https://www.flickr.com/photos/seluperez/
Siete de la mañana. Calle de la Victoria, número 89. Hay un
extraño dispositivo policial frente a la casa. Situados de espaldas a
ella, como protegiéndola, una docena de números de la Policía
Nacional. Encarados a ellos, dos cabos y un sargento. A su lado, un
funcionario de la Oficina Judicial da lectura a un documento:
—“En cumplimiento de la Resolución 1776/2014 emitida por el
Sr. Magistrado-Juez del Juzgado de Instrucción número 37 de esta
ciudad, se ordena el desalojo de esta vivienda de forma inmediata. “
Por favor, dejen trabajar a la Justicia.
81

En el umbral, dos ancianos con batines de colores y dos jóvenes
con chándales, sujetando a una niña que los mira, asustada.
La niña se suelta y se mete entre las piernas de los Policías. En
su mano, un osito de peluche que algún día fue blanco y negro. Si
sitúa debajo del sargento y le ofrece el juguete. Desde su altura, el
sargento la mira, sin mirar. La niña le dice:
—Oye, tú… ¿tú también tienes una niña como yo? ¿Cómo se
llama? ¿Qué está haciendo ahora?
Tras un minuto de espeso silencio, el sargento le coge el osito. Y
le contesta:
—No. Yo tengo un niño, que se llama Tomás. Ahora estará
durmiendo. Todavía no es hora de ir al colegio.
La niña, ladeando su cabeza le replica:
—Yo… yo también voy al cole. Y yo… yo también estaba
durmiendo. Pero habéis venido vosotros y me habéis despertado.
El sargento le devuelve el osito, se dirige a sus hombres y les
ordena:
—Vámonos. Dejemos dormir a la niña. Podemos volver otro día.
Pepe Sanchis (Massalfassar, Valencia)
82

Quiero tanto a los vampiros
Vampire – Jason (EUA) http://djsin78.deviantart.com/
Quiero tanto a los vampiros.
Me fascina su delicada languidez, su elegancia. Son tan
atractivos y extraños. Mamá se escandaliza cuando me oye, dice que
esas cosas no son propias de una chica de mi edad, que debería
interesarme por lo mismo que las demás niñas, los vestidos, los
bailes, los chicos "normales". Papá se encoge de hombros y alega que
son extravagancias de adolescente, ganas de llamar la atención y que
ya se me pasará la tontería un día de estos.
Pero ellos no me comprenden, no saben hasta qué punto quiero
a los vampiros, cómo sufro cuando papá y los demás hombres del
83

pueblo salen de caza, cuando escucho los gritos lejanos en el monte o
veo arder las hogueras.
Carlos tampoco me comprende, se burla de mí y me llama la
novia de los monstruos delante de su estúpida pandilla. Carlos es un
idiota y siempre me está fastidiando, mamá dice que es porque le
gusto, pero a mí me da asco y vergüenza.
Es injusto que con las pocas personas que quedaron en el
pueblo después de la gran bomba me las tenga que ver con tipos
como Carlos.
El otro día fue horrible. Yo andaba paseando cerca del río y vi a
Carlos y su pandilla que estaban riendo y alborotando más de lo
normal. Al verme, Carlos y otros dos chicos se acercaron corriendo a
mí y me obligaron a seguirlos hasta donde estaba el resto de la
pandilla rodeando algo. Carlos me dijo que ahora iba a comprobar
cómo eran en realidad esos bichos. Habían rodeado a un pobre
vampiro joven que había caído en un cepo y no paraban de pincharlo
con ramas y de tirarle piedras. El pobre emitía unos horribles
gemidos de rabia, dolor, e impotencia. Yo grité para que lo dejaran en
paz pero no me hicieron caso. Entonces Carlos ordenó a dos de sus
amigos que me sujetaran y me obligaran a mirar. “Observa, acaba de
comer, son como sanguijuelas. “ Dijo Carlos, y de pronto clavó una
estaca en el corazón del pobre Vampiro y este estalló en una
explosión de sangre que nos salpicó a todos. Carlos y su pandilla se
echaron a reír y yo salí corriendo llorando e insultándolos.
Quiero tanto a los vampiros.
Me gusta acercarme hasta el zoo nocturno, colarme por un
hueco de la valla evitando al zoquete del guarda y llegar hasta el
inmenso recinto en el que los encierran. Dicen que allí están mejor y
que el recinto imita su hábitat natural, con cuevas, sarcófagos,
tétricos árboles poblados por murciélagos, ruinas, candelabros,
telarañas, estatuas medio derruidas y hasta una especie de salón
84

gótico en el que de vez en cuando bailan de forma decadente con un
gramófono que emite canciones añejas y olvidadas.
Pero yo me siento a observarlos y sé que están tristes, se nota
en sus pálidas caras, en sus suspiros privados de libertad. Está
prohibido darles de comer, los alimentan tres veces al día cuando
abren la puerta del recinto y dejan entrar a unos cuántos presos que
son inmediatamente devorados. Pero yo de vez en cuando les echo
alguna golosina hasta el foso. Hoy les traigo algo muy especial. He
quedado aquí con Carlos prometiéndole que le dejaría besarme. Sabía
que no se podría negar a venir.
Veo su cara de incredulidad cuándo cae al foso tras empujarlo,
veo su terror al observar como brillan en la oscuridad decenas de
ojos amarillos sedientos de sangre.
Quizá un día me decida y les ayude a escapar para que acaben
de una vez por todas con lo poco que queda de este asqueroso
mundo.
Y es que quiero tanto a los vampiros.
Javier Vayá Albert (Valencia)
http://actosinvisibles.blogspot.com.es/
85

Ayer llovió – Ramiro Iriñiz (Uruguay)
https://www.flickr.com/photos/focusmind/
86

Diluvio
Ni el agua tibia
me ha calmado un poco
ni estando en remojo
puedo descansar.
Veo las gotas de agua en mi piel
y parece ser suficiente,
pero luego escucho mi corazón
que molesta, golpeando fuerte.
Todo lo que tengo dentro de mí
dispara para otro lado,
entonces el agua toca mis hombros
y me cubro con las dos manos…
¿Sientes cómo se eriza mi piel?
Imagina si estuvieras a mi lado…
Sólo un roce, un beso tal vez.
Seríamos mutuos esclavos.
¿Sientes cómo me quemo de sed?
Mientras mi cuello pide tu aliento,
hasta que te desvaneces…
No me resigno. Empezaré de nuevo.
Aldana Michelle Giménez (Mendoza, Argentina)
87

Nichols Canyon – David Hockney (Reino Unido)
http://www.hockneypictures.com/current.php
88

La fiesta del fuego
La primavera se esconde en las alcantarillas.
El aire denso está sucio.
Días de fuego manchan las nubes.
La lluvia limpia el terreno.
Una ciudad vibra bajo los gritos de las gentes borrachas de vida.
La mecha acciona un estridente sonido.
El humo danza en el firmamento.
Los cañones disparan a los cirros. Partiendo sus esponjosos cuerpos
en mil fragmentos.
Las calles se llenan de lunáticos que bailan bajo las ocultas estrellas.
El cielo se pinta de colores por las noches. Brillantes formas invaden
el lugar de los astros.
Todo huele a pólvora.
Todo explota a cada paso.
Estallan las risas, las ávidas palmadas, los amores vespertinos, las
últimas lágrimas…
La primavera recupera su sitio, alejándose de las entrañas de una
ciudad que la reclama más que al sol de la mañana.
La fiesta del fuego se convierte en un vago recuerdo para unas y en
un ansiado deseo para otros.
Llegó a su fin, cubriendo las calles de cenizas y algunos corazones de
tormento.
Esther Moreno Morillas (Valencia)
http://elcascabelalgato.blogspot.com.es/
http://invisiblevoyeur.blogspot.com.es/
89

Children of war – Mary (Irlanda) http://marymo1975.deviantart.com/
90

Caos en la Tierra
Los despojos de las doctrinas
escupen gotas de muerte
entre gritos de ultratumba;
el destino tiembla apuntalado
entre restos de huesos y ceniza
canturreando su canción de cuna
bajo cien alfileres de sangre
sobre el tiempo extinto.
El sentido de la vida es un barco hueco
que los hombres llenan de quimeras,
los mares, eternos llantos de la Tierra,
se levantan enfurecidos
olas que devoran humanidad
bajo banderas inútiles
alimentándose en la herida
de un tiempo pagano:
dioses e idolatrías hueras
que el tiempo pronuncia en silencioso paso
diluyéndose en el devenir de la existencia
en el ayer, en el hoy, en el mañana.
91

Futuro incierto y sombrío este nuestro
donde la Tierra llora su caos
sosteniendo su esperanza
en el frágil hilo de la cordura.
Amparo Andrés Machí (Valencia)
http://stmarch.wordpress.com/
92

Las musas van de fiesta
Imagen aportada por la autora
Afrodita organizaba una de sus múltiples y sonadas fiestas a las
que siempre acudía la flor y nata del Olimpo. Nmemósine, diosa de la
memoria, llamó a sus nueve hijas. No podían faltar, ya que poseían
unas voces prodigiosas y el mejor repertorio de canciones para
amenizar tan suntuoso acontecimiento.
Reunidas en el salón, Nmemósine las contempló:
estaban perfectamente vestidas y peinadas, lucían un magnífico
aspecto pero, faltaba Calíope, como siempre.
93

—Ha bajado un momento a la Tierra, está asesorando a un tal
Homero, que se había quedado atascado mientras escribía, pero
vuelve enseguida.
—Talía, haz el favor de llamarla inmediatamente. No podemos
llegar tarde.
Calíope acudió rauda y veloz arreglándose el vestido y el
peinado, se colocó al lado de sus hermanas y salieron de casa
cantando y danzando. Eran unas chicas la mar de alegres, en eso
habían salido a Zeus, su padre. Nmemósine era seria y estricta. Algo
normal, ya que las había tenido que sacar adelante sin la ayuda de su
omnipotente esposo, más ocupado en lanzar rayos y en zascandilear
por toda Tesalia, que en atender sus obligaciones paternas.
Cuando llegaron a la magnífica casa de Afrodita, las nueve
jóvenes ocuparon educadamente el sitio que tenían especialmente
reservado, un lugar grande como para cantar y bailar a sus anchas
acompañadas por la mejor banda de toda la región.
Afrodita hizo su aparición enfundada en un ajustado vestido
azul que resaltaba sus formas ¡Era tan sexy! ¡Los diseñadores se
peleaban por vestirla!
Las hermanas iniciaron la fiesta con un tema pegadizo que
provocó que los invitados se levantaran a bailar. En un palco,
sentados, se encontraban los abuelos de las niñas, Urano y Hera que
aplaudían y sonreían a sus nietas. ¡Estaban tan orgullosos de ellas!
Apolo entró y acaparó todas las miradas, femeninas y
masculinas. Su tez morena y sus broncíneos músculos se adivinaban
bajo su camisa de seda natural. Enseguida reunió a un montón de
gente a su lado, incluida la prensa del corazón, todos querían saber
quién era su última conquista. Si era dios(a), semidiós(a) o si había
subido al Olimpo con algún habitante de La Tierra. El se mostró
discreto, nada proclive a hablar de su vida privada. Dijo que venía del
94

Santuario de Delfos, allí se sentía a salvo de los paparazzi y podía
consultar al Oráculo sus múltiples dudas sobre el futuro. Cuando se
acercó a las nueve Musas, pícaramente guiñó un ojo a Talía, quien le
respondió con el mismo gesto.
Cuando empezó a amanecer, los asistentes ya se encontraban
cansados de tanto bailar, comer y beber. Las Musas se encontraban
afónicas y su madre las llamó al toque de retirada. Entre grandes
besos y abrazos se despidieron con la intención de volver a reunirse
en el próximo guateque que iba a celebrar Artemisa. Apolo, como un
niño, continuó jugando al disco con un joven desconocido.
Nnemósine y sus hijas caminaron despacio hacia El Museo, su
confortable hogar junto a las fuentes del Parnaso…
Amparo Hoyos (Valencia)
95

Apocalypse – morphi1972 (Suiza) http://morphi1972.deviantart.com/
96

Impasible
El mundo se acaba, se resquebraja en finísimas partículas entre
las que se cruzan nuestras miradas. Tus eternos ojos azules se
compenetran con los verdejos míos, nuestros sexos son polvo que
gira en un pequeño torbellino con eje en el fin del mundo.
Me besas, te beso; y las caricias se traspasan hasta nuestras
almas, nos tocamos como cuando arrastramos los pies por la parte
seca de la playa, ¿recuerdas?, como cuando me preguntaste qué se
sentiría si yo fuese la arena bajo tus pies. Ahora tienes la respuesta,
ahora que caminas sobre mí, y cada paso tuyo es también mi pie, el
mismo que mueve con su dedo gordo las válvulas de tu corazón y
plasma un garabato con forma de tu voz.
Me dibujas con tus sonidos. Cada punto mío vibra y choca con el
punto contiguo tuyo, que es tú y yo, y sientes que te hablo con tus
propias palabras dichas al viento que nos arrastra al fin, que nos
convierte en mujer y hombre, con la diferencia de que estoy dentro
de ti en movimiento perenne, te mueves en mi interior con la
arenisca del desierto, calor que me excita, me enciende, te enciendo, y
rojos al vivo danzamos, nos tomamos de las manos, regiones inciertas
y movedizas que sabemos que están ahí para nosotros, el tú y el yo
entremezclados como un solo ser, único, el ideal del que charlábamos
en el parque, ¿recuerdas?, y ahora reconozco, reconoces a la felicidad
como el chorro de finísimas partículas en que nos hemos convertido,
cascada de emociones que se dispersa en el infinito del universo.
El mundo se acaba. Nos expandimos más allá, incluso
alcanzamos los confines prohibidos a la imaginación y a la fantasía.
Vivimos en un punto y en todos los que llena, llenamos. Abres azul
mirada que embelesa a mis ojos hoja de olivo en la mecánica cuántica
con que te acaricio. Me besas, te beso en este infinito que nos toca
97

vivir, en las caricias y la pasión que todo lo abarcan: universo nuestro
sin estrellas, donde nuestros polvos juegan a redondear la felicidad,
juegan a ser el hombre y la mujer en el acto sexual de chispas que
producen las tierras de pedernal al rozarse, cuando se requiebran, se
gimen, se ahogan, y se toman sus minutos de descanso también, los
nuestros.
Las flores tienen la dimensión de una hilera de puntos que se
enrosca en sí misma infinidad de veces, en la que sus pétalos dan
carnosidad a los labios de tu boca, y también a los de la mía que te
busca: engranaje de flores que se sacude las gotas del rocío, despierta
amanecer a nuestra señal, ciclos de vaivén en los que nos mecemos
uno a otro, tu a mí, yo a ti, y creamos vuelos de aves, y se nos
confunde, sin remedio, con nubes en las que un par de chiquillos
creen adivinar a una mujer y a un hombre que se besan.
Se acaba el mundo, ¿y qué más da?
José Luis Sandin (Valencia)
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Malabarista
Malabarista – Vitto (Perú) http://fotottiv.deviantart.com/
Andando al paso que te marcan, arrastras tras de ti tus
pensamientos, la agenda repleta de imprevistos y tu voz, queda, antes
torrente, semeja grotesca… Podrías ser soprano sin acompañamiento
de piano, podrías ser pintor de musas invisibles, podrías ser locuaz
actor de blanco y negro, acróbata de circo sin tirantes, naufrago en un
mar de botellas al final de un evento, poeta con la ropa imperfecta… y
todo eso eres cuando concentras la atención en lo que amas, tus
juegos malabares en un parque, o en la rayada alfombra de cebra
donde esperamos, con la mirada perdida en un mago, a que cambie el
semáforo del rojo al verde, mientras pasa la vida en desvaído
ambarino.
Asun Ferri (Valencia)
http://patadeelefanta.wordpress.com/
99

Foto aportada por la autora
100

La cita
Se encontraron en el hotel al que acudían cada semana. Le
prometió que esa noche seria única, distinta a todas las demás. Al
llegar a la habitación, él se preparó siguiendo el ritual acostumbrado
en tanto ella pasaba al baño. Cuando estuvo lista, le dijo que cerrara
los ojos, que le tenía preparada una sorpresa. Se sentó sobre él y
empezó a acariciarle con suavidad hasta conseguir excitarle. Mientras
abría su boca jadeante, le introdujo el cañón de la pistola y disparó.
Se incorporó tranquilamente, llamó a la policía y esperó impasible
contemplando su obra. Fue en este preciso momento, después de dos
años con él, cuando consiguió tener su único orgasmo.
Marisa Martínez Arce (Valencia)
101

¿Quieres leer números anteriores de VALENCIA ESCRIBE?
Número 4 (Julio/Agosto 2014)
http://www.yumpu.com/es/document/view/26206365/valencia-escribe
Número 5 (Septiembre 2014)
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Número 6 (Octubre 2014)
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