Edición 13 de Mayo de 2015

12 Diario Co Latino Miércoles 13 de mayo de 2015
No- 2136 Email: nmartinez@diariocolatino.com
Ha llegado mayo
Álvaro Darío Lara
Escritor/Poeta
Colaborador de Trazos Culturales
Para Isaí
Hace unos días
Luis Roberto, un
querido amigo,
llegó hasta mi
casa, triunfal,
haciendo delicias
mis ojos. Llevaba
además de su
cordialidad a
flor de piel,
una bolsa llena
de gigantescos
aguacates, en
proceso de
madurez, y que
cumplido su
tiempo, nos deleitarán con la crema de su sabor inigualable. Gracias a él, y gracias a
la lluvia, y al sol, hemos saludado con pie firme este mayo que ha irrumpido contra
todo pronóstico que le restaba la bendición de la lluvia, puesto que ésta ha caído, y
como Dios manda, con toda su fiereza en no menos de tres ocasiones continuas.
Es mayo caluroso, pero de un calor distinto al de abril. Ahora su fuerza está
menguada por la acción de la lluvia, que ofrece esa tenue brisa matinal y vespertina,
que invita al solaz embeleso.
Mayo nos sabe en el país, a la tradición religiosa que se resiste a morir; a la santísima
cruz, instalada en los hogares -celosos de la costumbre- rodeada de jocotes, mangos,
mamones, naranjas, sandías y otros frutos. Asimismo, las campanas en las católicas
parroquias repican una y otra vez, recordando el misterio de la Sierva del Señor, la
humilde mujercita que dijo sí al ángel Gabriel. Flores entonces, rosas, y velas para
María, engalanando los altares.
Y mayo, es el surco que trazan los cansados bueyes, en espera de la prometedora
semilla. Es la tierra abriéndose, revelando su húmeda negritud al paso de los
campesinos. Nuestro inmenso Ambrogi, el gran retratista del paisaje nacional, nos
lo dice magistralmente, en su narración “Las primeras lluvias de mayo” (El libro del
trópico): “La aradura ha principiado por las hazas del Pepeto. Hay que prepararlas
para sembrar ocho medios de maíz. Han ido a la faena el Tordito y el Lucero, dos
bueyes overos, mansos y sufridos. De nuevo, como en el año anterior, como siempre,
véseles caminando, el uno pegado al otro; caminando con placidez bíblica. Y el
arado, regido por la mano tosca y el forzudo brazo de Antolín, va desflorando la
tierra blancuzca, haciendo brotar de las incisiones la tierra negra y fecunda. Queda
el campo cubierto de surcos paralelos, abiertos como heridas exangües. Vuelve, por
segunda vez a pasar el arado, como machete que se ensaña en la honda herida. Y tras
Antolín, esta vez, los dos sembradores que le siguen, van regando la semilla. En un
tarro llevan los granos. Agarran el puñado y van dejando caer, alternativamente, tres
granos, tres granos, tres granos. Una vez caído el grano con el pie, en un movimiento
rápido, destripan los terrones y empujan la tierra al surco. En seguida, con el talón,
oprimen ligeramente el sitio y prosiguen en su labor sin volver la vista atrás”.
Mayo de las siniestras tormentas, anunciadas quedamente por el vientecillo que las
precede, y que va en aumento, arremolinándolo todo, levantando faldas, alzando la
hojarasca, llevándose un descuidado cuaderno abierto, alertando a los sentidos que
hay que “meter la ropa”, “cerrar las ventanas” y disponer de una buena candela, por si
el nutrido azote del agua se extiende por mucho tiempo, y nos deja “sin luz”.
Y luego el feliz amanecer, cuando las hojas exhiben la perla traslúcida de la noche,
intacta, esperando que el viento y la irradiación del día, la disuelva finalmente. Y
de nuevo la tierra, hogar de minúsculos seres: la hormiga afanosa y el zompopo
diligente, cargando la provisión que ha de alimentarlos en el hogar recóndito de su
especie.
Mayo de las madres amorosas y sufridas, velando junto a la cabecera del hijo
enfermo, de compras por el mercado, cocinando, lavando, trabajando en la finca, la
fábrica, o en los mil afanes por llevar el sustento del día a día.
Ha llegado, entonces, mayo, sanando el jiote de las laderas, extendiendo su fina y
agreste alfombra de verde por los cerros y valles. Renovando la vida, proclamando el
triunfo de la paz de la naturaleza, sobre la mano –muchas veces torva- del hombre.