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Lo alegraba tanto la
proximidad de la Pascua... las
vísperas llenas de alegría.
Sobre todo de una alegría
espiritual. Las muchachas
salían a la calle con vestidos
blancos; llevaban canastas
llenas de flores... Ellas habían
sido su motivo más grande
para pensar en Dios. Siempre
pensaba en Dios. Lo buscaba.
Buscaba una explicación y
una garantía para la fe. Él sí
habría dado su vida por Dios,
aunque a veces pareciera que
dudaba, que ni se adhería por
completo a la tradición de sus
padres ni se decidía a abrazar
el cristianismo, como
Kierkegaard. Toda su vida,
incluyendo su vida literaria,
que fue la verdadera, la dedicó
a buscar a Dios.
En la superficie del oscuro y
helado Moldava, miles de
luces danzaban suavemente,
meciéndose, inalcanzables.
De abajo del puente llegaban
los graznidos de patos y
cisnes que llegaban ya a
dormir.
“¿Será posible?”, volvió a
preguntarse. Era idéntico: la
misma pulcritud maniática, la
ropa limpia y bien planchada,
elegida de acuerdo con esa
discreta elegancia de los
judíos burgueses; el andar
inseguro, casi asustado: una
madeja de nervios. No había
podido verle bien la cara, pero
había visto las cejas y la
mirada.
…el diabolismo de las gárgolas de la catedral…
Comenzaba la puesta de sol
y amenazaba lluvia, y muchos
de los artistas callejeros que
ofrecían sus obras en el
puente del Rey Carlos y sus
alrededores habían recogido
ya sus cosas.
“El puente más bello del
mundo”, pensó la muchacha.
Cuántas veces se había
quedado
parada
contemplando las dos torres
negras del lado de Malá
Strana, la Ciudad Pequeña; el
puente en sí, con sus estatuas
de santos y sus adoquines de
piedra ennegrecidos por los
siglos; y en el otro extremo,
envueltos místicamente en el
velo de la niebla, la torre del
lado de la Ciudad Vieja y el
domo azul de la iglesia de San
Francisco. Se quedaba
mirando todo eso y se repetía
que ése era el puente más
bello del mundo. Pero la
escritura de ese hombre era
parte del milagro de Praga,
que sin ella habría sido
incompleto. Reunía en sí
misma todos los claroscuros
de esa ciudad: el diabolismo
de las gárgolas de la catedral
y la serena luz de las
imágenes de Nuestra Señora
de las Victorias. El terrible
golem, que según las
leyendas dormía en algún
lugar del barrio judío, dormía
también dentro de sus libros.
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