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LA TORMENTA Cae la tormenta: las paredes de la casona se desgajan hacia los charcos, se desmoronan en lodos mórbidos y burbujeantes que recuerdan olvidadas eras geológicas de trilobites morados y cielos color turquesa. Los dos laberintos se funden en una sola cosa, pegoste de alquitrán, pegoste de moléculas machacadas por el odio. EL CAZADOR Cuando gritan los primeros pelícanos, la isla es una bruma: el océano que la ciñe devora playas y malezas conforme avanza el amanecer. En la última playa, las máscaras pequeñas forman un círculo perfecto: pero están muertas, ya no brillan, ya los rostros que ocultaban se han desvanecido entre las arenas insaciables. En medio del círculo yace el cadáver del cazador: nadie le cerró los ojos azorados que ahora brillan detrás de la enorme máscara solar de cuernos retorcidos y barbas desparramadas entre charcos de sangre negra. A lo lejos, en el horizonte, se aleja un barco tripulado por nadie: en uno de sus camarotes, alguien habla… 8
Los fantasmas no existen Agustín Cadena Para Luciano Pérez Eran poco más de las cinco de una tarde de principios de octubre, y el sol ya se hundía tras las laderas todavía verdes de la colina de Petrin. Al frente fluía el río, oscuro, purpúreo, con unos cuantos botes que ya llevaban de regreso a los últimos turistas. Más allá se rendían a la tarde los tejados rojos y las cien agujas de la Ciudad Vieja. En el incendio del cielo, una parvada de cuervos volaba en círculos sobre el puente del Rey Carlos. “¿Será él?”, se preguntó la muchacha. “¿Será posible?” Si los días tenían algo de melancólico en el otoño de Praga, las tardes poseían una especie de encanto íntimo y tibio. Las lámparas se encendían desde las seis, a veces desde las cinco de la tarde, y detrás de las ventanas de los comercios su luz de aceite dorado se iba volviendo naranja con la oscuridad. La llovizna de octubre, mezclada con una niebla brillante, algodonaba las sombras; como que hacía que se sintiera menos el paso del tiempo y, para cuando era ya noche cerrada, los cafés, las tabernas y las vinotékas, las tiendas de cristal de Bohemia y las galerías de marionetas parecían lámparas navideñas de cuyas puertas de cristal surgieran muñecas vivas. Había visto al hombre desde lejos y su parecido con el escritor la asustó. Ella era una mujer joven, lectora fanática, turista literaria y había ido a Praga justo con la esperanza de encontrarse con alguno de los ilustres fantasmas que deambulaban las calles de esa ciudad. ¿Será posible?, volvió a preguntarse. Echó a andar detrás del hombre. “Ojalá aguante por lo menos hasta Pesach...”, piensa en su cama de enfermo, en un arranque de esperanza. La Pascua se encuentra a muchos meses de distancia. 9
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