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Una corriente rasposa lo
obligó a levantarse. Fue a
orinar, al salir del baño vio
abierta la ventana de la
estancia, fue a cerrarla y al
pasar por el espejo sintió un
rozón, un soplo, un escalofrío
errante, filoso. Como se
percibió de reojo, como era de
madrugada, como estaba
medio dormido aún, tomó el
sobresalto como algo
incomprensible, simplemente
no estaba acostumbrado a
tener una doble realidad de
ese tamaño en casa. Cerró la
ventana. De regreso, al pasar
por el espejo no sucedió nada;
respiró hondo ante sí mismo.
“Qué extraño un espejo tan
grande”. Le dio frío y corriendo
se fue a meter a la camita,
donde la fortuna se llamaba
Osbelia y estaba en su cama
de cuarentón solo. Durmió a
pierna suelta. Las siguientes
noches, ya sin ella en el lecho,
ya no durmió igual, sin saber
qué sucedía todo comenzó a
ser distinto. Atribuyó visiones y
sueños a la ausente mujer que
se metió tan dentro de su vida,
y tan rápidamente; ya no
podía estar sin ella. La
madrugada del miércoles puso
en su facebook: “estas horas
adictas a murmullos y raros
personajes lo comprueban”.
Ese día, a la hora del
cafecito el Manotas lo abordó
con descaro: Oye mi Jimmy,
hazme un paro, socio,
préstame tu casa hoy, mano,
fíjate que la de compras, la
nueva güey, la Lily, es
bien chida, ¡y ya me dijo que
órale, va!, pero que tiene que
ser bien discreta la cosa, mi
Jimmy, y pus tu leonera está
que ni mandada a hacer, ya
ves que yo… la gorda y los
niños pues… ¿cómo la ves?,
¡oh!, ¿ya ves, no te digo, mi
Jimmy?, ¿te me vas a poner
rejego?… ¿pos qué no para
eso son los amigos? Y él se
sostuvo: No. A la hora de la
comida entre todos lo
convencieron con otro argumento
histórico: echándole la
culpa. Que su cuate no
anotara un gol: culpable, de no
jalar parejo: culpable, culpable.
Y dijo que sí con una
condición: que le dejaran
llegar a su casa antes de
medianoche. El Manotas le
juró con toda propiedad:
¡Hermano, si quieres llega
once y media!, a esa hora
aquella ya se habrá cansado
de pedir esquina. Y pasó lo de
siempre, le creyó, aunque ya
sabía que al final tendría que
tumbar la puerta de su casa a
golpes, hasta que le abrieran y
acabara acostado en el sofá
de la sala.
Otro día perdido; no tanto
por prestar la casa desde las
seis, era estar otra vez sin
Osbelia; cada hora se
prendaba más, más, ahora le
urgía estar con ella. Comenzó
a llover antes de la hora de
salir; el aguacero iba y venía,
matizaba su intensidad, duró
bastante. Raro en enero. Sin
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idea clara de qué hacer se
dirigió a la plaza, vio
aparadores, zapatos, casas a
escala, ofertas y ofertas, y sin
mojarse; recaló en el cine. A
los veinte minutos ya miraba
su reloj, aquello era un churro
por más súper producción que
tuviera; se la chutó a
sabiendas que no tener nada
qué hacer. Iban a dar las
nueve cuando acabó la
película. Otra vez a recorrer la
plaza, pensó en revisar su
muro, en cenar, ¿pero qué,
dónde? ¿Tengo hambre? Y
como ya nada quedaba por
hacer se puso a ver libros en
exhibición. Minutos más tarde
sonó su celular; era el
Manotas, se le hizo raro
(nomás falta que me salgan
con que se van a quedar una
semana); y contestó. La voz al
otro lado no era su compañero,
era una mujer (¿cómo dijo el
Manotas que se llamaba,
cómo?), que le pedía ir a su
casa de inmediato. Y lo
repetía insólitamente: Veeen,
Ayúuuudanos… Ráaaapi…
doooo.
¿Qué pasó, dime qué pasó,
dónde está Leopoldo? –dijo
Jaime con ansiedad. Le crecía
porque la mujer no hablaba
con fluidez, parecía que
respirar la ponía en aprietos.
Tras insistir y no obtener otra
respuesta, ya alarmado colgó,
fue por el auto y salió de la
plaza con rapidez; se sentía
extrañado, iba molesto,
titubeante, decidido. En su