4cDnTYnoH

Los fantasmas
no existen
Agustín Cadena
Para Luciano Pérez
Eran poco más de las cinco de
una tarde de principios de
octubre, y el sol ya se hundía
tras las laderas todavía verdes
de la colina de Petrin. Al frente
fluía el río, oscuro, purpúreo,
con unos cuantos botes que
ya llevaban de regreso a los
últimos turistas. Más allá se
rendían a la tarde los tejados
rojos y las cien agujas de la
Ciudad Vieja. En el incendio
del cielo, una parvada de
cuervos volaba en círculos
sobre el puente del Rey Carlos.
“¿Será él?”, se preguntó la
muchacha. “¿Será posible?”
Si los días tenían algo de
melancólico en el otoño de
Praga, las tardes poseían una
especie de encanto íntimo y
tibio. Las lámparas se
encendían desde las seis, a
veces desde las cinco de la
tarde, y detrás de las ventanas
de los comercios su luz de
aceite dorado se iba volviendo
naranja con la oscuridad. La
llovizna de octubre, mezclada
con una niebla brillante,
algodonaba las sombras;
como que hacía que se
sintiera menos el paso del
tiempo y, para cuando era ya
noche cerrada, los cafés, las
tabernas y las vinotékas, las
tiendas de cristal de Bohemia
y las galerías de marionetas
parecían lámparas navideñas
de cuyas puertas de cristal
surgieran muñecas vivas.
Había visto al hombre desde
lejos y su parecido con el
escritor la asustó. Ella era una
mujer joven, lectora fanática,
turista literaria y había ido a
Praga justo con la esperanza
de encontrarse con alguno de
los ilustres fantasmas que
deambulaban las calles de esa
ciudad. ¿Será posible?, volvió
a preguntarse. Echó a andar
detrás del hombre.
“Ojalá aguante por lo menos
hasta Pesach...”, piensa en su
cama de enfermo, en un
arranque de esperanza. La
Pascua se encuentra a
muchos meses de distancia.
9