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“EL DOSSIER TRATARÁ DE tener cierto rigor académico…”, escribe.
Pero mi interlocutor —palabra que jamás había pronunciado o escrito
en mi vida A.C., antes de Cuba—, mi interlocutor me conoce
bien; “de ti”, continúa, “de ti sería genial contar con una pincelada
más jovial”, y tengo que buscar pincelada en el diccionario. Pues eso,
quiere una pincelada mía. Una “más jovial”.
OLPL me conoce. Su pincelada jovial lo demuestra. Nos queremos
mucho. Nunca nos hemos conocido. Soy de la generación de su madre;
él es de la generación de mi hija. Lo veo caminar, hablar y pretender
que es José Martí, machete en mano, rumbo a la batalla en
un caballo ficticio en el patio. Veo los pixeles que lo forman. En mi
pantalla. Me preocupo por él como una madre, como una amiga. Él
no me ve hacer nada (porque, por supuesto, él vive en la Isla de los
Desconectados) y no se preocupa por mí porque vivo en un país libre,
donde nos gobernamos a nosotros mismos, y en el supuesto caso
de que estemos locos, nuestra demencia colectiva no es ni una fracción
de la contenida, al acecho, con sus artes viperinas, en el pantano
que existe detrás de los ojos hundidos del Lunático Máximo.
Me gusta el rigor académico. Me gusta el rigor. En mi mente de ingeniera.
Cosas que se pueden cuantificar. Que pueden ser medidas,
demostradas, vistas, tocadas. No tengo manera de usar ese llamado
rigor en el ordinario, o incluso extraordinario, quehacer humano. Me
he labrado una carrera destacando que no hay rigor. Me río del rigor.
“Como todos saben”, decimos. Pero nadie sabe nada, la mayor
parte de lo que sabemos son barrabasadas. (Aunque sí sabemos que
la tierra no es plana.) Y nunca formulamos las preguntas precisas.
Solo hacemos preguntas cuyas respuestas no nos dicen nada de lo
que necesitamos o queremos saber. “Como todos saben”, dicen
ellos, pero en realidad ellos, es decir, nosotros, no sabemos nada.
Al menos nada que explique al Lunático Máximo y el mundo que ha
creado. Nada que explique vidas enteras vividas en Babia, sufridas
en Babia, soportadas en Babia. Una maldita Babia donde las consecuencias
no son ningún chiste.
Así que me importa un comino el rigor. Y como me importa un comino
el rigor, soy libre de hacer mi trabajo, mi tarea auto-impuesta:
ser un minúsculo altoparlante, un altoparlante liliputiense que magnifique
el sonido que sale de aquella sufrida isla. Ofrecer macabras
pruebas de vida: posts que muestran a los rehenes sosteniendo un
periódico del día, con machetes más cerca o más lejos del cuello,
todo depende. Todo depende del Lunático Máximo. Ese que nos importa
un comino, ese que es nada para nosotros, el mismo que viste
y calza.
Ah, pero los rehenes, esos lo son todo. Me atrapan, me sostienen,
soy rehén de los rehenes.
La primera. La que me agarró por el tobillo y no me ha soltado. La
Flaca. “Esa valiente mujer erguida…” Rosa Parks y Juana de Arco en
una delgada mujer cubana. Pero yo vi desde el principio, la vi a ella,
no a Rosa ni a Juana, no “la elegida”. Y me preocupé por ella, hasta
que un cura chocolatero me aseguró que su sonrisa ilumina las habitaciones,
el cielo, la isla entera. Ella es la persona más feliz, la más
libre en Cuba. En la sala de Yoani hay paz.
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s o s t e n i e n d o e l c i e l o
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