VE-20 ENERO 2016

Número 20 – Enero 2016

© Todos y cada uno de los derechos de las obras literarias, fotografías o
ilustraciones publicadas en esta revista pertenecen en exclusiva a sus
respectivos autores (aunque en algunos casos no se citen los nombres)
Portada: Reading – Christoph Weise (Alemania)
http://www.fotocommunity.com/photographer/christophweise/584192
Diseño y edición: Rafa Sastre
Colaboraciones: revistave@hotmail.com
«Imagina a todas las personas viviendo la vida en paz»
«Imagine» - John Lennon (1940-1980)
Descarga de este número de la revista (PDF):
http://www.mediafire.com/view/o7s4jpj136wco15/VE-20_ENERO.pdf

Índice
Dos Cero Uno Seis (Rafa Sastre) Pág. 1
Carta abierta a un maltratador (Susana Gisbert) Pág. 3
Esdrújulas (Isabel Sifre) Pág. 7
El andén (Sarah Martínez) Pág. 9
Miradas de mujeres - 2ªmirada (María Luisa Pérez) Pág. 11
Noche de Reyes (Jorge Richter) Pág. 13
Borbotón (Aldana Giménez) Pág. 17
Carta a Mariano (Lu Hoyos) Pág. 19
Extracorporal (Esther Moreno) Pág. 23
Sueño de una noche de verano (Pepe Sanchis) Pág. 25
Un día particular (Conxa Gausí) Pág. 27
Turno de oficio (Alicia García) Pág. 29
Sin tenerte cerca (Luisa Berbel) Pág. 33
En el Centro Comercial (Rafa Sastre) Pág. 35
Casting (Nicolás Jarque) Pág. 37
Terapia (David Rubio) Pág. 39
Silencio (Marga Alcalá) Pág. 41
Urbanitas (José Luis Sandín) Pág. 43
I Maratón de Microrrelatos Valencia Escribe Pág. 45
Ser tú (Manoli Vicente) Pág. 51
La herida (Alicia Muñoz) Pág. 53
Albor silente (Belén Mateos) Pág. 55
La estrella (Luis Alberto Molina) Pág. 57
Tiempo (Marisa Martínez) Pág. 61
Las sombras (Vicente Montemayor) Pág. 63
Puta Navidad (Xenia Rambla) Pág. 65

Diantres- Juan Luis López (Castell de Ferro, Granada)
http://dididibujos.blogspot.com.es/

Dos Cero Uno Seis
Un nuevo año. Bisiesto. Hace mucho, mucho tiempo, una
compañera de trabajo, que ahora se dedica a disfrutar de su
jubilación, me aseguró que odiaba los años bisiestos. Dan mala
suerte, decía. Aquello se quedó grabado a fuego en mi mente y,
aunque no me considero supersticioso, reconozco temer en cierta
medida ese tipo de calendario. Al hilo del tema, lanzo una reflexión:
¿por qué no son siempre festivos los 29 de febrero? Algún sindicato o
partido político debería hacerse eco de esta demanda. Los currantes
no somos culpables de ningún desajuste astronómico, si no vamos a
cobrar ese día extra, justo sería no trabajarlo…
Como cada mes de enero, ha llegado el momento de hacer
balance y proponer objetivos. Creo que para este grupo todo fue
positivo en 2015: la revista siguió publicándose puntualmente,
parimos el libro colectivo «Buffet Libre» y celebramos varios
recitales. Algunos de nuestros componentes y amigos vieron además
editados sus propios trabajos. El futuro más próximo nos va a
deparar un Maratón de Microrrelatos el 20 de febrero (más
información en página 45 y siguientes) al que estáis todos invitados y
la publicación de un nuevo volumen titulado «El tiempo y la vida»,
que ojalá esté listo para su presentación durante la Feria del Libro de
Valencia.
Creo que 2016, pese su «bisiestez», podría ser un gran año.
Pongamos todo de nuestra parte para que sólo ocurran cosas buenas.
Sed felices y, si os gustan y apetece, comed perdices.
Rafa Sastre
1

Sadness – Lisandro Trarbach (Brasil)
https://500px.com/lisandrotrarbach
2

Carta abierta a un maltratador
¿Querido? papá:
Me voy. Nos marchamos. No creo que nos vuelvas a ver, ni
tampoco quiero volverte a ver. Por fin he encontrado el valor para
hacerlo.
Pero no quiero irme sin decirte todo lo que tengo guardado
dentro. Sólo he encontrado coraje para dejarte, pero no tanto como
para decírtelo a la cara. Sí, soy una cobarde, pero al fin y al cabo eso
es algo que aprendí de ti.
No te quedes así. Por muy fuerte que te hayas creído siempre,
nunca has sido otra cosa que un cobarde, un triste y miserable
cobarde.
Ya no me asustan tus bravuconadas, ni me estremecen tus
lágrimas. Ya no me queda corazón para compadecerte, ya todo me da
igual.
¿Creías que no lo sabía? Pues entonces, además de cobarde, eres
tonto. Espero estar aún a tiempo de no haberme vuelto tonta yo
también, aunque he estado cerca.
No sabes cuánto la echo de menos… Y ni siquiera he podido
llorarla como toca, ni siquiera he podido contar a nadie lo que pasó,
incluso me costó verlo yo misma.
Sé que nadie va a comprender mi decisión, pero tampoco aspiro
a ello. No es fácil que nadie entienda cómo soy capaz de dejar a mi
padre solo, sumido en la depresión por la muerte de su esposa,
mayor y enfermo. Pero nadie sabe que fuiste tú quién la mató. Creo
que ni siquiera tú lo sabes.
3

Ya sé que fue ella sola quien se tiró por la ventana, que tú no la
empujaste. Y que antes se había tomado montones de pastillas, y en
otra ocasión la encontraron con cortes en las muñecas. Pero ella no se
quitó la vida. Ella ya no tenía vida, tú se la quitaste antes.
Tú, que despreciabas la comida que hacía, las cosas que decía,
los amigos que tenía. Tú, que no parabas de decirle lo mal que lo
hacía todo, lo inútil que era, la carga que suponía. Tú, que a cada
momento te lamentabas en voz alta de haberte casado con ella, que
fantaseabas en lo que hubieras podido ser de no haberlo hecho. Tú,
que cada día despintabas la sonrisa que a ella cada vez le costaba más
lograr. Y tú, que finalmente fuiste cambiando esos desprecios por
empujones, y los empujones por bofetadas, y las bofetadas por
golpes. Y encima la llamabas torpe por caerse, la llamabas fea por
tener los labios hinchados, y el ojo morado, la llamabas inútil por no
estar en condiciones de atenderme.
Tú la echaste en brazos de esas copitas de anís que fueron
nublando su vida y durmiendo su desdicha. Y aún tuviste el valor de
llorarla en su entierro. Ni siquiera la dejaste sola allí. Aún sé que vas
de vez en cuando a turbar su descanso al cementerio. Y que la culpas
de tu desgracia. Por Dios, déjala en paz. Sé que tus ramos de flores la
siguen asfixiando, allá donde esté.
Ya sé que a mí nunca me has puesto una mano encima, nunca
me insultaste, que a tu modo me quieres, como quieres a tu nieta.
Pero no quiero ese amor envenenado. Me has hecho más daño
quitándome a mi madre, porque nunca conocí cómo pudo haber
llegado a ser, ya que tú la habías matado antes. Hube de convivir con
un fantasma que era mi madre, pero no lo era. He vivido en un mundo
de silencios, de tristezas, de puertas cerradas con llave, he vivido
ocultando botellas, tapando errores, encubriendo historias. Y no
quiero más.
4

Ni siquiera saldrás nunca en las noticias, ni pasarás por un
Juzgado. Tu mujer se suicidó. Tú te quedaste solo y deprimido. Y la
desalmada de tu hija, encima, te abandona, viejo y enfermo.
Pero ya no más. Mi hija, que no ha tenido padre porque yo fui
incapaz de convivir con alguien sin verte a ti, no vivirá este infierno.
No, si yo puedo evitarlo. No la voy a condenar a un mundo de silencio,
de puertas cerradas con llave, de visitas al médico, de botellas de anís
y de tranquilizantes.
Quiero que sea todo lo feliz que no lo fue su abuela, ni su madre,
ni siquiera tú. No la volverás a ver. Y, cuando sea mayor y me
pregunte por sus abuelos, le enseñaré esta carta. Y espero que por fin
ella viva en un mundo donde no existan personas como tú.
Hasta nunca
Tu hija.
Susana Gisbert Grifo (Valencia)
http://conmitogaymistacones.com/
5

Presa de mis palabras – Luduen Fotografía (Argentina)
https://500px.com/luduen
6

Esdrújulas
Nunca fui matemática. Si acaso mujer de sílabas concretas y
algún que otro número disperso porque tampoco se puede prescindir
de la Aritmética. ¿Con mayúscula? Y qué más da, si lo que yo pretendo
es llevarme bien con las esdrújulas. Me gustan desde siempre porque
son variopintas. Cálidas, ácidas, caóticas, hijas legítimas del verbo,
singulares, fatídicas, erráticas, portadoras de oxígeno, malévolas a
veces, eléctricas, didácticas casi siempre.
Son también musicales o al menos es lo que se comenta en
círculos poéticos. Suelen ceder el paso a las imágenes que conducen a
un mundo heterogéneo plagado de círculos concéntricos, ángulos,
vértices, coloridas moléculas de hidrógeno, triángulos fatídicos, hijos
del viento y de las tempestades. Son así, tú ya lo sabes. Con tres o
cuatro sílabas que siempre dicen algo pero con un acento diferente,
aromático, ridículo, patético pero siempre distinto a lo vulgar. ¿No te
parece?
Por el lúcido camino de la esdrújula se pasea el escéptico y
vuelve por el mismo sitio el último romántico. Y algunos se dirigen
también con disimulo a la puerta entreabierta del prostíbulo.
Escuálidos lagartos, lagartijas y víboras conviven y envenenan si
pueden pero hasta encontrar la presa se agazapan en los huecos más
recónditos.
Qué rica la Gramática Española colmada de sinónimos y
antónimos. Qué léxico tan vasto y tan fructífero. En este paraíso de
colores conviven la libélula y el mico, el zorro y la tarántula, el
murciélago y el tigre de Bengala, la caléndula que vuelve de un
romance con el galán de noche. El jazmín endulzando las noches de
verano y puede acontecer el éxtasis si del azahar hablamos.
7

Y como no quiero que este trozo de mi pensamiento caiga en el
ridículo de un patético abuso de retórica, doy fin al manuscrito que
acabo de escribir aprovechando este magnífico sábado, lúcido,
sonriente y soleado.
ESPERO NO LES HAYA ABURRIDO MI ALEGATO.
Isabel Sifre Puig (Valencia)
8

El andén
Hay una silueta en el andén disfrazada de mujer.
Tan sólo compraría mi libertad, si pudiese. Desaparecer sólo
dolería a unos pocos, aunque no traumatizaría a ninguno. Ese mágico
momento, cuando todos te buscan, pero nadie te espera.
La respiración acelerada no le permite pasar desapercibida.
Realmente no quiere.
Es lo que pasa con las fantasías alimentadas durante años: si al
final no las cumples, sientes que verdaderamente no estás viviendo.
Texto e ilustración: Sarah Martínez (Valencia)
www.alasombradelparnaso.blogspot.com.es
9

Underbrella – Sara Underwood (EUA)
http://phatmouse09.deviantart.com/
10

Miradas de mujeres (2ª mirada)
¿Por qué llorará aquella mujer joven? Es distinta o lo parece, no
solo por el color de su cutis o por sus ropas, que pertenecen a otra
cultura y que con la lluvia se le pegan como una segunda piel. Muchos
colores que no alegran la tarde.
Aunque yo hace poco también me encontraba sumida en un
pozo. Ahora ya no. Salí, afortunadamente salí, porque mi hijo se libró
de aquello y ya todo para mí es diferente. Me estoy mojando, acelero,
¡cuánta gente! La lluvia… los árboles protegen algo, no mucho… las
hojas de las que cuelgan miles de gotas me acompañan, pero tengo
que coger el metro. Los paraguas van, vienen, tropiezo con ellos.
Respiro, sueño… tanta espera, pero al fin ya está en casa, y sin
problemas. Los malos presagios, desaparecidos; y ahora puedo
tocarle, acariciarle, besarle, sin problemas.
El pensamiento se acelera, noto palpitaciones, me emociono.
Sentimientos superpuestos que se reflejan, seguro, en mi cara, pues
no dejo de reír. Parezco loca. La gente me mira, o por lo menos me lo
parece. Los ojos de todos con los que me cruzo observan, me
persiguen, me envidian, transpiro felicidad.
Mi gozo, mi futuro. Salgo del metro hacia la calle de nuevo. Un
paso, dos, corro, esquivo, sigue lloviendo. No me importa sentirme
mirada. Observo la fijeza de tus ojos ajados, envidiosos, anhelantes,
¿qué me quieres contar? Tu tiempo pasó, ahora es el mío; está
anocheciendo, tengo que apresurarme y tú no haces más que
mirarme, pero no me conoces, no sabes nada de mí, acelero...
María Luisa Pérez Rodríguez (Valencia)
http://marialuisaperezr.blogspot.com.es/
11

Cabalgata de Reyes de Alcoi 2014
Fotografía extraída de la página https://naifscouts.wordpress.com/
12

Noche de Reyes
Hace años, en unos días muy próximos a la festividad de la
noche de "Reyes", un compañero de trabajo insistió para que
sustituyera, en la cabalgata de su pueblo, al Rey Melchor. Como
organizador de la misma, y en ausencia de quien durante años lo
había personificado, bien conocido por todos, quiso sorprender con
alguien diferente, no reconocible, en el carruaje real. La altura y la
barba se prestaban a ello.
¿Quién sería el Rey Mago, que desde el balcón del Ayuntamiento,
daba el discurso, con ese acento Río Platense, la noche de Reyes?
Tras muchas dudas, acepté la propuesta. El discurso o proclama
quedaba a mi libre elección, exceptuando las primeras palabras, que
eran propias de la tradición local.
Expresar un sentimiento nunca es fácil. Expresar la fuerza de un
sentimiento lo puede hacer más sencillo.
En España, la noche de Reyes, esa noche, aún se vive de una
forma particular. Se sienten las raíces y el sentimiento compartido de
generación en generación. Es una visión extraña y muy bonita.
Ahí me encontraba yo, vestido con buenos ropajes, sustituyendo
en el último momento hasta el calzado, por unas botas de montar
prestadas. Mis compañeros Reales con su buen porte no se quedaban
a atrás. Quien debía representar al Rey Baltasar no estaba pintado,
era natural. Sonriente, con alegría, representaba a todo un
continente, África.
La originalidad… el hispano-americano colado en la carroza.
Lo visto me dejó otra dimensión. La viva ilusión, el sentir de los
mayores, medianos y pequeños, unidos ante una lluvia de caramelos
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lanzados al vuelo. La alegría de madres, padres, hijos y abuelos,
reclamando un saludo. Entre ellos, mis hijos, sonrientes,
acompañando a su padre, Rey Mago por una noche.
Sin falsedades, con un instintivo arraigo ancestral de sueños.
Llegado el cortejo al Ayuntamiento, tuve que esperar, con tono
majestuoso, a que toda la parafernalia se desplegara: alfombras, pajes
para cada Rey Mago, saludos respetuosos protocolarios y una
multitud de fotos a cada uno de nosotros.
Subimos las escaleras hasta el balcón del Ayuntamiento de
Vallada. Fue entonces cuando leí el pregón:
"Autoridades de Vallada. Gracias por el recibimiento brindado.
Niños y Niñas presentes...
Pequeños y no tan pequeños.
Niños y niñas de la mañana, del medio día, de la tarde y de la
hora dorada de la vida.
Nosotros, los Reyes Magos, hicimos un largo camino por un
niño que nació hace unos días. Un humilde Rey, del cual todos
podemos aprender algo a lo largo de nuestras vidas. Y gracias a ello,
estamos hoy con vosotros.
Para hacer nuestro viaje empleamos muchos días, compartiendo
no solo el deseo de llegar, sino también el de la amistad. Por eso os
transmitimos el mensaje siguiente:
Respetad siempre la AMISTAD y recordad que vuestros padres
pueden ser vuestros mejores amigos, os aseguro que para ellos sois
los pequeños reyes de la familia.
En esta mágica noche, desearemos un regalo más para todos. Un
regalo que incluya: la Amistad, la Comprensión, el Respeto y la Paz en
el mundo.
Paz y Bien para todos".
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Tras la primera reacción, “descolocada”, de los oyentes, surgió
un silencio, un momento de atención, y luego los aplausos.
Es increíble lo que la magia de una noche puede unir: razas,
credos, continentes, vivencias...
Recuerdo imborrable, regalo, que me dejaron…
…los Reyes Magos.
Jorge Richter Vázquez (Valencia)
15

Sweet dreams – Kate (Polonia) http://d-e-v-i.deviantart.com/
16

Borbotón
Respirando
como quien respira agotado,
me miro los pies
para asegurarme dónde me he parado.
Mirando
como quien mira cansado,
me duele ver que es tan tonto
pero igual me sigue gustando.
¡Él habla!
Como cuando uno anda sabiendo la verdad,
y se divierte con banalidades
que me hacen idiotizar.
Caminando
como quien no quiere llegar,
me topo con su edad
y con todo el qué dirán.
Entonces sueño
como sabemos los soñadores…
Con la esperanza en la cara
y la sangre a borbotones.
Aldana Michelle Giménez (Mendoza, Argentina)
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A lonely day – Amos Edwards (EUA) http://armawolf.deviantart.com/
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Carta a Mariano
Querido Mariano:
Valencia, 18 -12 -2011
Te escribo esta carta después de días y días de indecisión: mi
cabeza, mi corazón y el resto de mis entrañas presas de un torbellino
en plena ebullición. Te escribo, Mariano, sin la posibilidad de dejar de
hacerlo, aunque sienta un pánico irracional a enfrentarme con la
pluma y el papel. Te escribo con la misma necesidad con la que el sol
sale cada mañana aunque a veces se oculte tras intensas nubes grises
que nos impiden ver sus dorados perfiles.
Ha pasado mucho tiempo desde la última vez que nos vimos,
demasiado. A veces, alguien me habla de ti. Me encontré con Lola, a
finales de Julio, me contó que seguíais reuniéndoos en Almuñécar
todos los veranos. Todos los amigos de entonces, los que en los 70
queríamos cambiar el mundo, los que corríamos delante de los grises
y los que pasábamos horas y horas hablando y riendo, yendo a cine
clubs y asistiendo a recitales de Raimon y de Lluis Llach o de Joan
Manuel Serrat. Sólo faltaba yo en esas citas estivales. Yo, que después
de haber estado tan cerca de vosotros, de ti, ahora me veo condenada
al exilio afectivo porque ya ambos tenemos otros amores; porque
nuestros hijos no son fruto del tiempo que compartimos; porque
nuestras vidas siguieron rumbos distintos e irremediables.
También sé de tus éxitos profesionales: tecleando tu nombre en
el Google puedo ver tus libros, tu actividad académica, tus
congresos… Todos esos avatares que suelen llenar una vida y de los
cuales deduzco que la tuya debe de estar plena de satisfacciones.
Pero hay otra vida, Mariano, otra vida tan real como la de fuera
y de esa es de la que quiero hablarte. Un día me dijiste que yo era una
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insatisfecha y que lo sería siempre. Anduve mucho tiempo como
cumpliendo la condena que tu lapidaria frase me había impuesto
seguramente sin yo merecerla, sólo era tu versión de nuestro fracaso
que tú cargaste sobre mis espaldas y que llevé durante mucho tiempo
como un fardo pesado. Viví de derrota en derrota, de sucesivas caídas
y de tenaces resurrecciones. Tus palabras me volvían una y otra vez a
la memoria y llegué a creer que ése era mi destino que tú habías
vislumbrado.
Eras el hombre de mis sueños. No quiero decir mi príncipe azul,
ese hace mucho tiempo que voló de mis fantasías. Eras el recurrente
amor con el que soñaba una y otra vez como si el tiempo no hubiera
pasado y continuáramos juntos y fuéramos felices y, otras veces,
aparecías como el amor esquivo con el que me sentía tan desgraciada.
Luego, de día, pensaba yo, analizando sueños o pesadillas, que tú
habías sido la oportunidad que yo había perdido de ser feliz y que
aquella maldición me perseguiría siempre: “Eres una insatisfecha y
siempre lo serás”.
Ahora, en la distancia, y cuando por fin he conseguido encauzar
mi vida y ser dichosa, quiero hablarte sin rencor ni cobardía. Sé que
algo se rompió entre nosotros quizá desde el primer momento en que
intimamos aquella noche en que una lluvia insistente me impidió
salir de tu casa y, por primera vez, unimos nuestros cuerpos
desnudos y nuestros corazones. Sé que, a pesar de nuestro profundo
amor, siempre hubo esa grieta que no supimos cómo tapar. Sé que
nunca nos entregamos enteramente el uno al otro y que esa falla nos
pasó factura y los lazos que nos unían se fueron rompiendo poco a
poco, porque fue una ruptura lenta y no desprovista de dolor, al
menos en lo que a mí concierne. Creo saber también el motivo de ese
desgarro primero, pero no voy a decírtelo, quizá tú también lo sabes.
No sé si volveremos a vernos, el tiempo apremia y las distancias se
alargan. Tampoco sé si mis palabras tendrán para ti algún sentido,
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pero yo necesitaba decírtelas, decírmelas, para cerrar ese capítulo de
mi eterna insatisfacción.
Esto es todo, Mariano, sólo quiero concluir mi carta diciéndote
el profundo afecto que, a pesar de todo, me une a ti. Hasta siempre.
Lucila
Lu Hoyos (Valencia)
http://inventariodelucrecia.blogspot.com.es/
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Fotografía aportada por la autora
22

Extracorporal
Mi cuerpo actúa por su cuenta desde hace meses. Al principio
era una sensación extraña, pero ahora lo consigo llevar bien. Se
marcha todas las noches y me abandona en la cama, como si yo no
fuera nada importante. Siempre me quedo pensativo, enredado entre
las sábanas. ¿Qué es lo que habrá ido hacer esta noche? ¿Por qué
nunca me hace partícipe de sus decisiones? Cuando regresa noto mil
sensaciones. Es vivir lo que ha vivido sin mí, pero desde un prisma
totalmente distinto. Me rindo ante su experiencia y mi ser sufre todo
tipo de cambios. Noto el sabor del cuerpo de una extraña, la
excitación corriendo por mi médula, el olor a la lluvia mojando el
asfalto cálido, la rabia y el dolor de una pelea, mi boca llena de
sangre, mis nudillos destrozados, el cosquilleo de una aguja tatuando
versos sobre mi piel. Me estremezco asustado, y lloro en silencio para
no despertarle, temo a que también me prive de estos cálidos
sentimientos.
Esther Moreno Morillas (Valencia)
http://elcascabelalgato.blogspot.com.es/
http://invisiblevoyeur.blogspot.com.es/
23

Dragon – Katarzyna Marcinkowska (Polonia)
http://grzanka.deviantart.com/
24

Sueño de una noche de verano
En verano solíamos jugar al bingo en el porche del chalet de los
abuelos. La tía Rosario, la solterona, nunca participaba en el juego.
Prefería retirarse a su habitación donde leía y realizaba sus ejercicios
de yoga.
Aquella noche que amenazaba tormenta, nos sorprendió la
aparición de un dragón volador, saliendo por la ventana del
dormitorio de nuestra tía, llevándosela montada en su larga cola.
Nueve meses después recibimos una postal con hermosas vistas
de las Islas Griegas. La tía Rosario y el Dragón eran muy felices. Nos
comunicaban su boda y la inminente llegada de su primera hija. Ya
tenían el nombre decidido. Se llamaría Lamia.
Pepe Sanchis (Massalfassar, Valencia)
25

The creation of zombie – Barbara (Croacia)
http://scarlettedeath.deviantart.com/
26

Un día particular
Hacía un mes escaso que me habían cambiado al turno de noche
en el trabajo, así que difícilmente coincidíamos los dos en casa.
Miré el reloj, eran las diez, mi mujer todavía no había regresado
y yo no sabía muy bien como le iba a explicar lo ocurrido. ¿Quién
podía prever que aquella extraña mujer que llamó a la puerta
tratando de venderme la obra completa de Miguel Hernández
acabaría metida en mi cama?
Su cuerpo, ensangrentado sobre el suelo, fue la consecuencia de
su amenaza de extorsión.
Se me hacía tarde y no podía esperar más su regreso, así que fui
al baño y con mis dedos impregnados todavía con la viscosidad roja,
escribí en el espejo: “Cariño, mañana te lo cuento“. Seguro que lo
entendería...
Conxa Gausí Caballero (Valencia)
27

Justice – Matt Frederick (Reino Unido)
http://mattfrederick.deviantart.com/
28

Turno de oficio
Eran ya cerca de las cinco. Javier Ruiz dejó cuidadosamente la
chaqueta azul marino sobre la percha y le pidió a Inma, su secretaria,
que no le pasara llamadas. A esa hora el sol de la tarde se reflejaba en
la vitrina de nogal, repleta de tomos gruesos y polvorientos. Los
conservaba sólo por nostalgia, testigos mudos de sus tiempos de
neófito, cuando la toga negra aún le venía grande, tiempos en los que
ni siquiera existía la red. El abogado Ruiz era un sentimental.
Ruiz suspiró y miró la pantalla del ordenador. No pudo evitar
encender su pipa. Más que vicio podía decirse que el tabaco era una
costumbre, un ritual. Leyó el auto que le enviaba Olalla Sánchez,
procuradora del caso de F. C. J. Era un asunto del turno grave. F. C. J.,
45 años, empleado de una casa de comidas, asesino confeso. La
víctima, un tal Z.G.A, 40 años. Lugar del crimen, A., plaza de Santa
Bárbara. Fecha, 27 de septiembre del año en curso, alrededor de las
24 horas. El abogado revisó el atestado policial y la declaración. El
cuerpo fue hallado en el lugar del crimen, sobre un charco de sangre.
Los dos hombres habían mantenían una relación cordial hasta que
aquella noche la víctima pereció a causa de diversas heridas de arma
blanca. La última herida le penetró bajo el omóplato izquierdo, a la
altura del corazón, seccionando la aurícula. Longitud de la hoja del
cuchillo, 38 cm; anchura, 2 cm. Según la declaración, Z. había
amenazado a la esposa de F., A., con una con una botella de cristal
rota. El abogado Ruiz dio una profunda calada a la pipa. El juicio sería
seguramente con jurado popular, a ver si podía evitarlo. Unas horas
después de asistir a su cliente un periodista había llamado para
hablar con él, pero Ruiz se había abstenido hacer declaraciones.
Casos como estos siempre son noticia… Ruiz revisó las notas. La
víctima había sido un pobre hombre, adicto al alcohol y a las drogas.
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Antecedentes de pequeños hurtos y tráfico de estupefacientes. No
podía descartarse que anduviera enredado en asuntos turbios. Los
últimos tiempos fueron muy turbulentos para la víctima. Era curioso,
pero F. exculpaba a Z. de su mala vida. Z. buscaba la muerte. Su novia,
S., había fallecido en un accidente de tráfico años atrás, una desgracia.
Conducía él. Ruiz aspiró profundamente el humo del tabaco. La
frontera que nos separa del delito puede ser muy delgada. Desde
chico había querido ser abogado pero bien podía haber acabado
como Z. o como F. Había crecido en una barriada obrera golpeada por
el paro, el sexo adolescente y la heroína, en un hogar gobernado por
un hombre hosco y violento. Sólo la lectura le permitía imaginar otros
mundos posibles. Sin Jules Verne, sin Mark Twain, sin Chéjov o
Tolstoi, sin Cervantes, Shakespeare, o La Celestina quizá se habría
iniciado en la pubertad esnifando pegamento en el patio de la
escuela. Ahora ya no había casi nada que le atara a su antigua vida.
Nada, excepto el mendigo que dormía entre los setos del jardín
situado junto a su casa, una broma del destino. A pesar de delgadez,
de su aspecto cadavérico y desaliñado, Javier lo había reconocido.
Aquel mendigo había sido por un tiempo compañero de pupitre.
Unos meses después, Ruiz recibió una llamada. F. estaba ya en la
calle en espera del momento de ser llamado a juicio. La Audiencia le
había dado un tirón de orejas a la instructora del caso y había
aceptado los argumentos del abogado Ruiz. “La prisión provisional
tiene carácter preventivo y no puede ser utilizada como castigo, sino
con fines cautelares”. La mujer de F. llamó al letrado para darle las
gracias. Era una mujer de voz suave, agradable, un tanto cansada. Le
recordaba un poco a su madre.
“Lo que usted ha hecho por nosotros no tiene precio. Mi marido
no es un delincuente. Fue un mal momento, nada más. F. está muy
arrepentido de lo que hizo… Aunque pague su deuda en la cárcel,
tendrá que cargar con esto toda la vida. Yo y los niños, que son aún
pequeños. Imagínese, hasta he tenido que cambiarles de colegio
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porque aquí todos saben lo que ha pasado. Pero ¿qué culpa tenemos
la familia? No se crea, me hago cargo y pienso en la madre de Z., cómo
le caerá cuando sepa que mi marido ha salido de la cárcel y hace vida
normal, aunque sólo sea por poco tiempo. F. no es un asesino. Un mal
momento, por defenderme. Después del juicio no habrá quien le libre
¿verdad? No, no me conteste, deje que me haga alguna ilusión. Esta
vida es muy perra. Las mujeres siempre pagamos los pecados de los
nuestros, los pecados de los maridos y de los hijos”.
El abogado Ruiz colgó el teléfono. Dio una nueva calada a su
pipa y miró la puesta de sol, que caía sobre los tejados de la ciudad.
“¿Qué se siente al defender a un asesino?”, le preguntó una vez su
mujer. “Nada, Carmen, nada”, contestó, “todos somos asesinos y
víctimas en potencia. Hasta el más horrible de los asesinos tiene
derecho un juicio justo”. Luego Ruiz pensó en algo que había dicho
veinticinco años atrás. “Prometo defender la Justicia y la recta
aplicación de la ley. Prometo prestar asistencia jurídica gratuita al
desvalido…”. No sabía si F., que se había entregado a la mañana
siguiente del crimen atormentado por su mala conciencia, era en
realidad uno de esos desvalidos ni si en realidad lo era Z. A veces se
invierten los papeles y se confunden víctima y verdugo. El tañido de
una campana anacrónica se alzó por encima del ruido del tráfico de la
ciudad. Ruiz mordisqueó la boquilla de la pipa. Después abrió su
correo y anotó algo en la agenda. Había estado a punto de olvidar que
ese fin de semana tenía una nueva guardia.
Alicia García Herrera (Valencia)
31

Fotografía aportada por la autora
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Sin tenerte cerca
Quisiera tenerte cerca para admirarte
y meterme dentro de tu abrigo y cubrirme
que cada día de mi lejana infancia hubiera sentido tu sombra
y retorcerme en ti y en tu consuelo
Habría sido reconfortante haberte disfrutado en la cotidianidad de la
niñez
en la incertidumbre de mi reciente pasado
Y haber encontrado en tus consejos lo mejor de mi misma
y haber sufrido y haber mentido y que me hubieras salvado
Si a pesar de no conocerte te tengo en la más alta estima
Sembrada por los que te quisieron y forjaron tu leyenda
Sospecho que nuestra empatía habría cristalizado
Y estimulado a grandes zancadas mi huérfano camino
No sé de tu olor ni de tu piel
No podría reconocer el roce de tus caricias porque no las sentí
ni añorar el significado de tu nombre que nunca mencioné en
presente de indicativo
ni me despedí porque no nací entre tus brazos
La primera luz del día no me la descubriste
y jamás me cerraste los ojos enlagrimados
ni me consolaste en mis primeros amores despechados
Me encuentro ahora echándote de menos
madura y desnortada
Buscando en otros hombres tu figura y tu presencia
Desubicada y sin referentes reconozco en ellos tu imaginario
Y a cada paso te me apareces y noto el frio de tu ausencia
Y te doy tu lugar en mi recuerdo, en las huellas de tu paso por mi vida
En el vacío de los que te conocieron
En la añoranza de los que aún te esperan.
Luisa Berbel Torrente (Valencia)
33

Rey Mago Bokeh – Miriam (Cádiz) http://mavy17.deviantart.com/
34

En el Centro Comercial
Aquel desarrapadillo se sentó en mis rodillas y mientras el
fotógrafo disparaba el flash, comentó con desparpajo:
—Hola. Me he portado bien. Estudio y hago los deberes,
obedezco a mis papás y quiero mucho a mi hermanita Violeta.
—Muy bien, campeón, ¿cómo te llamas?
—Carlos Martínez. Calle Santander 13, puerta 5.
—¿Has entregado tu carta al paje?
—No he escrito ninguna; no necesito nada.
Esas palabras me sorprendieron. Dirigí entonces la vista hacia
su madre, una mujer ojerosa que al cuidado de un viejo carrito de
bebé y con un abrigo que también parecía prestado, nos contemplaba
sonriendo.
—¿Y eso? ¿Por qué no quieres nada, Carlos? Entonces, ¿para qué
has venido?
—Soy pequeño, pero no soy tonto, Melchor o como te llames. Sé
que el día de Reyes tendré algunos juguetes usados que mi padre
habrá sacado de algún sitio. Por eso solo quiero pedirte que a él le
consigas una bicicleta. Ayer le robaron la suya y necesita una para ir a
trabajar. Júrame que lo harás. Sé que puedes aunque no seas ni rey, ni
mago. Júramelo, anda. Tienes cara de buena persona, Melchor o como
te llames.
Rafa Sastre (Valencia)
http://rafasastre.blogspot.com
35

Striptease – Arkusha (Rusia) https://500px.com/arkusha
36

Casting
Se soltó el pelo. Se despojó de sus gafas de sol y chasqueó los
dedos para que la música empezase a sonar. Al son de las notas de un
saxofón, se fue desnudando con sensualidad, clavando su mirada
lasciva en el anciano que permanecía impertérrito en su butaca.
Hasta que, desnuda, jadeó en un último intento de provocarle un
estímulo al viejo. Pero nada, el rey de los clubs de striptease
continuaba muerto y una voz metálica le agradeció su prueba a la
chica. Siguiente.
Nicolás Jarque Alegre (Albuixech, Valencia)
http://escribenicolasjarque.blogspot.com
37

SaM – Jean-Yves Depart (Francia)
https://www.flickr.com/photos/telemak/
38

Terapia
Era maleducado, envidioso, agresivo: peligroso. Con esa
personalidad, llegó el día en el que tuvo que elegir entre la cárcel o el
psiquiatra y el diván le pareció más cómodo.
Tras innumerables visitas, no pudieron establecer un
diagnóstico claro que explicara el origen de su rabia ni un
tratamiento que mitigara sus carácter violento. Finalmente,
decidieron probar con una novedosa técnica de hipnosis. Le
aseguraron que con ello se conseguiría que todo aquello que odiara le
resultara invisible. Así desaparecerían sus accesos de ira, le
prometieron.
Sin embargo, tras finalizar la sesión y de camino a su casa,
volvió a ver a la mujer que lo rechazó, a esos padres bobos con sus
ridículos hijos, al engreído del Ferrari o a ese grupo de botarates a los
que cualquier tontería parecía ser merecedora de celebración.
«Menuda estupidez», se dijo cuando entró en su apartamento,
maldiciendo el dinero gastado. Pero, al dejar las llaves, se quedó
atónito cuando al contemplar el espejo del recibidor su imagen no se
reflejaba en él.
David Rubio (Sant Adrià de Besòs, Barcelona)
http://elreinorobado.blogspot.com.es/
39

Fotografía aportada por la autora
40

Silencio
El silencio
que acompaña:
la savia del árbol,
el inclinar de las plantas
buscando la luz.
El planeo de las aves,
las motas de polvo
que se elevan
con la brisa,
el estallido del sol.
Las hojas de otoño
cayendo a mi lado,
la tierra secándose
a pesar de la estación.
El mismo silencio...
...que resuena en mi interior.
Marga Alcalá (Valencia)
http://comolaspiedrasoelviento.blogspot.com.es/
41

The funny love – Merve Sonay (Turquía) http://merve-s.deviantart.com/
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Urbanitas
I
cinco segundos
tu cara asoma divertida
entre ellos
entre la bruma
instante de agua
giro de segundero
retroceso
y limpieza
empeño de llovizna
y sus circulares segundos
latidos en la arteria
vial de mis somníferos
II
Hay una locura entre tú y yo,
que juega a esconderse,
a saltar por los tejados de noche,
a crecer entre respiraciones,
tranquilas o entrecortadas.
Hay una locura que nos atrapa
con sus olores a lima y níspero,
fragancias de arrayanes en la puerta,
43

que cruza convertida en rayo
entre nuestras miradas,
que nos sujeta,
y nos obliga a bailar,
correr, reír.
Hay una locura entre tú y yo,
una locura de vivir juntos,
de vivir atados a las manecillas
de nuestro tiempo, y del resto,
de vivir dispersos en los aires
de los pétalos y sus flores.
Hay una locura cercana, íntima,
dentro de la piel y tu piel,
dentro de tu carne y la mía,
dentro de los huesos y el tuétano.
Por supuesto la tendremos,
clara y blanca,
por siempre.
José Luis Sandín (Valencia)
44

Cartel obra de Daniel Sebastián
I MARATÓN DE MICRORRELATOS
VALENCIA ESCRIBE – MASSALFASSAR
• Fecha: Sábado 20 de febrero 2016.
• Hora: Registro de participantes de 9:15 h a 9:45 h. Comienzo del
concurso a las 10h.
• Lugar: Salón de actos del Centro Cívico de Massalfassar (Valencia)
Avda. Novelista Vicente Blasco Ibáñez.
• Organiza: Valencia Escribe
• Colabora: Excel.lentíssim Ajuntament de Massalfassar.
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La presentación al maratón implica la aceptación de las siguientes
BASES
1. Podrán participar personas mayores de 16 años de cualquier
nacionalidad y residencia. No es necesaria experiencia previa en la
escritura; solo imaginación y ganas de divertirse.
2. PREINSCRIPCIONES: El plazo de preinscripciones para participar
en el concurso se abrirá el martes 22 de diciembre del 2015 y
finalizará el jueves 18 de febrero del 2016. Las preinscripciones se
deben realizar enviando un correo a maratonve@gmail.com, en el
que conste el nombre y apellidos, edad del concursante y teléfono de
contacto.
Nota: Los preinscritos tendrán derecho preferente a participar sobre
cualquier persona que prefiera realizar la inscripción directa el
mismo día de la celebración del concurso, en el caso de que la
organización decida establecer un número máximo de concursantes.
Por lo tanto, la preinscripción, sin ser indispensable, es aconsejable.
3. PARTICIPANTES: Será necesario un mínimo de 12 preinscripciones
para la celebración del concurso. La organización se reserva el
derecho a cancelar el concurso si no se llegase al mínimo de
participantes preinscritos en la fecha límite.
4. INSCRIPCIONES: Se realizarán de 09:15 a 9:45 h. En la entrada,
cada participante entregará una fotocopia del DNI, que será
compulsada por la organización. Dicha fotocopia se guardará en un
sobre y, a cambio, cada participante obtendrá un número de
inscripción correlativo según orden de llegada, el cual servirá para
identificar al escritor a lo largo del concurso, no debiendo escribir su
nombre en ningún documento más. La organización del concurso
garantizará el anonimato de los microrrelatos durante todo el
proceso de selección y deliberación del jurado. Para validar la
inscripción es necesario el pago de 2 euros. Primero se procederá a la
inscripción de los preinscritos y después de las personas que decidan
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inscribirse el mismo día del concurso, hasta alcanzar el número
máximo de participantes que la organización pudiera establecer.
5. LOGISTICA: En cada fase se entregarán dos hojas, una para
borrador y otra para la presentación del microrrelato en una plantilla
donde podrán calcular las palabras escritas. Se recomienda a los
participantes que vengan equipados con un soporte rígido tipo
carpeta para poder escribir sus creaciones y bolígrafos de repuesto.
6. TEMA: El tema será libre. Los relatos estarán escritos a mano,
indistintamente en castellano o valenciano y tendrán un mínimo de
75 palabras y un máximo de 120 (sin incluir el título, que será
obligatorio ni las propuestas de la organización).
7. JURADO Y FALLO: Un jurado compuesto por miembros del
colectivo literario Valencia Escribe y del Excel.lestíssim Ajuntament
de Massalfassar será el encargado de valorar los relatos que pasarán
de ronda y decidirá los ganadores. Al finalizar cada fase se leerá un
listado de los seleccionados para la siguiente ronda. El fallo final se
hará público tras la lectura de los cuatro microrrelatos finalistas.
8. PÚBLICO: El público que quiera presenciar el concurso podrá
hacerlo en la misma sala donde se realice, siempre que mantenga el
silencio necesario para el buen desarrollo del mismo.
9. PUNTUALIDAD: La puntualidad a la hora de empezar el maratón es
fundamental para garantizar el ritmo del mismo; la organización se
reserva el derecho a descalificar a aquellos participantes que no
respeten los horarios de inicio de cada ronda.
10. PREMIOS: Se seguirá un sistema de reparto proporcional de
premios, en función de los participantes y sus aportaciones. El
mecanismo es el siguiente:
Los participantes estarán obligados a validar su participación en cada
ronda con un pago en metálico de 2 euros, demostrando así que
confía en sus posibilidades de éxito. La aportación total recaudada se
destinará íntegramente al bote de premios. Así aquellos participantes
que resistan la marcha hasta el final no aportarán más que 8 euros
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(ya que en la última ronda se eximirá de pago) y el premio que
pueden obtener por dicha inversión puede resultar muy suculento.
Los baremos de los premios son los siguientes:
• Primer premio: 60% del bote aportado.
• Segundo premio: 25% del bote aportado.
• Tercer premio: 10 % del bote aportado.
• Cuarto premio: 5 % del bote aportado
11. PUBLICACIÓN: Los cuatro microrrelatos finalistas aparecerán
publicados en el número de marzo de la revista digital Valencia
Escribe.
12. DESARROLLO DEL CONCURSO:
• 10 h. Primera fase:
Los participantes inscritos dispondrán de 20 minutos para escribir
un microrrelato y pasarlo a limpio en la ficha facilitada por la
organización, para el que se establecerá un inicio y dos palabras
obligatorias a incluir en el microrrelato. La organización avisará a los
participantes del tiempo consumido. Ningún concursante podrá
escribir ni antes del inicio de la ronda ni después de finalizada la
misma en los microrrelatos presentados. Dicho incumplimiento
acarrearía la expulsión. Los microrrelatos tendrán de un mínimo de
75 palabras y un máximo de 120 (sin incluir el título, que será
obligatorio, ni las palabras propuestas por la organización). Una vez
entregados los microrrelatos, el jurado los valorará y elegirá a la
mitad de participantes que pasarán a la siguiente ronda.
• 11 h. Segunda fase:
Los participantes seleccionados escribirán otro microrrelato, para el
que se establecerá un cierre y dos palabras obligatorias a incluir en el
texto, disponiendo de 20 minutos para escribir un microrrelato y
pasarlo a limpio en la ficha facilitada por la organización. A los
participantes se les avisará del tiempo consumido. Ningún
concursante podrá escribir ni antes del inicio de la ronda ni después
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de finalizada la misma en los microrrelatos presentados. Dicho
incumplimiento acarrearía la expulsión. Los microrrelatos tendrán
un mínimo de 75 palabras y un máximo de 120 (sin incluir el título,
que será obligatorio, ni las palabras propuestas por la organización).
Una vez entregados los microrrelatos, el jurado los valorará y elegirá
a la mitad de participantes que pasarán a la siguiente ronda.
• 11:45 h. Tercera fase:
Los participantes seleccionados escribirán otro microrrelato, para el
que se establecerá una frase intermedia y dos palabras obligatorias
para incluir en el texto, disponiendo de otros 20 minutos para
escribir un microrrelato y pasarlo a limpio en la ficha facilitada por la
organización. A los participantes se les avisará del tiempo consumido.
Ningún concursante podrá escribir ni antes del inicio de la ronda ni
después de finalizada la misma en los microrrelatos presentados.
Dicho incumplimiento acarrearía la expulsión. Los microrrelatos
tendrán un mínimo de 75 palabras y un máximo de 120 (sin incluir el
título, que será obligatorio, ni las palabras propuestas por la
organización). Una vez entregados los microrrelatos, el jurado los
valorará y elegirá a la mitad de participantes que pasarán a la cuarta
ronda.
• 12:30 h. Cuarta fase:
Los participantes seleccionados escribirán otro microrrelato
inspirándose en una fotografía que facilitará la organización, con dos
palabras obligatorias para incluir en el texto, disponiendo de otros 20
minutos para escribir un microrrelato y pasarlo a limpio en la ficha
facilitada por la organización. A los participantes se les avisará del
tiempo consumido. Ningún concursante podrá escribir ni antes del
inicio de la ronda ni después de finalizada la misma en los
microrrelatos presentados. Dicho incumplimiento acarrearía la
expulsión. Los microrrelatos tendrán un mínimo de 75 palabras y un
máximo de 120 (sin incluir el título, que será obligatorio, ni las
palabras propuestas por la organización). Una vez entregados los
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microrrelatos, el jurado los valorará y elegirá a los cuatro
participantes que pasarán a la gran final.
• 13:15 h. Gran final:
Los cuatro finalistas escribirán un último microrrelato, para el que se
dará un inicio y dos palabras obligatorias para incluir en el texto,
disponiendo en esta ocasión de 15 minutos para escribir un
microrrelato y pasarlo a limpio en la ficha facilitada por la
organización. A los participantes se les avisará del tiempo consumido.
Ningún concursante podrá escribir ni antes del inicio de la ronda ni
después de finalizada la misma en los microrrelatos presentados.
Dicho incumplimiento acarrearía la expulsión. Los microrrelatos
tendrán un máximo de 50 palabras (sin incluir el título, que será
obligatorio, ni las palabras propuestas por la organización).
• 13.45 h. Lectura pública de los cuatro microrrelatos finalistas por
parte de sus autores, resolución del jurado y entrega de premios.
El horario de las fases es orientativo, pudiendo sufrir modificaciones
en base al desarrollo del certamen.
13. Si la caligrafía del relato es manifiestamente ilegible, el jurado se
reserva el derecho a descalificarlo.
14. La Organización se reserva el derecho de reducir el número de
rondas según el número de participantes inscritos.
15. Todos los problemas que pudieran surgir a lo largo del concurso
serán solucionados según el criterio de la Organización.
16. La participación en este concurso implica el conocimiento y la
aceptación de las bases, cuya interpretación es responsabilidad de la
Organización del Concurso.
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Ser tú
Fotografía aportada por la autora
Tú que me lees, no sabes lo mucho que yo daría por traspasar el
papel y convertirme en protagonista de tu vida. Por ser, siquiera un
momento, de carne y hueso; aunque la carne pese y los huesos
duelan. Salir al balcón de tu casa y respirar el aire de tu jardín.
Adormecerme en el sofá cómo tú, cuando escuchas música.
Enfadarme una y otra vez con tu compañero de piso. Salir a la calle,
aunque me caiga y tenga que levantarme una y otra vez; aunque el
tiempo me desgaste y un día quede de mí sólo un nombre y un par de
fechas. Saber que he vivido. Salir de estas líneas en las que duermo
todos los días, siempre dentro de la misma historia. Poder sacudirme
el pelo de la cara, sentir el calor del sol, oír el ruido de la lluvia
golpeando tus ventanas. Vivir tu vida y, si me cansase, escribir
inventándome otra.
Manoli Vicente Fernández (Viana del Bollo, Orense)
http://lascosasqueescribo.wordpress.com
51

The power to express through movement - Rhett Morita (Canadá)
https://500px.com/giveback
52

La herida
La herida escuece, se abre de nuevo. En realidad no ha dejado de
doler nunca, pero a días pretendo que está cicatrizando, parece que
percibo esa costrita que tira de la piel conforme se seca. Sin embargo
sangra de nuevo ante el más mínimo rasguño y de nuevo me siento
lacerada por el vacío. Un vacío que daña. Es paradójico. Es cierto. La
nada duele, molesta, interrumpe, asfixia…, porque esta nada está
formada por un cúmulo inmenso de sentimientos contradictorios que
conforman una maraña turbia y deshilachada entre mis senos.
Sangra otra vez y de nuevo hay que someterla a las curas.
Intento desinfectar primero, soportando la sensación de la llaga viva
expuesta al dolor que la simple respiración causa. Aguanto la
quemazón que los cientos de escoriaciones producen. Cada palabra,
cada lugar, cada amanecer, cada melodía suponen un retroceso.
Sobrevivo apenas a cada punzada de abatimiento mientras me golpea
el sonido de tu voz por todas partes.
Se acabaron las lágrimas, se agotaron en millones de tristezas
cotidianas en las que me podía el abatimiento. Ahora simplemente
me adormezco de puro rota, lastimada, intentando que en el sueño se
atenúe el escozor que me mortifica.
Alicia Muñoz Alabau (Valencia)
https://www.facebook.com/PonerseAlas
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Autumn steps – Phil Buckle (Reino Unido) https://500px.com/buckles
54

Albor silente
El eco de unos verbos
quedaron suspendidos entre la hojarasca
de un otoño tardío.
Un soplo desgajado de apatía
derretía la bruma de un encuentro, de un recuerdo,
de un estar sombrío en el tiempo.
El albor trémulo e inquieto de unos sueños
se deshacían en un temblor paciente,
en una lluvia tenue de pardas lágrimas yacientes.
La soledad comenzó a agrietarse
y una zozobra de aliento
sembró la tierra de brotes yermos y silentes.
Mª Belén Mateos Galán (Zaragoza)
55

Connecting to the sky – Pablo Munne (Argentina)
https://500px.com/pablomunne
56

La estrella
Y entonces fue que la vi, ya cuando había perdido toda
esperanza, cuando la desesperación me tenía en sus redes.
Rogué, recé, sin convicción; sólo un milagro que no esperaba
evitaría el final.
El tiempo ha transcurrido lento, inexorable, mientras que
circunstancias ajenas a mí me mantenían alejado de todo. Casi no
recordaba su rostro, pero en mi memoria, cual un mojón, quedó
aquella frase cuando me miró preguntando:
—¿Volverás papá? —asentí con la cabeza sabiendo que mentía;
el brillo de su mirada denotaba la tristeza que lo embargaba. Ella lo
tomó de la mano y se alejaron. Quedé allí parado viendo como se
perdían entre la multitud, quería ser fuerte, no me verían llorar.
Esa tarde, en la soledad del vuelo, por la ventanilla veía como la
costa se alejaba hasta perderse en el horizonte, traté de encontrar
una justificación. No la había, sólo orgullo, machismo sin razón, una
excusa pretendiendo ser libre. ¿Libre de qué?...
¿Cómo puede una criatura entender que dos adultos no
aprendieron a convivir? ¿Que son quienes pretenden enseñarle a
comportarse en la vida?
Distancia y tiempo fueron una barrera que mantuve sin
claudicar, mientras que en mis noches, el recuerdo de sus pupilas
desvela mi sueño. Aunque no quería mirar atrás, mi conciencia me lo
reprochaba noche a noche.
Puse un océano entre nosotros, pero sin poder alejarme de su
recuerdo.
57

África no perdona; continente duro y hostil, donde el error se
paga caro. Siendo un aventurero que sólo busca fortuna sin importar
el precio; no importa si lo hace de manera ilegal. Allí la gente muere y
mata mientras el resto del mundo ni se entera.
El fanatismo para dominar necesita armas, pero para mí sólo
era dinero. Asumir el riesgo da buenos dividendos, lo importante es
salir vivo…
La entrega se haría al atardecer, algo rápido para no ser
detectados, la pista era apenas un tramo de camino en un claro de la
selva en terreno hostil. La tensión nos mantenía en vilo hasta que de
repente, sin saber de dónde, salió el disparo, sentimos el impacto,
sobrevino el fuego y con un motor en llamas huimos buscando donde
aterrizar, mientras perdíamos altura rápidamente; el piloto luchó con
los controles tratando de ganar altura y superar una elevación pero
fue en vano. El choque fue tremendo, salí despedido de la aeronave
que quedo envuelta en un infierno dantesco, rodé por una hondonada
que evitó fuese alcanzado por los trozos que volaron al estallar los
explosivos que transportábamos.
No sé cuánto tiempo pasó hasta que desperté en la oscuridad y
el silencio de la noche, no me podía mover, las heridas lo impedían.
Los sonidos de la selva en la noche son intimidantes, algo
parecía reptar cerca de mí; el terror me invadía, no atinaba a nada
hasta que…
Puede haber sido la fiebre o que estaba enloqueciendo, pero
juro que oí cuando él me dijo:
—Por aquí papá— giré la cabeza y vi esa estrella cruzar el cielo
y grité:
—¡Valentín! —el eco me respondió— ¡ayúdame por favor!
58

Al levantar la mirada una luz me cegó, era una linterna y voces
que no entendía me llamaron, no pude responder porque me
desmayé.
Algo zumbaba a mis oídos, un rumor que no comprendía; eran
voces, estaba en una cama. Traté de moverme, pero los vendajes lo
impedían, de a poco las imágenes se fueron aclarando y pude ver que
estaba en una carpa al cuidado de varias personas. Respiré dando
gracias al supremo y me dejé ganar por la inconsciencia, me despertó
el traqueteo del vehículo que me transportaba sin saber dónde,
entonces recordé a mi hijo que mi mente oyó en aquel momento.
El “gracias Valentín” salió de mis labios sin proponérmelo…
En esta Nochebuena miro el cielo y creo ver aquella estrella que
me guio hasta aquí. Tras tocar el timbre espero y ese hombre que sale
a abrir me mira, el niño que lo acompaña pregunta:
—¿Quién es?
—Es mi padre que vuelve…
Luis Alberto Molina (Rosario, Argentina)
http://www.luismolin.blogspot.com.es/
59

It’s not my time – Alina Sliwinska (Polonia)
http://lady-amarillis.deviantart.com/
60

Tiempo
Dicen que el tiempo lo cura todo, pero no es cierto.
El tiempo no cura las largas noches en vela pensando que ya no
volverás. Ni las tardes que tras el cristal, viendo caer la lluvia, espero
tu regreso del trabajo.
Tampoco cura las comidas solitarias sin otro interlocutor que el
periodista de turno, que me cuenta las noticias desde el televisor.
Ni cura las mañanas en las que salgo a caminar por el río sin ti.
Ni los despertares solitarios en nuestra cama, en la que ya no puedo
acurrucarme a tu lado haciéndome la perezosa antes de levantarnos a
desayunar.
El tiempo no cura nada, las heridas del alma quedan siempre
abiertas, no cicatrizan. No puede curar una vida ahora rota y vacía.
Ni el tiempo lo cura todo, ni los médicos tampoco. Nosotros
somos la prueba.
Marisa Martínez Arce (Valencia)
61

Ink – Aki (Rusia) http://ashitaro.deviantart.com/
62

Las sombras
Esa noche me fui a dormir temprano. El frío y la tormenta
invitaban a buscar el tibio lecho y los relámpagos estaban
alborotando mucho a los animales callejeros: perros y gatos, a la par,
se disputaban la primacía en perturbar la cómoda paz del vecindario.
La jornada había sido larga y cansada y mis ojos se cerraban con
la pesadez del plomo. Entonces, un ruido sutil como el viento me hizo
volver la mirada hacia la puerta: una sombra gigantesca me acechaba.
La oscuridad no me permitía percibirla con claridad, pero la
contracción de mi estómago y el galope tendido de mis latidos me
anunciaban un peligro inminente. La sombra cubría la única salida
posible y una seca parálisis muscular me impedía cualquier
movimiento.
El resplandor de un rayo iluminó la figura de un hombre gris,
deshilachado, con las cuencas de los ojos vacías y largos brazos
desgarrados, que avanzaba lentamente hacia mi cama. Aprovechando
su pesado caminar me escabullí hacia un costado y corrí desaforado
buscando refugio.
De pronto, ya no era una, sino tres, las sombras grises, con las
cavidades de los ojos deshabitadas, que me perseguían aullando
como lobos hambrientos.
Cogí un cuchillo grande de la cocina y me escondí tras de la
puerta temblando. Fueron segundos angustiantes, eternos, pero no
llegó nadie. En ese momento escuché ruidos en el segundo piso,
donde duerme mi padre.
A medida que subía la escalera los ruidos se hacían más fuertes:
escuchaba golpes y alaridos, como si arriba se librara una batalla
campal.
63

Abrí la puerta, y sobre mi padre tres sombras enormes se
abalanzaban en masa. Ninguno tenía ojos, solo cuencas desiertas. Mi
padre me dirigió una mirada suplicante mientras los tres monstruos
lo atacaban. Yo empecé a lanzar cuchilladas a diestra y siniestra, y
por fortuna las sombras fueron cayendo, una a una, sobre amplios
charcos de sangre negra.
Abracé a mi padre, que todavía temblaba como una hoja al
viento, y lloramos abrazados.
Después de un rato regresé a mi cama y poco a poco me fui
quedando dormido. Entonces, un ruido sutil como el aire me hizo
volver la mirada hacia la puerta...
Vicente Montemayor (Omaha, Nebraska – EUA)
64

Puta Navidad
Imagen aportada por la autora
Odio las reuniones familiares, con sus palabras huecas, sus roces
innecesarios, sus regalos desagradecidos, sus besos insatisfechos. Los
carbohidratos a granel y los sarcasmos compulsivos.
Los villancicos, los whatsapp, el mensaje del Rey, las risas
obligadas, los desiderátum falsarios, la estafa del amor.
Mi tiempo, mis ganas.
Mi yo íntimo violado y expuesto.
65

Mi rencor.
Cómo lo odio.
Me abruma la paz que no nos damos, las expectativas de nada, el
espumillón de ideas, la incompañía.
Me escuecen las ausencias.
Las presencias.
Me duele la conciencia, de no hacer lo que creo, de hacer lo que
deploro. De no estar. No puedo. Escapo sin quererlo.
Mendigo autenticidad, me vuelvo, y sólo encuentro vacío.
El de todos los días.
Sólo que parece más, una ballena que me engulle, y me pierdo
dentro, sin salida. Eternamente.
Abetos de rencillas escondidas, de cariños no resueltos. Cuelgo
en ellos adornos telúricos con luces de sed intermitentes.
Sueño con mi Noel de cartón-piedra y con la nieve en las pupilas
de los vampiros que acechan. Inviernos solapados.
Dulzor triste de Diciembre.
Me encojo tanto.
Tanto…
¡Feliz! ¡Feliz Innavidad!
Xenia Rambla (Valencia)
http://xeniarambla.blogspot.com.es/
66

El mejor regalo, un buen libro. «Buffet Libre» 25 autores, 75 relatos
Hasta Reyes, oferta en Amazon (papel y ebook)
¡NO TE QUEDES SIN ÉL!
67

Os recordamos que en nuestro muro de Facebook Valencia Escribe,
además de otras cosas, seguimos proponiendo imágenes para ser
relatadas y colgando convocatorias de concursos literarios:
https://www.facebook.com/pages/Valencia-Escribe/134450789952020
Si tienes un blog y quieres hacernos partícipes de su existencia o
mantenernos al tanto de las entradas que publiques, no olvides que
también tenemos el grupo Valencia Escribe Blogs
https://www.facebook.com/groups/1571068066474683/
Para los aficionados al Haiku, también tenemos un espacio, que para
ser originales nos dio por bautizar como Valencia Escribe Haiku.
Podéis dejar allí vuestros poemas pero intentad cumplir las reglas…
https://www.facebook.com/Valencia-Escribe-Haiku-746524675464504/
Más poesía en un blog de poco alcance que queremos potenciar con
vuestras aportaciones
http://valenciaescribepoesia.blogspot.com.es/
Y para seguir leyendo relatos de nuestros autores, nada mejor que
pasar cada día por nuestro blog:
http://valenciaescribe.blogspot.com.es/
68

¿Quieres leer números anteriores de VALENCIA ESCRIBE?
Número 12 (Abril 2015)
http://www.yumpu.com/es/document/view/37877341/numero-12-abril-2015
Número 13 (Mayo 2015)
http://www.yumpu.com/es/document/view/38579520/numero-13-mayo-2015
Número 14 (Junio 2015)
https://www.yumpu.com/es/document/view/39229595/numero-14-junio-2015
Número 15 (Julio-Agosto 2015)
https://www.yumpu.com/es/document/view/39887891/numero-15-julio-agosto-2015
Número 16 (Septiembre 2015)
http://www.yumpu.com/en/document/view/53328640/ve-16-septiembrepdf
Número 17 (Octubre 2015)
http://www.yumpu.com/en/document/view/54316333/ve-17-octubre
Número 18 (Noviembre 2015)
http://www.yumpu.com/en/document/view/54535272/ve-18-noviembre
Número 11 (Diciembre 2015)
http://www.yumpu.com/es/document/view/54807799/ve-19-diciembre
NOTA: Enlaces de descarga en el interior de cada revista
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Miguel García Rodríguez (Valencia)
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