VE-23 ABRIL 2016

Las primeras briznas de hierba siempre le provocaban una
pequeña sonrisa y corría atolondrado hasta llegar a su rincón
preferido. Una losa de mármol nívea, lisa y grabada con minúsculas
letras pálidas e insulsas. Y allí se quedaba esperando, sentado
paciente y envolviendo sus piernas en un abrazo interminable.
Cada primer día de verano, se despertaba destemplado,
con frío, siempre lo tenía. Frotaba sus manos con energía y levantaba
la mirada hacia la tétrica puerta de la entrada. Notaba su proximidad,
cuando la respiración se aceleraba y el vaho ocupa todo su espacio. Y
allí estaba ella, más delgada y consumida que la última vez que la vio.
Sus manos se aferraban a un discreto ramo de amapolas y girasoles y
sus ojos se mostraban hinchados y dolorosos. Se paró junto a él y
acarició la piedra depositando las flores y rezando una letanía que no
lograba escuchar con claridad. Bertolo le tendió la mano, ella miró al
vacío y exhaló un aliento cálido que abrasó sus pulmones, suspiró y
se dio la vuelta. Despacio, como si de un cortejo se tratase, fue
abandonando el cementerio. Bertolo la siguió con la mirada hasta que
solo fue una sombra lejana. No entendía porque su madre le seguía
castigando diez años después de su travesura en el río.
Mª Belén Mateos Galán (Zaragoza)
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