salto del ciervo

atrás va a recoger algunas de sus perlas más memorables: versos que dinamitan
la tranquilidad del bien pensante, burlas a quien se dispone a leer poesía para
encontrar en la lírica un bálsamo. Pero aún quienes vamos a buscar lo que ella
tiene para ofrecernos, hay momentos en que también damos con lo insoportable,
como en el poema La niñera de Sangre, lata, heno (1999), donde poetiza
una de los momentos más impresionantes de su obra (ya sé qué es difícil determinar
ese rango): “No sabía realmente qué era una persona, yo/ quería que
alguien me chupara el pezón, / terminé encerrada en el baño, / desnuda hasta
la cintura, sosteniendo a la bebé, / y lo único que ella quería eran mis anteojos,
la sostuve/ suavemente, esperando que tomara la decisión,/ como un angelito,
con su enfermera. Y ella no quería, sólo quería/ mis anteojos. Chupá, carajo,
pensé, /quería sentir el tirón de otra /vida, quería sentirme necesaria”.
Queda claro porqué para muchos y muchas, hablar de Sharon Olds es hablar
de una poeta “confesional”. Pero personalmente creo que lo suyo es, más bien,
lo inconfesable: más que por el arrepentimiento o la catarsis propios de la confesión,
lo que producen determinados versos es una especie de tentación morbosa
ante lo prohibido, lo que “no debería decirse”. Por momentos, no podemos
dejar de leer aquello que nos desagrada (recuerdo haberme preguntado
más de una vez mientras leía un poema suyo hasta donde pensaba llegar). Y
nos desagrada porque contiene una verdad que sería preferible ser mantenida
en sombras para cualquier mortal; una verdad que busca iluminarse y que
como una enredadera a una pared se agarra del poema para tomar una forma
estética y visible. El poema es entonces funcional, una herramienta para desencarcelar,
un medio que se convierte, sin embargo, gracias a la genialidad de
Sharon, en el propio fin.
Salto del Ciervo / Sharon Olds / Traducción de Natalia Leiderman y Patricio Foglia
La selección de la presente antología, gracias al criterio de los jóvenes traductores
y poetas Foglia y Leiderman, muestra lo peor y lo mejor de Olds, que en
su poesía es una sola cosa, un monstruo de dos cabezas. Siguiendo las huellas
de su espíritu nunca manso y lo descarnado de sus imágenes, los curadores la
presentan sin atenuantes, comenzando por el desgarro de los últimos años
donde el decir poético alcanzó una expresión más sutil y a la vez madura,
aunque igual de maledicente. Respecto del tiempo, lo mismo sucede en las
pampas que en San Francisco: una diabla sabe por diabla, pero por vieja,
cuánto más.
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