Ficción

RACISTA por Ariana Harwicz
escribir. Qué hará el viejo prejuicioso, para qué bando irá. Qué
broma tonta, a veces tengo este humor tan infantil heredado
de mi madre, no me miran ni los hurones debajo de la tierra
calada. A los soldados rusos les zumba la cabeza, disparan al
azar, se oyen los pasos y el aliento de los soldados alemanes pero
no pueden verlos por el humo, disparan como yo, de oído. El
Mariscal nazi no es devuelto a cambio del hijo del Guía, igual
no sabía ni tirar el limitado, también qué idea los jerarcas nazis,
intercambiar el hijo rehén del padre ruso, que sigan soñando.
Con los años el enemigo de los SS se convierte en antisemita
y dos millones de judíos son enviados a los gulags, novio de
la hija incluido. Y mientras tanto en Belleville los obreros de
una fábrica le hacen todos juntos un regalo grande fundiendo
hierro y Paul Éluard sigue tan enamorado. Qué harían sin mí,
ciegos como cachorros de gatos sin saber reconocer al enemigo.
Si me espera la muerte no me fusilen, quiero poder tomar yo
mismo el veneno le imploró por carta su mejor amigo, pero
no pudo ser, qué pena. El 4 de marzo de 1953 Stalin agoniza
solo en su habitación, nadie lo ayuda, ni siquiera sus médicos
aterrorizados de tomar una decisión equivocada y ser ejecutados.
No se puede mutilar moderadamente una mano. Es lo primero
y único que escribiré en todo el día.
***
Es imposible ser viejo y estar tranquilo. Todos los días el cuerpo,
el cuerpo, sacarme los quistes de los testículos. No tengo ninguna
esperanza de vida. El simulacro más largo de la historia y en
plena campagne, no sea que vengan a atacar acá los homofóbicos
entre bordas y criaderos de bueyes. La cuesta abajo se mide en
estos comentarios, que cierren las demarcaciones, volvamos a
la moneda, que los metan en un carro, los otros piden escuchar
la sirena y muchos más huevos. Un pozo lleno de reptiles enrollados
que arrojan su infecto. Haré gárgaras parado de cabeza
si es necesario. Haré el chiste de crucificarme, yo el judío.
Otros siguen al comunismo y lo hacen saber con banderolas y
silbatinas. Uno, dos, marche. Stalin no es mala palabra acá, el
sueño del pequeño General propio, el Dictador frenchie. En
el suburbio sureño obras de teatro, festivales pro-Revolución
rusa muy burgueses y con mucho complejo de inferioridad. No
más huevos señores, hay que esperar a que empollen y agito
el cartón, si quieren pueden poner la cabeza en el pandero de
la gallina y empujar. El Himno a la Alegría sonará cuando las
campanas de Notre Dame respondan a la llamada del muecín
desde lo alto de la Torre Eiffel.
***
Antes el comunismo ahora el antirracismo y la idea es la misma,
policía. Llegan niños inmigrantes en los trenes desde la ciudad.
Diez mil perdidos en una cresta de desenfreno general y comen
el camembert y el pan los profesores en la sala de reunión.
Abracen y besen a sus bebés todas las noches porque nunca
tendrás la promesa de que al día siguiente los tendrás contigo dice
una mujer hipando desde un campo. L´Europe, haut lieu de la
saloperie humaine. Respondimos de manera positiva al cheikh
Adnani, Europa va a ser un camposanto, enseñan los dientes.
Policía a cualquiera que se lo suponga enemigo. La perpetua
víctima no puede devenir victimaria, si la víctima viola, no violó.
Si las mujeres aparecen con ropa rasgada y queriendo entrar
en los vestíbulos de los hoteles, no eran ellas, y las bombachas
alemanas por el suelo en las plazas públicas, no es cierto, se les
habrán caído las bombachitas, habrán elegido ellas ser presas de
caza salvaje, les habrá dado morbo, un sirio, un somalí no puede
violar a un alemán. Otra que sale de un restaurante cerca del
hotel de asilados y la atraviesan por vía vaginal y anal mientras
la escupen. Y después los Rusaki se pasean por las plantas con
bates de béisbol. Los que no entienden no entenderán nunca.
Un soldado bastardo es el más humano de todos por acá.
***
Continuer de s’amuser c’est précisément cette pose qui nous
mènera à notre perte. Faut se sortir les doigts. L’ère de l’homo
festivus touche à sa fin. Normal les sionistes sont aux commandes,
profesor, son ellos los que dirigen todo, Bataclan, los cafés
bobos, cómo van a saber los otros dónde ir si están afuera del
sistema, ustedes les dieron el GPS, ustedes judíos. Voilà. Quand
je vois ces dessin de Charlie Hebdo, j’me dit dommage qu’ils ne
soient pas tous hechos mierda, il y a du respect monsieur quand
même, no pueden decir lo que quieren insultando a otras razas.
Allah es el que tira sobre los que bailan convertidos en cochons.
Sobre los diablos. La directora ingresa a poner orden, hablar a
los gritos improperios no es de buen francés, es un escándalo
en todo el Liceo, no sé llevar adelante una clase, volverá un
rector a observar mi desenvolvimiento. Escucho paciente el
reto. Perjudico a todo el establecimiento. El sermón decoroso
va dirigido únicamente a mí y les fils de putes se cagan de risa
en mi cara. Quand je serai tué lors du prochain attentat, en
español, cuando me maten en el próximo atentado, je ne veux
ni jesuisceci, ni bougies, ni minutes de silence, ni fleurs sur
le trottoir, ni drapeau, ni pleurniches ni les anonymes on ira
les buter ces terroristes jusqu´a dans les chiottes ni banderas
ni le gars tocando el pianito de Imagine, les batards de morts.
Cuando voy a hacerme linchar en el próximo atentado que
no haya nada.
***
Los Campos Elíseos un día antes de Navidad, los trenes de
Europa partiendo de la Gare du Nord, el pont Charles au quartier
de Malá Strana construido de XIV e siècle, el único puente
sobre la Vltava hasta 1741 y las estatuas cubiertas de nieve gris.
El restaurante en Viena donde comimos chocolate hasta el final,
esa tienda popular donde golpeamos la mesa pidiendo un plato,
el cementerio destruido en un pueblo en el que lloramos los
dos, los caballos sobre nuestras cabezas en una habitación en el
Mont Saint Michel, el agua verde crecida sobre nuestros pies,
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