VE-29 ENERO 2017

lejos. Solo se oía el silencio. Silencio denso, más cuanto más alejado
de la fuente. Cuando sus ojos se acostumbraron a la escasa luz pudo
comprobar que llevaba su traje de Armani. Le costó un poco darse
cuenta de sus zapatos de cordones preferidos.
Se palpó la mano izquierda. Le faltaba algo. Su alianza no
estaba. Tampoco el reloj. Con temor se llevó la mano al pecho para
comprobar que no tenía sus cadenas de oro, las cruces y el resto de los
abalorios que colgaban de ellas. Reminiscencias de su pasado
católico.
Cada vez estaba más seguro de que lo habían dado por muerto.
Muerto y enterrado. Pero no estaba muerto. Estaba fuera de lo que ya
sabía que era su ataúd. En la cripta familiar. Le volvieron todos los
sentidos con fuerza. Tomó conciencia de su situación. Localizó la luz.
Extendió los brazos para intentar no tropezar con objetos que no veía.
Andar a tientas le aterraba. Volvió a preguntarse si no estaría muerto.
Si no sería un sueño dentro de la muerte. Alcanzó la luz. Era una
puerta. La luz se colaba entre dos pequeñas grietas. Estiró de un
saliente. Al principio con la esperanza de que cediera. Después con
fuerza. Golpeó la puerta. Puñetazos y patadas. Le gritó. Le rogó con
desesperación. Empezó a preocuparse por la situación: estaba
encerrado vivo en la cripta familiar.
Manuel Serrano (Valencia)
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