La Maquina de Ajedrez - Robert Lohr

separadas por un tabique de madera. La sección derecha estaba vacía, con excepción
de dos arcos de latón que parecían partes de un sextante.
El mecanismo de relojería del autómata se encontraba en la sección más pequeña
de la izquierda: abajo de todo había un cilindro del que a intervalos irregulares
sobresalían unas puntas. Sobre el cilindro se había montado un peine con once
varillas de metal, que, según supuso Tibor, debían ser golpeadas o pellizcadas por
las puntas, como las cuerdas de un clavicordio o de un címbalo. Tibor ya había visto
algo parecido una vez, aunque de un tamaño mucho menor, en una caja de música:
cuando se hacía girar una manivela, empezaba a rodar un pequeño cilindro y las
puntas golpeaban unas largas lengüetas de metal de distinta longitud; las notas así
producidas se combinaban para formar una melodía.
Kempelen ordenó a Jakob que diera cuerda al mecanismo. El ayudante encajó una
manivela en un agujero del lado izquierdo de la mesa y la giró unas cuantas veces. El
cilindro empezó a moverse lentamente; también la maraña de engranajes y muelles
de diferentes tamaños que se encontraban detrás del cilindro y el peine se puso en
movimiento. Tibor observó atentamente el mecanismo, esperando que ocurriera
algo, pero aparte del movimiento continuo de las ruedas no sucedió nada.
—¿Qué hace este mecanismo de relojería? —preguntó Tibor, después de haberlo
observado un rato, para no parecer descortés.
—Ruidos —respondió el ayudante antes de que Kempelen pudiera hacerlo.
—Jakob tiene razón —confirmó Kempelen—. La función de este mecanismo
consiste en darle un aspecto complicado y que suene como tal. Como tú harás todo
el trabajo, la maquinaria es solo un adorno. Un accesorio.
—Un truco —precisó Jakob.
Tibor estaba sorprendido por la impertinencia del ayudante, pero Kempelen se la
perdonó de nuevo.
—Exacto, un truco, si se quiere.
Tibor volvió a mirar la máquina. Él era pequeño, pero no tanto como para poder
meterse en aquella mesa de ajedrez, y menos si además tenía que moverse. La
sección mayor de la derecha tal vez hubiera bastado, si no estuvieran allí los arcos de
latón.
Kempelen se anticipó a la pregunta de Tibor.
—Y ahora empieza la magia.
Jakob introdujo las manos en el interior de la mesa y desplazó lateralmente el
tabique entre los dos compartimientos —pues no se trataba de un tabique sino de
dos mitades—, y así los dos espacios quedaron de repente unidos. Ahí no acabó
todo, porque Jakob abatió a continuación hacia un lado una trampilla de madera
revestida de fieltro que cubría el suelo de la sección derecha. Finalmente, el último
truco estaba en el cajón bajo las tres puertas, que tenía solo la mitad de la
profundidad de la mesa, de manera que, después de apartar el doble suelo, podían
ganarse todavía unos veinticinco centímetros de espacio adicionales.
Jakob trajo un taburete para Tibor, y mientras los dos le sostenían, el enano se
introdujo en la máquina, se sentó a la izquierda, detrás del mecanismo de relojería, y
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