La Maquina de Ajedrez - Robert Lohr

El regalo de Kempelen era incomparablemente más valioso: era el tablero de viaje
en el que jugaron su primera partida en Venecia, incluida la reina roja, que entonces
Kempelen le escamoteó.
Kempelen lo invitó a pasar las fiestas con ellos, pero Tibor rehusó después de
agradecérselo. No quería perturbar aún más la paz entre Kempelen y Anna Maria.
En Nochebuena, Kempelen y su familia salieron para asistir a la Misa del Gallo en la
catedral de San Martín. Tibor les hubiera acompañado gustosamente. Hacía más de
un mes que no había pisado una iglesia, que no se había confesado ni había recibido
el santo sacramento. El enano, sin embargo, se quedó solo en casa y rezó ante su
sencillo crucifijo, hasta que a medianoche el sonido de las campanas de las iglesias
resonó por las calles de la ciudad.
Lo que el judío había profetizado ocurrió: Tibor se aburría, y suspiraba por tener
compañía; hasta Jakob hubiera sido preferible a aquella soledad. El enano leía poco y
no jugaba, porque al menos por unos días no quería pensar en el juego de ajedrez,
colocado perversamente de través. En lugar de eso, dormía más de lo necesario.
Tres días después de Navidad, el grito de un niño lo despertó de la siesta. Tibor se
incorporó en la cama y esperó hasta que el ruido volvió a oírse. No era realmente un
grito, sino un sonido que recordaba el canto del gallo, un sonido casi animal que no
variaba de tono ni de intensidad. Como si alguien atormentara a un niño que gritaba
automáticamente pero no sentía auténtico dolor. Solo podía ser Teréz. Tibor saltó de
la cama, salió de su habitación y siguió los gritos; venían sin duda del despacho de
Kempelen. El enano cruzó el taller y abrió de golpe la puerta entornada sin llamar.
El despacho de Kempelen era bastante más pequeño que el taller; con armarios a
derecha e izquierda y un escritorio en el centro de la habitación, colocado de modo
que la luz de la calle caía sobre la espalda del escribiente. Junto a la puerta colgaban
un mapa de Europa y un cuadro de María Teresa el día de su coronación. Una
espada enfundada en una vaina ornamentada estaba apoyada contra la pared. Sobre
el escritorio, en medio de las herramientas, había un busto de yeso pintado: una
cabeza humana dividida en dos partes, como si la hubiera partido un golpe limpio
de espada. Así quedaba a la vista el interior; se veía el cráneo, el cerebro, los dientes
y los espacios nasal y faríngeo, dos grandes cavidades que desembocaban en una
boca estrecha que conducía a través del cuello hacia abajo. La lengua no era larga y
plana, sino una masa carnosa. Pero, por horroroso que fuera, no era aquello lo que
había provocado los gritos. El causante era un pequeño objeto que Wolfgang von
Kempelen sostenía en las manos: dos cáscaras colocadas una sobre otra, como una
nuez medio abierta, que se movían gracias a un fuelle que manejaba Kempelen. En
algún lugar en el interior de esas cáscaras debía de haber una lengua, y la corriente
de aire que pasaba sobre ella provocaba aquel ruido estridente. Kempelen parecía
divertido por la estupefacción de Tibor.
—Buenos días —dijo cuando vio la cara somnolienta del enano.
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