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- Ça va avoir lieu où ? demanda-t-elle.
- Là-haut, chuchota Brad en désignant un escalier en vrille situé à l'une des
extrémités du séjour. C'est un duplex. Quatre cents mètres carrés, deux fois deux
cents, plus une terrasse. Un couple de petits branleurs qui se sont fait des couilles en
or avec leur start-up l'a acheté cash! Huit plaques, tu te rends compte ? Ils
emménagent dès que les travaux seront terminés, ces enflures ! On monte pour
préparer ?
Anabel le suivit. La partie supérieure de l'appartement était elle aussi en pleins
travaux et empestait le white spirit. Brad s'était muni d'une puissante torche
électrique et il la guida vers un salon d'une cinquantaine de mètres carrés au milieu
duquel trônait une longue table métallique équipée de lanières de cuir rivetées à
chaque coin. Il y posa sa torche, ouvrit un grand sac plastique et en sortit une large
pièce de satin rouge, dont il recouvrit la table.
- Ça en jette, non ? demanda-t-il, concentré, en se mordillant le bord des lèvres.
Anabel inspecta la pièce d'un coup d'oil circulaire. Des candélabres, une vingtaine,
étaient disposés un peu partout sur le sol. Du fond de son sac, Brad extirpa de
nouveaux trésors : une brassée de cierges d'un calibre tout à fait respectable, du
genre de ceux qu'on allume les jours de grande fiesta, le 15 août, dans la sainte
grotte de Lourdes.
- Allez, on y va, ils mettent plus de trois heures à se consumer, c'est garanti par
l'évêché, ou alors c'est carrément l'arnaque, ricana-t-il, tu me files un coup de main ?
Il alluma un briquet et en lança un autre à Anabel, qui le cueillit au vol. Moins de cinq
minutes plus tard, tous les candélabres supportaient leur cierge allumé. Brad ferma
les fenêtres pour empêcher que le vent ne vienne en souffler la flamme.
- Putain, ça en jette, répéta-t-il, satisfait. Une chaîne hi-fi avec ses baffles reposait
dans un coin de la pièce. Brad se frotta nerveusement les mains.
- On va se faire un max de thune, assura-t-il.
- Le type qui organise la soirée, ça me regarde pas, mais c'est qui ? demanda Anabel.
- Un ponte du BTP, la tour lui appartient, c'est pour ça qu'on peut disposer de
l'appart', il voulait pas faire ça chez lui. Le décor un peu destroy, ça le branche pas
mal, c'est vrai que c'est une bonne idée. Faut tout le temps se renouveler, pas se
laisser piéger par la routine, hein ?
La dernière fois que Brad avait officié en privé, c'avait été dans un hôtel particulier du
Marais, devant tout un aréopage de culs serrés rameutés par un bouche à oreille de
chuchotis mondains. Sans parler de bide, ça n'avait pas été un franc succès.
- Ce soir, tu vas voir, on n'a que des accros, des gens qui en veulent !
- Et je peux savoir qui tu vas traiter ?
- Un jeune type, vingt-cinq ans à peine, il baise la fille de... de ce ponte du BTP, mais
je crois bien qu'il passe lui-même à la casserole avec le père. Un petit malin, le genre
de gus qui sait bâtir un vrai plan de carrière, tu piges ?
Brad ouvrit un placard et en sortit une valise Samsonite qu'il déposa sur la table. Elle
contenait un mini-chalumeau, une bouteille de propane, divers produits
pharmaceutiques, des pansements, des gants de latex et une série de poinçons à la
pointe ultrafine en acier inoxydable, au manche de plastique ergonomique, prémoulé à
la forme de la paume et des doigts de l'utilisateur. Brad les avait fait confectionner par
un artisan spécialisé. Ils étaient adaptés à la morphologie exacte de ses mains, de
telle sorte que, si quelqu'un d'autre s'en était servi, ils auraient perdu de leur
efficacité, de leur précision.
Anabel l'observa préparer tout ce matériel avec minutie. Il installa son chalumeau au
pied de la table, fit quelques essais d'allumage, disposa ses poinçons en rang
d'oignons sur un plateau d'acier et prit soin de pulvériser le tout à l'aide d'un spray
désinfectant.
- Voilà, murmura-t-il, tout est OK! Bon, faut que je me concentre !
Il s'isola dans un coin de la pièce pour s'asseoir en position du lotus, jambes croisées,