Lire le livre - Bibliothèque

avait prêté serment d'allégeance ? Tierson renonça à répondre à cette question et
même à se la poser. Seul comptait le résultat.
- Vous ne vérifiez pas ? Je l'ai fait moi-même. Vous auriez pu me tromper sur la
marchandise ! souligna l'inconnue en tapotant du bout des doigts la chemise
contenant les photocopies du dossier Ruderi.
- J'ai... j'ai confiance, balbutia Tierson, pétrifié, pressé d'en finir.
Le rêve lui paraissait trop beau, comme si une catastrophe de dernière minute allait
soudain s'abattre sur lui et briser sa misérable existence. Il ouvrit brusquement la
portière et détala, serrant contre sa poitrine la pochette couleur fuchsia. C'est à peine
s'il osa se retourner pour voir la Safrane s'éloigner des abords de la gare.
II erra quelques minutes, de trottoir en trottoir, puis pénétra dans un café et
commanda un cognac au comptoir. Avant même qu'on le lui serve, il se précipita vers
les toilettes. La cuvette à la turque n'était guère ragoûtante et le fumet qui s'en
dégageait lui fouetta cruellement les narines. Ses mains fébriles ouvrirent la pochette.
Il compta et recompta, émerveillé. La fée n'avait pas menti. Un consommateur
souffrant de diarrhée s'impatientait dans le couloir et frappait sans vergogne à la
porte du réduit pour mieux souligner l'urgence de sa demande. Tierson, désormais
rompu aux subtilités de la clandestinité, prit soin de tirer la chasse d'eau avant de
céder la place, afin de justifier son long séjour dans les lieux. De retour au comptoir, il
avala d'un trait son cognac, lança quelques pièces au loufiat et s'éclipsa.
Le dossier Ruderi avait déjà pris le large. Des environs de Creil, il gagna l'aéroport de
Roissy, passa les contrôles de sécurité sans attirer l'attention qui donc aurait pu s'en
soucier ?, prit place à bord d'un vol Alitalia et, quatre heures à peine après avoir
quitté les mains du gardien-chef, arriva à Venise, où il était attendu avec impatience.
Ce samedi 16 juillet, Anabel ne s'éveilla qu'en début d'après-midi. En ouvrant les
yeux, elle fut aveuglée par les rayons du grand soleil printanier qui plongeaient droit
sur elle, à travers la baie vitrée de son studio. La nuit avait été paisible. En dépit de la
soirée de branding organisée par Brad, la boîte à cauchemars était restée close,
cadenassée par le verrou des anxiolytiques. De même, elle ne ressentit pas
l'impression d'étouffement, d'étau lui comprimant la poitrine, à laquelle elle s'était
habituée à chacun de ses retours à la vie après la petite mort du sommeil, depuis si
longtemps.
Elle s'étira dans son lit, enroulée dans les draps, et tourna la tête vers la portion de
mur où était punaisée la photographie prise à Étretat quelques années plus tôt. Marc
souriant sur la plage de galets, avec la mer en arrière-plan. Anabel frissonna, fonça
vers la salle de bains, se passa la tête sous l'eau froide et revint vers le lit, le visage
et la chevelure dégoulinant de perles glacées. Elle écarquilla les yeux. En six ans, les
couleurs de la photo avaient perdu de leur brillance, s'étaient peu à peu ternies... Et
elle n'avait pas voulu la protéger en la plaçant sous verre. Elle avait toujours pensé
qu'au fil du temps l'image s'effacerait, jour après jour, imperceptiblement,
inexorablement. Que viendrait le moment où elle ne pourrait plus distinguer les traits
de Marc. Alors, alors seulement, elle n'éprouverait plus de chagrin.
Ce moment était venu. Les traits de Marc s'étaient estompés. Ou plus exactement, ils
semblaient s'être dissous vers un ailleurs indéfinissable, quelque part, là-bas dans le
gris de la mer, comme absorbés par une force invisible, pour se perdre dans la
dentelle que formait l'écume à la crête des vagues. Les ailes déployées d'une nuée de
mouettes s'unissaient pour dessiner une sorte d'auréole blanchâtre autour de ce qui
n'était plus qu'une empreinte, une trace. Une absence. Le cour battant, Anabel
effleura de l'index cette image dont le temps avait gommé la réalité. Une image
qu'elle avait crue à jamais chevillée dans sa mémoire.
Elle resta plusieurs minutes immobile, bouleversée, agenouillée devant ce qui n'était
plus qu'une relique. Ce fut très précisément le premier mot qui lui traversa l'esprit.
Une relique. Comme ces ossements enfermés dans une châsse, qu'on conserve
pieusement dans les églises pour vénérer le souvenir d'un martyr canonisé, ou de