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Inutile d'égrener les souvenirs. Il fallait se consacrer au dossier Le Tallec. Démon de
midi ? Pourquoi pas ? Oleg s'en foutait, éperdument. Le dossier?
1) Quelques photographies de Le Tallec.
2) Un relevé topographique, l'agrandissement d'une carte IGN de l'île de Groix, située
face à Lorient. Et voilà tout. A lui de se débrouiller, de choisir le modus opemndi. Oleg
avait sillonné l'île de long en large, du bourg jusqu'au port de Locmaria, en passant
par le phare de la pointe des Chats, en mal d'inspiration. Il avait même pris quelques
pots au bar Ty Beudef, une taverne pouilleuse fréquentée par les marins, les vrais, des
lascars qui se tapent les traversées dans le rail de Sein ou d'Ouessant par tous les
temps, de janvier jusqu'à décembre, et les autres, des petits m'as-tu-vu qui friment
sur leur voilier dès que le bulletin météo leur promet le grand calme.
La cible, donc. Le Tallec. La cinquantaine avenante, la silhouette élancée. Rien à
redire. Un de ces looks de top model que s'arrachent les news magazines destinés à la
clientèle masculine angoissée par les stigmates du vieillissement. Le siège de son
entreprise - une centaine de camions frigorifiques qui sillonnaient l'Europe du nord au
sud était sur le continent, à Lorient, mais il possédait une maison dans l'île. Tous les
vendredis soir, il montait à bord d'un confortable cabin-cruiser qu'il pilotait lui-même
et accostait à Locmaria, un village resserré autour de son port de pêche, de sa digue
battue par les flots. Sa maîtresse, une petite brune salace âgée de vingt-six ans,
l'accompagnait souvent lors de ces escapades. Oleg avait dû patienter durant plus
d'un mois avant qu'elle n'en fût empêchée pour des raisons familiales. La cible serait
seule. Le contrat ne portait que sur Le Tallec. Il ne s'agissait pas d'une vengeance
d'épouse délaissée, ou plutôt jetée comme un Kleenex, ménopause oblige. Il prit la
décision d'agir le dimanche soir, le dimanche 17 juin, lors du retour de Le Tallec sur le
continent, à bord de son cabin-cruiser. Ce qui faciliterait son propre rapatriement.
A vingt et une heures, Le Tallec quitta sa maison, une jolie villa couverte d'un toit de
chaume, juchée sur le bord de mer et s'avança sur la digue du port de Locmaria. La
marée était haute. Il tira sur un bout pour amener le cabin-cruiser près de la volée de
marches qui longeait la digue et permettait d'accéder aux bateaux. Il prit la barre,
sans se douter qu'un passager clandestin s'était glissé dans la cale, et suivit le chenal,
traçant la route bien au milieu des balises, clignant des paupières en fixant les
derniers éclats du soleil couchant. Deux minutes plus tard, il s'effondra, sous le coup
d'une matraque plombée, enrobée de caoutchouc, qu'Oleg lui assena sur le sommet
du crâne.
Le Tallec fut réveillé par un jet glacé, le contenu d'un seau d'eau salée puisé dans
l'océan. Il écarquilla les yeux, suffoqua, tenta de se redresser, mais réalisa bien vite
qu'il était ligoté, accroupi dans la cabine. La cordelette qui lui enserrait les poignets et
les chevilles courait le long de sa poitrine, de son abdomen, de ses cuisses, l'obligeant
à se tenir recroquevillé en position fœtale. Le bateau tanguait doucement, moteur
coupé. La cabine était éclairée par une grosse ampoule autour de laquelle s'agitaient
quelques papillons de nuit. On y voyait comme en plein jour.
Le Tallec dévisagea son agresseur. Un type d'une trentaine d'années, au visage
blafard, émacié, surmonté d'une épaisse chevelure brune. Les yeux étaient
profondément enfoncés dans leurs orbites ; la chair avait reflué des joues, et sur les
tempes palpitaient de petites veinules d'un bleu sombre.
- Je suis désolé de vous l'apprendre, monsieur Le Tallec : vous allez mourir, annonça
Oleg. Personnellement, je n'ai rien contre vous, mais voilà, j'ai été payé pour vous
tuer.
Le Tallec secoua la tête, se débattit, s'agita tant qu'il put, rien n'y fit. Au contraire, à
chacun de ses soubresauts, les liens resserraient leur étreinte.
- Vous êtes complètement cinglé, c'est une erreur! bégaya-t-il, à bout de souffle.
Qu'est-ce que c'est que cette histoire, qui êtes-vous ? C'est impossible, impossible...
- Mais si, monsieur Le Tallec, c'est tout à fait possible, c'est même inéluctable. Je suis
un tueur professionnel, c'est... c'est mon métier. Vous n'êtes pas en train de rêver, ou