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<strong>Ma</strong> <strong>plus</strong> <strong>belle</strong> <strong>histoire</strong><br />
– John, fais-moi confiance, je reviens dans maximum deux minutes pis en<br />
<strong>plus</strong> j’nous ramène une bière !<br />
De retour du frigo, je file discrètement au salon et accroche Lucie par la<br />
sacoche pour l’emmener à l’entrée arrière, loin des oreilles et des yeux de<br />
quiconque. Humilier John devant tout le monde était tout sauf mon but.<br />
– Lucie, aurais-tu parlé de John tantôt ?<br />
Avec son air de Dolly Parton mixé d’une insuffisance intellectuelle, elle me<br />
répond :<br />
– John, c’est qui ça John ?<br />
– Ben John, voyons, le gars avec qui tu travailles au bureau à tous les<br />
jours, le gars qui a son auto stationnée à côté de la tienne, voyons ! (La terre<br />
appelle Pluton, la terre appelle Pluton… Est-ce qu’il a quelque chose dans<br />
ces ballons ?) « Ça, j’ai gardé ça en dedans, mais c’était tentant j’vous dis. »<br />
– Ah, oui… Je vois, John. C’est drôle, parlant de John, tout à l’heure je<br />
m’obstinais justement avec Eugène sur la date de la mort de John Lennon ;<br />
lui il disait 80 ou 81, et moi je disais 1931, je suis sûre que j’ai raison, j’ai<br />
toujours été bonne dans les chiffres.<br />
– C’est beau Lucie, salut. De toute évidence, John a dû entendre un bout<br />
de cette conversation et la déformer… Je ne vois pas autre chose !<br />
Je retourne voir John avec la bière promise.<br />
– Hé John, ça va mieux ?<br />
Il me fixa alors comme jamais personne ne l’avait fait, les yeux ronds comme<br />
des biscuits Ritz.<br />
– Je t’ai entendu discuter avec Lucie, la sauterelle du bureau, je vous ai<br />
entendu prononcer mon nom, parler de mort et de 81 $. C’est ça hen, vous<br />
avez fait un complot à la Jean Chrétien, et pour quelques brins d’oseille,<br />
vous allez m’extirper de votre cercle à perpétuité, voire m’éliminer ou au<br />
mieux me pendre par les cheveux !<br />
– Pas du tout John, tu y es pas du tout !