Ma plus belle histoire - FSE

Mention spéciale
14. Le vieillard
Il marchait difficilement dans la chaleur oppressante du soleil, sa marchette
raclait le trottoir brûlant dans un crissement sans fin. Déjà, il regrettait la
fraîcheur du supermarché. Le soleil dardait ses rayons mortels sur chaque
parcelle de son corps chenu et la sueur perlait sur son visage ridé. Ses yeux
étaient bleus, vieux et portaient les vestiges d’un passé difficile. Ses lèvres
pincées en une mince ligne laissaient transparaître un profond sentiment
d’amertume. Il était vieux et tout son corps le lui rappelait lorsqu’il marchait.
Sa fausse hanche grinçait à chacun des pas qu’il faisait, ses genoux pleins
d’arthrose le faisaient horriblement souffrir et son dos scoliotique le torturait.
Son cœur palpitait et ses mains étaient parcourues de fourmillement ; son
hypertension ne le laisserait jamais tranquille.
La canicule cuisante asséchait toute l’eau que son corps pouvait contenir. Il
avait soif, si soif. Sa gorge était en feu, sa langue était devenue rêche et sèche
tel un grand morceau de papier de verre. Il se mit à rêver à son litre de jus
de canneberges non sucré qui était tout au fond de sa besace, en dessous de
la margarine non hydrogénée et des clémentines biologiques.
Il s’arrêta au milieu du trottoir et se rangea pour laisser passer un jeune
couple pressé qui soupirait devant sa lenteur exaspérante. Le vieillard
compre nait. Précautionneusement, il délia les attaches du sac qui était fixé
à sa marchette, mais le sac, affaibli par les lourdes provisions, se fendit en
son centre et une pluie de clémentines se déversa sur le trottoir. Elles roulèrent
dans la rue et éclatèrent en dessous des pneus des voitures. Sous le
choc, la margarine en perdit son couvercle et le précieux litre de canneberges
se fracassa sur l’asphalte, répandant son élixir cramoisi aux pieds de l’ancêtre.
Mais le vieillard était fort et il décida de ne pas se laisser abattre par ses
malchances.
Il agrippa son pantalon au niveau des genoux pour le remonter et lentement,
alors que ses articulations lui criaient d’arrêter, il se pencha pour ramasser
les clémentines intactes qu’il fourra dans sa poche. Il prit dans ses mains la
margarine et entreprit d’enlever les roches et les brindilles qui s’y étaient
collées. Il regarda piteusement les débris de sa bouteille de jus. Les effluves
de canneberge lui emplissaient les narines, il en frémissait d’envie. Les deux
pieds dans la mare couleur sang, il regardait de haut son reflet fatigué, son
regard était usé et triste. Le liquide imbibait lentement ses souliers de tissu
bon marché et pénétrait ses chaussettes. Le bruyant soupir qu’il poussa par
la suite était celui d’un homme épuisé et éreinté par la vie.
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