Numéro 69 - Le libraire

ICI COMME AILLEURS
Écrivain, animateur
d’émissions de jazz à
Espace musique, rédacteur
en chef de la revue
le libraire, Stanley Péan a
publié une vingtaine de
livres destinés au lectorat
adulte et jeunesse.
On peut concevoir l’existence comme un numéro de funambule, sur fil de fer tendu,
sans filet, avec aucune garantie de pouvoir échapper à la gravité. C’est la réflexion
que je me suis faite en lisant les œuvres retenues pour cette chronique.
L’amour fou comme une drogue dure
C’est un regard troublant sur notre époque que pose Sophie
Bienvenu, chroniqueuse/blogueuse et auteure d’un feuilleton pour
ados (« K »), dans cette première œuvre destinée à un public
adulte, Et au pire, on se mariera, qui donne le coup d’envoi à La
mèche, le nouveau label parrainé par La courte échelle et placé
sous la direction de Geneviève Thibault (autrefois collaboratrice
occasionnelle au libraire)... et quel coup d’envoi!
Dans ce soliloque adressé soit à une travailleuse sociale, soit à
un policier (on ne sait trop et on s’en fout), Aïcha raconte
d’abord sa relation avec Hakim, son beau-père, un homme
deux fois plus âgé qu’elle avec qui elle a entretenu un rapport
ambigu dès l’âge de 9 ans et jusqu’à ce que sa mère y mette
un terme. Elle poursuivra sa confession ensuite avec les liens
qui l’ont unie à Baz, un autre homme d’âge mûr dont elle s’est éprise et qui est lié à
sa présence dans ce bureau où elle se met littéralement à nu. Orienté par les questions
implicites de son interlocutrice, le témoignage d’Aïcha sur un événement dont la
nature ne nous est pas immédiatement révélée prendra des allures de psychanalyse
d’une ado en proie à des pulsions et des sentiments toujours violents, souvent déçus,
une paumée systématiquement engagée dans des amours en forme d’impasse.
Ce n’est pas le moindre mérite de Sophie Bienvenu que de rendre attachante cette
écorchée vive, lointaine cousine d’Holden Caulfield (L’attrape-coeurs), de Bérénice
Einberg (L’avalée des avalés) ou de Momo (La vie devant soi). Confronté à ses codes
moraux, le lecteur ne cesse jamais d’osciller entre l’envie de la réconforter et celle de
l’inviter à se reprendre en main. Disons-le d’emblée : c’est un tour de force que
d’aborder un sujet aussi délicat, sans mettre de gants blancs et en évitant le double
écueil du sensationnalisme et de la posture moralisatrice. Dans un style délibérément
heurté, haletant, plein de hargne et de fureur, la romancière parvient à nous restituer
avec une criante vérité le désarroi d’une certaine jeunesse abandonnée à elle-même
et aux lois arbitraires du relativisme à tout crin.
Chutes et disparitions
Quel beau retour à la fiction que ce Hollandia que nous offre Carole
David, dont nous avions toujours apprécié autant les romans
(Impala) que la poésie (Manuel de poétique à l’intention des jeunes
filles)! Johanne, l’héroïne de cette novella aussi intense que dense,
vit dans la maison familiale dont elle a hérité avec son fils Maxime,
né de sa liaison avec un Américain qui fuyait la guerre du
Vietnam. Avec son abri antinucléaire au sous-sol construit au
temps de la guerre froide, cette demeure est restée hantée.
Victime d’un cambriolage dont l’auteur pourrait bien être son
garçon, qui manque à l’appel depuis, Johanne est obsédée
ET AU PIRE,
ON SE MARIERA
Sophie Bienvenu
La mèche
152 p. | 15,95$
HOLLANDIA
Carole David
Héliotrope
90 p. | 14,95$
LA CHRONIQUE DE STANLEY PÉAN
par la mort de Mononcle Phil, cet oncle aviateur dont l’appareil a explosé aux Pays-
Bas en 1943. Passionné de modèles réduits à coller et de jeux informatiques guerriers,
« porteur d’une nuit interminable », Maxime se serait vraisemblablement lancé sur
les traces du grand-oncle disparu au-dessus de la ville d’Utrecht
C’est à une sorte de valse narrative ponctuée de disparitions que nous convie
l’écrivaine, dont les œuvres précédentes témoignaient de la fascination pour le thème
des secrets de famille. Forte de son écriture à la fois grave et aérienne (cohérence des
métaphores oblige), avec une remarquable économie de moyens, Carole David
esquisse le portrait des générations successives de ce clan dont l’histoire intime, fertile
en violences, en terreurs, en chagrins et en deuils, est inextricablement mêlée aux
grands conflits du siècle dernier. Cette manière et cette thématique ne sont pas sans
évoquer deux récents romans dont il a été question en ces pages, Les derniers jours
de Smokey Nelson de Catherine Mavrikakis et Guyana d’Élise Turcotte. Nonobstant
ces correspondances qui ne sont sans doute dues qu’à l’air du temps, Carole David
signe ici un texte d’une finesse et d’une complexité qui n’ont d’égales que l’élégance
de sa plume.
Ce qui restera…
Il en aura connu, des incarnations, le work in progress que Jean Pierre
Girard publie cet automne aux Écrits des Forges sous le titre de Notre
disparition. Il y a cinq ans, des extraits de ce monologue poétique avaient
été jumelés à une douzaine de photographies d’Ève Cadieux, dans le
cadre de l’exposition « Côte à Côte » au Musée d’art de Joliette. Cet
événement proposait la cohabitation d’une œuvre littéraire et d’une
œuvre visuelle dont aucune n’avait pour fonction de traduire ou
d’illustrer l’autre. Repris en partie dans l’exposition « Œil pour
dent », présentée en 2008 en Haute-Corrèze en France, le texte
dialoguait cette fois-là avec les dessins du peintre Benjamin
Bozonnet. La même année, Notre disparition avait aussi fait
l’objet d’une lecture publique par la troupe À Voix Haute, au
Musée d’art de Joliette.
littérature québécoise
Tomber de haut
NOTRE DISPARITION
Jean Pierre Girard
Écrits des Forges
76 p. | 12$
« Tout est éphémère », chantait autrefois avec juste ce qu’il faut de gravité mélancolique
Jean-Louis Murat, à qui semble faire écho la femme que fait ici parler l’auteur de Léchées,
timbrées. C’est à l’oreille de son mari, que l’on devine agonisant, que donne l’impression
de chuchoter la narratrice de Girard, solennelle comme une héroïne de tragédie antique :
« Je ne comprends pas très bien ce que tu regardes quand tu me regardes, tes yeux qui
vieillissent avec moi, et cette étrange sollicitude, ton amour je crois, que je reçois comme
une onction sur un cadavre tiède, chaque jour j’ignore exactement, et je ne sais pas non
plus ce que tu vois de moi, ton opacité étrangère, ma clarté, l’échange de nos vœux, je ne
saurai jamais, et je t’aime. »
À ce requiem pour un amour qui s’éteint, pareil à une bougie dont la flamme vacille dans
le souffle d’un vent crépusculaire, l’auteur a ajouté un chapitre inédit, intitulé « Elle,
même », qui creuse le sillon par le biais d’autres voix et aborde la question de l’espérance
et de la foi. L’idée prend tout son sens, quand nous comprenons que l’espoir est sans doute
tout ce qui restera de nous, quand nous disparaîtrons.
LE LIBRAIRE • FÉVRIER | MARS 2012 • 15