Echo de la Réhab - N°22 - Trans[a]parence - Mars 2018

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D o s s i e r : Tr a n s (a ) p a r e n c e
L ' é c h o d e l a R é h a b - n °2 2
Le sel de la
Comprend-t-on le temps ? Nous sommes patients. Tous différents !
Question : avons-nous le temps de changer, puisqu’on est différent ?
Tous semblables, sortis tous d’un placenta. Nuance à cette
différence : nous sommes nés au centre de notre espace-temps ! En
sommes-nous conscients ?
Lorsqu’on se déchire à la cime, nos yeux se plissent et la vue nous
inspire. Nous sommes le sel de la vie. Lorsque la bêtise est intime,
cette bêtise, renait-on futilité ? Nous sommes nés et resteront des
bébés (petit point dans l’univers), mais des géants, pied à terre.
LOÏCK
Subterfuges
C’était cela, la vie, c’était cette descente
continue vers le néant, ce flot qui
coulait le long d’un tuyau noir, cette
boule qui dévalait vers l’inconnu, et qui
n’était que sa propre fuite, sa
disparition. Tout tombait, l’univers
n’était qu’un immense, qu’un extatique
engloutissement. Les choses étaient
leurs pertes, et tout se retirait de tout,
lentement, inexorablement, au fur et à
mesure. C’était comme s’il y avait eu,
autrefois, il y a tellement longtemps que
nul n’en savait plus rien, un point très
élevé, un sommet, quelque part, une
espèce de plate-forme de gratte-ciel
d’où les choses étaient parties, détachées
par une explosion mystérieuse, et
avaient commencé leur vertigineuse
Vie
J’ai froid.
L’apparence de mon être me rend
nostalgique d’un visage d’enfant qui se
transforme sans trop changer. Je ne
rêve pas de revivre cette enfance que
tant de gens voudraient revoir, oh non !
Merci bien !
Quel est ce moment où mes yeux
s’ouvrent après un sommeil non
reposant face à des terreurs nocturnes ?
Le réveil est la chose la plus dure que je
vis. Je dois comprendre que je suis là,
encore, qu’il faut se battre. Le retour à
la réalité est une blessure, une plaie
qu’il faut refermer pour que la journée
avance et invente des subterfuges pour
un sourire.
OPHÉLIE.
avalanche, leur éternel effacement. Et
depuis, l’univers était en marche, en
chute, en espèce de porosité infatigable.
On ne s’en doutait pas. On n’en savait
rien. Et pourtant, il coulait, il
dégoulinait sans cesse, il s’éparpillait, se
défaisait, et il n’y avait rien en dehors de
cet amuïssement, les choses et les êtres
n’existaient que par leur passage, par
leur longue route dégradante. C’était
cela : c’était la pourriture qui
triomphait, la décomposition interne, la
vermine qui rognait minutieusement les
organes, la sorte de maladie qui sapait,
qui éteignait. Dans le genre d’un
cadavre, d’une charogne puante enfouie
au fond de la terre, et qui s’en allait.
J.M.G. LE CLÉZIO, LA FIÈVRE