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16 Dal mio primo incontro con Madre Maria Electa sono trascorsi molti anni durante i quali “… lo sguardo - che mi aveva sedotta da un bellissimo antico ritratto 1 - acuto e coraggioso senza essere spavaldo, sensibile ma non sognante, tenero e pieno di cose, sicuramente appartenuto ad una ragazza straordinaria” 2 ha continuato a nutrire in me un dialogo interiore che alimenta ancora esperienze bellissime. Tanti percorsi di ricerca, incontri fecondi di amicizie, esperienze didattiche, traduzioni teatrali, itinerari culturali… mi appaiono, tuttavia, essere piccola cosa al confronto della impegnativa, carica di responsabilità, interessantissima atti vità nella commissione storica diocesana del percorso di beatificazione della Serva di Dio Maria Electa, che ho accettato di condividere senza riserve, ma non senza paura. Nel frattempo, molti viaggi lungo il percorso europeo di Maria Electa. Sempre con interlocutori del mio lavoro, studenti e colleghi europei, mai, tuttavia, con una tanto numerosa e variegata compagnia di persone diverse per provenienza geografica, culturale, ideale, quali quelle con cui ho condiviso il mio più recente, bellissimo, viaggio a Praga. Soggetto organizzatore del viaggio l’Intercral di Terni, l’associazione, cioè, di vari circoli aziendali. Presenti la redazione della testata culturale cittadina La Pagina, la squadra locale di giovani rugbisti, alcuni giocatori di burraco Ancora a Praga con Caterina nella mente del Circolo Drago, giovani impegnate nella danze folk (e sicuramente dimentico i più), rappresentati a vario titolo nel grande gruppo che si è mosso (parte in bus e parte in aereo) in Luglio alla volta di Praga, scelta come terreno di impegno su cui sperimentare un progetto di interscambio socio-culturale. Soggetti dunque, in qualche modo, istituzionali, espressione di molteplici istanze della città: le molte decine di partecipanti ne rappresentano, infatti, vari e complessi aspetti. Senza contare che il viaggio avveniva in parallelo con altri Cral italiani (Perugia, Caserta, Catanzaro...) con i quali si è condiviso gran parte del percorso. Un progetto di interscambio culturale a Praga non poteva non prevedere un percorso di conoscenza della Carmelitana ternana che ha svolto un ruolo importante, nel secolo XVII, nella capitale boema, le cui spoglie sono conservate nella Chiesa del Carmelo, in Castello. Il gruppo degli organizzatori ha immediatamente e con vivo interesse recepito la mia proposta ed, in breve, l’itinerario Carmelitano è diventato punto qualificante dell’agenda di viaggio. A Praga una full immersion nelle meraviglie della capitale boema che mi affascina ancora come la prima volta, quando vi giunsi, con numerosissimi studenti al seguito, ancora ignara del tutto di Maria Electa, come, del resto, di lei ignara lo è molta parte dei ternani, inclusi questi miei recenti, simpaticissimi, compagni di viaggio. Sono tornata a Praga più volte dopo la seduzione dell’ incontro con la incredibile vicenda europea di Caterina e da allora ho sempre cercato di ripercorrere il cammino di questa giovane nostra concittadina che, sullo sfondo della guerra ‘dei Trenta anni’, ha compiuto la sua missione di fondazione dei Carmeli: prima a Vienna, nella più prestigiosa sede imperiale, poi nel territorio della avanguardia cattolica a Graz, fino alla difficile e complessa fondazione e gestione del Carmelo di Praga, nell’avamposto del cattolicesimo in terra boema, dove gli eventi storici avevano aperto fratture insanabili nel corpo della cristianità. Questo ultimo è stato, tuttavia, un viaggio particolare: tante diverse menti e tante personalità rappresentative della città, che, di questa pagina di storia locale, hanno potuto prendere coscienza, fino ad incontrare Maria Electa, lassù, in Castello, nella chiesa del Carmelo dove lei sta, celata dalla grata di ferro imposta dalla clausura Carmelitana, a testimoniare una vita, una sfida, la permanenza nel tempo di un sistema di valori e di significati universali. Madre Maria Mercedes, Priora del Carmelo di Terni, che tanta parte della sua vita ha speso e spende, con bruciante ardore, perché non si spenga il ricordo di Maria Eletta, ha fornito al gruppo un ricchissimo materiale di documentazione storico-teologico; dalla famosissima Chiesa del Bambino di Praga è giunto un giovane Carmelitano per celebrare la Messa, seguita con grandissima attenzione dal foltissimo gruppo di ternani. Una bellissima coincidenza ha fatto sì che il giorno della nostra presenza al Carmelo praghese coincidesse con la celebrazione del Santo Profeta Elia, origine dello spirito carmelitano di cui il celebrante ha illustrato la spiritualità con riflessioni di esperienza diretta in Palestina, della quale traspariva in lui una grande e tenera nostalgia. Due amiche hanno letto i Salmi, io ho illustrato la storia di Caterina, suscitando, come sempre accade in chi per la prima volta incontra Maria Eletta, un vivissimo interesse in tutti i presenti. Nella stessa giornata, totalmente dedicata a Maria Electa, abbiamo anche goduto dell’onore di essere ricevuti dalla Dottoressa Rossana Ruggiero, addetto culturale dell’Istituto di Cultura della nostra Ambasciata a Praga che, generosamente, aveva recepito la mia richiesta di accoglienza presso il bellissimo edificio storico che ospita l’Istituto 3 , sede di un antico ospedale e luogo di identificazione della laboriosa comunità italiana presente nel cuore della potenza imperiale praghese già durante il periodo umanistico-rinascimentale, epoca d’oro della capitale boema. Con emozione ho visitato di nuovo la magnifica Cappella facente parte del complesso di edifici, dal soffitto stupendamente dipinto da artisti italiani; con vivo interesse abbiamo seguito la presentazione delle attività dell’Istituto e con pari attenzione la Dott. Ruggiero ha recepito il materiale documentario proveniente dal Carmelo di Terni e le informazioni su M. M. Electa, così vicina, culturalmente e logisticamente, al suo impegno di lavoro. Abbiamo lasciato l’Istituto con l’auspicio che questo incontro possa essere foriero di ulteriori sviluppi sul piano dell’interscambio culturale. Come costantemente verifico, chiunque abbia notizia della complessa biografia di Caterina viene immediatamente e profondamente coinvolto nella vicenda umana e spirituale della giovane Carmelitana ternana: mai uscita dalla nostra città se non per intraprendere, giovanissima, un cammino incredibile attraverso le capitali europee del ‘600; divenuta in breve cara ai monarchi più potenti dell’epoca coinvolti con lei in fitta corrispondenza; donna persino fragile di salute, per la quale, tuttavia, papi ed imperatori si muovono ed agiscono; individuata quale responsabile di istituzioni religiose cruciali per il destino della Chiesa, i Carmeli, appunto, riformati secondo lo spirito teresiano sullo sfondo dei laceranti conflitti aperti dalla riforma protestante. E’ veramente difficile - ho constatato in questi anni di impegno su di lei - rimanere indifferenti di fronte ad una biografia tanto intensa, sorprendente, ricca di colpi di scena, di intrecci storici e di profondità spirituale… elementi tutti che rendono la nostra Carmelitana una personalità di grande rilievo, capace di affascinare chiunque abbia la fortuna di incontrarla. Anche da questo recente percorso carmelitano praghese, tutti, credo, siamo tornati mutati: arricchiti, incuriositi, stupiti, interessati. Molti hanno chiesto ulteriori informazioni, qualcuno aveva cose da raccontarmi, qualcun altro esprimeva propositi di impegno di studio sulla vicenda della suora ternana che ha vissuto una vita tanto intensa e degna di essere ancora investigata. Un rammarico mi porto dentro: non essere riuscita ad incontrare Padre Anastasio, il Carmelitano molto ricco di esperienza e di anni, che vive a Praga, quando non è in Africa nella sua missione. Nel mio primo viaggio di studio fu generosissimo, accogliendoci - per fornire aiuto alla ricerca storica su Caterina - nella Chiesa del Bambino, allora (da non molto il muro di Berlino era caduto!) nella fase iniziale del restauro ora meravigliosamente concluso. Lo ricordo raffreddatissimo (lui abituato alle temperature africane!) ed impegnatissimo, nel gelido inverno praghese nei lavori di restauro, eppure pronto a sedersi con noi intorno ad un tavolo per sostenere il nostro primo percorso praghese di ricerca su Maria Electa. Ancora un buon motivo, dunque, per tornare al più presto a Praga, ancora sulle tracce di Caterina! 4 Rosella Mastodonti 1 - R. Mastodonti. Testo teatrale (fonti documentarie); 2 - Immagine che Luciana Maria Mirri ha utilizzato in copertina per la recente biografia di M. M. Eletta edita da Città Nuova; 3 - A. T. Cabrales - La Congregazione italiana di Praga. Luoghi e memorie dell’Istituto Italiano di Cultura - Ed. T.Byzac. 4 - L’articolo è pubblicato nel Periodico della Associazione ‘Amici di M.M. Eletta’.
Il vecchio e il fascista Era una giornata calda e afosa. Aria pesante, ferma e umida. Le nuvole che nei giorni scorsi oscuravano il cielo avevano fatto sperare in un temporale rinfrescante, ma alla fine non era caduta neanche una goccia d’acqua e la città rimaneva prigioniera di una torrida cappa soffocante. Anche quella mattina, come tutti i giorni, si era svegliato troppo presto, tormentato dai dolori alla schiena e allo stomaco. Si era alzato per andare in cucina e bere un bicchiere d’acqua. Erano quasi le quattro, fuori era ancora buio, ma ad oriente già si intravedevano i primi chiarori dell’alba. Neanche di notte la temperatura scendeva sotto i 30 gradi e non si riusciva a dormire. Come se non fossero sufficienti i dolori dell’età, quella notte il suo fragile sonno era stato turbato anche dai sogni angosciosi dove riviveva ancora la morte di sua moglie e di suo figlio. Per l’ennesima volta, poi, non poteva fare a meno di chiedersi che senso avesse avuto per lui rimanere in vita fino alla vecchiaia trascinando con sé i fantasmi del passato che, neanche dopo tutti quegli anni, non gli davano pace. Tornare a letto non aveva senso, faceva troppo caldo e si sentiva nervoso. Andò in salotto e si lasciò cadere sulla poltrona, accese la televisione nella speranza di distrarsi almeno un po’. Continuò a lungo a cambiare i canali cercando qualcosa da guardare finché non si addormentò. Quando si risvegliò si accorse che ormai era mattina e che la luce del giorno illuminava il soggiorno. Erano le otto passate. Si lavò, fece colazione con un po’ di biscotti e di latte, dopodiché, come faceva ogni mattina, uscì sul piccolo terrazzo e dal dodicesimo e ultimo piano del palazzo di periferia nel quale viveva osservò la città che ancora sonnolenta e affaticata dal gran caldo a malavoglia e lentamente cominciava a muoversi. Tante volte aveva sostato sul quel piccolo terrazzino meditando di farla finita, con la voglia di lasciarsi cadere e liberarsi una volta per tutte dei ricordi dolorosi di sua moglie e di suo figlio. Ma non ne aveva mai avuto né il coraggio né la debolezza necessari. Si era rassegnato a vivere con quel dolore profondo e incessante ben consapevole che non sarebbe mai riuscito a superarlo e che la sua vita si sarebbe consumata nel ricordo di ciò che era accaduto. Il figlio ucciso dalla polizia durante una delle tante manifestazioni di quegli anni, la moglie consumata dal dolore e morta pochi anni dopo. Era rimasto solo. Solo con i ricordi della sua famiglia e solo con quel senso di impotenza verso un sistema che, per come la vedeva lui, era solo la realizzazione di tutto quello contro cui aveva lottato da giovane come partigiano. In quegli anni la rappresaglia fascista gli aveva portato via i genitori e, successivamente, il fratello catturato e ucciso sulle montagne. Quasi trent’anni dopo il figlio e poi la moglie. Era vissuto con la convinzione che esistesse un legame profondo tra quelle tragedie così lontane nel tempo, come se i colpevoli e i loro mandanti fossero, dopo tutto, le stesse persone. Pensò che quel giorno sarebbe dovuto uscire per provare a distrarsi un po’. Sentiva, infatti, che se fosse rimasto in casa le ombre del passato avrebbero continuato a tormentarlo senza tregua. A causa dell’afa, non era uscito di casa per quattro giorni. Si vestì, prese il bastone da passeggio e con passo lento e insicuro uscì. Non appena aperto il portone del palazzo un’ondata di aria bollente lo investì come una fiammata facendogli rimpiangere il fresco dell’atrio lastricato di pietra. Per un attimo, fermo sulla soglia, meditò di tornare indietro, non gli sembrava saggio alla sua età avventurarsi in quella calura, ma poi decise comunque di proseguire convinto che un po’ di moto gli avrebbe fatto bene. Si avviò verso la fermata dell’autobus che lo portò fino al parco dove era solito passeggiare quando faceva bel tempo. Era un parco cittadino molto grande, frequentato da tutta la città, risalente alla fine del XVIII secolo quando i signori dell’epoca trasformarono quella che era la loro riserva di caccia in un parco moderno aperto a tutti. Era attraversato da numerosi viali che si incrociavano perpendicolarmente e, qua e là, c’erano alcune grandi fontane intorno alle quali si rincorrevano sempre sciami schiamazzanti di bambini le cui grida di gioia gli rendevano così amabile quel posto. Vedere i bambini aveva un doppio effetto su di lui: da una parte lo mettevano di buon umore, aveva sempre avuto un debole per quella loro inesauribile energia e per quella fantasia così pura e innocente, dall’altra, però, gli mettevano tristezza. Gli ricordavano sempre che adesso lui sarebbe potuto essere nonno e che, in quello stesso momento, sarebbe potuto essere seduto lì accanto a sua moglie, con la quale avrebbe voluto invecchiare insieme, a guardare i nipotini giocare a pallone con suo figlio proprio come stava facendo un uomo alto vestito con una tuta azzurra insieme a due bambini che gli correvano intorno. Spesso diceva a se stesso che era meglio per lui non andarci nemmeno al parco, si ripeteva che vedere quelle famiglie spensierate non era una buona idea visti i ricordi tristi che gli riportavano alla mente. Ma ci tornava sempre, ne era attratto. Era come se in questo modo sentisse di poter vivere almeno un pallido riflesso della vita di famiglia, di nonno soddisfatto, che avrebbe potuto essere se non avessero ucciso suo figlio o, come sosteneva la polizia, se egli non fosse morto in un tragico incidente. Qualche volta capitava, mentre era seduto su una delle tante panchine verdi che si trovavano lungo i viali principali del parco, che un pallone deviasse fino a lui seguito, poco dopo, da un bambino sudato e trafelato che correva per riprenderselo. In quei pochi istanti, mentre restituiva il pallone al bambino, cercava a volte di scambiare con lui due parole, sapere come si chiamava o quanti anni aveva. Le sue risposte, come quelle di tutti i bimbi, erano sempre frettolose e incerte, voleva tornare subito a giocare e sicuramente il papà o il nonno, che da lontano lo guardava attento, lo aveva avvertito di non dare mai confidenza a nessuno, nemmeno al parco. Ed erano proprio quegli sguardi diffidenti di genitori e bambini che lo facevano sentire così solo, sguardi sospettosi che sembravano intuire non solo che lui non aveva nipoti, ma anche che un grande dolore lo tormentava. Per questo il più delle volte si sceglieva una panchina isolata, possibilmente in ombra, e trascorreva lunghe ore pomeridiane a guardare i bambini giocare. Anche quel giorno si trovò una panchina che prometteva ancora almeno un paio d’ore di ombra e lentamente si sedette appoggiando accanto a sé il bastone da passeggio. Oggi c’era poca gente nel parco, erano appena le nove eppure faceva già molto caldo e man mano che il sole saliva in cielo la temperatura saliva inesorabile. Nonostante questo decise di rimanere seduto lì ignorando la calura. Sperava di perdersi e di fondere i suoi pensieri con quelle piante silenziose, con quelle mamme apprensive e con quei bambini sempre in festa. Una donna apparve alla sua sinistra spingendo con calma sul viottolo un passeggino dove era seduta una bambina tutta vestita di rosso con lunghi boccoli biondi che reggeva un palloncino rosa attaccato a un filo bianco. Poco dietro di loro due bambini, una bambina e un bambino, si rincorrevano schiamazzando felici mentre un bassottino a pelo lungo li stava inseguendo abbaiando e scodinzolando. La madre li richiamò un paio di volte ammonendoli di fare attenzione a non cadere ma i bambini non sembravano preoccuparsene e continuavano a rincorrersi scambiandosi ogni poco i ruoli di inseguito e di inseguitore. Osservò la scena a lungo. Dai vani richiami della madre intuì che il bambino si chiamava Adriano e poteva avere all’incirca 6 o 7 anni mentre la bimba, che la mamma chiamava Caterina, non poteva avere più di 5 anni. Quel quadretto familiare lo aveva incantato. Rimaneva sempre affascinato dai giochi dei bambini, era una visione della quale non si sarebbe mai stancato. Era capace di guardarli per ore intere. Amava la loro fantasia senza confini, la capacità che avevano di passare da un gioco all’altro inventandosi continuamente nuove situazioni, ruoli, compiti e sfide di tutti i tipi. Era bellissimo vedere come rimanevano stupiti di fronte a una rana che saltava in uno stagno oppure un passerotto che catturava un vermiciattolo, ogni cosa per loro era fonte di stupore e anche un banale rametto poteva diventare la bacchetta magica di chissà quale potentissimo stregone. Vedere quella innocenza, quella genuinità e quella spontaneità lo rendeva sereno perché sentiva che, nonostante tutto, nel mondo c’era sempre ancora del bene e che l’uomo, di fondo, nella sua veste più infantile, era sostanzialmente una creatura buona. Aveva bisogno di quelle sensazioni perché lo aiutavano a scacciare, almeno per qualche ora, l’amarezza della sua vita e il rancore per le perdite subite. Quando vedeva bambini come questi giocare innocentemente pieni di allegria riusciva ancora a pensare che ci fosse una speranza per il mondo e che, un giorno, nessuno avrebbe più dovuto subire per mano di un suo simile quello che lui, trent’anni prima, aveva vissuto. Perso tra le grida di gioia e i piccoli grandi pianti dei bambini rimase lì seduto osservando la vita intorno a sé per una mezz’oretta quando vide arrivare da una vialetto alla sua destra un anziano signore distinto. Aveva un portamento elegante per la sua età, vestiva una bella camicia azzurra e un paio di pantaloni beige ben stirati. Come lo aveva intravisto aveva subito capito che era diretto verso la sua panchina e dal suo passo deciso aveva anche intuito che probabilmente aveva voglia di chiacchierare. Tra persone anziane capitava spesso e anche se lui non era propriamente una persona loquace, tuttavia a volte la solitudine lo portava a scambiare due parole con qualcuno. Adesso, però, c’era qualcosa in quell’uomo che di primo acchito non gli piacque. Andreas Pieralli 1 di 3 17
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