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Tornato a casa, mi preparai a trascorrere il fine
settimana in famiglia e dimenticai completamente i
numeri, mio suocero e il sogno. La domenica mattina, mi
preparai con cura e mi recai a messa. Di poi, mi fermai in
piazza, dove gli amici ingannavano il tempo giocando a
scopone.
Quando si fece l’ora di pranzo e l’odore del ragù si
sentiva il tutto il paese, venne mio figlio Tonino a
chiamarmi. Eravamo in nove a mangiare, con appetito, gli
“ziti” col sugo ed a preparare, con una minuziosa
scarpetta, il piatto per il secondo, un vecchio coniglio,
intenerito, con due ore di cottura, nella salsa di pomodori.
I miei sei figli mangiarono i pezzi migliori, io divisi con
mia moglie e mia madre il costato, i testicoli, e la testa,
insaporiti con qualche goccia di “olio santo”, perché
sposassero bene con il di vino rosso della nostra vigna.
Quella domenica pomeriggio si concluse davanti al
bar Rosa, tra una presa di anisetta e qualche mano di
“scopa”, sui vecchi tavoli rossi di bestemmie e bruciati dai
sigari. Alle ventuno, mi accolse il letto, riscaldato dal
corpo caldo di Maria.
Alle sei e ventisette ero alla stazione vesuviana, con
una nazionale incollata alle labbra ed il pigiama sotto i
pantaloni, per resistere al freddo umido del mattino.
Guardai le vecchie scarpe impolverate e pensai con
gratitudine a mio padre Angelo, che me le aveva regalate,
erano dure per la doppia risolatura di màstu Giulìllo.
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