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Chiesi un liquore tipico della Sardegna, una sorta di
rosolio ai mirtilli, speciale se servito con ghiaccio.
Sorseggiai lentamente e mi riconciliai con il mondo intero.
Erano circa le due, quando mi misi a letto e mi
addormentai di lì a poco, contemplando quel paesaggio
lunare che generosamente mi mostrava il balcone
completamente spalancato.
Mi svegliai di soprassalto: rumori piuttosto violenti
provenivano dalla stanza accanto. Guardai l’ora: erano le
quattro e trenta del mattino.
Ora mi giungevano distintamente suoni concitati e grida
soffocate, come se si stesse compiendo un delitto. Ad un
tratto, un tonfo, qualcosa si ruppe e una donna gridò:
- Maldito, me muero! -
Mi alzai in fretta, uscii sul pianerottolo e bussai alla porta
accanto. Nessuna risposta. Passi frettolosi fecero eco al
mio secondo tentativo; poi, la porta si spalancò
improvvisamente e ne uscì un uomo sulla trentina, dal
viso sconvolto. Arretrai di un passo e lo seguii con lo
sguardo, mentre scompariva rapidamente dietro l’angolo
del corridoio scarsamente illuminato. Un lungo gemito mi
scosse, senza altro indugio entrai. Chiusi la porta alle mie
spalle.
IL GUSTO DELLA VITA – Franco Pastore 96