pdf - Alberto Pucheu

74
força é vil. em sua vileza, você se julga aconselhador de alguém:
—se jogue no poço escuro! —morra na praia! —Pare de escrever!
A ausência de eco que você encontra só faz aumentar a sua estridên-
cia. seus textos sobre os escritores contemporâneos não ressoam em
ninguém, pelo menos, em ninguém que conheço. Pela ausência de
ouvidos que encontra, você precisa de polêmicas que fazem parte
de seu jeito de se achar quase charmoso. Contrariamente aos escritores
contemporâneos, você não busca uma saída, você só conhece
o beco sem saída. também pudera: para você, o mundo do nosso
tempo, tal qual existe, está simplesmente – é você quem diz – no
estado de merda. um dia escutei uma anedota de um monge hindu.
ele dizia que havia um homem com bigode viajando numa cabine
de trem. Quando foi dormir, sentiu um cheiro de merda em volta
de si. olhou as solas de seus sapatos, estavam limpas. olhou os
sapatos vizinhos. todos limpos. Vasculhou o chão, tudo limpo. sem
querer, deparou-se com um espelho no qual viu, em seu bigode, a
merda que procurava. esta anedota pode ser útil para você.
Com sua anosmia, você cheira merda em todo lugar, você manda
os outros pararem de escrever, você aconselha aos outros se jogarem
no poço escuro, você mata os outros no mar. Você é fúnebre.
Fúnebre e macabro. enquanto crítico, você é estéril, você parece um
recolhedor dos cadáveres que o mar de sua própria crítica lançou à
praia. Como os corpos supostamente há muito mortos, você, que
desde há muito acredita na morte deles e tem a falsa crença de
que os pesca, cheira à putrefação. Com você, a crítica é um cadáver
não adiado que nem procria: é um cadáver de ontem, de anteontem,
de trasanteontem: com você, a crítica fede. Com você, estranha tarefa,
a crítica é o criminoso e o coveiro. Protegido por não sei qual